domingo, 23 de octubre de 2011

BRONCA-articulo-.

Bronca, artículo de Mikel Goldstain. Registrado en la propiedad intelectual-. reservado todos los derechos@.




             
                                BRONCA



                     (Articulo de Mikel Goldstain)





A veces pienso-y creo-, que tengo la partida perdida de antemano, que pertenezco a otra época y que desgraciadamente , uno esta rodeado de muertos vivientes. ¿Seria esta la expresión, para la gente de esta país, que llamamos España? ¿No sería mejor llamarlo LA PENINSULA DE LOS MUERTOS VIVIENTES QUE SONREIEN Y PATALEAN DE VEZ EN CUANDO? Pero como yo no soy nadie-mas bien un don nadie-, un simple trabajador …amenazado por el paro, quisiera opinar, vehementemente de la gente y algo de nuestra juventud…Una juventud, que esta atontada, acomodada a una situación ,de entre quejica  y mezquinamente rabiosa s. Una juventud que cree que la rebelión o revolución, se hace solo en las redes y un poco, pataleando en las calles. Montas webs, venden su revolución de diseño en la misma red, pero no les he visto hacer frente y protestar por la reforma laboral, por el plan de Bolonia, de manera eficiente…ya digo el pataleo y salir un poquito a la calle y ya está…No les he visto ser solidario con sus colegas de curro; unirse haciendo piña en los puestos de trabajo, dónde los explotan y callan… ¿Y que decir de los padres de estos jóvenes que patalean un poquito y ya está?  Padres , culpables de hijos PASIVOS Y QUEJICAS, que les han enseñado a trepar, a consumir, a ganar dinero como sea, a que en el trabajo hay que ser dócil y nunca comprometerse y traicionar al compañero de curro y perder derechos…y sobre todo, a consumir. Y por no hablar del colectivo feminista, de un puritanismo, rayano en la paranoia, en la mediocridad, que cacarea los derechos, (como sino los tuvieran, como si vivieran en una especie de burka psicológico), de unas mujeres-victimas del “macho brutal”-; culpable de todos sus males y problemas, incluidos los menstruales…que les hemos robado no se sabe que, ha estas alturas y en fin…que ellas pobrecitas sufren brutalidades por parte nuestra y que todos los “machos”, tenemos la culpa de infinitos males, que solo en eyacular y demás…Pero no me quedo corto, en esto…sino en la indiferencia y pasividad, que rodea este país, en su inmensa capacidad para olvidar…joder, ya lo creo. El otro día, estaba curioseando por las redes y vi el blog de un antiguo conocido. El mismo con él que creía tener una relación normal, de vez en cuando, digamos. El mismo que me invitaba (de vez en cuando y por interés, para hacer bulto), a sus eventos poéticos. El mismo que no me invitaba a determinados eventos literarios, no fuera a ser que a ciertos conocidos “de cierto rango”, yo acaparara o le quitara protagonismo. El mismo, que en un recital, a cierto escritorcillo como yo, que publico algo por cuenta propia y le salió bien, le halagaba y le hacia le pelota…quizás, hasta me tiene un poco a raya, por que soy de esos a los que los mediocres y los cortos de  entenderás, atacan de golpe, sin venir a cuento. Soy de esos que no me trago lo políticamente correcto y lo que domestica, al personal… que me equivoco, que siempre recibo puntadas y patadas, por decirlo así y que claro, a él, eso no le conviene, pero de vez en cuando, me tiene en cuenta por si surge la chispa …un trepa vamos. Un  trepa, ansioso de ganar causas, por la vía del halago y el peloteo, de querer pertenecer a una élite…la élite de los famosos de la literatura. Un mediocre con miedo a morirse sin pasar a la historia…pero con obra breve y  paticorta … un enfermo de vacío espiritual…como esa gente para la que trabajo, para magistrados, secretarios judiciales, policías, abogados. Algunos solo te dirigen la palabra, para lo que les conviene…no te dirigen el saludo en los pasillos. Si te cruzas con ellos, en la calle, eres invisible te…eso si, cuando tienen que mandarte y abroncarte, si existes….eres como una especie de siervo, de cosa, rara, que se usa y se tira…y Asia vamos aquí…así vamos.

nuevo poema

Nuevo poema: ISLAS IMPOSIBLES-, del libro de Damián Patón: PALABRAS DE LOS DIOSES. Reservado todos los derechos. registrado en la propiedad intelectual.




