martes, 27 de marzo de 2012

PRESENTACION LIBROS DE DAMIAN PATON

Esta vez, os muestro enlaces de libros de Damián Patón Fernández, para que podais adquirirlos a traves de Bubok.es . Desde aqui podeis hacerlo o simplemente descargarlo por ebook. algunos de los libros se descargan gratis. Otros libros, que ya estan en librerias de anticuario: CRUCIFIXON DEL ALBA, podeis buscarlo por internet. Tambnien, si buscais en la revista: LA SOLEDAD DEL CORREDOR DE fondo, podreis leer alguno de los relatos del autor 8es blog). Espero os guste. La proxima, volvemos a retornar, a nuestra habitual ira ilustrada.

 

 

 

 

 

 

Los espejos trucados



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Autor: Damián Patón Fernández
Estado: Público
N° de páginas: 402
Tamaño: 150x210
Interior: Blanco y negro
Maquetación: Pegado
ISBN: 978-84-686-0115-1
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La novela arranca con el asesinato de dos niños, ocurridos cuarenta y cinco años atrás… en 1963. Es el primer comienzo. El segundo comienzo es el suicidio de un alto ejecutivo: Albert Iniesta. El tercer comienzo se enfila en otro ejecutivo: Roger Derby, quien dirige la sección de seguridad de una gran multinacional. A partir de ahí, se le asciende de cargo y recibe el curioso encargo de investigar el suicidio de Albert Iniesta, antiguo amigo suyo. Desde ese momento la historia gira en diversas direcciones y deriva hacia atrás: el suicidio de Iniesta implica, sin poder evitarlo, en el asesinato de los niños, ocurrido cuarenta y cinco años atrás. Por eso, Derby no es el único protagonista… sus otros protagonistas, Lorente y Arguemisa, avanzarán hacia el asesinato de esos niños, contratados para averiguar el tercer suicido, el de Roger Derby. El final de la novela en realidad son tres, como los tres inicios, partiendo siempre desde el mismo punto de partida. No es un gran misterio, son algunos misterios. Es una novela, creo, fácil de leer y de factura muy sencilla. He creído necesaria esta breve y concisa sinopsis.

LA AVENTURA PSICODELICA DE ALBERT EKAI Y OTROS RELATOS

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Autor: Damian PAtón Fernández
Estado: Público
N° de páginas: 148
Tamaño: 150x210
Interior: Blanco y negro
Maquetación: Pegado

Libros vendidos: 7
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La aventura psicódelica de albert Ekai, es el relato de un delirio. Un viaje erratico e insconciente hacia la autodestrución. El libro lo componen otra serie de relatos, en los que impera, la misma sed y necesidad de sobrevivir en un mundo mediocre , en busca de algo grande, superior y sagrado.
Clasificado como: NarrativaRelatos y cuentos
Palabras clave: Libro de relatos


EL VIAJANTE NOCTURNO

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Autor: Damian Patón Fernández
Estado: Público
N° de páginas: 46
Tamaño: 170x235
Interior: Blanco y negro
Maquetación: Pegado

Libros vendidos: 3
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Clasificado como: NarrativaRelatos y cuentos
Palabras clave: relatos

MANIFIESTO PARA LA REBELION

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Autor: DAMIAN PATON FERNÁNDEZ
Estado: Público
N° de páginas: 27
Tamaño: 150x210
Interior: Color
Maquetación: Grapado

Descargas: 37
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Curioso y breve ensayo escrito por el autor, en noviembre de 2004, en cuyas páginas y antes de la crisis actual,acuñaba expresiones como DEMOCRACIA REAL, y que en su momento pasarón inadvertidas, por ser desconocido el autor. El Manifiesto para los Verdaderos Indignados.
Clasificado como: EnsayoSociedad
Palabras clave: manifiesto para abrir mentes y actitudes.

CRONICA DE LOS MUERTOS Y LOS RESUCITADOS

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Autor: Damian Patón Fernández
Estado: Público
N° de páginas: 37
Tamaño: 150x210
Interior: Blanco y negro
Maquetación: Grapado

Descargas: 39
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Se incluye sin coste adicional el libro en formato digital

Crónica de los muertos y los resucitados, es el relato de una civilización vacia, cuyos protagonista intentan sobrevivir en medioo de la miseria espiritual y material, hasta que aparece el Ciudadano Silencioso y comienza el periplo de la devastación y el poder. de Recomendable lectura.
Clasificado como: NarrativaRelatos y cuentos
Palabras clave: Una narración sobrecogderoa, sobre la muerte de la civilización.

sábado, 17 de marzo de 2012

FRagmento de: TAL COMO SALE

Incluyo aqui, un fragmento del libro de Damián Patón Fernández: TAL COMO SALE. registrado en la propiedad intelectual. próximamente, Mikel, volvera con sus opiniones y demás.


