domingo, 28 de agosto de 2011

TODOS SABEN DE TU HERMOSURA

Saludos, ya estamos de vuelta, en la escena cotidiana. Os remito este poema de Damián PAtón Fernández. Registrado en la Propiedad Intelectual. Reservado , todos los derechos.


               




TODOS SABEN DE TÚ Hermosura

Se lo conté como si fueran ciegos,

Mi amor

Milonga de este sacramento de tú cuerpo



Todos saben de tú belleza sacrílega

Cuando por las noches ibas a los arrabales

De los puertos en busca de fogosos marineros

Hermosos como el ébano

Y rubios como la cerveza

Para gustar de labios

Untuosos

De esta llama cuyas lenguas

Rojas y vibrantes te llenaban de otras salivas

Y decías:

-Por favor camarero ponme un vodka frío como el fuego



Todos saben de tu hermosura

Se lo conté como si fueran ciegos

Aventurado a tus pasos

A tus pechos holgazanes

Flácidos como

Promesas

Vibrantes por el compás del jadeo

Marcados con el tatuaje del amor malherido de los marineros

Cuando los marineros

Salidos como ellos solos

Van en busca del TODO VALE TIOS

Y llenan  como legión

Los bares

Y los tugurios

Y en medio de fumatas y borracheras

Vomitan su soledad

En cuerpos travestidos

En hombres que buscan hombres

Y en mujeres

Que abrirían los ojos hasta un ciego

Y harían que los mudos gritasen de placer



Pero tú dirías mi amor

-Camarero, ponme otro vodka que queme como el hielo en agosto



Y más tarde

Farola, noche y barco que ondea en la plata negra del mar oscuro

Tatuaje lamido por una lengua perforada de piercing

Y oscuros ojos achinados

Estarían

Mordiendo tus lóbulos

De orejas de arsénico

De boca de labios que están diciéndote un salmo de pecado y lujuria

Y cuando los años pasen

Y los barcos vomiten marineros audaces

Pero algo ajados

Como esos retratos de mi niñez

Tú volverás

A la barra del bar

Y el mismo camarero

Algo viejo

Te servirá

Un vodka que queme como el hielo

Y el hielo que arde como el fuego

Y tú dirás

-Me hago vieja, alguien que  me quiera, mi amor

Estoy durmiendo

En una habitación con mantas

Pero sin cuerpos que me den calor

Solo quiero un hombre o una mujer

Solo quiero un robusto marinero

O una amable enfermera

De caderas redondas

O quizás

Un travesti

Que me entregue sus dos virtudes

Con una flor

De canela

Y cuando las farolas bostecen

Dile que este tango lo cantó

Alguien que les hablo de tú hermosura

Y que les contó como eras

como si fueran ciegos.



                                                   Damián Patón Fernández














miércoles, 24 de agosto de 2011

DE COMO IR POR LA VIDA

texto de DAmián Patón  Fernández. registrado en la propiedad Intelectual. reservado todos los derechos.









Algunos van con una ristra de ajo, como collar propio y nadie les rehúye y otros coronados de flores, son echados a patadas de los mejores mundos posibles, por los vampiros de toda la vida. Y así van las cosas, como si te empujarán en el lodo de la existencia…será mejor ir vestido como uno mismo natural, al modo y tomar la medida del mundo, por que él mundo ya nos tomó la medida y la vida nos agarró por el talle y algunos no sabemos bailar el compás de ese baile, que todos bailan en la pista de la vida y sino sabes ir en patín es, te resbalas sobre el hielo cuajado de la experiencia y te caes de bruces o te quedas sin boca entera, contra el frío hielo de la vida y nos volvemos licántropos, nos ocultamos en noches claras y salimos al reverder del día luminoso, ocultos bajo la apariencia de esa medida que te han tomado y da igual, por que mas vale caer en gracia que ser gracioso y ha otra cosa mariposa y siempre has de bajarte los humos, ser humilde , pero mantener el tipo y defender, a lo sumo tu dignidad. Algunos creyeron nacer con traje de armiño, con coraza y escudo y otros combatimos con lo propio y no somos como los chulos de barrio, que en la cama, la tienen grande y gorda, pero que a la hora de la verdad, el instrumento se sacia en dos por uno y nunca acaban. La vida es eso, lo que no piensa, lo que uno le pone: salpicón, pimentón dulce o picante, quizás especias y quien sabe si haces el guiso ligero o cargado, Asia que es mejor actuar ,según vaya viéndose y según pueda el animo de uno, que al final,  siempre te mueres como todos.





