2-TAL COMO SALE- INICIO (FRAGMENTO)

Primera edición: marzo de 2013

© Damián Patón Fernández

© Ediciones Carena

c/ Alpens, 8

08014 Barcelona

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Diseño cubierta: Davinia Martín

Maquetación: Patricia Vélez

Corrección: Begoña Eladi

Depósito legal: B-9225/2013

ISBN: 978-84-15681-54-0

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Desde el principio fui otro que no era yo. No me hallaba en sí. Sin otra condición y en busca de mí mismo, me extravíe por los senderos y círculos de la vida, al modo de Dante en su comedia. Y hallé, otro que era yo, pero no era. Moldeado al gusto y el parecer de los demás. Era como la flauta, por cuyos huecos soplaba y silbaba la música de los otros, entona­da en mí. Pero yo sabía que iba extraviado por los senderos de la vida y que los lobos hambrientos añoraban la carnaza. Nadie me entendía. Solitario todos los días de mi vida. Solo conmigo mismo. Luchador en el mar sin navío de mí mismo. Dije a todo sí y al abrir la boca, hablaba otros idiomas y cuando decía lo que anhelaban oír, era extranjero en casa. Extraño en familia; mi patria, mi exilio. Y creían que hablaba, palabras de otros tiempos.

Esto os cuento.

Soy el médium… Vuestro médium.

…pero bueno, este festín es para disfrutar. Y mis palabras, para los pocos que quieran leerlas. ¿Querrá leerlas alguien? ¿De verdad? ¿Lee alguien hoy? ¿Quién? ¡Los ciegos, los cie­gos! Quizá dentro de poco, todos los libros de la enorme bi­blioteca de la Tierra ardan en la pira del terrible fuego de las más bellas imágenes. Y nos ahogaremos, cual Narcisos, en el opaco espejo de las pantallas del celuloide. No necesitaremos espejos. El espejo será la «imagen». Y lo superficial sustituirá paulatinamente a lo auténtico. Y leer y amar y cortejar será cosa de milagro. Lo inocuo se cotiza alto en la bolsa. Son los perversos tiempos del capitalismo, demoníaco y oculto. Su fin y proeza, sin humanidad.

2

Me llamo Mikel Goldstain y soy una entidad subversiva. El rayo que me penetra. La furia que revela mis perturbaciones de ánimo. El cero y el múltiplo. «Estoy tan muerto, que el resto de la humanidad apesta a vida». Soy una perfecta aberración. Nací con un tatuaje: «El escorpión y la salamandra, luchando en el círculo de fuego». He huido de tanta lujuria y lascivia que me martirizaba como una fiebre salvaje. «Es mi educación». Debe ser mi educación y la debilidad que me nombra. Debe ser que nunca pude aceptar a mis padres. «Debe ser mi jodida educa­ción, maldita sea». Yo no tenía problemas. No los problemas de todos esos gilipollas que ruedan por la «gran noria zanaho­ria de la normalidad». Soy tan normal que mi sensibilidad se expande como un fuego que todo lo incendia. «Destrucción y construcción», este es mi nombre.

Este es el fin de todo.

Aquí podría explicar por qué no me gusta la gente. Aquí podría explicar por qué creo que la gente es cruel y su cruel­dad contribuye a que nos comportemos como la escoria que somos. No creo en la gente, porque no me gusta y «yo soy la gente». No creo en Dios, ni en dioses. No creo en la sociedad de consumo, «pero es la única que tengo». Estoy tan muerto que asciendo a la resurrección de este caos que todo lo engen­dra. El sexo es como destruir, como sacar la lengua y explorar el infinito. El cielo estaba allí, ahora que lo pienso, ahora que pienso en todo eso… en todas las humillaciones sufridas, en todos los golpes recibidos y en mi familia. Por lo que a mí respecta, mi familia es lo peor que me ha podido ocurrir. A pesar de ser hijo de familia numerosa, a pesar del cáncer que a todos nos devora, si lo que han llamado mi familia, esto es: mis padres y hermanos (esos extraños) murieran, no sentiría nada. De hecho, los vínculos de sangre no significan nada. Los vínculos de afecto, de cariño, de compañía… contienen el significado puro y profundo del amor. El significado de la palabra familia es el significado de la destrucción sistemática, del odio progresivo en la fricción constante. Toda familia en mayor o menor medida es el nido donde confluye la unión por intereses de supervivencia, de religión, de seguridad… la mujer establece esa sintonía. El hombre la capta y la deforma.