Me parece que lo que he hecho con el sexo no podría catalogarlo dentro de lo mencionable, sino de lo inmencionable. Pertenece al compendio del más absoluto delirio, del caos en estado puro, de la lujuria hasta romper los moldes del éxtasis; si, ese he sido yo en el sexo. Lo que yo he hecho con el sexo es algo que va más allá de la decencia; podría catalogarlo dentro del delirio, en ese caos en cuya locura sistemática se halla la capacidad de destrucción. Podría decirlo así; era capaz de practicar sexo con casi cualquier cosa que fuera mujer, en el más amplio abanico de lo que permite el uso de la decencia, si es que esa palabra puede atribuirse a alguien como yo, que prácticamente lo ha hecho “casi” todo con las mujeres; “con las que son putas por obligación o devoción y las que son putas por maldad”. No, no voy a ser precisamente yo quien se atreva a juzgar a los demás; no estoy en posición de ello. A pesar de que siempre he sido más feo que un rabino amargado, yo buscaba en el sexo todo lo que no podía destruir, aniquilar, construir. Era, simplemente, un impotente. Toda incapacidad de crear, toda incapacidad de comunicación, producía en mí la necesidad de huir a través del sexo y, por norma, me convertía en alguien siempre dispuesto a… “follar”. Así ocurría lo que ocurría. Antes de llegar a fin de mes, estaba a dos velas y, por supuesto, mi mujer no lo entendía; “ni siquiera yo”. Pero ya lo he dicho, todo lo inmencionable en el sexo con las mujeres puede atribuirse a mí. Mas no era un adicto, en el sentido estricto de la palabra, sino alguien a quien le gustaba el sexo con mujeres… como un hobby. Si te lanzabas de cabeza en busca de un ligue ocasional, solías salir mal parado. Primero, por que estaba casado, y eso era un hándicap de todas, todas. Segundo, por que intentar ligar en España con una tía era casi como si te prepararas para que te escupieran, te martirizaran, o para sufrir humillaciones en público. Lo dicho, las mujeres te insultaban, se reían de ti. Eso es la mujer en España y, además, siempre decían que los tíos piensan constantemente en lo mismo. Sólo en España puede ocurrir eso. Eso sí, cuando ellas quieren follar debes entenderlas y comprenderlas. Si quieres follar tú, “eres un salido”. “Un tío que, pobrecito, sólo piensas en el sexo”. En consecuencia, era un gasto de energía sobrehumana intentar tener una  aventura con cualquier tía, y muy peligroso. Además, siempre tenias que invitarlas a cenar y todas esas gilipolleces que se creen las mujeres, “además de creerse más sensibles y mejores que los hombres”. En realidad, era mejor ir a cualquier sección de contactos de Internet, buscar una chica adecuada a tus gustos, una profesional, que te diera un poco de vida y simpatía, pagar, follar el rato convenido y largarte a casa. Nadie se entera, es un rato, es un precio razonable y sigues con tú vida, descansado, sin problemas y habiendo tomado las precauciones necesarias. El sexo en España es pura hipocresía, de la peor especie. He practicado tanto sexo de pago como sin pagar. He ingerido tanto viagra y levitras que ya ni me hacían efecto. Todo lo que significaba sexo, era… “destrucción”. Y destrucción es una hermosa palabra. Destrucción es una palabra mágica cuyo traje a medida se hizo para mí, y para el resto de la especie humana, por que la especie humana está perfectamente dotada para “la santidad y la destrucción; no hay un término medio. El ser humano es una mala bestia”. Y como había fracasado en todo —tenía 46 años, de modo que no era precisamente un chaval— había decidido irme de putas; lo malo es que era la segunda vez en menos de una semana y, por lo menos, la tercera o la cuarta en quince días. Sí, lamentable. Estaba despilfarrando el sueldo, un tipo casado y con dos hijos. Pero tenia ganas de sexo, de follar, de fornicar. Al parecer las poleas no estaban bien