lunes, 27 de febrero de 2012

DIARIO DE ALGUIEN 10

rESERVADO TODOS LOS DERECHOS. REGISTRADO EN LAS PROPIEDAD iNTELECTUAL.


DIARIO DE ALGUIEN 10







Nada soy. En nada estoy. Nada pasa y en nada vivo, así pues, en nada me estoy quedando. Por nada habito y navego. En memoria de Juan J A. F, escribo esta letanía desgarrada. Que tuviste una muerte del todo trágica y cruel, hermano, así fue. Y aunque no eras mi hermano biológico y tuvimos breves momentos de encuentros y algún desencuentro, amigo, tu final fue trágico y doloroso. Ya sé que te hundiste, en las más profundas miasmas y tinieblas, que en tú enfermedad mental, algunos de tus seres queridos, te dejaron de lado y otros se dieron cuenta demasiado tarde. Que huías de tú casa, por tú enfermedad como un fugitivo, y que dormías en tu coche, a pesar de cobrar casi dos mil euros de sueldo. Que tú delirio te llevo a vivir con gentuza, que te domino y te sacó las tripas y tus cuantiosos ahorros durante años y que en la hora de tú muerte, ya abandonado y estrellándote aquella madrugada, tú coche debajo las ruedas de un camión, amigo y hermano, supongo ahora estarás en playas mas amable, a mi que yo no soy creyente, ni siquiera jugador de las ruletas rusas. Que en tu funeral, aquella chusma venia amedrentar a tu familia y que te desaparecieron-mejor decir, te birlaron-cartilla, fotos, ropas, cámaras de video y hasta el aliento. Un truco de la escoria. Que incluso esa chusma que tú, en tú delirio llamabas, familia, eran ladrones de la peor especia. Escoria de la mas baja estofa, que tú propia familia, algunos de sus miembros, te evitaron y te criticaron…ya sabes, como somos en el infierno de la Tierra, tío, vamos así. Que la noticia de tú muerte mi pilló, como nos pillo a todos, con el paso desdoblado y alguien en el ring de la vida, nos dio un fuerte puñetazo en el plexo solar, hasta dejarnos los ojos en blanco. Cojones, hermano, puedo contarte como es la gente, que no me gusta nada y que da asco. Puedo contarte las traiciones que hemos sufrido y he sufrido, las mentiras y las veces que he perdido la dignidad…podría decirte esto, pero te has largado de manera brutal y desalentadora, cual el rayo, en claros días de mayo, a los cuarenta y tres años. Ya se que la culpa no es tuya, pero tenias que haberte tragado toneladas de orgullo y soberbia. Haberte dejado asistir por algún psiquiatra y psicólogo, ya sabes…ya sabes, que esos tipos tienen que ganarse el sueldo, pero tú, ya estabas instalado en tu delirio y volabas hacia regiones mas oscuras, siniestras y macabras y en tú deliro te metiste de lleno, a fondo, a saco tío, en el nido de víboras.te cazaron con cebos cuantiosos;  Mujerzuelas para sacarte las tripas. Falsos amigos que te tomaron la medida de tú enfermedad y te sacaron los dineros, para comprarles sus caprichos. Escoria, escoria y tú lo sabes. Aunque igual que la  escoria que conozco todos los días en el devenir de la vida: aquellos que dicen… que le vamos hacer, los que mandan tienen la sartén por el mango y se prostituyen, por cuatro alhajas y demás…hermano, quién sabe si te has librado de una buena. Pero no deberías  haberte estrellado de esa manera. De modo, que perdóname, me quito el sombrero y de cuerpo presente, te digo, que yo siendo el menos conocido de tus amigos, me voy  de nuevo al cuadrilátero, al ring,…suelo boxear sin guantes…por esos tengo los dedos crispados y astillados, pero sigo luchando. Dios mediante y sin ningún dios, a ser posible. Soy un luchador honesto. Lucho desnudo, con mis armas naturales.

martes, 21 de febrero de 2012

DIARIO DE ALGUIEN 9

RESERVADO TODOS LOS DERECHOS:Registrado en la Propiedad Intelectual.
Este articulo fue escrito antes de la carga policial , a todas luces injusta, en Valencia. Le dedico a las victimas y estudiantes, este articulo, asi como a los polis justos.



