INTERACCIONES NEGATIVAS

Artículo de Mikel Goldstain. Reservado todos los derechos. Febrero de 2015.

Barcelona.

 

 

Las interacciones negativas-como las positivas-, son aquellas que asociamos  a nuestro esqueleto psicológico, ya como un hábito malsano o sano, por decirlo de una manera llana y sin soltar rollos raros. Escribo sobre esto, porque hemos olvidado, muchas cosas de nosotros mismos. Estamos en una pendiente peligrosa. En realidad soy pesimista-siempre he pensado que los pesimistas ocultan grandes optimistas, desencantados a  fuerza de desilusiones-.Hace unos días, mi hermano pequeño, que está sin empleo como yo, me comunicó, muy animado, que había encontrado empleo. Me alegré. Lo que me llamó la atención, es que lo contaba, como si le regalaran algo o le hubiera tocado alguna suerte de pequeña lotería. Y es normal,  su actitud. Lleva tres años sin trabajo.  Cuando vas a una entrevista de trabajo- hace ya tanto que no voy-, es importante no mostrarse desesperado.. Pregunté a mi hermano, como había encontrado el trabajo. Como siempre, me dijo. Es decir, nada de Infojob. Sino, tirando de coche, recorriéndose sórdidos polígonos industriales y dejando curriculum. La empresa en cuestión es inglesa. Le llamarón por teléfono,  requiriéndole toda la documentación, para contratarlo en red. Hasta ahí, todo bien, pero pasmasen ustedes-como diría el docto Unamuno, allá en el limbo-, tras dar todos los datos por teléfono, además de ser informado, que era una suplencia y que debía incorporarse a su puesto de trabajo a las cinco y treinta de la mañana, para cargar y descargar y más tarde firmar el contrato, no se le ocurrió preguntar cuanto le pagaban. Y eso es básico. Incluso cuando vas a una empresa de trabajo temporal-, esos explotadores que viven de la empresa privada , el gobierno y las subvenciones para parados, contratándote dos días, para rellenar el sueldo con el subsidio de parado, te dicen la mierda que te van a pagar en empleos de mierda, donde eres tratado peor que una mierda. No solo eso, hasta los inmigrantes que huyen desesperados de su país de origen saben la mierda que les van a pagar, para siquiera comprarse, un trozo de pan. Entiendo la reacción de mi hermano y su ofuscación, pero uno no puede olvidar que tener un trabajo es un derecho básico, que el estado te pide que pagues los  impuestos para que todos tengamos buenos servicios, calefacción, sanidad pública de calidad, etcétera. Te lo pidén todo, pero nada te dan. Estas sin empleo, ninguneado, humillado y sin embargo tienes que seguir contribuyendo al sistema. Cuando le dije a mi hermano, algo irritado, que uno debe ir a currar  sabiendo lo que gana, que no le regalamos nada a nadie, ni nadie nos lo regala; que vamos a trabajar poniendo nuestra experiencia y esfuerzo y que si no les gustas, te echan de un a patada en el culo, sin importarles que  seas padre de familia, persona sola que paga hipoteca, se enfadó.  No podemos renunciar a nuestros más básicos derechos, así de claro. Ni los parados ni los trabajadores en activo, hacen suyo el problema. Aquí solo impera la ley “del consumismo, de los fines de semana, de los básico, de los coches, del futbol y restaurantes”. Hace unas semanas, en una reunión con colegas, hablando de mi situación-por otro lado normal-, una persona con muy buena intención me dijo, que yo debería, “saber venderme”. Sí, eso está muy bien. Que si me ofrecen un sueldo de setecientos euros por más de ocho horas, decir que me comprometo a vender más libros en la librería, etcétera. Lo dijo con muy buena intención, pero evidentemente está muy lejos de saber que es la situación del paro. Estar parado es algo más que aceptar cualquier empleo digno, que algunos empresarios-no todos-, dan como basura, como mierda. En la que te pagan menos que mierda  y nunca sales de tú situación. Hoy día los empleos son cualquier cosa, menos un proyecto de futuro, de vida, de ahorro. Un proyecto para formar una familia o crecer en la empresa, en cualquier empresa. Los empleos son un subproducto y el obrero un traidor de sí mismo.  Podría extenderme más, hablando de  la soledad de los desempleados, pero hasta que los trabajadores no asuman que los parados son obreros como ellos, esto seguirá así, por los tiempos de los tiempos. En cuanto a mí, me he cansado de sufrir acosos laborales, mal ambiente en los empleos, explotación insufrible. Sueldos negativos y miserables. Como dije, aquel buen colega de todo corazón: Estas desencantado.