                        Ven conmigo a descubrir islas imposibles,

                          Si es que las hay.

       Navegaremos en canoas hacia el Poniente

De un crepúsculo ilusionado por el viaje imposible.

Sabes de verdad que el descubrimiento

Hoy día,

Solo es posible en nuestro adentro 

Ganaremos la libertad con la fuerza de mil pulsos

Acaso un réquiem de revoluciones futuras

Para nuestros hijos

Y de aquí

Hasta que la especie humana se vaya  a  donde justamente se merece ir.

Pero mientras descubramos islas vírgenes

Navegando en ríos de peceras

En canoas de amor,

Voy a plantar la semilla de la revolución del siguiente minuto

No de mañana, ni de pasado mañana.

La isla sin tesoro.

Yo soy el tesoro de todas las islas.




jueves, 20 de octubre de 2011

Fragmento del libro: TAL COMO SALE

NUEVO FRAGMENTO DEL LIBRO : TAL COMO SALE, DE PROXIMA APARICION . PUBLICADO POR iSLAVARIA, EDICIONES ICARIA Y BUBOK. RESERVADO TODOS LOS DERECHOS, REGISTRADO EN LA PROPIEDAD INTELECTUAL.


Cuando rememoro Cuba, no puedo evitar sentir una intensísima emoción caleidoscópica, diría que hasta salvaje. Cuando rememoro Cuba, rememoró al sepulturero, pues Cuba fue la muerte de mi juventud y Cuba fue el fin de mi primera e inicial potencia sexual —a uno ya no se le pone tiesa, como cuando joven, la verdad es esta—. Rememorar Cuba es rememorar muchas, muchísimas cosas; el fin del Imperio español y el principio del Imperio demoniaco estadounidense. Y rememoro lo que España era y no fue; rememoro muchas cosas. Rememoro el Sol del trópico, a los siempre aparentes felices cubanos y su infelicidad interior. No hay nada peor que una opresión alegre. Cuando rememoro Cuba, casi me echo a llorar por mis queridos hermanos cubanos, por lo vil que fui. Iba a follar a saco y follé a saco. Cuando rememoró Cuba, en determinadas circunstancias rememoró la maldad del cubano y la perfidia del español. Es bastante curioso todo esto que escribo, porque una de las cosas de la atormentada isla de Cuba que más se me ha quedado grabada, es la luz, “esa luz pura, nítida, salvaje, esa luz de fuego, que penetraba en todos los poros de mi ser, esa luz que parecía retrotraerme a la infancia o a un estado virgen y puro, a un estado salvaje”. Me sentí como Gauguen en la Polinesia francesa. Era una luz, en cierto modo, engañosa, una luz que parecía oscurecer la verdad que irradiaba el escenario de la Habana, de la isla entera en sí. Pues aquella ciudad, la Ciudad de las mil Grietas, el Paisaje Herido, del que escribí en un libro que nadie ha querido publicar hasta el momento, era algo así como los restos de una guerra en la que el ejercito invisible destruyera los edificios, las calles y a sus propios habitantes. Las grietas y la dejadez eran como una plaga, como una epidemia atroz. Si algo me sorprendió de aquel lugar, fue la gente; y los cubanos tienen una inventiva deslumbrante, apretados por las junturas de su miseria. En Cuba, lo reconozco, follé a saco. Follé hasta quedarme extenuado. En Cuba, el sexo era algo más que una moneda de cambio, “era una forma de vivir, de respirar”. Y sin embargo, la miseria habitaba en cada rincón. La miseria impelía a todos los risueños cubanos a buscarse el pan de cada día, con su tantán conformista, con sus risas y su alegría, con música cansina, siempre intentando cautivar al invasor fuere cual fuere. El sexo, era sólo una moneda de cambio, una moneda de cambio para quién pudiera utilizarla, para quién tuviera estómago, gusto o placer para ello. Cuba era una inmensa penitenciaria, donde el sol lucía espantosamente brillante bajo el paisaje impregnado de una belleza extasiante. Pero los pobres, los que siempre sufren el patíbulo, los que bajo cualquier régimen sufren todo tipo de coartadas, de presiones, de amenazas sutiles, revisadas bajo las formas de legalidad para “los de arriba”, tenían que salir adelante, como fuera: vendiendo su cuerpo, engañando, mintiendo, y cada uno, según su ética y moral, convirtiéndose en un criminal mejor o peor. Cuba era una cárcel de aliento feliz, de libertad enmascarada en la risa, la música y el sexo patibulario.

miércoles, 12 de octubre de 2011

Fragemento de : TAL COMO SALES; autor:Mikel Goldstain

Os invito a leer otro fragmento del libro de de Mikel Goldstain TAL COMO SALE, que como sabeis saldrá (ya os avisaré), editado por bubok. es ( y amazon), islavaria y otra editorial. reservado todos los derechos, registrados en la propiedad intelectual. ahí va.