Basura.

Estoy destruyéndome. Infinitos mundo habitan en mí. Estoy buscando la legión de apestados que conviven en mí. Soy una anomalía absoluta. Y esto es lo que os quiero contar. El cero desnudo. La sangre pura y cristalina.

Estoy atrapado dentro de mí. Las sucesivas imágenes de do­lor, humillación y rencor me martirizan. Estoy atrapado den­tro de mi gran ego. Estoy atrapado.

A menudo siento una soledad que ni las palabras son capa­ces de definir. Una soledad que no es de este mundo.

Estamos aquí, afluyendo como bandadas de ceros infinitos, en llanuras secretas de desiertos repletos de multitudes de so­ledad.

TODOS LOS FUNDAMENTALISMOS

Todos los derechos reservados. Artículo de Mikel Goldstain. Enero-Barcelona

 

No voy a citar lo ocurrido y comentado hasta el tedio, los terribles sucesos de Paris. Todo lo que se dice en los medios de comunicación ha de ser cogido con pinzas. Así es y no hay vuelta de hoja. Nadie ha hablado de los “otros fundamentalismos”, aquellos que alimentan estos sucesos. Estos fundamentalismos atroces, que lastran la dignidad humana, hasta límites inconcebibles. Nadie va a regresar a nuestros muertos. A los muertos del 11S, del 11 M,los  muertos en el Metro de Londres, en Paris…NADIE. Como tampoco nadie regresará a todos los que se mueren de hambre de manera atroz, en África, en el Congo, este país  del que apenas se habla, porque las grandes multinacionales han creado su purgatorio particular. Y el Congo, es un infierno tan atroz como el de Irak, como el de Siria, como el de Libia. Infiernos creados especialmente por China, Rusia, Estados Unidos, Gran Bretaña y algo menos España y otros países europeos. El verdadero fundamentalismo se llama: RELIGION DEL DINERO Y CODICIA ILIMITADA DE LAS TRIBUS DEL DIOS DINERO. De alguna manera en los barrios deprimidos de Paris, se alimentan esas bestias. El Islam no tiene nada que ver, sino el sistema mismo. Basta de lloriquear por la Francia herida, que cojones, por LOS MUERTOS DE TODA INDOLE. Nos e trata de la libertad de Expresión, se trata de todos nosotros. Todos permitimos esta atrocidad. Los fundamentalistas, desde Le Pen hasta  los cretinos más descerebrados de la ultraderecha, ultraizquierda, cristianos ortodoxos fundamentalistas e islamista radicales, que creen en cualquier cosa, menos en Alá, o como ellos quieren llamarlos…tienen tanto miedo como todos nosotros y como decía, todos están retroalimentados por las barbaries de la explotación, la marginación, el rechazo a los desfavorecidos, a los hijos de trabajadores humildes. Denle libertad para su espacio, trabajo digno, edúquenles y que ellos mismos decidan. Ya verán como poco a poco, eso se acabó. No voy hablar de cretino absoluto de uno de los terroristas: Coulibaly. El único que cobraba un sueldazo de más de dos mil euros en su trabajo y entregó la vida, asesinando a los demás, por una causa, que para mi entender nada tiene que ver con el islam, ni con toda es a mierda que él llamaba  DIOS UNICO. Se ha de ser idiota, para llegar a esos extremos .La base está en la educación. A todos los niños de los países islámicos los educan y enseñan a leer en el Corán y ahí comienza el lavado de cerebro…pero ya digo eso no tiene nada que ver con el islam. Aquí en nuestra sociedad a los pequeños, les enseñamos la televisión, la sociedad de consumo, los ordenadores con internet, las tablets, los móviles y al final…Olvidando comunicarse con los demás, primero. Luego, cuando eres adulto, este sistema, te va barriendo, sino tienes o no le das, no sirves. Te dejan desamparado en una esquina, sin más posibilidades. Te quitan tú empleo, pero has de  pagar tus impuestos…sino no eres más que un deshecho. Te desahucian, te despiden. Los suicidios han crecido, a causa del paro y los desahucios. Miles de personas quedan en la calle, sin un techo, con sus hijos, luego raptados por las instituciones oficiales. Aquí comienza todo. Los medios de comunicación, rápidamente montan una cortina de humo, hablando de las mujeres maltratadas y asesinadas-asuntos realmente manipulados. Tergiversados hasta la náusea-. Las feministas de alto copete compiten con el hombre, para fundamentar un mundo diferenciado de VAGINA Y PENE, no de personas masculinas o femeninas, sino DE PODER. No lo fundamentan en la PERSONA EN SI, con sus variantes El capitalismo salvaje, la prepotencia de las instituciones putrefactas hasta la náusea, la religión del consumismo, el dinero rápido y fácil, el tratar al otro como un objeto…La soledad de los ancianos…El problema comienza en todo eso. Si de verdad hubiera una justicia social, si creyeran en los derechos de las personas, se alentara una educación crítica, objetiva y consciente, estas cosas no ocurrirían. Y ahora, van a vigilarnos hasta la saciedad, con…el pretexto de protegernos, mutilando nuestras libertades. Que protejan a los mendigos y les den empleo, les den techo y dignidad a los desahuciados, a los ancianos, a los parados que como yo, llevamos tres años sin posibilidad de ganarnos la vida. Que establezcan una educación digna y abierta… que la justicia social, como esta misma educación, sean esa mar que abra puertas y no las cierre. Como dijo Zapata: MANDAR OBEDECIENDO. Los poderosos no han asumido esta condición y los de abajo tampoco. Los mismos líderes europeos que propugnan la libertad de expresión, son los mismos que la cercenan, alimentando también la injusticia social. Que se vayan a la mierda, como pueden irse a la mierda todos los trabajadores  que son insolidarios con los trabajadores en paro. Si cada trabajador fuera consciente y ayudara al parado, puesto que él mismo será un día un parado, se acabaría el asunto en dos días. No compréis durante dos horas en los supermercados. Cruzaros de brazos todos. Paralizados. Detened el sistema. YA VEREIS COMO LOS FUNDAMENTALSTAS DEL PODER SE PONEN NERVIOSOS.

