miércoles, 30 de noviembre de 2011

ARTICULO DE MIKEL GOLDSTAIN

Reservado todos los derechos. registrado en la Propiedad intelectual.









CATALOGO DE HUMILLACIONES



  (Mikel Goldstain)







De entre muchos de mis tristes y amargos recuerdos, entre los que me revuelco, como cerdo en el estiércol-piara de mi resentimiento-, en ese inmenso muestrario de fechorías, mezquindades y bajas ruindades que es mi catalogo de humillaciones, cuando caigo bajo, siempre me asalta uno de mis primeras humillaciones: el profesor de escuela y yo tenía, unos nueve años. Rie. Se ríe con dos profesoras. Me llama y me dice que me tiene que susurrar algo al oído. Acerco mi gran oreja y siento sus dientes como tenazas, mordiéndome…hasta sangrar y luego aquellas risas…aquellas risas. Hay mas en este gran catalogo de putrefacción moral, de mucosidades y desdichas. Mis compañeros de escuela- trece o catorce años-, de mi mismo sexo, acosándome sexualmente. Me inmovilizan y me intentan meter sus miembros en mi boca cerrada. Mi actitud es pasiva. Mi actitud es dócil. Sus comentarios procaces: CHUPAMELA, VENGA CHUPA. Hablo de chavales de doce, trece y catorce años. Quizás es duro decir esto, pero es verdad y aún así, me libre de la quema de un profesor pederasta, que se los follaba en las colonias o les obligaba a masturbarle…de alguna manera, todo aquello me pasó factura y me convertí con el paso de los años, en mi primera adolescencia y juventud en un exhibicionista sexual, con la mala fortuna y la poca cabeza, de enseñar la polla y masturbarme en mi mismo barrio. Por supuesto, aún me asombro de que no me rompieran la cara, aunque teniendo en cuenta el barrio en el cual vivía, yo era el más santo e inocente de todos: allí los yonquis, asesinos y mangantes de la peor especie, eran como el pan nuestro de cada día. Fauna repugnante.  Me dedicaba a enseñar la polla. Consecuencia: nadie me hablaba y por supuesto, hubo una vez tal escándalo, que llamaron a la policía, pero no lograron pillarme. Recuerdo, que me asusté tanto de mi locura, que me escondí en casa…mis padres no estaban y por lo tanto, el escándalo iba a ser mayúsculo y la paliza,( en cuanto se enteraran), para que hablar. Al pegar mi ojo, en la mirilla de la puerta que daba a la calle-vivía en un bajo-, vi como una vecina, venía corriendo de la calle, y esperó en el vestíbulo de la portería, ansiosa, para contárselo al primer vecino, que viniera de la calle. Y así fue, en cuanto una señora, entró ¡zas!, la vecina fue corriendo a contárselo. Esa vecina, justa es la vida a veces, años después, hubo de rogar de rodillas que no metieran en prisión a sus dos hijos, por que habían  propinado una  paliza ,además de robar a otro tipo, nada mas que por el placer de divertirse. Hubo muchas de esas: amenazas de gente en la calle y todo eso. Entre mis catálogos, recuerdo. cuando trabajé para una empresa de trabajo temporal, como botones y al cumplir mi horario dije que me  marchaba y los empleados del hotel, se rieron, cuando el jefe dijo que me echarán …podría hablar de ese inmenso catalogo de horrores que son las humillaciones: cuando era un chavalin y me  enamoré de una cosa gorda y repulsiva, por lo demás estúpida  y engreída, que se reía de mi, llamándome retaco y pequeñajo-;,mido un metro setenta y siete y practico defensa personal y kung-fu-, o la de aquella a la que le dije que era muy guapa y me gritó, de malas maneras diciéndome que era un degenerado. O aquel curro, enviado por empresa de trabajo temporal, de nuevo, que debía incorporarme a trabajar como operario en una fabrica y los trabajadores no me permitieron cambiarme en el vestuario, por que no era un trabajador de la empresa,  …me fui de allí tal y como entré. O quizás, la de aquella editorial Seix Barral-si, si, no escondo el nombre-, que tomó un original mío, creyendo que era un manuscrito de Miguel de Unamuno, por que yo estaba leyendo una novela de Miguel de Unamuno…también, la de aquel tipo que media mas de dos metros y estaba por detrás de mi en la cola de la Oficina de Treball de la Generalitat, y como dejé pasar a un anciano antes que yo, me dijo que él también pasaba , sino me partía la cara…o la del vigilante que a pesar de que llevaba mi identificación en la ciudad judicial, se permitió pararme y pedirme la identificación…no, no se puede vivir siempre con tanto dolor, resentimiento y odio encima…te destruyes.

