viernes, 30 de noviembre de 2012

COSAS QUE SIENTO



     
Artículo de Mikel Goldstain- 30/11/012 Marcelona

  (Todos los derechos reservados).


Uno no sabe por qué, pero siente un vacío que no tiene precio ni venta.
Uno no sabe por qué, pero aquí todo se compra, menos las flores que tiene dentro, menos lo que hay dentro de uno. La vida tiene más de un sentido y a veces esos sentidos van en contra corriente.
Nadadores del día a día, que cubren el mar pequeño de piscinas de casa, familia y amor. Uno no sabe por que, pero no hay tasa ni valor para lo que le gritan las entrañas. Y que se mueran los banqueros,
y la sociedad de consumo; el fútbol, el sexo, las política y el pan nuestro de cada día de los pragmáticos que matan los sentimientos y las emociones, por el pan nuestro de cada día, como si el hambre solo se calmara con un buen banquete y dinero contante y sonante en la cartera y la cuenta bancaria…Existe algo mas, aunque te enmudezcas , aunque cierres los ojos, aunque mires hacia el otro lado del espejo.
Siempre hay algo más y se enciende la luz de alarma y lloras como un niño a quién le han suspendido por haber estudiado no demasiado sino la asignatura que le gustaba. Uno siente ese vacío, que se bailaba al son ciego del batallón, ni es derecha ni izquierda. Ni lo calma Dios, ni todo el dinero, ni todas las mujeres, ni todos los hombres, incluso los mas supuestamente felices y dichosos, sienten ese vacío y sino que se le pregunten a las putas que les pago para que me den sexo por amor.
Todo es de compra y venta. Todo está en el escaparate, menos lo que tenemos dentro, menos lo que sentimos. Menos eso, por que no hay manera de domar al salvaje caballo, de los sentimientos y la búsqueda del imposible  sentido para descifrar de la vida: y que le vamos hacer si hemos nacido para morir. Lo único que da sentido a ese corto trayecto, a ese vil trecho…no son los nacionalismos, ni las religiones,
ni el tabaco, ni las drogas, ni el alcohol. Inevitablemente un día abres los ojos y te dices:
-Joder, me estoy muriendo. Joder que pasa, solo trabajo, compro, me voy de juerga; mujer, casa, amigos, amantes…dinero, pan mesa, cines, fiestas…pero hay algo mas , algo que no tiene nada que ver con todo eso…Y ese algo, aun afortunadamente no se puede comprar.
Eso es lo único que nos diferencia del nacimiento y la muerte; la eterna transición. La facultad de preguntarse. Y la revolución dentro de nosotros. Luego a morirse, luego a disfrutar en la salud y en la enfermedad.

jueves, 22 de noviembre de 2012

PERTENENCIAS




 Artículo de MIkel Goldstain- Noviembre de 2012- Barcelona. reservado todos los derechos.