 

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SOBRE SA I CATALÀ

Autor: Albert Calls/Editado por: ARA LLIBRES/ 187 paginas/ Precio: aproximadamente unos 24 euros.

 

Mikel Goldstain. / 18 de diciembre/ Barcelona/Todos los derechos reservados.

 

 

                             

 

 

Nunca he escrito una reseña (a mi estilo), de un libro de cocina y menos, de un libro que yo mismo decidí comprarme. Generalmente suelo reseñar libros que me han regalado, pero como en este caso, soy yo “quien se lo guisa y se lo come”, con mis ardores de neófito, como diría Unamuno, me permito opinar, sin entender de la materia de: SA I CATALÀ.  Para ejemplificar, no sé por dónde empezar. Si lees un ensayo, novela, poesía o lo que fuere apelan a tu intelecto y emociones. Un libro de cocina, apela a la praxis total, al gusto y al efecto, in situ de la receta puesta en práctica. Albert Calls, ha reunido una serie de recetas de la terra nostra, documentando el origen de cada alimento: hortalizas, legumbres, cereales, etcétera. Apela, pues, como ya reza el título en catalán, a una manera sana, de alimentarnos. En cierto modo, me recuerda a las recetas de la meva àvia, quan era petit. Aquellos tiempos en los que, generalmente las mujeres estaban ante el puchero y en la cocina, implicaban su carácter, su historia, su entrega a los otros, a  la familia. Puede resultar patriarcal esta forma de decirlo, pero así era entonces. Albert Calls, nos explica en estas recetas, no solo el origen de sus alimentos de la terra nostra, sino una historia de esta Cataluña, de su antes y de l’ara. El libro está prologado por Carme Ruscalleda, de sobra conocida por todos. Con mis “ardores”, de neófito, les recomiendo  algunas recetas de cocina, que he puesto en práctica nos mayor o menor fortuna, con mayor o menor fortuna, en mi caso. Lo de engordar o no, eso va a gusto del consumidor y no es nunca culpa del alimento, sino del comensal. Les recomiendo: Galla negre del Penedés rostit a la cassola. /Gamba de Palamós/ arròs de Pals a l’estil de l’Empordà/ Poma de Girona amb crema catalana, (una recepta perfecta para adelgazar)/ Patata de L’alt Soslonès. Una receta muy curiosa: Crema de Nyàmera...