      DIARIO DE ALGUIEN 9







Sed bucólicos, muchachos, el mundo no lo va a ser ni con vosotros ni con nosotros.  Un día nublado, de cielo raso. Las nubes y alegres nimbos, recorren el desierto de este firmamento nuestros .Y mientras la niebla lo cubre todo y el frío de Siberia huye, en busca del infierno calcinante del cual nunca debió salir, yo busco algo, por las calles y por Internet, la lujuria y el ansia que habita en mi imaginario personal... Antes uno salía  de caza, por las calles de su ciudad, bien que buscar algo por las calles de Barcelona, es como predicar en el desierto. Sus gentes insulsas y nada variopintas. Sus extranjeros fuera de lugar y contaminados por el virus de la mala educación, de los barcelonenses. Una ciudad fría y distante en invierno. Pura pesadilla en primavera y calcinante en verano, donde si tienes que follar debes, ir a un burdel (por favor que no sean chinas). Muchos ahora, se ponen zapatillas de fieltro duro y salen con alegres bambas, por truculentas calles de esta porquería de ciudad, hermosa como un falso decorado de serie Hollywoodense, tipo B. Salen correteando como bailarinas mareadas o que sufren el pábulo de algún síndrome e yonqui de tercera categoría. Salen por el Raval, salen, por la Ronda de san Antonio, salen por todos los cuchitriles de la calle Robadors. Van en busca de emociones mórbidas. En busca de esas mujeres que los polis han arrinconado por orden municipal…los polis, también buscan follarselas. Antes había alguna que otra puta alegre. Parecían buena gente. Ahora, otros no salen ni por la carretera, en busca de mujeres. Ni en la cuneta las encuentran. Esas mujeres o travestidos o transexuales, que están de buen ver. Que te sacan una lengua húmeda, como  hielo que se derrite. Son libidinosas, por que el guión de la miseria lo exige. Algunas hermosas, como las primulas en primavera. Algunas viciosas y curtidas por el duro andamiaje de la experiencia…algunas, cuyo coño, debe oler a podredumbre y de culos tiesos, no bien higienizados. Algunas morderían hasta el clítoris de tú mujer.  Algunas de esas santas vírgenes-dios las quiera en su jodido y amable seno algodonado-, se pirrarian por que alguien las follara menos y las quisiera mucho más. Muchas de ellas, han visto tantas pichas colgando y han follado con tanto macho, que se han vuelto lesbianas. Follan con travestidos, de gran tranca tiesa. Y se meten sus pollas hasta el fondo de la garganta y suena la campanilla de un amor perdido en la adolescencia. Vomitan dulzuras de ayer. Hermosas yeguas, que acaban revolcándose con la compañera de oficio. Y se limpian bien sus alegres rajas. Huelen a mártires, martirizados en el estiércol de la realidad real. Por que, otros viajan y corretean por Internet... He viajado con mis ojos verdes, por las verdes colinas, febriles de Groenlandia. Allí la hierba esplendía, como oro bruñido, en  paisajes de hielo ardiendo como hogueras en noches de San Juan. Dios había salido a tomarse unas copas con Satán. Esa noche ambos hicieron el amor. Luego, los polis, salieron a chulear  a los viandantes. He visto por Internet, una hermosa Groenlandia, como el Caribe encendido en un cenicero, de cenizas de briznas de tarambanas. Jack, el London, salió con Martín Edén. Viajamos por todos los anuncios de contactos, de mi ciudad y de mi barrio. Hay vi, todos los culos, tetas y coños. Todos los cuerpos, mejores y peores. Me he acostado con tantas  mujeres pagando y ahora mas sin pagar, que ya me he vuelto viejo. Y he descubierto, que estoy perdiendo fuelle. Que necesito sentirlo…que necesito mas pasión y morbo. Tengo casi cincuenta. Antes, eyaculaba, como si disparara fusiles de fuego real. El semen se me proyectaba estampándose a varios metros. Ahora me sale en tímidos chorros…y eso me avergüenza…me avergüenza…creo que me estoy envejeciendo y debería…detenerme un poco mas. Tampoco, me convence follar con mujeres jóvenes. Las prefiero de mi edad y que sean alegres y viciosas en la cama. Que haya alegría. Por muy casado que uno este, nunca he sido fiel a la misma mujer…ni la misma mujer me fue fiel a mí. Ahora, que todo esta yéndose  a la puta mierda: España, España, con la Contrarreforma Laboral…España, con sus obreritos vendidos al sistema…España, con su clase media y obrera que no reacciona, mientras nos vamos empobreciendo materialmente, pues ya éramos pobres de por si espiritualmente…España y Grecia y Portugal. Todo ocurrirá y todo estallara. Yo camino, por las calles de esta puta Barcelona.. Un centenar de gilipollas salen del metropolitano. Los chulos de los jefes de estación te vigilan. Barcelona, es una mierda y todos sus habitantes son zombis, sin espíritu. Espero no repetirme…pero o salís a la calle, provocando la revolución o… yo seguiré andando con mis bambas rotas, por las calles ,en busca de secretos oscuros. Cada edificio es un burdel secreto, toda la miseria esta disfrazada…y los medios de comunicación no responden a la realidad y sin embargo piden que les veamos…

