miércoles, 29 de abril de 2015

SOBRE UN LUGAR CON NIEVE




Un lugar con Nieve- (Antología poética 2008-2015)/ Autora: Noemí Trujillo.
Editorial Playa de Ákaba-480 páginas.- Artículo de Mikel Goldstain- Todos los derechos reservados- Abril 2015.

La nieve tiene un color blanco: agua infinita congelada. En apariencia es fría. O quizás nos parece gélida y no obstante se presta a una belleza mutable, a una calidez impropia de su propia genética.  En la página 480-poema VII-, se lee este pequeño poema intenso: La nieve sobreviene en oleada inmóvil/ De repente, aquí se insinúa: la primera ronda de diálogo sigue en punto muerto. Mi tierra está enferma: es imposible volver a la felicidad. La Antología poética de Noemí Trujillo, recorre a lo largo del decurso de sus poemas, un abanico que se despliega en busca de sí misma, en busca de su voz y en el espejo de su identidad. O por lo menos eso he sentido yo, como lector. Como he escrito en otras opiniones-reseña. (Detesto decir críticas. Me resulta injusto.) La poesía se tiene que leer cuando lo pide el cuerpo, cuando lo ansían los sentidos. La poesía es un arco iris de columnas de colores encendidos que pugnan, afirmando  su identidad tras la tormenta. En toda la poesía que grita sin alzar la voz, de Noemí Trujillo, se invoca qué la necesidad de comunicar  y cristalizar, un lugar en el mundo; un lugar en la nieve fría donde todos caminan hundiendo los pies, en este blanco dónde todos los colores y los poemas se escriben con el color propio de nuestros sentidos. Dejando los ecos y resonancias de las influencias que enriquecen a todo poeta, aquí se le da la vuelta, para configurar la voz propia.(No siempre sucede así). La poesía  sintoniza todas las antenas, con el grito vivo y  enloquecido del mundo, para explicar lo que siente, lo que desearía, lo que es y no quiere que sea. Hay una rabia curiosamente melancólica. Una furia que dispara como abeja dormida en panel de miel, a veces amarga, a veces agridulce. Y los poemas son como carbones humeantes  y todo lector de poesía-de alguna manera todo lector de poesía es un poeta cómplice, se empapa de ese sentimiento-, como he dicho en otras ocasiones, asiste a la liturgia de un canto que le acompaña, con una voz que no le deja solo en su esperanza y desesperanza.

 

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lunes, 27 de abril de 2015

SOBRE EL CAMINANTE DE HOJALATA




Autor: Josep Piella Vila/ Poesía/Editado por Playa de ÄKABA/78 páginas.(I Premio Poesía Playa de ÄKAba)

Artículo de Mikel Goldstain/Abril 2015- Barcelona. 

Como lector, agradezco a los poetas, que aún “caminen”, por este mundo, regalándonos el fruto de su vida interior. Por qué sin poesía, sin novelas, sin libros en general… ¿Qué sería de todos nosotros? El Caminante de Hojalata, pertenece a ese género de poesía que es exclusivo del autor. Todos hemos sido ese Caminante de Hojalata, que ha vagado por las ciudades por el mundo (y su mundo interior), en contraste con la realidad.  Puesto que me leí, este libro de poemas, en determinados momentos de hojalata, cuando la artillería de la soledad me golpeaba, puede sentir esa soledad de las cosas, la ciudad y los demás; en estos poemas, que nos abren  como puertas, la realidad y la hiperrealidad de los hechos. La poesía, lógicamente no es novela y la poesía se debe leer cuando de repente necesitas la compañía de los poemas en medio del fragor de los hechos, de la batalla cotidiana.   Es una poesía transparente, clara, casi como una fotografía. Como si el mismo autor lo hubiera grabado con la cámara de video de su mente , volcándola directamente las imágenes sin aliñar; El fleco de una servilleta de papel, una sala de cine vacía con alguien llorando , solo entre la multitud de butacas vacías. El gentío en el metro. Los niños jugando en plazas castigadas por la ausencia. La luz de la ciudad. La soledad de los cuentos de hadas. El hastío mientras, comes solo en un restaurante, en el cual, todos los comensales están en buena compañía, menos tú. Poemas que poetizan una realidad sin poesía y a fuerza de inspirar ese color insípido; sepia, restallan como un espejo que refleja toda la potencia de su luz. “Tengo miedo a tanto espacio inmóvil”-poema: Camino IV, pagina 15. Y uno siente que el curandero, puede susurrarle cuánticas notas mágicas de tiempos perdidos, en medio de este presente que adolece de visiones digitales, hermosas y deslumbrantes, pero virtualmente carentes de carne y hueso. Aquí la soledad se convierte en una esperanza. Una soledad sin trajes ni victorias, pero tampoco pesimista. Depurada. Depurada, como un payaso sin disfraz. Me he sentido extrañamente identificado con esta soledad de caminos en el cuento de Alicia. Es muy raro. No sabría como decirlo, pero los poemas me han resultado una hoja de ruta, de sentimientos sueltos y fellinianos. “En la habitación de al lado un televisor habla de un atentado con 52 muertos en la cola de una panadería en Kabul”-Camino XIII, página 24. Y. “La soledad es esto, tiempo sin esperanza”.  Lean este libro como yo lo leí, en momentos estacionales, cuando el primer café de la mañana nos hace degustar el día que viene. Somos, Caminantes de Hojalatas, con la textura de la carne y los sentidos que nos da la vida.

