Hoy es el día del oscuro y el negro. Vivir la vida de los otros, con el arma secreta bajo el armazón. Mi alma se duele. Llueve, una lluvia corrosiva. Las salamandras, se agitan como escorpiones cercados por el fuego. Es como si muriera. Y la muerte es una función, amarga y purificadora. Moriremos, es clave, es verdad, es esencia…moriremos. Hay días en los que vivir cuesta. Otros días, la vida es una juventud, eterna, impagable. Un acto de fe, sólido como una catedral de luz. Como si Dios de verdad existiera y lo humano, no fuera Satán. A veces…solo a veces, me pesan los años como siglos, en el sustrato de esa gélida luna de mi norte equinoccial. Me cuesta vivir, como un patinador patizambo, en la pista de hielo deslizante de la convivencia ajena. Soy un volcán, de lava de hielo. Soy la rabia dulcificada del gato y el tigre. Soy la pantera que arde en la negrura elástica de si misma. Hay días, que mejor seria navegar en lo mas profundo del mar, sin horizonte a la vista…para que? ¿Vivir con los demás? ¿Para que? Otro día el futuro se acerca a ti, rendido y el presente es una pesada losa. Hay días, que es mejor salir con el cuarto creciente de la existencia. No hay que vivir rayado. La muerte es un gran néctar de la vida.
Escrito en el fuego, está escrito todo lo que renace de las cenizas: el semen y el flujo vaginal. Muerte y vida. Escrito en el fuego todo lo que no se olvida se consume y lo que se olvida, permanece en el olvido. Escrito en el fuego, quedará la furia de quien soy, y atravesará por los siglos de los siglos, el dia de mi nacimiento y las oscuras zonas de lo que fui: vendetta, luchador sin armas, fuerte y débil, grande y digno, por que perdí la dignidad. La chusma da asco. Escrito en el fuego, queda lo que soy…lo que soy…hasta la pronta insignia de mi muerte.
Vosotros que estáis al otro lado-al otro lado de estas palabras, al otro lado de mi interior y yod el vuestro, al otro lado de este blog-, vosotros que os atrevéis, ha estar siquiera un ratito aquí, ha mirar estas palabras cuajadas de soledad adulterada y alegría de Porfirio. De venenosa compunción. De compulsivos orgasmos, de juventud evanescente. Vosotros que estáis en alta mar, en el andamio, en las oficinas, en los juzgados, en las fabricas, en los almacenes, en los depósitos de cadáveres, en las cárceles, quizás fornicando de contrabando…quizás a punto de diñarla…vosotros, por que no os comunicáis, por que no ponéis palabras a vuestro dolor, ¿ por qué no sacáis la lengua y laméis el clítoris herido o el pene enhiesto o el ano limpio y rosado de vuestro amor confiado?…mañana , otras banderas ondearán y moriremos…vosotros que me tomáis solamente por algo que no es vuestro ego…aquí estoy…esperando a la revolución. Esto os digo: ESCRITO EN EL FUEGO.
muy vacano, sos formidable
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