viernes, 17 de febrero de 2012

DIARIO DE ALGUIEN 8

DIARIO DE ALGUIEN 8

De vez en cuando, salgo de mi mismo y entró y salgo. El pasado me bulle en la cabeza. El presente me llena el instante y el instante se llama futuro. No sé…soy yo mismo, un mundo entero dentro de mi cabeza. Uno puede volverse loco, de veras sino conduce los vertiginosos mundos que tiene dentro. Pero dentro de mi vida, están las tragedias que oculto y golpeo con un látigo para mantener las heridas cerradas…falsamente claro. Cuando intento escapar de mis miserias, veo el mundo, pero el mundo no me ve a mí. Soy como una cabra, que estrella sus cuernos contra el duro muro de la realidad. Yo ya no soy más que mi miseria y mis rencores. El odio y el dolor. La miseria que me cubre. Soy los excrementos de mi realidad. Que estoy loco, ya lo sé. A veces, me dan ataques de locura en medio de la realidad cotidiana. A veces, en la calle, me lanzó como un poseso contra mi mismo y me persigo, a mi mismo, ante la estupefacción del personal que me mira. Me acuchilló hasta arrojarme por el hueco de la escalera. Suicidio en medio de la vida. Suicidio…suicidio. Así se suicidó el marido de mi prima. Decidió suicidarse, para no matarla a ella y su hija; lanzándose  por el hueco de la escalera. Fue el mismo suicidio que vi.; hace muchos años. Un pobre tipo se lanzó por el hueco de la escalera del hospital, reventándose contra el suelo, convertido en un muñón humano deformado. Una mujer, picada por la curiosidad, decidió mirar y sufrió un infarto.  Si, a veces, abro las compuertas enloquecidos del mar de mi locura. Escribo y escribo y dios me escribo y escribo a dios, para que el diablo le redacte lo que yo escribo. Dios no está con nosotros. Dios es una mala puta. Dios vive en un burdel. Dios recibe en un burdel a los seres humanos y se deja que se la metan hasta el fondo o le den bien por detrás, los santos seres humanos. La iglesia ha cometido crímenes atroces, junto con los militares y la policía y siguen hay. El caos, esta llamando al orden a batirse en retirada. La locura llamea por aquí. Recuerdo…recuerdo…una vez, hace siglos buscando empleo, le pregunte a una teleoperadora, que me llamaba, donde podía encontrar empleo. Me dijo que fuera a su empresa. Yo fui, creyendo encontrar a esa persona y me encontré con dos tías, que sin venir a cuento, me trataron  muy mal. Aquello me humilló y sigue llameando en mí. En todos los burdeles: los burdeles de la policía, los burdeles de los chulos que trabajan en justicia, los sátrapas funcionarios-esa escoria-, los burdeles de la sanidad, los burdeles del gobierno y el gran Burdel Sagrado de Dios que espera a los seres humanos abierto de piernas o de culo, bien limpito-no queremos oler su orina o el hedor de su culo-…los burdeles están follandose a dios, sin venir a cuento. Y Cristo que está en la cruz, y a quien la santa madre iglesia mató, con la inquisición-mató a tantos inocentes y con tantas envidias -, ha saltado de la cruz, para irse por patas…uno puede resucitar al tercer día, pero coño…al sexto, ya no es posible. Te pudres y Lázaro no es eterno. El rencor fluye en mi, como un río negro, como un río lodoso, como las aguas de las alcantarillas, como si este río lodoso de excrecencias mal oliente, empantanado, posara sobre mi los sedimentos de cristales hirientes, que apestan a dolor y alegría muerta. Ya no creo en nada. Soy un parado en la Tierra de promisión. Todo se compra y se vende, pero existe el Gran vacío espiritual. Estoy muerto y vivo, por que tengo que vivir. Soy el zombi numero mil...