 


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viernes, 24 de abril de 2015

VICISITUDES DE UN ESCRITOR EN LA SOMBRA


 
 
 
 
Artículo de Mikel Goldstain/ reservados todos los derechos/ Abril de 2015- Barcelona.
La vida te sitúa, en esa órbita a veces, en la que te convences de que tienes buena o mala suerte. Lo más sencillo, lo obviamos: no hay nada como la salud y ser feliz. El otro día, mirando fotos en Facebook; vi fotos de gente, que me recuerda al asco que me produce la mezquindad humana. He llamado a muchas puertas como escritor desconocido, como escritor en la sombra. Muchas. Me han ninguneado y despreciado hasta límites incoincidibles. Esto ya lo he dicho en numerosas veces. Una de las últimas, tuvo como protagonista a una  señora, que vive en una región de Andalucía. Una señora que se prodiga así misma, poniendo fotos de sí misma en numerosos eventos, en la que ella es la homenajeada, premiada y laureada. . La tal señora-vamos a llamarla, respetuosamente así-, conduce un programa de radio, una web y demás. Le envíe un ejemplar de un libro mío, descatalogado y en fin, lo obvio. Esto él lo más normal. Lo que no es normal es lo que sucedió. Me prometía aquello y lo otro, sin cumplir. Yo no presiono. Quien quiera leerlo que lo lea. Ella no me pidió el libro. Yo pregunte ‘y ella aceptó gustosamente. Fue bastante miserable su actitud. Me ninguneaba  y se mostró altiva y orgullosa. Este hecho es meramente ilustrativo. Una nimiedad con otra vicisitud,  que me sucedió hace un par de años. Me presentaron a un tipo del barrio, que escribía como muchos, como yo. Un tipo calvo y que parecía simpático. La razón de conocernos tenía que ver con escribir un libro sobre Barcelona. (Se escriben tantos). Quedamos en vernos. Yo le regalé un libro mío y él, uno suyo. Al final, le invité a cenar a él y a su pareja. Todo fue bien. Normal. Y no volví a saber nada más de él, a pesar de toparme con él, en el barrio. Ya saben ustedes que existen medios de comunicación: correo electrónico, Facebook, teléfonos móvil y fijo, videollamadas, etcétera. Pero además si te lo encuentras en el  barrio y m iras hacia otro lado, sin razón objetiva alguna…. Bueno, decidí pasar de todo. Hete aquí, que coincidimos en la Primera Jornada de Escritores de Horta-Barcelona-. Por causalidad en la programación de presentaciones, yo estaba antes que él  para las firmas y él, después que yo. Lo más repugnante de todo, es que cuando acabé mi turno; él tipo estaba esperando detrás de mí, sin saludar, junto con su pareja, sentada en un banco con cara de mala hostia. El tipo rodeo la calle y se ocultó, para ni siquiera saludarme. Fijaos bien en la mezquindad humana: le invité a cenar, en una cena normal,  simpática en la que él prometió, devolverme la invitación y demás a su casa. Nunca tenía tiempo para leerse mi libro-yo nunca le pregunté-, pero él en cambio, constantemente, preguntaba, si me había leído su libro. No hubo ningún conflicto, no hubo nada más que lo que cuento. Créanme, en cuanto a la mezquindad humana, todo es posible. He visto al tipo calvo en asociaciones de escritores, haciéndose fotos. Poniendo reseñas de sí mismo, llamándose escritor. Cuanto más poder, más cerca se arrimaba. Pero obviaba, un gesto amable, amistoso, que no tiene nada que ver con la literatura, sino con las personas. No era más que eso. Nada más que eso. Créanme si para ser un artista-, en este caso un trepa, personas que ansían el poder-, uno tiene que comportarse así, es mejor cerrar el chiringuito y retirarse a los cuarteles de invierno. Otros sin embargo son más amables. Los lees, te responden a los correos, pero nunca preguntan por tú obra. Ni les interesa. Les interesa que tú leas su obra, por eso están atentos…Por una cuestión de ego. ¿No les parece triste y patético?
 