 

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RECUERDOS DE LA ASOCIACION DE JÓVENES ESCRITORES.

Texto de Mikel Goldstain. Reservado todos los derechos. Febrero 2015. Barcelona.

 

 

Cuando era un chaval, comencé aprender amargamente y positivamente, muchas cosas que la vida te da o te quita. La  ASOCIACION DE JÓVENES ESCRITORES, que en la década de los noventa, coleteó durante un breve periodo de tiempo, fue un hervidero de supuestas jóvenes promesas. Gente con buenas intenciones, rodeada de trepas  y lameculos, como siempre. Entre quienes se encontraban al mando, su fundadora, una escritora cuyo nombre no voy a citar, SS, la vamos a llamar. Durante algún tiempo pertenecí a esa asociación, pagando una cuota, asistiendo, a sus eventos, con escritores reconocidos por la élite y la masa-, algunos de esos escritores, para mi ilegibles, sigo sin entender cuál es la base de su valor; sobre gustos no hay colores-.. La fundadora, S.S., arramblaba CON TODO. Su familia conocía a muchos de los consagrados-insisto, aupados por las élites y mantenidos con bochornosas campañas publicitarias y premios literarios), para ir tirando. Muchos de esos escritores no me dicen nada-. La familia de la fundadora, que no vivía en Barcelona, mantenía contacto con tales estrellas literarias. Dicen -digo dicen, no afirmo, pero sí creo-, que ella utilizó todo el aparato de la Asociación para promocionarse como escritora, recibir subvenciones del ministerio de cultura y otras cosas. También comentaban, que la fundadora, hoy escritora que recibe premios por todas partes-no se le resiste ni una, créanme-, acogía los manuscritos de  los incipientes escritores y los marginaba o apartaba, no fuera ser que le hicieran sombra… Dicen,- me comentaban –que utilizaba a mucha gente, quienes a  la vez utilizaban a ella Yo abandoné la asociación. Años más tarde, me la encontré en el metro-yo, tristemente –buscaba empleo. Creo que me reconoció, pero no un triste saludo. Curiosamente, volví a la, literalmente de cara, atendiendo, yo al público en una estafeta de correos. Me miró como si fuera invisible Yo no existía. Lo mismo me sucedió con otros de los aspirantes a escritores. Algunos los localicé por Facebook. Chateamos, pero nada más. Incluso les pedí apoyo. Muchos aires de prepotencia. Otro, que trabajaba en la radio y  ahora lleva un programa de televisión, concretamente en la segunda cadena,  se hizo el despistado, cuando me topé con él, en el zoo de Barcelona. Los más, soberbios ellos, se burlaban de mí, en Facebook.  La fundadora de la asociación, sigue recibiendo premios, incansable, señal inequívoca de que existe cierto amaño…y de que aquí no vende mucho. No discuto su valor como escritora-pero lo pongo en duda-. Son escritores de oficio. Montan un argumento actual y escriben una historia, con diálogos más o menos acertados, cuatro descripciones y demás. Las mafias editoriales, conformistas y la elite literaria de la clase media alta, adoptan  a sus acólitos, que transmiten un mensaje más o menos aceptable para ellos o que, si incluso fuera un mensaje subversivo seria para adocenarlos, abduciéndolo, y apagando el elemento disonante. La señora SS, como los escritores mencionados y el presentador televisivo, son de esa casta. Y la verdad no aporta mucho. Entre amigos y familias, al estilo de Vito Corleone, se estrechan alianzas en un círculo cerrado. ¿Por qué?