                                     Damián Patón Fernández


miércoles, 17 de agosto de 2011

Remake-reposición veraniega

Textod e Damian Patón Fernández. Este texto forma parte de su libro, que saldrá el año que viene: TAL COMO SALE. Mas adelante ya daremos publicidad del libro y de la editorial. Reservado todos los derechos de autor. registrado en la prpiedad Intelectual.





         EL    ESTADIO   DEL PURGATORIO
          Damián Patón  Fernández








Vivo en una trinchera y cada día, arrojo toda la fuerza subversiva que habita en mí, para ordenar el caos que habita en mí. Soy el señor del caos y el caminante perdido en el más absoluto limbo. Soy el combatiente de todas las luchas interiores, que atrozmente, conviven en mí. Si observáis mi rostro por las mañanas, comprenderéis lo que quiero decir. Es el rostro del hombre que regresa del campo de batalla, con el alma llagada y el espíritu roto. La ciudad es la gran Pagoda del delirio. Los supermercados se alzan como templos flamígeros, en los cuales, hombres y mujeres, venden el alma, por un bajo precio y obtener una rauda felicidad de paso. Y todos los días, alguien se suicida, para seguir mal muriendo. La ciudad es el ancho y perfecto, engendro milimétrico, dónde el caos, conoce rostros de mil caracteres y sus habitantes, pierden los estribos a cada paso.
Mi ciudad es un tremendo infierno de Dante.
En cualquier ciudad podemos toparnos con auténticas fosas humanas, semejantes a deslumbrantes estallidos de luces neòn, bajo alucinantes carteles publicitarios. Y mientras desciendes, calle abajo, atraviesas un submundo de consumo enloquecedor, cegado por el giroscopio del edulcorado paraíso urbano, nutrido de bares , cantinas, pubs, cafeterías, rebosantes de alma ajenas y llamas, que improvisan conversaciones birlibirloques, oteando el amplio maremagnun que sigue a otros bulevares, mercerías, papelerías, colmados, supermercados, grandes almacenes, zapaterías y alguna que otra cochambrosa librería descolgada. Iglesias anegadas en medio del bullicio urbano. Y también existen; confesionarios, salones de frenéticos Testigos de Jehová, tiendas de fotografías. El purgatorio de la ciudad, alberga en la matriz de todos los tormentos, su “affiche”. Debido a las relampagueantes transformaciones del mundo material,- que no espiritual-, nuestra amada ciudad, nuestra linda penitenciaria, ha concebido el amable rostro de un perfil dilapidatorio. Aquí lo llamamos: EL ESTADIO DEL PURGATORIO. Este desmesurado jardín; esmerado, pulido y fabricado por la imagineria humana, ha sido creado para que la especie humana, “defeque” las aristas interiores, cinceladas por la agobiante labor de los propios demonios interiores. El Estadio del paraíso, es la inmaculada locura, por la que pagando el precio de un ticket, accedes a disfrutar de todos “los derechos prohibidos”. Es decir, “ejerces tú” libertad, desde el lado oscuro. Te permiten hacer aquello que los convencionalismos prohíben.
¿Quieres follarte a Marylin? No hay problema, aún cuando Marylin , este tan muerta como Matussalen. Puedes morder sus labios “hechos carne”, palpar el duro culo del erótico cadáver de la actriz, yerta y muerta, hace ya lustros. Introducirás la lengua, en lo más honda de su garganta. Ella jadeará y tú, podrás (si, podrás), sentirte vivo. SENTIRTE UN HOMBRE, hasta beberte, el flujo que mana del dichoso morral, que tiene entre las piernas. Sufrirás un orgasmo, cada tres minutos, como una de esas inexistentes mujeres, multiorgasmicas. Marylin se agitara, entre los muertos lujurioso, como presa en una maquina de abalorios, con correas de púas, succionándote y estrujándote hasta el tuétano. Y todo eso, gracias a las inyecciones de fantasía.
En el Estadio del Suicidio, sabe Dios, que disponen del veneno más mortal, que existe. Un funcionario, con aspecto de cucaracha, disminuirá tu aprehensión, convenciéndote razonablemente de que el suicidio, entendido filosóficamente, constituye un acto de libertad suprema. Y el veneno ingerido, haría bailar hasta un caballo, el baile de San Vito, antes de palmarla. Son los tributos de muertes obscenas y cómicas. ¿Qué mas cómico, que contratar a un lanzador de cuchillos, para que te apuñale siete veces y resucites cuando te apetezca? O dispararte con un revolver de tambor, sin volarte la tapa de los sesos y  así no dejar engorrosas manchas de sangre y masa encefálica.