Pertenezco a esa clase de personas que no encajan en ninguna parte. Por decirlo así, soy un paria entre los parias. Esta es en parte la historia de mi vida y es en parte la historia del país, al que pertenezco. No sé si decir, que desgraciada o afortunadamente soy español, por que incluso decir que soy español, es ya casi un acto declarado de osadía en este país de tribus llenas de rencor. Para mi España, es el significado de la autodestrucción, en toda su concepción. Para mi España es el caos, el pillaje, la infamia, la mezquindad, donde la chusma y los mediocres se han instalado y han eliminado, han asesinado todo lo bueno, espontaneo, brillante y genial que habita. España es el reino de la mediocridad por voluntad propia y si tienes genio, capacidad o talento, prepárate, tan aniquilar. La envidia corre por nuestra sangre y desde luego, la chusma que me rodea-y hablo de chusma voluntaria, de escoria voluntaria-, haría cualquier cosa por eliminarnos. Porque jamás teniendo tanto, hemos avanzado siquiera un palmo. Hubo otras épocas en la historia de este país, que no nos dejaban avanzar “los de arriba, los poderosos, los que tenían el dinero…que robaban a los de abajo claro….pero ahora, que hemos demostrado nuestra valía, de repente vuelve ha ocurrir lo de siempre…el pillaje, la infamia, el engaño, la estafa vuelven a ponerse al orden del día y en cuanto el barco naufraga  las ratas huyen del barco. Por ser de una estirpe que antaño fue alegre y soñadora, se adormeció para embrutecerse voluntariamente y destruir todo lo grande y puro que habitaba en nosotros, por ser de esa estirpe, mi país me ha decepcionado terriblemente. Vosotros me habéis decepcionado. Todos mis compatriotas, me han decepcionado. España es el país de la mala educación, de las elites, del cretinismos, de los ignorantes orgullosos de nos haber hacer la O con un canuto, de los que se enorgullecen de no leer un solo libro y dejar que se pudran de polvo, de salir a la calle para manifestarse por su equipo de futbol o por nacionalismos que las clases altas han prefabricado…Por ser de un país, donde los de arriba y los de abajo, no me merecen el mas mínimo respeto, por ser de un país donde la chusma, actúa con el descaro de peleas de baja estofa, por ser de un país, que pudiendo tenerlo todo…no tiene nada…y lo tira por la borda. La fantasía quijotesca, no nos ha matado. Nos mata…el delirio de la codicia; El rápido y ya…la chusma vulgar. La gente en este país es tan mal educada, se comunica tan mal, que estamos casi al borde de la degeneración. Hasta los perros saben dialogar mejor que nosotros, aunque sea a ladridos.
Me habéis decepcionado. La estirpe a la que pertenezco, es peor que la estirpe eslava o anglosajona…yo no lucharé por este país, que solo me ha estigmatizado, a quien considero responsable de mi ostracismo y de otros muchos ostracismos. En  España, todo es No, y los que queremos descollar, no por ambición prematura, los envidiosos y mediocres, los trepas los lameculos…van diciéndote No, la negatividad es primaria….Este país tarde o temprano desaparecerá..

Me parece que siempre he tenido una mala suerte, que deviene al final en cierta buena suerte retorcida. Pero aún así, no he avanzado un paso. Ni un milímetro del caos que me envuelve y de lo que siento. La vida de las personas., e s lo que sentimos y lo que sienten los demás. .

viernes, 16 de noviembre de 2012

HABLANDO CONMIGO MISMO




   Artículo de MIkel Goldstain/ Reservados todos los derechos/. 
Noviembre 2012-Barcelona


¿Qué había quedado al final tras la batalla, tras el fuego fatuo?
Si, era cierto, vendió su alma, por ser aquello, que criticó, que odiaba...aunque en realidad envidiaba.¿No sería mejor ceñirse a la medida del mundo y aceptar que no dependamos exclusivamente de un golpe de suerte, del apremio de los demás; el aplauso del público...no es mejor, ser un artista, que te acepte la gran maquinaria compulsiva de producción y escribir, escribir, escribir y crear y crear, crear libremente hasta que...bueno hasta que alguien te escuche, hasta que alguien sepa quien seas, o hasta el día de tú muerte y esas palabras vayan de hijo en hijo de nieto en nieto , hasta el vacío o la nada, por que tus palabras recorrerán el mundo y tu lo verás ¿o no? ¿NO es tú alma, lo que quieres desvelar o sentir que no pasaras por el mundo, por el tiempo, por la vida,...como una sombra que no existe......dímelo, dímelo...oh, si, dímelo...crea y crea, crea...mejor o peor...crea, crea...no es necesario la televisión, o que vivas de tú arte-, nadie vive de su arte, sino del fruto de su trabajo, aunque luego sea arte aguado-,...crea y crea...y crece y se tú mismo...ya llegara el día en el que alguien diga: “Tú si que eres un artista”,. No hace falta crear para ser un genio. Deja a los trepas y a los políticos de mierda, a los gestores de los humildes de la Tierra... ¿Que? Veneno, veneno. Mucho, mucho veneno. Antes de que Occidente caiga por su propia necedad...se un espíritu libre. Crea, crear libremente. Escribe, escribe libremente. NO importa que sea bueno o malo para los otros...sino  que tú lo sientas vivo, con vida. ¿O no? Lucha desde tus posiciones...eso es...eso es. El arte puro y primigenio. Acepta y asimila lo que has vivido.

domingo, 11 de noviembre de 2012

DE LA GENTE

Artículo de Mikel Goldstain. registrado en la propiedad intelectual. Todos los derechos reservados. 
Este artículo no tiene ínfulas literarias.