¿De qué sirve hoy la rebeldía?

La perra del usurpador sigue en celo. Y nosotros, como las semillas que el viento empujó, crecemos allá, como la mala hierba.

Porque, tenéis que saberlo, hoy no es tiempo de rebelión, a voz en grito, de cosechar el fuego en las entrañas. Hoy la perra, que está en celo, “lo hace de otra manera”.

“Hoy la rebelión” y la revolución, las venden en los supermercados.

“Hoy” todo está dictado en Internet, en la televisión, en los spot publicitarios, en los periódicos, en la radio, en los políticos, incluso el vecino te dirá que es mejor ¡ver, callar y oír!, al fin y al cabo, “mientras no te toque a ti”.

Porque en África, la perra que está en celo, ha parido cientos de cadáveres famélicos y una rosa caníbal que lo devora todo: expolio, Ébola, sida, sarampión y millones de cadáveres de niños que aún no sabían pronunciar la palabra madre.

“En Europa del Este, la misma perra que está en celo, envío sus lujurias” y los antropófagos regímenes dictatoriales del comunismo se metamorfosearon, de repente, en el monstruo híbrido de mafias y capitalismos salvajes que deja en mantillas a la madre de todos los capitalistas.

Pero así están los tiempos: los musulmanes invocan a su Alá, humillando y ejecutando a toda mujer que se atreva a alzar el puño y gritar que es ante todo, ¡libre y persona!

“Los árabes piden la libertad que les pertenece, expoliados por Europa… por Occidente”.

“Los chinos practican el capitalismo sin democracia y su furia asesina paga con silencio de créditos a Europa y Estados Unidos”.

“A otras soledades y masacres vamos”.

Y las ejecuciones públicas, y el tráfico de órganos con la brutal saña que les caracteriza, y su maravilloso deseo de fomentar la libertad de expresión aplicando la cadena perpetua, y su asqueroso deseo de que el resto del mundo deba temblar, porque, claro, a ellos no se les debe molestar.

A ellos, a los perros chinos, como los perros estadounidenses, como los perros fanáticos indios y como los perros españoles, diciendo a todos que si, que claro… que nuestro país es un burdel.

 Mas no os preocupéis, llegarán otros tiempos.

Llegará el tiempo del huracán infinito. Del alba crucificada por el ocaso hambriento de oscuridad. De una angustia inflexible. De un hambre que no sólo hace llamear de ruido al estómago, sino al ser humano mismo. Será un tiempo, quizás lejano o próximo, donde el ser humano se volverá hibrido, andrógino, hermafrodita... y mientras esto vaya sucediéndose, todos ansiarán amor y caricias, todos ansiarán un labio puro que les bese o el calor de una mano amiga. Los trepas ascenderán y caerán, cortados por el chachachá afilado de su inhumanidad. Las mujeres imitarán al hombre en lo peor y perderán su oremus original. El hombre aceptara el juego, por una cuestión de dinero y poder. El nuevo puritanismo ejecutará su compás: nadie debe tocar o mirar al otro, tanto más si es mujer, niño o animal. El hombre, como sexo masculino, será culpable de todo, hasta que el poder de la agenda oculta diga lo contrario. Y los chinos acabarán destrozando lo que ya está de por sí, destrozado. Adiós Europa. Adiós Occidente.

Adiós a todo lo ganado, por lo perdido. Adiós a las revoluciones interesadas y fáciles que compartían cama y cuerpo con los gobiernos de turno, con los esbirros con sobredosis de poder.

Adiós a la fragancia secreta y creativa de todo… adiós a los versos, al cielo, a las perfectas obras maestras en imágenes, a la sinfonía. Ahora viene otra Era, mejor, en algún caso, gélida como el témpano. Nadie quiere morir solo. Nadie quiere el desprecio. Y el gran universo se contraerá, absorbido por los agujeros negros y seres de otros planetas, de otros mundos vendrán, a este planeta que un día se apagara; hermosa luz de mi aldea o de mi casa.