engrasadas; tenía la cabeza atascada: el agua estancada, que olía a putrefacción, salía por el desagüe y emanaba un hedor irrespirable. Tenía que desatascar las tuberías. Debía renovar el agua estancada. El problema era el remedio, más que la medicina. Así estaban las cosas en aquella jodida época de mierda, y todo se iba al traste, siempre se iba al traste. Esa era mi percepción de todo. Había llegado a ese punto culminante en el que, o me lanzaba de cabeza al precipicio —una nube negra, un nubarrón— o remontaba hacia abajo, como el mito de Sísifo. Pero como el agua estaba estancada…debía exorcizar mis demonios y Dios sabe que estaba bailando como un autentico chiflado. Dios sabe que bailaba tanto, que cuando iba por las calles tenia el demonio metido en el cuerpo, y brincaba como sólo puede hacerlo alguien que va a explotar en cualquier momento, con aquel jodido baile de San vito —los demonios, el agua estancada, el lado mágico, la destrucción—. Decidí, un poquito más, acabar con todo aquello. Iba a ser la última vez que reventaba los ahorros para solucionar todas mis carencias, metiendo mi picha en cualquier coño sobado por todo Dios. De modo que como todo adicto, que no admite que lo es —jamás lo hará ningún adicto—, me dije antes de inyectarme en vena un poco de sexo, que eso se acababa. Y allí estaba, en aquel piso más o menos sórdido, en compañía de la negra haitiana; allí, mirándome como si fuera a ahogarse en el infierno o estuviéramos aferrados a una tabla de salvación en medio del Pacifico, sólo que Magallanes no estaba para echarnos una mano. Ya lo creo que no. Miré a mi alrededor… ¿donde coño estaba? En un cuarto semioscuro, en un cuchitril, con una cama crujiente, que apenas daba para dos. Una mujer negra, hermosa como una pantera en la noche, que se arrojó para quitarme la ropa —debía ser el hambre, la necesidad— y meterme la lengua hasta el fondo de la garganta. Ella follaba como si mañana la fueran a ejecutar. La lengua de la negra buscaba como una anguila ebria mi lengua (tenia prisa, había más clientes); pensé en todos mis fracasos. Si el fracaso fuera una enfermedad, creo que habría muerto a causa de esa enfermedad. Fue entonces, cuando me acordé de todo aquello, de la palabra literatura, de Barcelona… Barcelona es el nombre de un adjetivo que, para mí, sólo tiene una clasificación: “mierda”. Pero estaba allí y no podría ser de otra manera. Veinte minutos después, todo acabó. Follamos. La negra cabalgó encima mío y mi polla en su vagina haitiana. No era una vagina cálida —las vaginas de las prostitutas, a menos que esté fresca, no suelen ser cálidas; no es un hogar acogedor, ya os lo digo— pero chorreaba. Babeaba. ¡Zas! Y se acabó. En la calle, yo bailaba de frío. Jade, me había dicho que conmigo le vendría la regla. Bueno las negras son así, no son de mi gusto. Las mujeres blancas son otra cosa. De repente me acordé de Facebook, de todos los gilipollas que se anunciaban, de la crisis, de los inmigrantes, de las legiones de desempleados, de mis novelas escritas y muertas en la indiferencia en el cajón de la cómoda y en el ordenador… y me acordé de toda esa mierda, recordé, súbitamente, quién era. Oh, si, por el amor de Dios ¿quién era yo, que estaba contribuyendo a engrasar la maquinaria totalitaria de la marginación, pagando a una pobre puta solitaria haitiana? Estaba, pues, engrosando, su miseria. Quizás, hasta participaba en alimentar las fauces sedientas de alguna mafia de traficante de mujeres, “seguro”. Recordé que era un bicho con dos patas. Es decir, una pobre bestia racional que se tiraba sonoros pedos, que cagaba cada vez que se lo pedía el cuerpo, que meaba, que eructaba, que pensaba, que sonreía, que lloraba… que hacia todo eso. Recordé, que era “un Don nadie”, que había sufrido inmencionables humillaciones a causa de ser pobre, de ser un parado. Es decir, “soy español”.