 

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2-TAL COMO SALE- INICIO (FRAGMENTO)

Primera edición: marzo de 2013

© Damián Patón Fernández

© Ediciones Carena

c/ Alpens, 8

08014 Barcelona

Tel. 934 310 283

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Diseño cubierta: Davinia Martín

Maquetación: Patricia Vélez

Corrección: Begoña Eladi

Depósito legal: B-9225/2013

ISBN: 978-84-15681-54-0

Bajo las sanciones establecidas por las leyes, quedan rigurosamente prohibi­das, sin la autorización por escrito de los titulares del copyright, la reproducción total o parcial de esta obra por cualquier medio o procedimiento mecánico o electrónico, actual o futuro —incluyendo las fotocopias y la difusión a través de Internet— y la distribución de ejemplares de esta edición mediante alquiler o préstamo público.

 

Desde el principio fui otro que no era yo. No me hallaba en sí. Sin otra condición y en busca de mí mismo, me extravíe por los senderos y círculos de la vida, al modo de Dante en su comedia. Y hallé, otro que era yo, pero no era. Moldeado al gusto y el parecer de los demás. Era como la flauta, por cuyos huecos soplaba y silbaba la música de los otros, entona­da en mí. Pero yo sabía que iba extraviado por los senderos de la vida y que los lobos hambrientos añoraban la carnaza. Nadie me entendía. Solitario todos los días de mi vida. Solo conmigo mismo. Luchador en el mar sin navío de mí mismo. Dije a todo sí y al abrir la boca, hablaba otros idiomas y cuando decía lo que anhelaban oír, era extranjero en casa. Extraño en familia; mi patria, mi exilio. Y creían que hablaba, palabras de otros tiempos.

Esto os cuento.

Soy el médium… Vuestro médium.

…pero bueno, este festín es para disfrutar. Y mis palabras, para los pocos que quieran leerlas. ¿Querrá leerlas alguien? ¿De verdad? ¿Lee alguien hoy? ¿Quién? ¡Los ciegos, los cie­gos! Quizá dentro de poco, todos los libros de la enorme bi­blioteca de la Tierra ardan en la pira del terrible fuego de las más bellas imágenes. Y nos ahogaremos, cual Narcisos, en el opaco espejo de las pantallas del celuloide. No necesitaremos espejos. El espejo será la «imagen». Y lo superficial sustituirá paulatinamente a lo auténtico. Y leer y amar y cortejar será cosa de milagro. Lo inocuo se cotiza alto en la bolsa. Son los perversos tiempos del capitalismo, demoníaco y oculto. Su fin y proeza, sin humanidad.

2

Me llamo Mikel Goldstain y soy una entidad subversiva. El rayo que me penetra. La furia que revela mis perturbaciones de ánimo. El cero y el múltiplo. «Estoy tan muerto, que el resto de la humanidad apesta a vida». Soy una perfecta aberración. Nací con un tatuaje: «El escorpión y la salamandra, luchando en el círculo de fuego». He huido de tanta lujuria y lascivia que me martirizaba como una fiebre salvaje. «Es mi educación». Debe ser mi educación y la debilidad que me nombra. Debe ser que nunca pude aceptar a mis padres. «Debe ser mi jodida educa­ción, maldita sea». Yo no tenía problemas. No los problemas de todos esos gilipollas que ruedan por la «gran noria zanaho­ria de la normalidad». Soy tan normal que mi sensibilidad se expande como un fuego que todo lo incendia. «Destrucción y construcción», este es mi nombre.