Ganará la sonrisa del niño. La inocencia futura del que nacerá y decapitará a los que usaron la revolución, la sangre de nuestros antepasados para convertirla en un poder, manejado desde dentro del mismo poder. Y surgirá de nuevo el nuevo rebelde, el nuevo revolucionario, pero éste “no menstruará”. Tendrá espíritu… tendrá alma.

El “tiempo del fin”, cuando la naturaleza prostituida, expoliada, humillada, saque a flote sus sedientos jinetes de venganza, los desiertos y el Sol de fuego y agua nos devoran. Pero antes, como siempre, vendrá la era del espíritu para decirnos que el fin es este y que no hay otro planeta, no. Pero sí otra casa, sí otros seres, sí otra luz voraz que nos ilumine el camino, sí otro silencio. El trigo será mecido por la brisa, como el jazmín que llena de olor la soledad profunda de noches que han de venir, y nutriremos nuestro ser del hueco de nuevas fuerzas y esperanzas, de ilusiones aprehendidas de errores pasados. Para eso servirá la rebeldía permanente, no la revolución que muere cada minuto.

jueves, 6 de octubre de 2011

Fragmento del libro: TAL COMO SALE

Fragmento del libro de Mikel Goldstain: TAL COMO SALE, de proxima aparición. La obra esta registrada en la propiedad Intelectual.




Desde el principio fui otro que no era yo. No me hallaba en sí. Sin otra condición y en busca de mí mismo, me extravíe por los senderos y círculos de la vida, al modo de Dante en su comedia. Y hallé, otro que era yo, pero no era. Moldeado al gusto y el parecer de los demás. Era como la flauta, por cuyos huecos soplaba y silbaba la música de los otros, entonada en mí. Pero yo sabía que iba extraviado por los senderos de la vida y que los lobos hambrientos añoraban la carnaza. Nadie me entendía. Solitario todos los días de mi vida. Solo conmigo mismo. Luchador en el mar sin navío de mí mismo. Dije a todo si y al abrir la boca, hablaba otros idiomas y cuando decía lo que anhelaban oír, era extranjero en casa. Extraño en familia; mi patria, mi exilio. Y creían que hablaba, palabras de otros tiempos.

Esto os cuento.



De próxima aparicion del Bubok.es y editorial islavaria.

sábado, 1 de octubre de 2011

Poema de Damián Paton fernández

Un nuevo poema de Damián Paton fernández. reservados y registrados todos los derechos intelectuales, en el resgistro Propiedad intelectual@

POEMA DEL VIAJANTE  NOCTURNO


                     

Soy el viajante nocturno del metropolitano y de ti.

Soy el hijo de Dios enviado por su amante Satán,

Para susurraros la angustia infinita de los de aquí abajo en las letrinas de la Tierra;

Los gusanos del mundo y el sistema.

Hilamos en silencio

El grito y la impotencia,

El sedal y la rosa,

El puercoespín y la cucaracha inmigrante.

Y el perro que ladra y obtiene los despojos por su docilidad.

Soy el hombre que nació con dos sexos y fornicó con la puta magrebí y la puta africana

Para pagar su estancia en el Burdel del Primer Mundo.

Soy el eterno desempleado de mi ciudad:

Blanco, pobre,

Sin oficio ni beneficio.

Sin minusvalía,

Pero que nadie quiere emplear.



Y un día que sedujo a una noche de encanto y porfía,

Cuando magreábamos a todos los hambrientos de la Tierra

Y devorábamos mierda química del gran hermano farmacéutico.

A mi hija le prendí una rosa

E hicimos el amor

En el vaivén oscuro de la sala del pederasta.

El metropolitano transporta en sus entrañas

A todas las cucarachas:

A la cucaracha de Gregorio Samsa,

La cucaracha de Jacob,

La cucaracha inmigrante,

La cucaracha del parado,

La cucaracha del pederasta.

A todos los ejércitos de policías y demás cucarachas.

A todos los yonquis y travestidos.

Y a todos los amantes que engañan

(al menos)

una vez a su amante.

Y Dios que no estaba aquí

Para irse a la cama

Con mi padre

Mi hermano.

Incluso mi mujer.

