domingo, 30 de septiembre de 2012

¿QUE VAMOS HACER?


                      ARTICULO DE DAMIAN PATON FERNANDEZ.
 tODOS LOS DERECHOS RESERVADOS.




¿qUE VAMOS HACER? Todo parece salirse de madre y sin embargo és un espejismo. Por fin, el personal, se ha apuntado en la lista de los mas malos de la clase y algunos, arrepechugando salen a la calle a dar el do de pecho. Por fin, algunos han salido de su ostracismo, del sofá y los ojos atontaos ante el televisor y salen afuera, PARA VER  que pasa y no para ver que es lo que le pasa a los demás. En el congreso, los cobardes, tienen miedo, sentados sus culos en cetros de poder. Han sacado a los buldogs de la policia-por lo demás una policia, harto fascista-, para dar de hostias. El problema es que pagan justos por pecadores. Los polis serios, tienen que dar hostias, por muy serios que seán y tienen que soldar junturas con los chulos de la policia fascistoide, a  quienes les ponen un traje de armadillo, una porra extensible ilegal y demás...y se creen Dios en la Tierra y venga a dar hostias, pero no que me las den. a tajad No se puede estar en el plato y en la tajada. No se puede estar en misa y repicando.Luego, vienen los polis de contrabando, camuflados entre las hordas de ciudadanos quemados, que solo han salido, para pedir seguridad, derechos, libertad, dignidad, curro, y real DEMOCRACIA...Pero los polis camuflados, también envenenan el ambiente y tambien preparan el ring para desvirtuar, bajo consignas aleatorias del poder de arriba-el descerebrado ese del ministro del interior y la prepotente de la gobernadora Cifuentes-nunca bebere en tales fuentes,c reanme, por muy buena que este la señora esa-...los meten hay , camuflados con ls ropas del enemigo-como si fueran Ulises reencarnado en otros hombres- , o pequeños caballos de troya, puesto en un tablero desmembrado  de gentes indignadas. Y lo hacen para manipular y claro, se juntan con el hambre y las ganas de comer...Entonces, los manifestantes que van de buen rollo, se mezclan, la chusma de turno al uso. La canalla vil, que tambien busca a los camuflados de la poli y que saben que estan hay, como sabuesos que huelen el adn de esa escoria, que és como ellos.Y entonces, la canalla vil, se junta con la canalla legal...esos que estan para enseñar el orden y no imponer el orden bajo un sistema de terror y todos utilizan a los enrollaos de los manifestantes que salieron de sus casas, en busca de mejoras, creyendo que con eso iban hacer algo y deslucierón el guateque, como se suele decir. Y si salimos para manifestarnos, al final, los polis bajo las consignas de los anormales de sus comisarios e inspectores, tuvieron la excusa perfecta, con sus acólitos disfrazados y la chusma revientamanifestaciones....que los polis saben quienes son, pero aprovechan, para dar a tutiplen al personal,...y asi, acaban algunos, casi paraplejicos en el hospital y nadie dice nada y sin embargo si un poli queda aislado y recibe hostias, en el santa sanctorum...pero aqui en España, la autoridad no se respeta, eso lo recuerdo, pàra que no se olviden. Y todos han hecho la jugada de los anormales del poder...por que, claro, con este establecimiento de un poder que festeja con una dictadura y regímen del terror bajo la demagogia democratica, se deja de lado a todos los que sufren desahucios, a todos los que estan tiraos en  la cuneta sin empleoy  siendo explotado, a todos los niños en la miseria, a los ancianos, a los enfermos...a todo Dios y este país, no és que se vaya en la mierda...es que ESTA CARGADO D E MIERDA.Y los de siempre estan olvidados: los derechos de los trabajadores-olvidados y ninguneados por los mismos trabajadores-, hasta que les tocarón algo mas que la moral...los sindicatos que han recibido prebendas de los gobiernos y han mirado hacia su lado, hacia sus intereses. Los sindicatos, con sus ejercitos de funcionarios abulicos, que se creian mas iguales que los otros trabajadores y ahora les ha tocao una parte del pastel envenenados y sus sindicatos que en vez de liarse el petate y ponerse los guantes para luchar, no hacen mas que una escenografia burda...por que siguen cobrando del poder, pero menos. Unos funcionarios que ahora tienen que dar el do de pecho  y trabajar...y me parece bien...por que lo que ocurre ahora mismo, es que nadie sale por convicciones personales...no se lo creán...no en España, sino por que salieron dos a la cancha y dijeron: coño, se esta animando, si les dan a esos dos, no a nosotros y luego salieron cuatro y  asi...aqui la gente sale por sus derechos basicos...las manifestaciones, casi todas han sido celebradas por ciudadanos anonimos, nada de sindicatos y partidos politicos de mierda al uso...es hora de comenzar...es hora de empezar. Por que, en suma, muchos votaron a los poderososs, para que les  dieran mas porciones del pastel...dijeron, los que tienen la pasta ahora la soltaran...jajajajja...te la seguirán quitando...y más. Esta és una Europa de mierda que hace siete años, en el parlamento eurropeo voto a la peor derecha y a los mercados...todos los trabajadores europeos...ya está teneis lo que os mereceis...