ARTICULO DE MIKEL GOLDSTAIN

Articulo de Mikel Goldstain. Reservado todos los derechos y registrado en la propiedad intelectual.

martes, 29 de noviembre de 2011

DIArio de alguien 2

rESERVADO TODOS LOS DERECHOS. REGISTRADO EN LA PROPIEDAD INTELECTUAL.




















DIARIO DE ALGUIEN2



Hasta el 28 de noviembre de 2011- Barcelona





Días boca abajo. Mascullando. Reptando de mis propios oscuros designios. Me llamó mi prima hermana, que esta desequilibrada, para decirme que podría comprarme un número de lotería en la Bruixa d; OR, en el poble de Sort. Fue un deliro la conversación. Mi primo hermano, es alcohólico. Mis vacaciones se acaban y con ellas mi bien amada y tortuosa soledad. No me gusta el ambiente rastrero de la oficina judicial. Me da náuseas. Soy esclavo de un sueldo. Estos días fui al cine: Un Dios salvaje y UN método peligroso. Estuve con mi mujer, mis hijos.Fui a un restaurante. Regalo de mí amada mujer. Me fui de putas y follé. Volví a escuchar en televisión y la radio, toda esa mierda de la crisis… ¡Cuantos tiempo tardará esta bomba de relojería en explotar? Mi vida parece estancada. Libros: La vida Fácil. Facebook: mujeres idiotas que les dice algo y salen enseñando sus tetas en las fotos y todo eso…mentirosas. Estoy asqueado. (Control de nuestras vidas)

domingo, 27 de noviembre de 2011

NUEVOS POEMAS DEL LIBRO CRUCIFIXION DEL ALBA

Nuevos poemas del libro de Damián PAtón, publicado en el 1996, por seuba ediciones, Roger Llibres, Editorial Poemas, en antolgias de Frente Afirmacion Hispanista( méxico), en Cuba- Banco de Ideas Z-, etcetera. Son dos poemas, del libro.Espero os gusten. Próxima entrega de Diario de Alguien-2-.


 
               IMPERIOS Y BURDELES





El gran navío poderoso,

Yacente su costado en el imperio corrupto,

Espera a la vieja Europa con aires de demencia.



Los burdeles de Norteamérica

Sueñan apocalípticos fetiches nocturnos.



¡Hipócritas, escupid, escupid, escupid sobre los ataúdes grises!



¡Vendidos, todos, a los Imperios!



Europa chapotea entre clamores y vítores en el Partenón:

Las onzas de fuego devoraran Europa.



Ejércitos raptores.

Reyes que viven como parásitos.

Imperios asesinos,

Ladrones y constructores del hambre,

El pillaje y la infamia,

En honor del Dios mas alto.























                 EL OFICIO DE AMIGO



Tengo innumerables amigos.

En todas partes mis amigos están dispuestos a recibirme.

Suelen recibirme esperando ansiosamente que les cuente cómo me he pasado los días tumbado en mi cama, sin hacer absolutamente nada;

Qué leí en el periódico,

Que mujer logró seducirme,

O qué mujeres me ignoraron tácitamente, pues no era lo suficientemente atractivo para ellas,

 Rico y poderoso.

Si me masturbo.

O si aún soy agnóstico y pienso que la muerte es la única verdad inmutable.

Si me gusta el cine, los libros, la  gente, los conches, el consumo descarado.

Si comulgo y me confieso y perdono y me perdonan o cometo actos impuros o manifiesto bajos instintos y hago fechorías imperdonables con los niños, los perros, las ancianas, las MUJERES Y LOS HOMBRES.

También les gustaría saber si apruebo todas las ideas políticas y si estoy dispuesto a militar en sectas lavacerebros  o convivir con movimientos cristianos de barrio.

Si-de vez en cuando-, me asaltan inclinaciones homosexuales o bisexuales.

Si me gusta trabajar-, creen que a los escritores no nos gusta trabajar-, si deseo ser como todo el mundo.

¿Cómo es todo el mundo?

Si manifiesto ansias de poder.

¿Por qué? ¿PARA QUE?

Si me atemoriza la idea de morir de cáncer, lepra o Sida.

Cuando a todos mis innumerables amigos,

Les digo lo que siento o pienso,

Ciertamente son pocos los que siguen siendo mis amigos.

La sinceridad no es ser impertinente, sino comprensivo.

Tener un amigo es un tesoro de valor incalculable.

Mi amigo es quién comprende, escucha

Y de igual manera él siente la misma reciprocidad.