En el estadio del Crimen, el juego fantasioso, toma otro cariz, más sórdido, si cabe. Parricidios macabros. Negros africanos, que sueñan metamorfosearse en voraces panteras, devorando a blancos racistas. Hijos que asesinan a padres ingratos. Cónyuges crueles que descuartizan al ser amado. Empresarios codiciosos, asesinos indiscriminados de trabajadores modestos. Amigos odiosos, eliminados a tiros. Genocidios absurdos, practicados contra las razas no blancas, por parte de los ciudadanos más recatados. Siniestros individuos que cometen incesto, en la más desgarrada y descarnada pornografía particular, en las personas de madres, padres, hijos, abuelos, hermanos, nietos, sobrinos…El Estadio de las Revoluciones, reina en constante destrucción. En Rusia, (la paupérrima Rusia, que actualmente todos conocemos), un ex-funcionario de la KGB, aspiró grandes dosis de furia revolucionaria fantástica y creyó que luchaba cuerpo a cuerpo, en el palacio de Invierno, fusilando a todo el gobierno demócrata, encarcelando a Lenin y Stalin, por “farsantes”. Elevando al zar a la categoría de “Mesías tonto”. Poblando Moscú de iglesias ortodoxas. Conviviendo en curioso mestizaje ideológico, el Capital de Marx y el catolicismo. ¡Qué irreverente cinestesia la del purgatorio feliz!  En el estadio Femenino, las mujeres corroboran el amplio abanico liberador de su condición. Ellas, alumbraban hijos a su medida. Abortar libremente, sin consentimiento de la pareja o la sociedad. Eran madres dioses, castradoras del padre. Ya no necesitaban al hombre. La ciencia les ha pertrechado del “fruto de su vientre concebido”. Dan a luz, sin dolor y sin traumas y sin…hombres-padres. Mujeres que creían, a pies juntillas, que parian , pequeños genios retorcidos de la categoría de Einstein, Charlot, Picasso, Hitler o Jesucristo. Se censo un grupo de mujeres que parieron: Cristos y Budas a tropel, colérica y desenfrenadamente. Otras mujeres anhelaban disfrutar libremente del placer de sus cuerpos (templo inmaculado). Territorio único y exclusivo -, sin el temor del embarazo y el agobiante uso de los anticonceptivos. Deseaban embarazarse a voluntad. Exigían, en su envidiosa fantasía, poseer el cerebro del hombre, dominar el mundo de los hombres, usarlos como objetos y soñaban (ingenuamente), que ellos padecerían la menstruación, los dolores de parto y ellas les preñaban. Ellos experimentarían en carne propia, la menopausia. Las madres que habían perdido a sus hijos queridos, les recuperaban “gracias al poder clónico”, del Estadio de los Muertos y Los Resucitados. Nunca antes un ser querido, muerto veinte años atrás, resultaba tan cálido, afectuoso y VIVO.
El extenso decálogo de fantasías del estadio del paraíso, es inabarcable. Los impotentes deliran con duras e interminables erecciones, hasta el hastío. El eyaculador precoz, regula la eyaculaciòn, en el momento justo y preciso. El infinito mundo que nos rodea, gracias al Dios Padre Ciencia: hombres reversibles en mujeres. Mujeres reversibles en hombres. Todas las frustraciones- casi todas-, transformadas en la artillería del logro artificial, pero real. Y la realidad, es que regresamos al mundo cotidiano, al lastre, al zozobrante barco en el mar picado de la existencia, monótona y criminal de todos los días, nosotros, benévolos y traidores huéspedes de la Tierra. La realidad es una gran mentira y permitimos (trágicamente), que los poderosos la dirijan a su gusto. Nosotros hemos de conquistar nuestra libertad y entre ellas, la libertad de ser. ¿No lo creéis así?-


Horta- Barcelona, 1999.


martes, 16 de agosto de 2011

Si yo fuera quien soy (breve)

Texto breve de Damián Patón fernández. reservado todos los derechos en la propiedad Intelectual.




