miércoles, 19 de septiembre de 2012

MUERTE Y CERO

 Texto de MIkel Goldstain. reservado todos los derechos. registrado en la Propiedad Intelectual..
19 de septiembre de 2012-Barcelona.




A veces uno se muere, como esas focas en invierno-incluso en invierno las focas se mueren tambien-a , veces uno se muere con un paisaje de forunculos en un campo de llagas minada por una sangre desolada y cuajada de asco y dolor.  Uno se tiene que morir, por que si uno no se muere, los demás le asesinan un poco cada dia. cada dia, uno resurge de sus muertes, agonizando y muriendose en medio de una vida plagada de fuerza y furia interior. Uno se arrastra como escoria por todas las empresas de trabajo temporal, por todas las oficinas de Treball de la generalitat, por todos los lugares virtuales, por toda la indiferencia de millones de indiferentes que no se unen, por la maldad del caracter español y en definitiva del caracter latino.Uno vive en una miseria disfrrazada de cosas. en una miseria nausueabunda, llena de gente que solo espera aplastar al otro y nadie hace nada y los politicos siguen con sus planes mientras tú pagas hasta el saldo del papel higienico y las madre huerfanas de hijos robados gritan a medicos ladrones y monjas envidiosas de la maternidad que nunca tuvierón. Uno se muere como un cero atado a la cola de miles de unidades que solo son una solar vacio de bocas insurgentes, de soledades que son peor que un toxicomano columpiandose como un chancro soez, sobre un lado de lava hirviente...como un trozo de hielo sobre la esfera de un volcan a punto de estallar, como alguien que siempre tuvo un asesino dentro pero acabó suicidandose, por que su etica no le permitia mas que matarse asi mismo. Uno se muere en el gran cementerio de España...en el gran cementerio de escoria indiferente , asesina y mezquina que és la carga de negatividad que es España,. Llena de policias que husmean en los retretes de los pobres, con sus hocicos de perros huele mierdas...viva la policia...viva la policia...¡VIvA ESPAÑA! Independencia , achisss, estoy resfriado...y uno se muere...uno se va muriendo...se va agonizando entre resurrecciones resucitadas.Y muertes tan llen as de vida como el cubo de la basura de los cementerios y depositos de cadaveres de todos los vivos.




                             Frenetico40@yahoo.es

domingo, 16 de septiembre de 2012

DIMINUTAS PROSAS

DIMINUTAS PROSAS DE MIKEL GOLDSTAIN. Registrado en la propiedad intelectual. Todos los derechos reservados.



Independencia: estricto sentimiento de esclavitud, cuando persona, grupo o nación se siente dependiente de otros, por que en efecto depende de otros. al final, siempre la independencia tiene un pago.


Todo el mundo quiere, ansía, ser como los demás...claro está en apariencia. Se han escrito muchas tragicomedias de como nos mutilamos interiormente para ser como los demás, para que la tribu nos acepte.




En la antigua ciudad el afan de destrucción, se ejercitaba como un juego de ansiedades reprimidas. La destrucción se cebaba,una y otra vez sobre los muros de toda destrucción posible. Aquello era como un delirio, como una enfermedad. No era dificil, hallar el vestigio de lo que fue. A la gente de la mas avanzada civilización del mundo, le encantaba jugar a la destrucción. Morir por causas que hacia siglos carecian de creyentes aferrimos. El juego de la destrucción les obligaba a destruir y construir, ha exteriorizar lo más sublimes y salvajes sentimientos e instintos que permanecieron adormecidos decadas. Estaban saciados de tanto consumismo, dinero que les esclavizaba-No era solo el placer de consumir...era una forma salvaje de vida, que habitaba en ellos...

martes, 11 de septiembre de 2012

MERITOS AJENOS/MALES PROPIOS

Un articulo de Damián Patón Fernández, sobre los premios literarios y otros males mayores del caracter latino. El articulo esta registrado en la propiedad intelectual,a si como todos sus derechos reservados.