Yo, que ha estas alturas de mi vida, me he vuelto insospechadamente un misántropo…puesto que a la fuerza, se dice, ahorcan. Debo decirlo: la humanidad me produce nauseas. Siento escribir esto, pero por desgracia, mis razones tengo…como todos. Y he tenido que actuar en contra de mis convicciones y de mis intereses, en contra de lo que siento y de lo que creo. En esta vida todo es vanidad e intereses. Voy  a incluir algunos pequeños ejemplos, anti literarios. Durante mucho tiempo he sido muy amigo de mis amigos. Me gusta hablar con la gente. Hay cosas inexplicables, por ejemplo, como la de aquel señor, ya algo mayor, que conocí en el sindicato de correos. Pertenecía al sindicato de correos. Es un señor del barrio; bajito y rechoncho, a quién yo consideraba un tipo agradable. Le conocí en mis estancias en correos, con los inevitables problemas laborales que suelen surgir en lugares como esos. Coincidía que vivíamos en el mismo barrio. Durante años, me paraba en la calle, para charlar y preguntarme como iba y todo eso. Y digo durante años. De la noche a la mañana, sin mediar ningún tipo de problema, como nos solíamos ver en el barrio cuando coincidíamos, le saludaba y volvía la cara. En otra ocasión, me topé con él en la panadería para charlar, pero ni me miraba o me respondía hoscamente con evasivas. Muy estúpido, me áspero. Y si me lo encontraba en la calle, giraba la cara. Son esas actitudes inexplicables, que suelen sucederle a uno, y que uno, no entiende por que ocurren, puesto que el interesado en cuestión solo es el único que lo sabe. Desde luego yo no he hecho nada. Volvimos a coincidir en la cola del súper, en compañía de su marido-el señor bajito y rechoncho en cuestión es gay-…actuó como si yo, no existiera. La gente sabrá que pasa por su cabeza.
En el gimnasio en el que yo solía ir asiduamente. El gimnasio es el Safa, de mi barrio-ya no voy-coincidía, también con una señora del barrio, que parecía agradable. Una señora algo mayor y bastante gastada. Hablábamos de nuestros problemas. Incluso, lógicamente coincidíamos en el barrio y nos saludábamos o preguntábamos como iba. Probablemente yo, sin saberlo, sea un pelma, y no me haya enterado. Pero he aquí, que sin venir a cuento de repente me la encuentro como siempre en el gimnasio y ni me mira. Le saludé, pero ni me miró. Hablaba a los otros, pero a mi me ignoraba. Eso si, utilizando el recurso de que es una pobre victima en la vida, a los demás…el mismo juego que utilizó conmigo. Ya me di cuenta de que pie calzaba. Así que como es inevitable me la encontré de frente en la calle y giró la cara. Una vez, indignado, pasando a su lado musité patéticamente: VETE A LA MIERDA. No debería haberlo hecho, por que cada uno es libre de saludarte o no…eso si, que luego no pidan amabilidad o ayuda. Debo decir, que quizás yo haya hecho algo, con otras personas, pero no a propósito. Me refiero por ejemplo, a un vigilante-del barrio también-, con el que me topaba y charlábamos. Un día iba con prisas y no más le saludé. Me dio la impresión de que se quedó parado…cuando volví a encontrarme con él, ya no me miraba, ya no me saludaba. Increíble…Hace muchos años, hice algo que si, creo fue incorrecto. Me topé con un conocido, que solía hablarme y contarme su vida. No estaba mal. Un día, le dije que tenia mucha prisa y se molestó…jamás volvió a dirigirme la palabra. Mi misantropía no tiene vuelta …aquí somos asi.,. Según nos convenga. Si leén este articulo, seguro se sentirán identificados. Seguro.