El número de amigos no importa,

Tan solo él amigo.




























miércoles, 23 de noviembre de 2011

Poema (Fragmento de crucifixión del alba)

Aqui teneis un  poema muy antiguo, del autor Damián Patón fernández. Editado por la extinta Seuba Ediciones, que dirigia el desaparecido Carlos Arce, en Barcelona. es un poema escrito en el noventa y dos...una parte del libro. Este curioso autor, autor de CRONICA DE LOS MUERTOS Y LOS RESUCITADOS, EL VIAJANTE NOCTURNO O EL BREVE: MANIFIESTO PARA LA REBELION (BUBOK.ES) , ha escrito algunas novelass, breves ensayos, ninguneados por editores, por un  publico no avisado. El poema que vais a leer, de este autor, (como otros), parece una premonición de lso tiempos actuales. Espero os gusten. Podeis opinar.





ASCENSIÓN Y CAÍDA DEL MUNDO MODERNO

            (29 de enero de 1992)





En el año noventa y tantos,

Allá en la alegre abadía de Ripoll,

Funcionaba un matadero municipal.

Y todos los días de año Nuevo y fiestas de guardar,

Se crucificaba a Cristo Bendito,

Para gusto y fervor de los ciudadanos.

A Cristo lo empalaban,

Cual vieja res tullida.

Y era arrojado en la cruz de amianto y sagrado fuego,

A través de las cloacas.

Atemorizado y cubierto de llagas.



En el año noventa y tantos,

Igual aquí, como allá:

En nuestra ciudad de Badalona:

Los parados ansiaban trabajo y porvenir,

Dueños de existencias sin futuro.

También, también -lo sabéis como yo-, ésta es otra forma de crucifixión.

Pero la vida es así.

Los hombres de Estado tienen derecho a hablar.

A defender sus causas.

A llorar ante los electores.



Los hombres de Estado,

Viajan desde Badalona a Singapur.

Desde Barcelona a Nueva York.

Les asisten Reyes, Gobernantes, Cñónsules…

Y ellos hablan y hablan,

Con su patatín y su patatán,

Con sus fieles monjes que crucifican a Cristos

Y todo el elenco de putas y putos servidores.

Con sus rayas de coca y programas de mercado electorales.

Con sus hijos estudiando en escuelas de alto estanding.



Y cercanos ya, al dos mil

(Sobrepasados por el dos mil);

La miseria es la misma.

La decadencia aún más presente.



Los caballos reales viven con placer la indiferencia.

Los elefantes mueren en cementerios de pequeños cristos jorobados.

Y las ancianas escupen vigorosamente en los rostros de Lazaros,

Heridos por las barras de la justicia.



Pero …los que estamos abajo,

Sabemos que nos darán el pasaporte

Para el cero y la Mordaza.

Para el Cagadero y el amanecer sangriento.

Los que estamos abajo,

Damos las gracias por nuestra incompetencia

Y nuestra insolidaridad,

Y besamos el culo a cualquier hijo de puta.



El milagro es este:

Morirás bien y conformado.

Reventar como los ricos.

Vivir de la mentira democrática del consumo.

Y crucificar a un Nuevo Cristo,

Sea cual sea.

Es importante tener el billetero lleno.

Mañana, siempre pobres.



En los alegres mataderos de la vida cotidiana;

Bestias y alta tecnología,

Niñas de azúcar.
Ancianos que sueñan puentes dispuestos para el suicidio.

Y la muerte lee las páginas de nuestra vida.



Acorzados y buques.

Cargueros y puertos de mendigos.

Bloques de pisos y calles de penuria.

Oficinas del estado.

Escuelas de informática.

Casa de putas para todos y también

Para los que nunca fueron.

Facultades de ciencia y sin conciencia.



Sobrepasados el dos mil,

El hombre es el mismo;

Necio como al principio.














martes, 22 de noviembre de 2011

DIARIO DE ALGUIEN 1

Nueva hornada, compañeros. Os presento DIARIO DE ALGUIEN, y es en efecto el DIARIO DE ALGUIEN,, que vereis cada dos o tres veces por semana, aparte de las tipicas colaboraciones. No vamos a revelar la identidad del narrador de este diario, pero es autenticamente real. De modo que comienza el primer diario. para cualquier comentario aquio o en : Frenetico40@yahoo.es