Evidentemente compren el libro y pónganlo en práctica en estas fiestas y el resto del año. Como regalo de navidad, sería perfecto. Solía decir una máxima patriarcal, que al marido, se le conquistaba por el estómago. Esta vez Albert Calls, quiere conquistar al lector por la lectura y el estómago; enseñando los frutos y alimentos que la nostra terra ens ofereix. Moltes gracies, Albert.

 

 

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SOBRE: AFERRADA A LA VIDA DE GIOVANNA VALLS GALFETTI

SOBRE: AFERRADA A LA VIDA DE GIOVANNA VALLS GALFETTI

                 (Diario de un Renacimiento)/ Editado por RBA/255 paginas.

(Mikel Goldstain/Todos los derechos reservados/24 de noviembre de 2014/Barcelona)



           

En la página 239 de AFERRADA A LA VIDA, en una carta dirigida a Javi, la autora, escribe en un párrafo final: EL ALMA AVISA. Aquí en esta cartografía del alma, entre encuentros y desencuentros, entre cartas compartidas con las experiencias vitales-constructivas y destructivas-, hilando una especie de tejido de los hechos de sí misma, con los otros, con sus seres queridos, con las más duras experiencias. Giovanna Valls, nos habla de su liberación del infierno-para mí sería más exacto del purgatorio, que es una especie de limbo entre el cielo y la Tierra-, de las drogas. Habita en el libro, a través del radio extenso de sus experiencias vitales-hasta la clarividencia de Prato Raso, en el conocimiento de la Ayahuasca-, un aliento vital de alcanzar el cielo de la libertad, una libertad que extralimita el cuerpo y los sentidos que nos atrapan en la química del deseo encadenado por la sustancia. Irradia una prosa a veces líricamente callada, como esas neblinas que subyacen sobre el arco iris, tras una frugal tormenta tropical. Todo el libro es una búsqueda hacia atrás, una búsqueda, que más que añorar el tiempo encadenado por la esclavitud psíquica, es una añoranza de ser ella misma. En todo el libro está omnipresente su madre (con quién intercala Diarios), y su padre, en otros momentos su hermano-Primer Ministro de Francia: Manuel Valls-.Pero lo que aquí cuenta al leer estas páginas es la sorprendente fuerza y optimismo desazonado con la que la autora nos explica su testimonio vital. La Ayahuasca, no es más que un conductor-supongo-, que nos acerca al nexo de nuestra fuerza vital. La fuerza, esa fuerza superior con la que nos explica cómo sale de la oscuridad,  lanzando una flecha de fuego hacia el presente, el futuro y ella misma. La antorcha que así misma se ilumina. Una sensibilidad especial se esparce por entre las cartas compartidas. Lo más hermoso es que todos ven su liberación como el encuentro de quién está bajo las cadenas. Es decir se trasluce que saben quién es ella misma bajo la máscara ritual de la enfermedad. La autora, escribe este testimonio, como un homenaje y celebración a todos aquellos, a quienes ha conocido y compartido en el camino. Los que ya no están: su padre, algunos colegas desaparecidos, amores afortunados o desafortunados. Y los que siguen esperándola en casa, para decirle que la niñez no es un paraíso perdido, que el amor de los suyos y de los otros, bueno o malo, es siempre un renacimiento.

 

E-mail: Mikel.goldstain@yahoo.es

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MEMORIAS DEL SIDA (A MIS AMIGOS MUERTOS)

Artículo de Mikel Goldstain./Reservado todos los derechos/ 1 de noviembre/ Barcelona.