Este es el fin de todo.

Aquí podría explicar por qué no me gusta la gente. Aquí podría explicar por qué creo que la gente es cruel y su cruel­dad contribuye a que nos comportemos como la escoria que somos. No creo en la gente, porque no me gusta y «yo soy la gente». No creo en Dios, ni en dioses. No creo en la sociedad de consumo, «pero es la única que tengo». Estoy tan muerto que asciendo a la resurrección de este caos que todo lo engen­dra. El sexo es como destruir, como sacar la lengua y explorar el infinito. El cielo estaba allí, ahora que lo pienso, ahora que pienso en todo eso… en todas las humillaciones sufridas, en todos los golpes recibidos y en mi familia. Por lo que a mí respecta, mi familia es lo peor que me ha podido ocurrir. A pesar de ser hijo de familia numerosa, a pesar del cáncer que a todos nos devora, si lo que han llamado mi familia, esto es: mis padres y hermanos (esos extraños) murieran, no sentiría nada. De hecho, los vínculos de sangre no significan nada. Los vínculos de afecto, de cariño, de compañía… contienen el significado puro y profundo del amor. El significado de la palabra familia es el significado de la destrucción sistemática, del odio progresivo en la fricción constante. Toda familia en mayor o menor medida es el nido donde confluye la unión por intereses de supervivencia, de religión, de seguridad… la mujer establece esa sintonía. El hombre la capta y la deforma.

Basura.

Estoy destruyéndome. Infinitos mundo habitan en mí. Estoy buscando la legión de apestados que conviven en mí. Soy una anomalía absoluta. Y esto es lo que os quiero contar. El cero desnudo. La sangre pura y cristalina.

Estoy atrapado dentro de mí. Las sucesivas imágenes de do­lor, humillación y rencor me martirizan. Estoy atrapado den­tro de mi gran ego. Estoy atrapado.

A menudo siento una soledad que ni las palabras son capa­ces de definir. Una soledad que no es de este mundo.

Estamos aquí, afluyendo como bandadas de ceros infinitos, en llanuras secretas de desiertos repletos de multitudes de so­ledad.

TODOS LOS FUNDAMENTALISMOS

Todos los derechos reservados. Artículo de Mikel Goldstain. Enero-Barcelona

 