Los espejos trucados

calificacióncalificacióncalificacióncalificacióncalificación
Autor: Damián Patón Fernández
Estado: Público
N° de páginas: 402
Tamaño: 150x210
Interior: Blanco y negro
Maquetación: Pegado
ISBN: 978-84-686-0115-1
Opciones de compra
22.00€
Impuestos y envío no incluidos
8.00€
ePub generado automáticamente, puede contener errores de formato
La novela arranca con el asesinato de dos niños, ocurridos cuarenta y cinco años atrás… en 1963. Es el primer comienzo. El segundo comienzo es el suicidio de un alto ejecutivo: Albert Iniesta. El tercer comienzo se enfila en otro ejecutivo: Roger Derby, quien dirige la sección de seguridad de una gran multinacional. A partir de ahí, se le asciende de cargo y recibe el curioso encargo de investigar el suicidio de Albert Iniesta, antiguo amigo suyo. Desde ese momento la historia gira en diversas direcciones y deriva hacia atrás: el suicidio de Iniesta implica, sin poder evitarlo, en el asesinato de los niños, ocurrido cuarenta y cinco años atrás. Por eso, Derby no es el único protagonista… sus otros protagonistas, Lorente y Arguemisa, avanzarán hacia el asesinato de esos niños, contratados para averiguar el tercer suicido, el de Roger Derby. El final de la novela en realidad son tres, como los tres inicios, partiendo siempre desde el mismo punto de partida. No es un gran misterio, son algunos misterios. Es una novela, creo, fácil de leer y de factura muy sencilla. He creído necesaria esta breve y concisa sinopsis.
Clasificado como: NarrativaNovela
Palabras clave: espejos trucados
No existen comentarios sobre este libro escribe el tuyo
El autor

martes, 14 de febrero de 2012

DIARIO DE ALGUIEN 7

registrado en la Propiedad intelectual. derechos reservados.