                                 MERITOS AJENOS/
                                    MALES PROPIOS

                            DAMIAN PATON FERNÁNDEZ

Yo, que nunca he ganado un premio literario, que jamás he sido condecorado por mérito alguno-, en  este caso la literatura-, me preguntó, ¿Cuál es el problema? Si bien es cierto que no todos pueden ganar, uno sospecha que siempre ganan…los más ajustados al prisma del sistema o al prisma que tienen del sistema quienes conceden ese premio. Cuando leo algún libro, cuento o lo que sea de algún colega de la literatura al que dan un premio, siempre me pregunto… ¿Cuál era el mérito? La mayoría me gustan de manera suficiente. Otros se hacen pasables. Y una minoría me es imposible siquiera leerlos con piedad. Mirando hacia otro lado. Supongo que a los demás les puede ocurrir un tanto con mi literatura…pero siempre que leo, necesito que me conmocioné, que me despierte, que me sacuda…en el noventa y cinco por ciento de los casos, todo lo que leo, es aguado. Tengo la impresión de que está escrito para gustar a la mayoría, que no tiene juicio. Está escrito para ganar mucho dinero y sobre todo fama. Nada que ver con el arte. ¡Hay tanto de eso en el panorama literario actual español! ¡Tanta mierda de novela histórica, tantos subproductos! Se pueden escribir esos productos o subproductos, pero demostrando que uno hace arte, crea arte…y ese es el problema...La mayoría de los que han recibido condecoraciones, premios por sus méritos o capacidad artísticas…tuve siempre la impresión de que no era asi…de que era una forma de domeñar, de rebajar el valor del arte…de que esos juradillos, han premiado su visión cursi y hortera de lo que es contar una historia…parecen que leen prensa amarilla o rosa. Folletines al uso. Me han parecido premios dados, por intereses, por amiguismos, etcétera. Muchos diréis. CLARO, COMO TÚ NO LO HAS RECIBIDO…SINO YA VERIAS…no creo que eso sea posible en mi caso. Yo soy escritor y si me dan un premio, él que lo conceda ya sabe a lo que atenerse y por supuesto, bienvenido sea…uno está harto de ser ninguneado. Yo escribo para abrir la mente, para sacudir. Yo creo arte. Yo escribo, indistintamente del género que sea, haciendo literatura. Y no soy ni mejor ni peor. Guste o no, al personal. La mayoría de los jurados de los que conceden premios literarios de cualquier categoría, suelen ser   chupantintas que tienen un puestecillo y un punto de vista bastante conservado. Son  estrechos de miras, suelen premiar, a una literatura que encaja en su óptica generalmente conservadora. No crean ustedes que se desgarran las vestiduras por el genio excelso de algún desconocido, que les ha estremecido con su literatura oculta. No que va. Son cínicos, que primero piensan, que lo importante es “lo políticamente correcto”, que quizás conocen al autor o que es amigo de alguien más importante que él y dándole un premio, también él gana el suyo. Tal vez, ocurre que saturados de leer tantas cosas, malos, buenas, imposibles de leer, han tirado por el camino de en medio y ya hartos de tanta letra, premian lo que sea. Generalmente son elitistas y bastante gilipollas y cursis…y están satisfechos con su posición de poder que estrecha aún más su óptica general. Y por último, quizás medie la divina providencia y premien algún cuento, novela, relato, poesía, guión, pieza teatral o lo que sea, porque les ha llegado a todos al corazón…a ese corazón que les late en función de sus intereses. Un sístole y diástole bastante palpitante, cuando la ocasión lo requiere. ¿Dónde están los Henry Miller, los Dostoievski…etcétera? Alguien que escriba cuentos que te abran la mente. Te revuelvan las tripas, te hagan sentirte como en casa…. Sucede, en general, que existe otro rasgo sádico…cuando esos genios que habitan en los jurados leen algo que les sobrepasa, se asustan y dicen: si le doy un premio a este en la votación, junto con los otros, este mas genial que yo, puede quitarme mi puesto y a los demás…… al final no prevalece la literatura, no prevalece el arte…

domingo, 2 de septiembre de 2012

Dias de Fuego en la Habana

Saludos. Retornamos de nuevo a la machacona, maquinaria de la vida cotidiana. El otoño que se prevee caliente. Os dejo con la imagen publicitaria de DIAS DE FUEGO EN LA HABANA, de venta en amazon.




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Damian Paton
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