Si yo fuera quién soy, que feliz seria. Siempre he sido el que imaginaba ser y he vivido una vida, que estaba convencido no me pertenecía…La mayoría de la humanidad se siente así y ahora están despertando, ahora cuando empiezan a surgir los primeros latido de la futura revolución, os digo, quemad el mundo caduco y repleto de hipócritas, mediocres y vividores, que toman la libertad como una cuenta bancaria, como una palabra vacía y conservad sus cenizas...Para no olvidar. Hemos de empezar de nuevo.





                    Damián Patón Fernández- 16 de agosto de 2011-Barcelona-España.









                  

lunes, 8 de agosto de 2011

ESCORIA

Articulo registrado en la Propiedad intelectual. Reservado todos sus derechos. Damián Patón Fernández.
ESCORIA




Suelo enfermar de asco, con toda esa “escoria”, que solo tiene dinero y vive atrincherada en Bunkers de lujo, en barrios residenciales, con  buldogs conserjes; entradas y salidas de servicio. Los pobres de solemnidad, solo se tienen así mismos. La escoria que vive atrincherada con su dinero y en zonas de “aparthaid”, solo tienen dinero…y eso es ser pobre de verdad. Sin dinero no son nada, como un general desnudo o un poli antidisturbios, desnudo y solo con el casco y el escudo…he visto a esa chusma con dinero, recibir a los  representantes de la justicia, parapetados detrás de sus secuaces obreros..Les he visto, gritar y hablar mal a sus empleados, por que no hacen las cosas, no como son, sino como quieren que sean para ellos. He vistos a sus empleados, verdaderos animales DOMESTICADOS, ladrar cuando el amo les ordena, como he visto vigilantes en las sedes de Editorial Planeta, chulear a todo Dios, por que ellos son la autoridad del dinero. Todos esos me ponen enfermos, pues toda esa escoria, junto con la connivencia de sus obreros y pobretones vendidos y domesticados, por unos cuantos despojos, hundieron Europa, durante los años de la Guerra Civil Española y la Segunda Guerra Mundial y son los mismos que hace seis años votaron a las derechas-y no lo digo por ser derechas-, que apoyaban a las grandes financieras y ya veis como van las cosas…todo eso y más: la perdida de derechos de los trabajadores, de la misma clase obrera, por culpa de asquerosas masas que solo quieren cosas y solo creen en el dinero, igual que sus amos psicópatas…no sé quién es peor, pero lo que viene, desde Asia y Oriente ,es infinitamente mas despiadado. Infinitamente mas abrupto y demoníaco y todo por esa mierda del dinero y un consumismo mal, entendido. Nadie habla de los países ricos, como Dinamarca, como Suecia…donde fluye la dignidad de la persona, en el diapasón de sus derechos y no a favor del dinero. Países como España, son el peor ejemplo de lo que ocurre y no hablemos de otros países. En fin, estoy enfermo de asco, con todas las putas del poder, con dinero y todos los putos ricos, por sus babas de codicia y todos los asquerosos esclavos de abajo, que hacen de enterradores, Que voy a deciros.


                 Ouistreham-Normandía-Francia
               8 de agosto de 2011-Damián Patón




















miércoles, 3 de agosto de 2011

IMPRESIONES ANTES DE TIEMPO (RETAZOS)

oBRAS rEGISTRADAS EN LA PROPIEDAD iNTELECTUAL. RESERVADOS TODOS LOS DERECHOS. Autor: Damián Patón Fernández.