DIARIO DE ALGUIEN 7









Siria, a sangre y muerte. Es lo que siento y percibo. El jefe del Gobierno Sirio, mata a sus propios compatriotas indefensos, con la connivencia del ejército. Muerte de personas…un crimen atroz. China y Rusia, se frotan las manos. Hegemonía y maldad. Dinero. Grecia: Atenas, arde. Alemania y todos sus acólitos, están matando a Grecia. Machacando a la clase trabajadora. El gobierno griego, no baja los ingresos económicos al ejército, ni a la policía… los aumenta. A los trabajadores y a todos en general, les limita el sueldo y la supervivencia hasta límites africanos. Gracias EuropaGracias, por que todos los perros trabajadores europeos, son igual que los perros parásitos de la clase dirigente…se creen que son iguales a ellos. El Mal empezó hace casi ocho años, cuando todos los trabajadores europeos, pensando en sus coches, en sus trabajos fijos, en sus lujos innecesarios y todo eso, votaron a las financieras, a sus siervos y esbirros. Alemania caerá. Francia se doblara. España: nosotros, que ya somos mas de cinco millones de parados-atención mas que en Grecia-, que exportémonos casi nada-Grecia exporta tanto como Alemania- y sin embargo, aquí estamos, inyectando veneno corrosivo en las venas de nuestro sistema. La reforma laboral…y nadie reacciona. Y falta calefacción en los colegios, los hospitales están a medio gas y…nadie reacciona. ¿Qué mas falta hace, para que reaccionemos? Todo llegará. Estoy pensando, pensando en como es la gente. El otro, día, hablaba con una compañera de la escuela Oficial de idiomas. Fue curioso, por que le dije que no pensaba opositar y que me había quedado sin empleo. Me miró como si estuviera loco. No sé que debió entender, pero escuchen, al día siguiente, ni me dirigió la palabra en clase. Ni me saludó. Coincidiendo en el mismo trayecto de camino al metro, se amuralló con otras colegas y como viajamos en la misma estación de metro, como sino existiera. Miraba el móvil y huyo hacia otros vagones. Esta muerta esta gente…esta juventud, que usa y tira al otro, que se alarma por que no se ajusta a sus parámetros conservadores…mucho Facebook, mucha fotito, mucha red social…pero nadie sabe relacionarse con el otro…sino puede consumirlo para sus ansias propias. Esa compañera es profesora...¿QUE LE PASA A LA GENTE? Vas a cualquier sitio y la gente no dice ni hola, y si te dicen algo, es por que les interesa a ellos…luego ya ni te miran, en especial ocurre con la gente joven, mucho mas ilustrada, que los mayores…y este país va así, va así…¿Que ocurre?




MANIFIESTO PARA LA REBELION

calificacióncalificacióncalificacióncalificacióncalificación
Autor: DAMIAN PATON FERNÁNDEZ
Estado: Público
N° de páginas: 27
Tamaño: 150x210
Interior: Color
Maquetación: Grapado

Descargas: 31
Opciones de compra
8.88€
Impuestos y envío no incluidos

Curioso y breve ensayo escrito por el autor, en noviembre de 2004, en cuyas páginas y antes de la crisis actual,acuñaba expresiones como DEMOCRACIA REAL, y que en su momento pasarón inadvertidas, por ser desconocido el autor. El Manifiesto para los Verdaderos Indignados.
Clasificado como: EnsayoSociedad
Palabras clave: manifiesto para abrir mentes y actitudes.
No existen comentarios sobre este libro escribe el tuyo

viernes, 10 de febrero de 2012

DIARIO DE ALGUIEN 6- OPINIONES










                   DIARIO DE ALGUIEN 6

            (opiniones)