No voy a citar lo ocurrido y comentado hasta el tedio, los terribles sucesos de Paris. Todo lo que se dice en los medios de comunicación ha de ser cogido con pinzas. Así es y no hay vuelta de hoja. Nadie ha hablado de los “otros fundamentalismos”, aquellos que alimentan estos sucesos. Estos fundamentalismos atroces, que lastran la dignidad humana, hasta límites inconcebibles. Nadie va a regresar a nuestros muertos. A los muertos del 11S, del 11 M,los  muertos en el Metro de Londres, en Paris…NADIE. Como tampoco nadie regresará a todos los que se mueren de hambre de manera atroz, en África, en el Congo, este país  del que apenas se habla, porque las grandes multinacionales han creado su purgatorio particular. Y el Congo, es un infierno tan atroz como el de Irak, como el de Siria, como el de Libia. Infiernos creados especialmente por China, Rusia, Estados Unidos, Gran Bretaña y algo menos España y otros países europeos. El verdadero fundamentalismo se llama: RELIGION DEL DINERO Y CODICIA ILIMITADA DE LAS TRIBUS DEL DIOS DINERO. De alguna manera en los barrios deprimidos de Paris, se alimentan esas bestias. El Islam no tiene nada que ver, sino el sistema mismo. Basta de lloriquear por la Francia herida, que cojones, por LOS MUERTOS DE TODA INDOLE. Nos e trata de la libertad de Expresión, se trata de todos nosotros. Todos permitimos esta atrocidad. Los fundamentalistas, desde Le Pen hasta  los cretinos más descerebrados de la ultraderecha, ultraizquierda, cristianos ortodoxos fundamentalistas e islamista radicales, que creen en cualquier cosa, menos en Alá, o como ellos quieren llamarlos…tienen tanto miedo como todos nosotros y como decía, todos están retroalimentados por las barbaries de la explotación, la marginación, el rechazo a los desfavorecidos, a los hijos de trabajadores humildes. Denle libertad para su espacio, trabajo digno, edúquenles y que ellos mismos decidan. Ya verán como poco a poco, eso se acabó. No voy hablar de cretino absoluto de uno de los terroristas: Coulibaly. El único que cobraba un sueldazo de más de dos mil euros en su trabajo y entregó la vida, asesinando a los demás, por una causa, que para mi entender nada tiene que ver con el islam, ni con toda es a mierda que él llamaba  DIOS UNICO. Se ha de ser idiota, para llegar a esos extremos .La base está en la educación. A todos los niños de los países islámicos los educan y enseñan a leer en el Corán y ahí comienza el lavado de cerebro…pero ya digo eso no tiene nada que ver con el islam. Aquí en nuestra sociedad a los pequeños, les enseñamos la televisión, la sociedad de consumo, los ordenadores con internet, las tablets, los móviles y al final…Olvidando comunicarse con los demás, primero. Luego, cuando eres adulto, este sistema, te va barriendo, sino tienes o no le das, no sirves. Te dejan desamparado en una esquina, sin más posibilidades. Te quitan tú empleo, pero has de  pagar tus impuestos…sino no eres más que un deshecho. Te desahucian, te despiden. Los suicidios han crecido, a causa del paro y los desahucios. Miles de personas quedan en la calle, sin un techo, con sus hijos, luego raptados por las instituciones oficiales. Aquí comienza todo. Los medios de comunicación, rápidamente montan una cortina de humo, hablando de las mujeres maltratadas y asesinadas-asuntos realmente manipulados. Tergiversados hasta la náusea-. Las feministas de alto copete compiten con el hombre, para fundamentar un mundo diferenciado de VAGINA Y PENE, no de personas masculinas o femeninas, sino DE PODER. No lo fundamentan en la PERSONA EN SI, con sus variantes El capitalismo salvaje, la prepotencia de las instituciones putrefactas hasta la náusea, la religión del consumismo, el dinero rápido y fácil, el tratar al otro como un objeto…La soledad de los ancianos…El problema comienza en todo eso. Si de verdad hubiera una justicia social, si creyeran en los derechos de las personas, se alentara una educación crítica, objetiva y consciente, estas cosas no ocurrirían. Y ahora, van a vigilarnos hasta la saciedad, con…el pretexto de protegernos, mutilando nuestras libertades. Que protejan a los mendigos y les den empleo, les den techo y dignidad a los desahuciados, a los ancianos, a los parados que como yo, llevamos tres años sin posibilidad de ganarnos la vida. Que establezcan una educación digna y abierta… que la justicia social, como esta misma educación, sean esa mar que abra puertas y no las cierre. Como dijo Zapata: MANDAR OBEDECIENDO. Los poderosos no han asumido esta condición y los de abajo tampoco. Los mismos líderes europeos que propugnan la libertad de expresión, son los mismos que la cercenan, alimentando también la injusticia social. Que se vayan a la mierda, como pueden irse a la mierda todos los trabajadores  que son insolidarios con los trabajadores en paro. Si cada trabajador fuera consciente y ayudara al parado, puesto que él mismo será un día un parado, se acabaría el asunto en dos días. No compréis durante dos horas en los supermercados. Cruzaros de brazos todos. Paralizados. Detened el sistema. YA VEREIS COMO LOS FUNDAMENTALSTAS DEL PODER SE PONEN NERVIOSOS.

 

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SOBRE SA I CATALÀ

Autor: Albert Calls/Editado por: ARA LLIBRES/ 187 paginas/ Precio: aproximadamente unos 24 euros.