                 DIARIO      DE    ALGUIEN   1





21 de noviembre de 2011- - Barcelona











Día nublado. Día de derrota electoral del PSOE, a favor del Pp. Europa humea. Alemania devora, pero caerá devorada por todos. Como siempre. Tengo vacaciones, durante una semana y media. Fui a comprar el periódico y charlé un poco con el quiosquero. Mi mujer comienza a trabajar en un nuevo juzgado. Estaba algo inquieta, pero acostumbrada. Nuevo ambiente. Nuevas caras. A mi todo eso, me produce depresión. Me cansa. Me sentiría mas libre, con abierta seguridad y no depender del animo inestable de los demás…yo nunca acepto que los demás, dependan de mi ánimo….siempre muestro el mejor lado….Quería ir a comer al mediodía a un restaurante. Era mi cumpleaños…pero con mi mujer. No sabía a que hora acabaría la jornada. Me dediqué a buscar sexo por Internet. Ya sabía donde tenía que ir. Y fui. Estaba la señora M. Y estaba buenísima. Una de esas mujeres redondas y apelmazadas, un poco estilo Fellini. Pagué. Era muy agradable y guapísima. Follamos. Le lamí el sexo. Me folló. Me la follé. Luego e l resto del día, irritado en busca de un lugar para comer. El informático vino a las cinco y treinta. Antes me había ido al punto verde. Los niños llegaron mas tarde. Llovía…Llovía. Por la tarde noche, me masturbé mientras una señora mayor me miraba por la cam. Contacto: Facebook…Mas tarde,. Vi un poco la televisión. Que libre se siente uno, así sin trabajar…con algo de dinero en el bolsillo y follando con quien gustes, aunque sea pagando…Viviendo así, sin aguantar a nadie en el curro y sin que nadie te aguante a ti. Libre. Me tome un levitra para follar

Hoy es mi cuarenta y ocho cumpleaños. Comienza el cambio.

domingo, 20 de noviembre de 2011

ARTICULO- DAMIAN PATON FERNANDEZ

Comienza MISCELANEA 1, un artículo poetico de Damián PAtón Fernández. Registrado en la propiedad intelectual. Reservado todos los derechos.



             UN ARTICULO POETICO




He vivido toda una vida, para escribir. Escribir prosa, poesía, ensayo, novela. Escribir. Toda una vida, para cazar en el aire o en la nada, el tañido leve o grave de una palabra, que salía como la voz de un grito ahogado, en lo más profundo del mar de uno mismo y raptarla al vuelo; atraparla, igual que una mariposa  herida por la repentina luz del ocaso. He vivido, toda una vida, sin excepción, hechizada por lo mas profundo y salvaje, que nace dentro de uno mismo. Toda una vida, para que el transito ajetreado de las palabras, no huyera, para que cada palabra, con su belleza intocable; virgen, pura y purificada por su propio parto, por las dilataciones y convulsiones de su nacimientos, fueran presentadas al mundo, en la soledad del creador  desconocido y solitario, tal y como son. Y es que ahora, tras casi cincuenta años…sé, que las palabras no existen al socaire, por si solas, que los laberínticos pasos que la mente humana ejecuta, para que las palabras exprimidas, surjan y se expresen, son solo emociones; estallidos de fuego, pero al fin y al cabo, como el escultor, como el herrero o él músico, se debe cincelar el diamante en bruto, que dimana de nuestro Tótem y Tabú oculto. La forma sagrada, que como escribía Baudelaire, no está en los comedores de opio, sino que la esencia misma, el  Speed que el opio produce, como dardo empozoñado, se inyecta, se inocula en el mismo corazón de la rosa del inconciente. La verdad de toda creación, es que la industria, la respete, que el artista envilecido por su endemoniada maquinaria egocéntrica, no acabe, comportándose como la peor de las rameras…abriéndose de piernas, por un cliente soez. La poesía es la parábola del tiempo, contra quién la escribe. El patíbulo, hermanos. El verdugo, cuyo orgasmo, está en que no ejecuta, sino que tras la ejecución, será ejecutado por el reo. Todo morirá, pero no la obra de los artistas. La inmortalidad es la peor de las mentiras de la verdad. No existe inmortalidad en el arte, en la poesía, en cualquier forma expresiva. Existe la universalidad, la misma condición humana. Lo demás, son intereses de los gobiernos. El vencedor del enemigo derrotado, escribe la historia, ganado por el decurso de sus intereses. Es el asno de Apuleyo. ¡Malditos PARAISOS ARTIFICIALES! Pero si morimos, no es la corona del poder en la gloria, que la tribu nos conceda, sino el gurú metamorfoseado que ha leído bajo el jeroglífico de nuestras palabras, brotando de la erupción del volcán o el magma de nuestro espíritu, que esa vox de nuestras palabras, remontarán solas, igual que el albatros, hacia el árido y gélido suelo, de los lectores de libros, que aman lo que leen y no las palabras doradas impresas, por el marketing y la industria. Y esto no quiere decir, que la industria esté equivocada. Las hamburguesas se devoran a toneladas, pero como alimento son nefastas. No solo, comemos hamburguesas. ¿Y por qué no somos como niños, correteando y jugueteando en los prados infestados de tanto desperdicio y buscamos, aquello que únicamente nos despierte la curiosidad libremente? Ay, eso si que es LITERATURA, eso es la palabra que voló como una vocal en la pradera-parafraseo a Kafka-. De igual manera este articulo, no-articulo, no ha de ser concreto y decirlo todo…sino es el punto de partida. Es la subjetividad del autor