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SOBRE LA CANCION DEL BARDO


(Artículo de Mikel Goldstain/ Todos los derechos Reservados)

(I premio Narrativa Playa de Akaba)- Autora :ÜNA Fingal-Editado por Playa de Akaba./167 páginas.



Sucede que al escribir una opinión de lector sobre un libro,  que contiene en sí,numerosas reseñas y opiniones, parece que uno va a la pata coja y redunda en lo dicho. LA CANCIÓN del Bardo, cuenta con pulso sereno, pero desgarrado la historia del joven dublinés, Olcán Finnegan, allá en las postrimerías de la primera Guerra Mundial.De esta guerra y otros sucesos, Olcán nos relata en primera persona, las impresiones; el dolor, la alegría, de todo lo que le acontece, con serenidad, lastrada por un dolor sordo. Hay una especie de pulsión apagada en la narración que se deja sentir. Pero no quiero contaros la historia de estas páginas llenas de una angustia y a la vez superación,  que me desconciertan, no porque se manifiestan, sino porque se esconden. Quisiera decir que a pesar de todos en la historia de Olcán, vence el impulso por la vida, por seguir viviendo, como cantaba Joan baptista Humet en una de sus canciones: Hay que vivir amigo mío. Este libro está contado en voz baja, con calma pero con el dolor y afán de los que estuvieron allí, por alguien que no ha estado, pero por un curioso sentimiento de empatía, se ha metido hasta el fondo, como si Olcán en ocasiones fuera la autora…sin menoscabar al personaje. Y eso sí que asombra. La CANCION DEL Bardo, Está Contada, para todos. Es algo más que una novela histórica-que no lo es del todo-, sino la historia de unos seres humanos en un contexto histórica, pues está es la verdadera historia: La de los seres humanos.

 


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miércoles, 22 de abril de 2015

Sueños rotos/ ilusiones perdidas.


Reservados todos los derechos/ Mikel Goldstain- 22 de abril de 2015- Barcelona.

 

He decidido que este año-2015-, si mi lucha de convertir en realidad mi sueño de ser escritor-…Entiéndanme, no me refiero a eso de ser famoso, salir en la tele y ser el gurú de gente que no conoces-, sino ser ESCRITOR, tener mis lectores ser reconocido…Mínimamente reconocido. De no mediar algún milagro o editor con los pies en la Tierra y la cabeza en el mundo, cierro el chiringuito. Estoy cansado de trepas, de lameculos. De los eternos ninguneos. De faltas de respeto. Al fin y al cabo, no dejaré la literatura, a menos que ella me deje a mí. Tengo la impresión de que no va a ser así. Seguiré siendo escritor hasta el fin de mis días. Escribiré en la sombra como he hecho, desde mí más temprana juventud. Mis novelas, quedarán ahí, tanto las concluidas, como las inconclusas. Las editadas-, mayormente pagadas por mí, en coedición y autoedición u otras publicadas sin cobrar un euro-, seguirán nadando en internet o en estanterías de librerías de segunda mano, hasta que desaparezcan o alguien las desempolve. No pertenezco a la élite, ni a la casta. Pedí audiencia y me cerraron las puertas. Me miraron por encima del hombro. Me codeé con gente que está ahora en la televisión, pero no me conocen por la calle. Y creo que es mejor así. Uno debe ganarse al lector por sus propios méritos…Pero si no te dejan, sino te permiten siquiera entrar en el descansillo, tienes que frenar: La lucha ha sido larga. Aún soy algo joven, pero ya vale. He hecho de esto la vocación de toda mi vida, o de parte de mi vida. No sacrifiqué parejas, ni hijos por un sueño. Me alegro enormemente de no pertenecer al Círculo de escritores y demás artistas en el poder. Soy otra vez. Una voz que resuena libremente y esto se  paga. Mis amigos son personas muy humildes. No me codeo con clichés egocéntricos. No me van esos rollos.  Los escritores, es sabido, no nos ganamos la vida  escribiendo, pero si ganamos la vida, con los lectores. Por lo tanto una novela, en el cajón, es un universo encerrado en un agujero negro. Intentaré colocar algunas cosas escritas hace una década y sino, pues a continuar viviendo. Ahora mi labor en la sombra, será vivir como todos, viviendo como un escritor en la sombra, como un receptor y ya está. Si  en todo lo que queda 2015, no surge un pequeño halito de vida; yo Mikel Goldstain-seudónimo-, Damián patón, nombre real, retirara la nave de las orillas del mar de la realidad agridulce y se quedara varado en su monasterio interior. Escribiendo en las sombras y en la luz, hasta el final.

 

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