Ser español significa que padecemos un tremendo abismo entre lo que pensamos y lo que hacemos. Para el español, ese ser miserable y en ocasiones presa de un optimismo desgraciado, la responsabilidad es siempre de los “otros” y cuando los “otros” lo tengan todo hecho, entonces esperara a que los “otros” asuman las consecuencias, y calculadoramente reaccionará. Ser español, es eso: el tremendo abismo entre lo que se piensa y lo que se hace, entre lo que quiere sólo para sí y lo que tiene que compartir en grupo con los demás. Eso, es ser español… desgraciadamente eso.


sábado, 3 de marzo de 2012

ASI ESTAMOS-Damian Patón Fernández

ASI ESTAMOS. articulo de Damián Patón Fernández. Registrado en la propiedad intelectual. Reservado todos los derechos.



                 ASI   ESTAMOS



Damian  Patón Fernández-Marzo de 2012- Barcelona



 Resulta increíble, que ha estas alturas de la historia de Europa y con los acontecimientos que se suceden día tras día, no haya un solo intelectual mínimamente decente, que salte a la palestra para abanderar, para criticar ferozmente, para “ponerse al lado de los más débiles de los que siempre pagan el pato.” Es decir, los de abajo. Los trabajadores. Los que hace lustros dejaron de llamarse así mismo clase obrera y dicen llamarse: clase media, clase media baja, clase media alta. Los intelectuales se han vendido a los poderes fácticos, eso la lo sabemos. Que tales perros domesticados y paniaguados, menean la cola o se abren  de piernas, para sus amigos que detentan el poder y miran hacia otro lado…ni en los más negros momentos de la historia, hubo tanta indiferencia. Los intelectuales, se enfrentaban, casi solos y traicionados por los suyos, a favor de los más desfavorecidos, a favor de la justicia-y no me refiero a Garzón. (Garzón, es solo una icono mediocre. Un  ego, reducido por egos de su misma catadura. No  es el símbolo de la  justicia para mi); ni al tribunal supremo-…salían, hablando en español castizo “con dos cojones”, y se la jugaban en el ruedo. Actuaban así, intelectuales de bandos enfrentados .En los tiempos actuales, ni por esas. Todos se esconden en sus guaridas y son amigos del gallo veleta y si la veleta gira hacia el norte, ellos giran hacia el norte…claro está, no vaya a a ser que sea demasiado comprometida…Ni los medios de comunicación, que cuando se sospecha quieren decir la verdad lo dicen de manera amañada y por que les interesa, jamás por todo lo contrario. Pero en esas estamos. Gente como Rajoy, el primer presidente de la democracia española, sin personalidad (si es que hubo alguno que tuvo personalidad clara y honesta), y que cada vez, que abre la boca, es en plan tibio y haciendo mutis por el forro. Uno tiene la impresión, dé  que todos los demás le mandan a él y de rebote al país entero. Que en la cocina, no hay un solo cocinero-jefe, sino muchos que zarandean y abroncan, al Gran Chef. Que España, vaya de rodillas a los franceses y alemanes, para hacerles el paripé y limpiarles la alfombra. Pagamos la unificación alemana, pagamos los platos rotos de los franceses. Pagamos todos los créditos que nos dieron y más. Y no se vuelve hablar de la prácticamente bancarrota italiana, belga, irlandesa o francesas…nooo…sino de Portugal, Grecia y España. Nos tienen como países de segunda categoría y nos aprietan los ijares, para ponernos de rodillas y recortarnos el sueldo…deberíamos tener mas cojones y tomar al toro por los cuernos. Pero claro, en esas estamos. Rajoy, el presidente niebla. El convidado de piedra. El suave, El gallego que calla, o mira hacia otra parte, para que  no le adivinen las intenciones-que no tiene ninguna-sino lo que venga en curso o repesca, alguna idea de los suyos, que le sacan las castañas del fuego, en el momento adecuado. Y así, aprueban, cosas tan aberrantes como la REFORMA LABORAL, que yo llamo CONTRAREFORMA LABORAL…sugerida e impuesta por Alemania. La patronal, intenta pisotear a los mas humillados-yo entre ellos, un parado más-, amenazando con recortar derechos.. Los sindicatos, que han traicionado a los trabajadores, convirtiéndose en empresas…y ahora están descolocados, por su repugnante aburguesamiento…Y los medios de comunicación, extendiendo el velo del terror que tan abruptamente maneja el PP; para domesticar a la gran masa y mantenerla en el redil... La cultura y la Universidad, a la que cada vez, quieren quitársela a los  hijos de trabajadores. La sanidad en Cataluña, transformada  en un matadero de agonizantes abandonados a su suerte. Los médicos, medio paralizados y desorientados… gracias a Convergencia i Unió…y la indiferencia de todos nosotros. Más  Colas de parados, y pobreza y nadie sale a la calle. Y sigue habiendo idiotas que duermen al raso, para pagar entradas carísimas en el partido de futbol. Fieles que duermen en la calle, durante una semana, para visitar al Cristo de Medinaceli, y pedirle un deseo. Si, este país da bastante asco. Este país, es aquel que cantaba machado “la España, que pasó y no ha sido. LA España de charanga y pandereta”.