martes, 15 de noviembre de 2011

ESCRITO EN EL FUEGO-1

Escrito EN EL FUEGO-15 de noviembre de 2011- en Barcelona.   registrado en la propiedad intelectual. Reservado todos los derechos@



Hoy es el día del oscuro y el negro. Vivir la vida de los otros, con el arma secreta bajo el armazón. Mi alma se duele. Llueve, una lluvia corrosiva. Las salamandras, se agitan como escorpiones cercados por el fuego. Es como si muriera. Y la muerte es una función, amarga y purificadora. Moriremos, es clave, es verdad, es esencia…moriremos. Hay días en los que vivir cuesta. Otros días, la vida es una juventud, eterna, impagable. Un acto de fe, sólido como una catedral de luz. Como si Dios de verdad existiera  y lo humano, no fuera Satán. A veces…solo a veces, me pesan los años como siglos, en el sustrato de esa gélida luna de mi norte equinoccial. Me cuesta vivir, como un patinador patizambo, en la pista de hielo deslizante de la convivencia ajena. Soy un volcán, de lava de hielo. Soy la rabia dulcificada del gato y el tigre. Soy la pantera que arde en la negrura elástica de si misma. Hay días, que mejor seria navegar en lo mas profundo del mar, sin horizonte a la vista…para que? ¿Vivir con los demás? ¿Para que? Otro día el futuro se acerca a ti, rendido y el presente es una pesada losa. Hay días, que es mejor salir con el cuarto creciente de la existencia. No hay que vivir rayado. La muerte es un gran néctar de la vida.



Escrito en el fuego, está escrito todo lo que renace de las cenizas: el semen y el flujo vaginal. Muerte y vida. Escrito en el fuego todo lo que no se olvida se consume y lo que se olvida, permanece en el olvido. Escrito en el fuego, quedará la furia de quien soy, y atravesará por los siglos de los siglos, el dia de mi nacimiento y las oscuras zonas de lo que fui: vendetta, luchador sin armas, fuerte y débil, grande y digno, por que perdí la dignidad. La chusma da asco. Escrito en el fuego, queda lo que soy…lo que soy…hasta la pronta insignia de mi muerte.









Vosotros que estáis al otro lado-al otro lado de estas palabras, al otro lado de mi interior y yod el vuestro, al otro lado de este blog-, vosotros que os atrevéis, ha estar siquiera un ratito aquí, ha mirar estas palabras cuajadas de soledad adulterada y alegría de Porfirio. De  venenosa compunción. De compulsivos orgasmos, de juventud evanescente. Vosotros que estáis en alta mar, en el andamio, en las oficinas, en los juzgados, en las fabricas, en los almacenes, en los depósitos de cadáveres, en las cárceles, quizás fornicando de contrabando…quizás a punto de diñarla…vosotros, por que no os comunicáis, por que no ponéis palabras a vuestro dolor, ¿ por qué no sacáis la lengua y laméis el clítoris herido o el pene enhiesto o el ano limpio y rosado de vuestro amor confiado?…mañana , otras banderas ondearán y moriremos…vosotros que me tomáis solamente por algo que no es vuestro ego…aquí estoy…esperando a la revolución. Esto os digo: ESCRITO EN EL FUEGO.








lunes, 14 de noviembre de 2011

CAIDA SIN RED-

 Texto de Damián Paton Fernández. registrado en la Propiedad intelectual. Reservado todos los derechos@

sábado, 12 de noviembre de 2011

TRES POEMAS DE DAMIAN PATON FERNANDEZ

Aqui os incluyo, tres poemas del autor: Damián Patón Fernández (autor de libros, como crucifixion del Alba, editado por Seuba Ediciones, poesia). Esta nueva inclusión de poemas, es para dar un giro, una variante mas a la tematica del blog, aunque noe s nueva, si es cambiante. ha habido articulos de opinión. Pronto apareceran reseñas de libros de autores, no mediaticos ni conocidos, asi como dentro de poco, se incluirá, : DIARIO DE ALGUIEN. El diario de alguien, exacto, que cuenta el dia a dia en su vida cotidiana, de trabajador o desempleado. Su lucha cotidiana, sin grandezas, sin estridencia. la lucha del mortal común. de modo, que habrá distintas variantes.