 

 

 

 Este artículo, si así puede llamársele, es en memoria de mis colegas que ya no están aquí, en este mundo-o al menos el mundo visible que nosotros percibimos.-.Y no están aquí, porque se los llevó la enfermedad del sida. También escribo estas palabras, a los hombres y mujeres, valientes que mantienen a raya esa negra bestia de la enfermedad del sida, como pudiera ser otra enfermedad. Para mí la peor enfermedad es el rechazo. Todo esto lo digo con el corazón en la mano-aunque siempre lo tengo en el pecho-. Mis memorias del sida se llenan de la tinta del recuerdo de hace ya décadas. Y es que tengo algunos años. Aquella época teñida de Eastman color, cuando Frederick Mercury se fue al Garate y yo, tuve que hacerme la dichosa prueba del sida. En la pantalla vigilante del televisor, se morían todos los que llenaban nuestras horas de ocio moribundo sin dioses: Rock Hudson,  el machote que se murió. Reagan y sus acólitos decidieron perseguir a los que ellos llamaban sodomitas. Se montó una nefasta campaña contra los homosexuales y promiscuos, en la que poco menos, constituían el mal encarnado en el cielo de este purgatorio que suelen llamar Tierra. Y yo me llene de tatuajes de dolor y rechazo. Los dibujos del asco, amartilleaban mi cuerpo. Recuerdo la visita al médico de cabecera y aquella enfermera idiota- ¿existe otro calificativo?-, cuando lleno de vergüenza pedí hacerme la prueba del sida, debido a mis mariposeos-y no voy a ponerme aquí hablar de mi vida privada-. La enfermera no disimuló su rechazo: resoplando, y haciendo gestos de asco delante de mí. Y recuerdo al médico comprensivo y calmo. Así que me hice las  pruebas en el centro de Enfermedades Tropicales. Fueron quince terribles días de angustia. No pude irme con ninguna bailarina, ni abrazar a ninguna y eso en aquella época era pedírmelo todo. Satán sabe de qué hablo, por eso pongo siempre velas a Satán.. Cuando pasaron aquellos quince días, no me es posible olvidar al batallón de gente que esperaba a los resultados. Personas de toda índole y condición. Muchos nerviosos y aterrorizados. Ellas, ellos y todos los otros. Entré en la consulta temblando. El médico comprensivo, me dio la enhorabuena. No tenía nada. Parecía deprimido y hablé un poco con él. Me dijo que muchos a los que le comunicaba la fatal noticia, rompían en llanto, amenazando con suicidarse. A partir dese momento, me hice voluntario en una asociación creada por la Generalitat, que más tarde comprendí, era pura intención política. Resulta despreciable, como muchos asistentes sociales , jugaron con la buena voluntad de la gente.Acompañaba a varios tipos en el Hospital del Mar, como voluntario. Concretamente a dos: el presidiario y un tipo  muy desafortunado. El presidiario  (un canalla, sin duda alguna), sabiendo que tenía el sida, se lo contagió a su mujer a cosa hecha. Un tipo nada recomendable. El otro enfermo, le contagio el sida una bailarina del Bagdad, aparte de saquearle la cartilla bancaria. No se imaginan ustedes el aspecto que tenía, por decirlo con palabras suaves: parecía un esqueleto vestido con una fina capa de piel y me quedo corto. Luego, conocí a más gente. Mucha más: mujeres hermosas con cintura de bailarina que se murieron con el paso de los años, por causa del sida. Me es imposible olvidar a una chica, en especial. Oh, que hermosa era y como me gustaba. Su risa y sus berrinches. Como acariciaba y como se reía. Yo solo sé ,los sentimientos que tengo respecto a ellas, solo que ella ya no está. Pero yo la quería mucha. Si, la quería mucho. Nada más finalizar nuestra catastrófica relación, se contagió. Otras personas con un gran valor, que no salen en televisión-afortunadamente, detesto a  toda esa gente de la televisión-, héroes de la vida cotidiana, (por que no necesitamos ni la televisión, ni a los famosillos para que comprendamos el valor de la vida), se quedaron en el camino. : Quiero añadir entre ellos, a un poeta, que se hacía llamar. Carlos Iguana-, nombre de un personaje de Lorca-. Carlos Iguana, se contagió del sida, por compartir jeringuillas .Librado de la heroína, padecía dispepsia. Alcohólico en estado puro, siempre estaba metido en líos y  peleas, Se le iba literalmente la cabeza a veces. Por eso tuve que dejar su amistad, por su cruce de cables, no por el sida. Murió en el año dos mil doce, creo. Lo barrió por entero la enfermedad. Decía que no podía estar con mujeres. Se negaba este bien del paraíso terrenal y siempre me advertía, en aquel entones, de mis huidas con las bailarinas. Como siempre he sido muy feo, pocas eran las huidas. Seamos claros.