 

Mikel Goldstain. / 18 de diciembre/ Barcelona/Todos los derechos reservados.

 

 

                             

 

 

Nunca he escrito una reseña (a mi estilo), de un libro de cocina y menos, de un libro que yo mismo decidí comprarme. Generalmente suelo reseñar libros que me han regalado, pero como en este caso, soy yo “quien se lo guisa y se lo come”, con mis ardores de neófito, como diría Unamuno, me permito opinar, sin entender de la materia de: SA I CATALÀ.  Para ejemplificar, no sé por dónde empezar. Si lees un ensayo, novela, poesía o lo que fuere apelan a tu intelecto y emociones. Un libro de cocina, apela a la praxis total, al gusto y al efecto, in situ de la receta puesta en práctica. Albert Calls, ha reunido una serie de recetas de la terra nostra, documentando el origen de cada alimento: hortalizas, legumbres, cereales, etcétera. Apela, pues, como ya reza el título en catalán, a una manera sana, de alimentarnos. En cierto modo, me recuerda a las recetas de la meva àvia, quan era petit. Aquellos tiempos en los que, generalmente las mujeres estaban ante el puchero y en la cocina, implicaban su carácter, su historia, su entrega a los otros, a  la familia. Puede resultar patriarcal esta forma de decirlo, pero así era entonces. Albert Calls, nos explica en estas recetas, no solo el origen de sus alimentos de la terra nostra, sino una historia de esta Cataluña, de su antes y de l’ara. El libro está prologado por Carme Ruscalleda, de sobra conocida por todos. Con mis “ardores”, de neófito, les recomiendo  algunas recetas de cocina, que he puesto en práctica nos mayor o menor fortuna, con mayor o menor fortuna, en mi caso. Lo de engordar o no, eso va a gusto del consumidor y no es nunca culpa del alimento, sino del comensal. Les recomiendo: Galla negre del Penedés rostit a la cassola. /Gamba de Palamós/ arròs de Pals a l’estil de l’Empordà/ Poma de Girona amb crema catalana, (una recepta perfecta para adelgazar)/ Patata de L’alt Soslonès. Una receta muy curiosa: Crema de Nyàmera...

Evidentemente compren el libro y pónganlo en práctica en estas fiestas y el resto del año. Como regalo de navidad, sería perfecto. Solía decir una máxima patriarcal, que al marido, se le conquistaba por el estómago. Esta vez Albert Calls, quiere conquistar al lector por la lectura y el estómago; enseñando los frutos y alimentos que la nostra terra ens ofereix. Moltes gracies, Albert.

 

 

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SOBRE: AFERRADA A LA VIDA DE GIOVANNA VALLS GALFETTI

SOBRE: AFERRADA A LA VIDA DE GIOVANNA VALLS GALFETTI

                 (Diario de un Renacimiento)/ Editado por RBA/255 paginas.

(Mikel Goldstain/Todos los derechos reservados/24 de noviembre de 2014/Barcelona)



           