                                                   Inmaculate stone





Bajo todos los rostros

                          Pétreos raíles de lluvia desgajada

            Crucifixión de todas las muertes

             Que lamen los argentos perros de llagas rosados



Inmaculado como niños no nacidos

Piel de sufrimiento eterno

El látigo y la brea

El perro de llagas iluminado

Y las nubes que huyen de cielos quebrados como este



Abajo

Bajo el detritus

En los senderos del oscuro sentido de todo lo sentido

Amarillo como el trigo rebelde

Decapitado por la guadaña de la vida

Cuando los centuriones devoraban a los peces de cristal

Y fornicaban

                        Los impotentes

Como inmaculadas vírgenes

Que jamás tuvieron penes de marfil



Abajo que es siempre arriba

Las piedras inmaculadas han reinado por los siglos de los siglos

Las piedras

Y solo las piedras

Se han atrevido a bostezar

Cuando sobre sus cascarones etéreos

La sangre de los inocentes se derramaba

Y este es el gran crimen:

La especie humana.



Inmaculate stone

Four you

Dead

Very Bad

Princesas erectas

Bajo los tumultos de vestidos rosados

Princesas a quienes los pajes practicaron largas fellatios

Y todo el semen cubre

La tierra

Y los estremecidos guijarros

Y los estremecidos huesos de esta inmaculada prosa





























Un día me quedé sin alma,

había comprado un esqueleto chino en una caja de bambú,

un cuervo

y una pistola de oro bañada en el arsénico de pasiones que matan:

siempre me gustó el café solo y un sombrero solitario en un salón de té chino;

amantes de saldo con profilácticos

para protegernos de los males mayores

y las vírgenes venéreas.



Un día me quedé, sin alientos y sin trucos

para soportar la magia de cada día,

eso también es verdad,

os lo juro manejadores del hurto,

por eso alquile una mandolina y un asesino que me siguiera los pasos como a un niño turbado por la ausencia de sus padres.



Un día sentí la soledad entera en mí,

pero no le hice mucho caso:

a veces me masturbo con Dios en una esquina

y disparo por doquier con el arsénico de mi pistola agusanada.

Y es verdad que no me gusta mucho la gente,

soy capaz de beberme una taza de tabasco

y fumar pimienta como un coronel a batida y en retirada:

esos ojos de batido de ron y labios de crema de tabasco.

Duermo en restaurantes chinos y tengo el sueño del peyote;

estoy a apunto de alumbrarme a mi mismo.

Pero un día me iré de aquí,

 para morirme de verdad en compañía de mi mismo.



























                        Ven conmigo a descubrir islas imposibles,

                          Si es que las hay.

       Navegaremos en canoas hacia el Poniente

De un crepúsculo ilusionado por el viaje imposible.

Sabes de verdad que el descubrimiento

Hoy día,

Solo es posible en nuestro adentro 

Ganaremos la libertad con la fuerza de mil pulsos

Acaso un réquiem de revoluciones futuras

Para nuestros hijos

Y de aquí

Hasta que la especie humana se vaya  a  donde justamente se merece ir.

Pero mientras descubramos islas vírgenes

Navegando en ríos de peceras

En canoas de amor,

Voy a plantar la semilla de la revolución del siguiente minuto

No de mañana, ni de pasado mañana.

La isla sin tesoro.

Yo soy el tesoro de todas las islas.





Reservado todos los derechos@, en la propiedad intelectual. Del libro de poemas de Damián Patón  Fernández: PALABRAS DE LOS DIOSES. Para contactar con el autor, su correo electronico: Frenetico40@yahoo.es.