  Quiero rendir un homenaje a todas estas personas. No eran ni mejores, ni peores que tú, que yo o cualquier otro. No eran famosos, ni poetas muchos de ellos, ni tampoco pillaron el Sida, con las drogas, sino que, como aquella chica de  quince años, le contagio el sida su novio , quién a su vez pillo el sida, practicando el sexo con prostitutas sin preservativos. Nadie les echó una mano o simplemente fueron sombras que recorren la tierra, como muchos que mueren de otras enfermedades, como el cáncer, por ejemplo, que para mí, sí que es una verdadera lacra. Pero todos sufrieron el  peor cáncer: el rechazo en su momento de todos, incluyendo amigos, familiares…Y eso , sí que mata…no hay medicamento que lo cure. No olvido libros emblemáticos, como. AL AMIGO QUE NO ME SALVÓ LA VIDA, DE Hervé Guibert . (Es uno de sus libros) Tampoco la película francesa, cuyo director-bisexual-, víctima del sida: LAS NOCHES SALVAJES. Memorias del Sida. A mis muertos conocidos.

 

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EN CLAU DE LLUNA- DE FE FERRÉ I FERRATE

EN CLAU DE LLUNA- AUTORA: FE FERRÉ I FERRATÉ/ PÁGINAS. 66/ POESIA/ IDIOMA:CATALAN- EDITORIAL GERMANIA- PRECIO EN PAPEL- 15 Euros.- artículo de Mikel Goldstain- reservado todos los derechos-Octubre 2014 -Barcelona

Para los tiempos que corren, salpicados constantemente por la
suciedad moral de corrupciones, corruptelas, ausencia total de ética, moral y un sinfín de apocalipsis que recorren el mundo, es necesario detenerse, apartarse en un rincón y zambullirse en la poesía, en busca de la serenidad, de otros paisajes interiores. La necesidad de penetrar en el lado mágico. En el agua de  los hechos. El libro en CLAU DE LLUNA, de Fe Ferré i Ferraté, nos guía con manos serena-y transida de un dolor , una dulzura profunda, como un canto mantra, como el gong de un sueño zen-hacia esas regiones que necesitamos en tiempos de batida y anulación de realidades inmediatas. No quiero escribir palabras llenas de color sin sentido. Pero lo definiría así: LA POTENCIA DE LA DULZURA. LA FUERZA DE LA TERNURA.

                              No sé on vaig deixar el fil de aquell dia.
                                Aquel , en qué el cor es va vessar per la   finestra
                                 i es va tornar gavina per veure més de prop el mar.
                                     Vaig perdre el fil per ser jo guspira i foguera
                                         per escoltar els teus contes inèdits a cau d'orella
                                    i fondre'm i refer-me tants cops com batecs
      
 (Del poema -FIL PERDUT?-PÁGINA 49).

Quiero expresaros como lector , que estos poemas, no se alejan del mundo. No sus palabras, no su cadencia, sino queme  han aproximado a una verdad que hasta el momento, siempre tenía en desuso: que podemos afrontar la vida cotidiana, en CLAU DE LLUNA, con una energía nueva, EN VIRTUD del lado mágico y revelador de nuestras potencias. Es una poesía escrita con la respiración, con los elementos antiguos del mundo: agua, aire, luna, mar y dulzura. Una dulzura que cubre a ras de piel, con suavidad. . Finalizo este artículo agradeciendo personalmente a la autora, su confianza y delicadeza. Agradeciéndole lo que me ha enseñado al leer CLAU DE LLUNA. Ahora vosotros tenéis la palabra.