Aclaración:Existe eso que llamamos  "rumorología". De hecho la rumorologia, proviene de nuestras mas profundas ansias y frustraciones y no siempre es falsa, sino que, como el rio que suena, algo lleva. Se dice de aquel ex-presidente que tiene una amante en Usa, de aquel candidato, que es de derechas, que es gay, peros e ha casado forzado por el partido, etcetera. Dejoe stos textos, a medias, retazos, por que el vació que deja su "imprefección inacabada", suscita la rumorología.





                   IMPRESIONES ANTES DE TIEMPO





1



Me llamo  X…me perdí en una estación de trenes, de alguna ciudad. Soy tartamudo, soy sordo, soy idiota, soy un paria, soy un desastre. Soy hijo de mi padre y de mi madre. No comprendo este mundo y este mundo, dudo que se moleste en comprender a un idiota y gilipollas como yo. Se hablar tres idiomas, pero me es imposible expresarme y comunicarme con los otros. Y aunque a veces logro expresarme, da igual…los sordos, los normales, esos entienden su asquerosa mezquindad. El mundo me da asco…ya estoy desengañado de todo…mierda y mierda…detesto a la gente…nadie me comprendo, no por que no tengan capacidad para ello…sino por que no quieren comprender…













2





Que el viejo señor Arcadio fuera un cerdo machista, no le exoneraba de tener una actitud, sensible, ante su propia familia. Pero era un cerdo machista, al que le gustaba mostrar sus músculos y mantener peleas con sus hijos.


martes, 2 de agosto de 2011

LETANIA DE LOS HOMBRES

registrado en la propiedad Intelectual. reservado todos los derechos.






                 Autor: Damián Patón Fernández







Hay hombres que sueñan (en vano) con mujeres de postal

Pero siempre encuentran al hombre que es la mujer ajena



Hay hombres que nunca amarán mujeres, que solo quieren ser amadas

Hay hombres que nacieron para la guerra y la lucha

Jamás para el amor

Y hombres que tocan la cítara

Que beben y fuman en sórdidos garitos

Y saben amar con los dedos mutilados

Y las manos atadas

Hay hombres para quienes los labios de mujer son un rescate

Una recompensa

Un día de saldo gratis

Y paga doble el fin de semana

Hay hombres que son piratas en casa

Y amantes delicados en los burdeles

Hombres que no trabajan ni un palo en el agua

Y enamoran hasta el aire que los otros respiran

Hay hombres que menstrúan como todas las mujeres

Y derraman su semen a plazos

Como un mendigo en palacio

Hombres cuya belleza

Dejaría ciego a un Cíclope

Hombres cuya belleza no se ha escrito jamás en la pintura de los días



Hay hombres que es mejor dejar para el final

Como los postres

Para saciar el apetito en festines de júbilo

Hay hombres que no necesitan trajes ostentosos

Para untarse de poder

Hombres que nacen y viven en cárceles

Por crímenes cometidos

Y victimas que viven en libertad por delitos sin cometer

Hay hombres que perforan y penetran con toda su impotencia

La belleza imposible de un hermafrodita

Hombres para quienes el hijo es siempre su hijo

Mujeres para quienes el hijo es siempre la posesión

El juguete contra el hombre al que no pueden dominar como al hijo



Hay hombres cuyo silencio suena a música celestial

Hombres cuya maldad es peor que la maldad de la mujer

Y mujeres cuya perfidia dejaría en ridículo hasta la más venenosa de las serpientes

Hay hombres cuya fuerza reside

No en su billetera o su bragueta

Sino en su encanto sin par

Hombres que te miran y te desvisten con su fuego

Hay hombres cuyo corazón es un sintagma nominal

Una fuerza volcánica

Hombres a quienes cuando se les cae el pelo

Siempre tienen barbas frondosas

Que acoge un pecho frío



Hay hombres que se vuelven locos por las piernas de las bailarinas

Incluso por los pechos de la mujer de su hermano

Pero jamás traspasan el umbral

Acaso respetuosos con la fe

De sus instintos

El deseo no mata al hombre

Es la mujer quién retuerce el deseo

Hay hombres que solo sueñan con travestidos

Hombres que solo quieren gloria y poder

Hombres que un día retornan a la niñez

Al primer encanto

A la primera sonrisa

Y un día

Se mueren como todos