jueves, 10 de noviembre de 2011

Fragmento de : TAL COMO SALES; autor:Mikel Goldstain

Saludos, he estado dormitando, compañeros. A partir de ahora, este blog, será mas dinámico, mas versatil. Leereis poesia, fragmentos de librosa, etcetera. De todo un poco. cada dos o tres dias, tendreis la nueva hornada. Y me encantaria, dierais vuestra opinión, que hubiera un tú a tú en el ring de nuestro conocimiento. Antes de añadir, el nuevo fragmento de TAL COMO SALE, por mIkel goldstain, que publicara por Islavaria, para enero del año que viene, (tambien en versión libro electronico), quisiera dar una breve opinión de algunos libros de este autor y de otros. El libro que veis en portada; CRUCIFIXION DEL ALBA, un librod e poema Editado por SeubaEdiciones-editorial ya desaparecida-, escrito por Damián Paton Fernández, en el año 1996, fue un libro que curó el mar. Si sois de Estados Unidos, en Nueva York, en una de  las  bibliotecas , creo de Manhattan-buscadlo y sino os proporcionare la busqueda-, hay dos ejemplares del libro de poema del autor, Damián Patón Fernández. Es un libro curioso. Un libro de poemas extraño...diferente,a todo lo que se publicaba, hace casi veinte años por aquella epóca. Rompe moldes. os sugiero que podeis encontrarlo, en Roger Llibres, o busxcando por internet, podeis adquirilo por correo tradicional. No es dificil. A partir de ahora, tendreis mas reseñas de libros de este autor, como libros de otros autores. Y ahora os dejó, con unas breves páginas de TAL COMO SALE,, QUE PRONTO PUBLCARA EN LIBRO (formato clasino y libro electronico ; ISLA VARIA. Ya os avisaré.



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Crearon aquel Paraíso para confirmar que estábamos al borde del precipicio. Mientras mil millones de muertos de hambres se devoraban a picotazos, como perros sarnosos, la Gran Industria, las multinacionales, quitaban y ponían los cadáveres producidos por la codicia. Una delirante lujuria decadente de codicia, de poder y destrucción, iba zampándose el cielo, el mar, el aire y la libertad humana. Así estaban las cosas en aquel maldito año del principio del nuevo milenio cristiano. Todo se caía en pedazos. El Gran occidente era un pastel envenenado por el porfirio de su codicia, y los asiáticos y los hindúes y todos los mierdas fanáticos de Oriente y Asia, estaban frotándose las manos: los colonizadores, pronto “pasarán a ser colonizados”. Mientras, los poderosos de las Grandes Multinacionales desmontaban sus centros de producción para llevarlos a los depauperados centros de poder y destrucción de África, Asia y Oriente, sin respetar absolutamente nada. A mí, como a muchos como yo, nos había tocado la peor parte del pastel envenenado en el primer mundo. De hecho, el Primer Mundo comenzaba a parecerse a aun gran centro de concentración, vigilado por el gran ojo de las multinacionales. La tecnología, con sus siervos y sus lacayos dóciles, eran perros hambrientos de sus migajas y despojos del paraíso. Pero…”el Paraíso, estaba allí”. Lo habían construido, como un panel de rica miel, en medio de la gran destrucción. Nos zampábamos el horizonte y miles de millones de desgraciados, parados, en suma, íbamos corriendo hacia allí, en busca de un empleo; la tecnociencia política no nos quería. Estábamos marcados y vigilados por alguna tara, por alguna causa, y yo huía de mí y de todo eso. Mi lengua, como una flecha, atravesaba el cuello dulce y sudado de alguna ramera asiática. Estaba en el paraíso. El paraíso es siempre maravilloso, sólo que bajo la alfombra hay demasiada mierda. Por las noches, voy como un ladrón a esconderme en mi escondrijo, como una cucaracha. Si Kafka me viera, vería como escribo esta crónica del momento presente. Pero sin duda alguna, Kafka ha tenido mucha más suerte que yo, en la literatura, en la vida y más en la muerte. El caso es que estoy aquí, brincando como un poseso. Estoy aquí, sacándome los poros de la piel, sangrando como un estigmatizado. Dios santo, las cosas que tiene que hacer un hombre o una mujer, para poder soportar la monocorde tortura de la vida diaria. Y al final, ¿para qué? Para morirte. ¿Y qué? Después de eso... ¿qué? Siguen naciendo niños, otros la diñan en la soledad, los depósitos de cadáveres abundan en esa soledad sin nombre. Las putas seguirán chupando pollas y coños. Los polis, pegan gratuitamente a la chusma…a los polis siempre hay que darles un puto pretexto para que te den un puñetazo. Los medios de comunicación han inventado su realidad, por si acaso: “la realidad de los poderosos”. Nosotros bailamos la balalaika y, Dios mediante, podremos ir transigiendo mientras podamos seguir consumiendo, en este país tan mediocre y superficial como es España. Occidente se consume. Occidente está sufriendo una invasión silenciosa por parte de sus esclavos de antaño. Occidente se consume en su propia estúpida arrogancia y prepotencia. Occidente desaparecerá. Pero…”yo que ya he estado aquí”; nací en la Tierra, cumplí todos los requisitos.

Multas de tráfico, infracciones morales, perversiones correctas, correctas perversiones y un largo día bajo la prisión de la realidad. Yo que ya he estado aquí, he venido para despedirme; pienso ver más allá de las estrellas.