España es un gran país. Siempre lo ha sido. No voy hablaros de  Garzón,…es injusto…pero justo….. Tampoco creo que Garzón, se merezca tal castigo. Simplemente los de su misma calaña, le han medido…Entre ellos se apañan y entre ejércitos de egos infestados de prepotencia se aniquilan. Es como si esto fuera un circo de hermosas mujeres y al desfilar, unas y otras se envenenaran y se mataran entre intrigas y envidias, para quedarse, por efecto maltusiano de eliminación, con el trofeo de la mas guapa, para ser ellas la mas guapa. Garzón es como quienes le juzgan y quienes le juzgan querrían  haber sido como Garzón. Garzón, montó un circo y al final, de domador ha pasado a ser domado. En resumidas cuentas, ese señor, hizo varias jugarretas: irse corriendo al partido socialista, por que él, era Dios y a su diestra iban a sentarse los demás. Y falló y al salir, se dedicó a meter a los sociatas y los peperos, en la cárcel. Y los metió en la cárcel, destapando las cloacas, de unos y otros. De paso, salir en televisión. Juzgar los crímenes del franquismo-con lo que estoy de acuerdo-y negar un juicio por los crímenes de Paracuellos, pretextando que ya estaban resarcidos. Ejem,ejem…La justicia, no es exclusivamente como nos parece a nosotros. Luego se va de excedencia a Nueva York, cobrando sueldo de magistrado y recibiendo ayudas de Botín. Eso y mucho más. Dícese, por sus obras los conoceréis. Este país, va así: prepotentes, que juzgan a medio mundo; bañados  en aura de santidad y luego en casa, son unos canallas redomados. Que les pregunten a los interinos de la Audiencia nacional, que han trabajado con Garzón, como les trataba. Mucha mierda, humana. No se merece el castigo, pero ahora no tiene poder y esta al raso, como los simples mortales. Y los que le han juzgado hacen política y satisfacen, mojando las barbas a sus nuevos dueños. Lo de Camps, lo de Fabra…vamos a vomitar señores. Y estoy pensando en el carácter de la gente de este país. Recuerdo, hace muchos años, cuando fui a buscar empleo, en mi desesperación, a una empresa de seguridad, que se llama: SECURITAS. Recuerdos, que tuve que pasar varios test y demás. Finalmente, cuando iba a firmar el contrato,  me recibieron en una oficina siniestra, con luz de penumbra, un administrativo patético, que me hablo de cual era mi puesto. Hasta hay todo asqueroso, a partir de hay todo patético, repugnante. El tipo me dijo que le acompañara. Llamó a una puerta de un despacho mas grande, donde una voz ronca le dijo que pasara. El tipo se puso firme, ante el jefazo y me dije que hiciera lo mismo. Me senté frente al tipo. Un  tipo gordo, que fumaba en pipa. Un hijo de la Gran Puta….estuvo hablándome de que iba a trabajar de auxiliar de vigilancia-figura ilegal-, patatán y patatán y que claro-amenazando-, trabajar para la Caixa, no era cualquier cosa y que claro-suavemente rectilíneo-, no se me podía ocurrir hacer nada malo. Salí de allí, con el administrativo…no fui a trabajar y me mostré aun mas patético. Lloriqueante ante el tipo gordo, que me miro por encima del hombro, riéndose de mi victimismo. Lo mismo ocurre con los asquerosos vigilantes de Prosegur. Inútiles por excelencia. Todos ellos policías frustrados. Cuando vas a la ciudad Judicial, si vas con la acreditación de que trabajas en justicia, te miran con desprecio. A la policía le tratan como si fueran dioses. Debería ser al revés. Prosegur, que hace años en sus tests, te preguntaba si  eras Marxista o si gritarías a tu jefe. Yo nunca pasaba los psicotécnicos…los demás si….los burdos, los chulos, los dóciles. Por cierto Prosegur, fue financiado con el dinero de los militares argentinos….aquellos que saquearon a la gente del pueblo. Para que lo, sepáis…este país es así…entre ellos se lo guisan y se lo comen.








LA AVENTURA PSICODELICA DE ALBERT EKAI Y OTROS RELATOS

calificacióncalificacióncalificacióncalificacióncalificación
Autor: Damian PAtón Fernández
Estado: Público
N° de páginas: 148
Tamaño: 150x210
Interior: Blanco y negro
Maquetación: Pegado

Libros vendidos: 7
Opciones de compra
8.85€
Impuestos y envío no incluidos
0.00€
La aventura psicódelica de albert Ekai, es el relato de un delirio. Un viaje erratico e insconciente hacia la autodestrución. El libro lo componen otra serie de relatos, en los que impera, la misma sed y necesidad de sobrevivir en un mundo mediocre , en busca de algo grande, superior y sagrado.
Clasificado como: NarrativaRelatos y cuentos
Palabras clave: Libro de relatos
No existen comentarios sobre este libro escribe el tuyo