En la página 239 de AFERRADA A LA VIDA, en una carta dirigida a Javi, la autora, escribe en un párrafo final: EL ALMA AVISA. Aquí en esta cartografía del alma, entre encuentros y desencuentros, entre cartas compartidas con las experiencias vitales-constructivas y destructivas-, hilando una especie de tejido de los hechos de sí misma, con los otros, con sus seres queridos, con las más duras experiencias. Giovanna Valls, nos habla de su liberación del infierno-para mí sería más exacto del purgatorio, que es una especie de limbo entre el cielo y la Tierra-, de las drogas. Habita en el libro, a través del radio extenso de sus experiencias vitales-hasta la clarividencia de Prato Raso, en el conocimiento de la Ayahuasca-, un aliento vital de alcanzar el cielo de la libertad, una libertad que extralimita el cuerpo y los sentidos que nos atrapan en la química del deseo encadenado por la sustancia. Irradia una prosa a veces líricamente callada, como esas neblinas que subyacen sobre el arco iris, tras una frugal tormenta tropical. Todo el libro es una búsqueda hacia atrás, una búsqueda, que más que añorar el tiempo encadenado por la esclavitud psíquica, es una añoranza de ser ella misma. En todo el libro está omnipresente su madre (con quién intercala Diarios), y su padre, en otros momentos su hermano-Primer Ministro de Francia: Manuel Valls-.Pero lo que aquí cuenta al leer estas páginas es la sorprendente fuerza y optimismo desazonado con la que la autora nos explica su testimonio vital. La Ayahuasca, no es más que un conductor-supongo-, que nos acerca al nexo de nuestra fuerza vital. La fuerza, esa fuerza superior con la que nos explica cómo sale de la oscuridad,  lanzando una flecha de fuego hacia el presente, el futuro y ella misma. La antorcha que así misma se ilumina. Una sensibilidad especial se esparce por entre las cartas compartidas. Lo más hermoso es que todos ven su liberación como el encuentro de quién está bajo las cadenas. Es decir se trasluce que saben quién es ella misma bajo la máscara ritual de la enfermedad. La autora, escribe este testimonio, como un homenaje y celebración a todos aquellos, a quienes ha conocido y compartido en el camino. Los que ya no están: su padre, algunos colegas desaparecidos, amores afortunados o desafortunados. Y los que siguen esperándola en casa, para decirle que la niñez no es un paraíso perdido, que el amor de los suyos y de los otros, bueno o malo, es siempre un renacimiento.

 

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MEMORIAS DEL SIDA (A MIS AMIGOS MUERTOS)

Artículo de Mikel Goldstain./Reservado todos los derechos/ 1 de noviembre/ Barcelona.

 

 

 