Pero también el infinito de mi vida. No soy alguien al uso del mundo; no sé conducirme al respecto y tengo bajo la piel todo el rebelde inconformismo de las revoluciones. Yo que ya he estado aquí, como Ezequiel y la salamandra, como el pagano dios de la vida, como las mujeres mentirosas: miento peor que la mejor de todas las mujeres, solo quiero a una mujer y ella es la mejor de las mejores. Yo que ya he estado aquí… os lo digo, he estado aquí.

Con la enorme chusma que vocifera en los mítines y vemos en la televisión, con el dorado rostro de que los necesitamos siempre a ellos, cuando, hermanos, es el revés: son ellos los que nos necesitan a nosotros. Ellos, que nos piden más poder para protegerse bajo murallas de guardaespaldas, y administran nuestros bienes, y nos envían a las guerras, e inventan diferencias para todos nosotros. Ya he estado aquí; estuve en el corazón de todos los torturados y de los enfermos de cáncer, sida, leucemia, muerte y soledad.

viernes, 4 de noviembre de 2011

VISIONES- ARTICULO

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VISIONES PRESENTES CON PERSPECTIVA FUTURA

                                      (Incompleto)

                   DAMIAN PATÓN FERNÁNDEZ

                     noviembre de 2011







Probablemente lo que está ocurriendo en el mundo, no sea más que un cambio de piel doloroso. Una nueva época, pero con las viejas y arraigadas tradiciones humanas: destrucción y construcción. Los países árabes, han dado una patada en el culo a sus sátrapas…Sátrapas que ellos mismos han consentido y han adulado, matándose entre ellos. No hay más que echar un vistazo al panorama actual. Gadafi, ya sabemos como acabó. Ahora las tribus árabes, van a triturarse entre ellas, imponiendo su “Islam”, particular. Túnez, lo hace ha hurtadillas. Egipto, no sabe como hacerlo. Siria, al final sacara a patadas a su dictador supremo y hará lo mismo. Y África, para que vamos hablar. Eso si, tales países, han pedido ayudas a las potencias Occidentales, quienes alimentaron y adularon tales sátrapas…y cuando los occidentales, les han barrido el mugriento suelo de sus sanguinarios conflictos tribales, ahora ellos ponen su caldo de cultivo. Y no es malo, el Islam, en si…sino la estenografía que plantean, que aunque no siendo entendido, poco tiene que ver con su religión y credo original, al igual que el catolicismo ha ultranza y si tiene mucho que ver, con sus “manías particulares”-dicho sea de paso, “manía en griego significa locura”. De modo, que cuando el bloque se conforme, se haga granítico y de una sola pieza soldada, comenzarán a proyectar su locura delirante hacia el exterior. Por supuesto, China, saca partido como puede. China, el gigante de barro, cuyos conflictos étnicos le devoraran a la larga. China, con  cien millones de musulmanes y miles de demonios interiores, en las entrañas. Occidente, esta devorándose en su locura capitalista antropófaga.. Estados Unidos, está aterrorizado, por que el Continente Europeo, tradicional aliado y sustento suyo,  esta flaqueando y le contagia su enfermedad senil…y como Estados Unidos se ha ganado a pulso su mala fama por Latinoamérica…a ver quien acude ahora a tenderles una mano a los latinos. Estados Unidos, ese país tomado  por los judíos ortodoxos…que niega su ayuda financiera a la UNESCO, por que esta ha reconocido a Palestina. ¡EL Nobel de la paz se lo han dado a Obama! Y España, con sus casi cinco millones  de parados y en ascenso-todos estamos en el mismos saco y quién suscribe, también-… ¿Cómo puede un país sustentar tantos millones de parados a los que dejara de pagar, por que no puede mantenerlos y con cada vez mas ingentes bolsas de pobreza? ¿Como pueden los gobiernos españoles imperantes, robar al desempleado años o meses cotizados, diciéndoles que o escoge dos años, un año y el resto de meses y año…no? Y mientras tanto a seguir pagando, hipotecas, impuestos, comida, ropa, colegio…etcétera y nadie se rebota y cierran hospitales o los dejan abiertos a media jornada o quitan Presupuestos para educación, sanidad…o como Convergencia i Unió, que ha ganado dos veces, gracias al pueblo catalán tan realista, como tonto y crétino….no hay dinero para sanidad, ni para los parados, a los que no dan cursos, por mucho que digan…pero si para las múltiples televisiones privadas y locales…Es cuestión de tiempo y veremos…veremos como de un lado ha otro, se germina la bestia de dentro y de fuera.