Para manifestar opiniones, escribir al e-mail: Frenetico40@yahoo.es

lunes, 5 de noviembre de 2012

SOBRE ALGUNAS MUJERES

aRTICULO-cOMENTARIO DE miKEL gOLDSTAIN. Registrado en la Propiedad intelectual. reservado todos los derechos.




                              SOBRE ALGUNAS MUJERES

                                     Noviembre 2012


Nadie llora como las mujeres. No he conocido absolutamente aún ha hombre alguno, que sea capaz de llorar, como lo hacen como las mujeres. Si en el hombre, la energía, la fuerza (la fuerza relativa), y la ira y el imponerse ante las circunstancias de manera más o menos equívoca o acertada…en la mujer el llanto, es un ardid, un arte truculento, además de otros artes y artimañas, que utilizan como recurso de supervivencia. He visto autenticas arpías llorar como benditas ancianas, para conseguir sus objetivos. Lloraban como si les arrancarán la piel a tiras, lloraban hasta quedarse sin una gota del agua venenosa que llenaba sus ojos calcinados. Autenticas víboras que eran capaz de remover las entrañas del más intolerable de los psicópatas. He visto putas decentes, arruinar cuentas bancarias, por el lloriqueo, por el meno de sus culos, por sus tetas, por sus boquitas de piñón trucadas en arte birlibirloque para mamar pollas o chupar coños. He visto yo todo eso, garante y artista de todos, despreciado. Las lagrimas de cocodrilo de tales hienas, las utilizaban muy bien, para fingir maltrato muchas de ellas y de paso, con el asesoramiento de sus abogados /das, fingir que las maltrataban psíquicamente o físicamente y quedarse con el piso del  maromo. Ejercían esa violencia tan sibilina que es la de la mujer. Recuerdo a una tía feísima, que yo trataba como si fuera paño en oro, de repente hacerse la dura conmigo…la mujer latina, en especial la española trata al hombre como si fuera un mono al que hay que amaestrar o tratar como a un crio. El hombre español, mas miserable sic abe, trataba a la mujer como una vagina de uso, que le doma la polla y luego él se queda tranquilo…tratándola como si fuera su puta legal, hasta que se cansa…y eso ocurre. Aquí la mayoría de las amas de casa o algunas  de ellas son putas legales, que abandonan a sus maridos, por que ya no les pasan el peculio, ni les pone la silla bajo el culo y ellas no pueden salir a tomar el café o el chocolate con churros con sus amigas, fregar los platos e irse a la peluquería. Las mujeres de verdad nunca son consideradas heroínas, sino que son el pilar de la fortaleza de esta sociedad, como los hombres. Pero la mujer española siempre sale por peteneras. Ella aguanta mejor el dolor-absurdo, esta demostrado que el dolor, que soporta la mujer en el preciso momento de su maternidad-, el hombre esta mas preparado para el d dolor en toda su naturaleza física. Las mujeres son más psíquicas, pero no más inteligentes. Aquí se ha tomado la costumbre de que ellas son mas listas que el hombre…en lo malo y ellas se lo creen. Cada sexo tienen su capacidad y su atribución…está demostrado. Muchas utilizan el sexo, para comprar, para hacer transacciones y las que no pueden utilizan otras artimañas, sic abe más arteras. Las hay que creen que somos babosos y si no les funciona el escote, la voz suave, la sonrisa y la cara de beoda , entonces afilan la cuchilla y dicen que las persiguen, que las acosan…si ellas lo hacen no,…si tú lo haces eres el culpable. Y sino, el gastado argumento: del machismo…todo es machismo para ellas, pero les encanta que les ponga la silla bajo el culo, que el hombre tontaina se pelee por ellas y toda esa mierda. Y que las invitan a cenar, faltaba más…en el fondo siguen creyéndose eso, aquí en España…este país tan propios de los catetos del primer mundo. Pero del primero. Y sino, miren esas abuelita s, pobrecitas que siempre quieren que les den paso en la cola o se cuelan o te gritan como brujas o retuercen palabras y argumentos…lo siento por las mujeres…de verdad…