Dios fornico con su hijo Satán

Y le subyugo con el relámpago de esperma

A la acuosas aguas de todas las religiones muertas.

Dónde chapotea la negra cucaracha del Universo

Y un Sol de Tierra enfermo

Que un día abrirá con el gran abrelatas

El fin de los tiempos.

Y yo canto al anciano enfermo y muerto de asco

En las residencias geriátricas

La dignidad que le falta,

Aunque impedido

Manos desconocidas le limpien el culo.

Yo soy el bailarín del parapléjico.

El bailarín invalido que un día

Se rebeló contra la silla de ruedas,

Contra el ataúd de almohada y sabanas

Y se puso a bailar

Y agitar brazos y piernas.

Yo soy el reprimido

Con la pequeñita picha enervada

Que anhela que se la coma el hombre viril;

El travestido de tetas descomunales.

La mujer de labios de pulpa rosa,

La niña adolescente

Que desea que la masturben ante el televisor

Una diestra lengua enfundada en cuero y látigo.

Yo disculpo al pajillero de las salas de cine X.

Odio su podredumbre

Y busco su lado puro y virginal.

Entiendo al marica de urinario.

A la lesbiana que abusa de su poder.

A la lesbiana casada con cuarenta hijos de nadie.

Al homosexual que se enamoró de su cuñado.

Al anciano que un día quiso ser joven

 Y de repente la palmó.

A los que perdieron a sus seres queridos en tragedias inmencionables.

A los que están solos y nadie les comprende.

Yo amo a todos los que nadie ama...

Pero no al asesino gratuito.

No al maldito poderoso que utiliza la confianza del pueblo.

No a los ejércitos que matan y saquean.

Yo amo al mundo y lo que da de si...



En los depósitos de cadáveres

Y en los burdeles,

En la boca silenciosa del enfermo de cáncer,

En la montaña solitaria dónde el último lobo extinguido aúlla,

En televisión y en Internet,

En el sueño gélido del que se muere de todas las maneras y agoniza en soledad...

Todos esos somos nosotros,

Al fin y al cabo.

Estoy tejiendo con Penélope y Dionisio,

Largas borracheras de febril revolución.

Un corpiño y una maya,

Para que las mujeres marquen culo

Y los hombres marquen paquete.

Para qué los niños,

Ángeles cariacontecidos

Lancen grititos de pura y pura alegría,

Quebrando imágenes de vacío y mierda.

Solo la alegría de los niños

Y la jodida sabiduría del anciano

Y la vitalidad del joven,

Van a salvarnos de todas las maneras

De vosotros....

El dictador demócrata.

El dictador sin rostro.

Del mal empresario.

Del pésimo trabajador sin conciencia.

De la prostituta que se vende por lujos vanos.

Del puritano y del jurado de cualquier premio literario vendido de antemano.

Del mercader.

  Surgirá la era en la que los clones serán nuestros amantes.

Amantes sin tacha.

Fornicaremos como hienas

Con nuestro clon

Sin mirarnos a la cara

Mientras jadeamos

Aburridos de mirar caras ajenas

Para hacer el amor.

Será hermoso hacer el amor con el clon de la mujer o el hombre deseado.

Será dicha pura.

No ofenderemos a nadie.

Excepto al clon.

Haremos el amor con el clon oculto de nuestro hermano.

De nuestra madre en los benditos días de juventud

Cuando papá la penetraba

Escrutando vírgenes desnudas en refulgentes prados de hierba.

Y nuestros hijos en la edad púber.

Y en la soledad construida a la medida de todas las frustraciones.

El criminal merece la justicia exacta.

Nadie asesinará niños.

Nadie violará niños.

Nadie violará mujeres.

Nadie humillará a las mujeres.

Nadie humillará a los hombres.

Nadie humillará a los justos.

Nadie vejará a los ancianos.

Nadie robará a los pobres.

Nadie robará a los que un día robaron.

Y si

Podéis humillar a los poderosos.

Justamente ese día todo se irá al carajo.

Para comenzar de nuevo.

Y la oscuridad que es la reina de todos los sentimientos,

Cual larga lengua de oprobio

Nos dirá que ya

Sanseacabó.

Entonces aullará el gallo

Y el perro se subirá al estrado

Y las cucarachas,

Pedirán que el mundo cante la última canción.

Hasta enmudecer a gritos de desesperación.

Y silencio...silencio eterno.

No cantaremos más canciones.