 Este artículo, si así puede llamársele, es en memoria de mis colegas que ya no están aquí, en este mundo-o al menos el mundo visible que nosotros percibimos.-.Y no están aquí, porque se los llevó la enfermedad del sida. También escribo estas palabras, a los hombres y mujeres, valientes que mantienen a raya esa negra bestia de la enfermedad del sida, como pudiera ser otra enfermedad. Para mí la peor enfermedad es el rechazo. Todo esto lo digo con el corazón en la mano-aunque siempre lo tengo en el pecho-. Mis memorias del sida se llenan de la tinta del recuerdo de hace ya décadas. Y es que tengo algunos años. Aquella época teñida de Eastman color, cuando Frederick Mercury se fue al Garate y yo, tuve que hacerme la dichosa prueba del sida. En la pantalla vigilante del televisor, se morían todos los que llenaban nuestras horas de ocio moribundo sin dioses: Rock Hudson,  el machote que se murió. Reagan y sus acólitos decidieron perseguir a los que ellos llamaban sodomitas. Se montó una nefasta campaña contra los homosexuales y promiscuos, en la que poco menos, constituían el mal encarnado en el cielo de este purgatorio que suelen llamar Tierra. Y yo me llene de tatuajes de dolor y rechazo. Los dibujos del asco, amartilleaban mi cuerpo. Recuerdo la visita al médico de cabecera y aquella enfermera idiota- ¿existe otro calificativo?-, cuando lleno de vergüenza pedí hacerme la prueba del sida, debido a mis mariposeos-y no voy a ponerme aquí hablar de mi vida privada-. La enfermera no disimuló su rechazo: resoplando, y haciendo gestos de asco delante de mí. Y recuerdo al médico comprensivo y calmo. Así que me hice las  pruebas en el centro de Enfermedades Tropicales. Fueron quince terribles días de angustia. No pude irme con ninguna bailarina, ni abrazar a ninguna y eso en aquella época era pedírmelo todo. Satán sabe de qué hablo, por eso pongo siempre velas a Satán.. Cuando pasaron aquellos quince días, no me es posible olvidar al batallón de gente que esperaba a los resultados. Personas de toda índole y condición. Muchos nerviosos y aterrorizados. Ellas, ellos y todos los otros. Entré en la consulta temblando. El médico comprensivo, me dio la enhorabuena. No tenía nada. Parecía deprimido y hablé un poco con él. Me dijo que muchos a los que le comunicaba la fatal noticia, rompían en llanto, amenazando con suicidarse. A partir dese momento, me hice voluntario en una asociación creada por la Generalitat, que más tarde comprendí, era pura intención política. Resulta despreciable, como muchos asistentes sociales , jugaron con la buena voluntad de la gente.Acompañaba a varios tipos en el Hospital del Mar, como voluntario. Concretamente a dos: el presidiario y un tipo  muy desafortunado. El presidiario  (un canalla, sin duda alguna), sabiendo que tenía el sida, se lo contagió a su mujer a cosa hecha. Un tipo nada recomendable. El otro enfermo, le contagio el sida una bailarina del Bagdad, aparte de saquearle la cartilla bancaria. No se imaginan ustedes el aspecto que tenía, por decirlo con palabras suaves: parecía un esqueleto vestido con una fina capa de piel y me quedo corto. Luego, conocí a más gente. Mucha más: mujeres hermosas con cintura de bailarina que se murieron con el paso de los años, por causa del sida. Me es imposible olvidar a una chica, en especial. Oh, que hermosa era y como me gustaba. Su risa y sus berrinches. Como acariciaba y como se reía. Yo solo sé ,los sentimientos que tengo respecto a ellas, solo que ella ya no está. Pero yo la quería mucha. Si, la quería mucho. Nada más finalizar nuestra catastrófica relación, se contagió. Otras personas con un gran valor, que no salen en televisión-afortunadamente, detesto a  toda esa gente de la televisión-, héroes de la vida cotidiana, (por que no necesitamos ni la televisión, ni a los famosillos para que comprendamos el valor de la vida), se quedaron en el camino. : Quiero añadir entre ellos, a un poeta, que se hacía llamar. Carlos Iguana-, nombre de un personaje de Lorca-. Carlos Iguana, se contagió del sida, por compartir jeringuillas .Librado de la heroína, padecía dispepsia. Alcohólico en estado puro, siempre estaba metido en líos y  peleas, Se le iba literalmente la cabeza a veces. Por eso tuve que dejar su amistad, por su cruce de cables, no por el sida. Murió en el año dos mil doce, creo. Lo barrió por entero la enfermedad. Decía que no podía estar con mujeres. Se negaba este bien del paraíso terrenal y siempre me advertía, en aquel entones, de mis huidas con las bailarinas. Como siempre he sido muy feo, pocas eran las huidas. Seamos claros.

  Quiero rendir un homenaje a todas estas personas. No eran ni mejores, ni peores que tú, que yo o cualquier otro. No eran famosos, ni poetas muchos de ellos, ni tampoco pillaron el Sida, con las drogas, sino que, como aquella chica de  quince años, le contagio el sida su novio , quién a su vez pillo el sida, practicando el sexo con prostitutas sin preservativos. Nadie les echó una mano o simplemente fueron sombras que recorren la tierra, como muchos que mueren de otras enfermedades, como el cáncer, por ejemplo, que para mí, sí que es una verdadera lacra. Pero todos sufrieron el  peor cáncer: el rechazo en su momento de todos, incluyendo amigos, familiares…Y eso , sí que mata…no hay medicamento que lo cure. No olvido libros emblemáticos, como. AL AMIGO QUE NO ME SALVÓ LA VIDA, DE Hervé Guibert . (Es uno de sus libros) Tampoco la película francesa, cuyo director-bisexual-, víctima del sida: LAS NOCHES SALVAJES. Memorias del Sida. A mis muertos conocidos.

 

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