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SI AL ESCRIBIR ESTE BLOG….

Artículo de Mikel Goldstain- Octubre de 2014- Barcelona. Reservado todos los derechos. 

 

Si al escribir en este blog me suelo poner como ejemplo, no es por Egocentrismo, sino porque pienso que mis experiencias-ejemplo,son semejantes e identificativas de miles de personas comunes como yo. Como todo el mundo sabe-y si no lo sabe, se lo digo yo-, los desempleados mayores de cincuenta años, somos una pieza que no encaja, que es desechable, sea cual sea su formación. Pero, como yo si no se tiene una formación concreta. Este sistema que pide que lo sepamos todo en un tiempo record, para satisfacer su hambre devoradora y para servir a su tecnología productiva criminal. Hoy en día no basta con trabajar o tener experiencia: Haz de saber inglés, catalán, vasco, gallego, español, ruso, alemán, francés italiano y como no, suahiri, si lo exige la ocasión. Además de tener

carnet de conducir, explicar al cretino de turno que te entrevista por qué dejaste tú último empleo-, lean bien: porque dejaste tú último empleo-. Aparte de esas últimas preguntas insultantes que están planteadas para vejarte y en suma, decirte que ellos mandan y tú eres su esclavo legal, aparte de todo eso, suele ocurrir que tienes que superar test psicotécnicos, periodos de prueba, con contratos basura y trato vejatorio en general en el nuevo empleo. En España, ser nuevo en un empleo es un pecado, por no decir que es, una ignominia. En cuanto eres nuevo en un empleo, suele ocurrir, que eres aceptado, claro está, con reservas, que debes acatar las leyes no escritas del equipo de trabajo, claro, que los nuevos son un estorbo,además de la competencia y que suelen ser tontos, que hacen perder

el tiempo, en vez de enseñarles y demás. Yo hace tres años que no trabajo y no tengo ganas. Pero necesito un empleo. Un empleo serio.Las he pasado canutas. No digo que todos los demás sean malos. Sería injusto si lo hiciera. He trabajado con gente muy agradable y con gente bastante desagradable. Pero ya estoy cansado. Uno trabaja por qué necesita el dinero, para mantenerse y mantener a los suyos.El ambiente laboral español, es nefasto. Los trabajadores  no ponen de su parte para luchar por sus derechos y no hablemos de los malditos sindicatos vendidos al mejor postor. Esos traidores.Como mayoritariamente he trabajado de interino en instituciones

tan sacrosantas, como Sanidad, Correos, o el Departamento de (in)-Justicia Catalán, mis palabras respecto hacia los interinos del Departament de (in)justiciar y los funcionarios titulares, son poco amables. El ambiente laboral en esos lugares debería ser agradable.

Nadie va a quitarles su puesto y si se lo quitan es a los interinos-

estos últimos tan malos como los titulares, en ocasiones y por

rebote.-, pero como en todas partes, establecen sus leyes, sus reglas y trucos, para escatimar esfuerzos y no cumplir la normativa. Se las saltan a la torera, inventan trucos y cada vez que como interino,entras en un lugar nuevo has de asimilar las nuevas reglas y hacerlo de manera diferente a lo que hacías en el anterior juzgado, por no hablar del trato rastrero recibido. El ambiente es hostil, pijotero, llenos de grupitos y capillitas-el noventa por ciento del interinaje está compuesto por mujeres y no acuso-…la tribu ha de aprobarte y has de soportar suspicacias, maldades, tanto de los habituales como

de los jefazos, que suelen ser lameculos prepotentes. Antes de

acabar, déjenme contarles una pequeña anécdota. Como agente de auxilio judicial, iba a correos a recoger la correspondencia. Aquel día, recogí mi correspondencia y alguien puso una caja en el suelo que yo no vi, tropecé con tan mala fortuna que casi me llevo por delante a un empleada que hablaba con otro empleado de correos.La empleada, lanzó un grito y dijo: No me toques. Lo normal hubiera sido que dije: ten cuidado tuviera si estaba bien. Pero dijo: NO ME TOQUES.  Con esto lo he dicho todo.

 

Correo electrónico¨Frenetico40@yahoo.es

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