ARTICULO DE MIKEL GOLDSTAIN

Articulo de Mikel Goldstain. Reservado todos los derechos y registrado en la propiedad intelectual.

DIArio de alguien 2

rESERVADO TODOS LOS DERECHOS. REGISTRADO EN LA PROPIEDAD INTELECTUAL.

DIARIO DE ALGUIEN2

Hasta el 28 de noviembre de 2011- Barcelona

Días boca abajo. Mascullando. Reptando de mis propios oscuros designios. Me llamó mi prima hermana, que esta desequilibrada, para decirme que podría comprarme un número de lotería en la Bruixa d; OR, en el poble de Sort. Fue un deliro la conversación. Mi primo hermano, es alcohólico. Mis vacaciones se acaban y con ellas mi bien amada y tortuosa soledad. No me gusta el ambiente rastrero de la oficina judicial. Me da náuseas. Soy esclavo de un sueldo. Estos días fui al cine: Un Dios salvaje y UN método peligroso. Estuve con mi mujer, mis hijos.Fui a un restaurante. Regalo de mí amada mujer. Me fui de putas y follé. Volví a escuchar en televisión y la radio, toda esa mierda de la crisis… ¡Cuantos tiempo tardará esta bomba de relojería en explotar? Mi vida parece estancada. Libros: La vida Fácil. Facebook: mujeres idiotas que les dice algo y salen enseñando sus tetas en las fotos y todo eso…mentirosas. Estoy asqueado. (Control de nuestras vidas)

NUEVOS POEMAS DEL LIBRO CRUCIFIXION DEL ALBA

Nuevos poemas del libro de Damián PAtón, publicado en el 1996, por seuba ediciones, Roger Llibres, Editorial Poemas, en antolgias de Frente Afirmacion Hispanista( méxico), en Cuba- Banco de Ideas Z-, etcetera. Son dos poemas, del libro.Espero os gusten. Próxima entrega de Diario de Alguien-2-.


 

               IMPERIOS Y BURDELES

El gran navío poderoso,

Yacente su costado en el imperio corrupto,

Espera a la vieja Europa con aires de demencia.

Los burdeles de Norteamérica

Sueñan apocalípticos fetiches nocturnos.

¡Hipócritas, escupid, escupid, escupid sobre los ataúdes grises!

¡Vendidos, todos, a los Imperios!

Europa chapotea entre clamores y vítores en el Partenón:

Las onzas de fuego devoraran Europa.

Ejércitos raptores.

Reyes que viven como parásitos.

Imperios asesinos,

Ladrones y constructores del hambre,

El pillaje y la infamia,

En honor del Dios mas alto.

                 EL OFICIO DE AMIGO

Tengo innumerables amigos.

En todas partes mis amigos están dispuestos a recibirme.

Suelen recibirme esperando ansiosamente que les cuente cómo me he pasado los días tumbado en mi cama, sin hacer absolutamente nada;

Qué leí en el periódico,

Que mujer logró seducirme,

O qué mujeres me ignoraron tácitamente, pues no era lo suficientemente atractivo para ellas,

 Rico y poderoso.

Si me masturbo.

O si aún soy agnóstico y pienso que la muerte es la única verdad inmutable.

Si me gusta el cine, los libros, la  gente, los conches, el consumo descarado.

Si comulgo y me confieso y perdono y me perdonan o cometo actos impuros o manifiesto bajos instintos y hago fechorías imperdonables con los niños, los perros, las ancianas, las MUJERES Y LOS HOMBRES.

También les gustaría saber si apruebo todas las ideas políticas y si estoy dispuesto a militar en sectas lavacerebros  o convivir con movimientos cristianos de barrio.

Si-de vez en cuando-, me asaltan inclinaciones homosexuales o bisexuales.

Si me gusta trabajar-, creen que a los escritores no nos gusta trabajar-, si deseo ser como todo el mundo.

¿Cómo es todo el mundo?

Si manifiesto ansias de poder.

¿Por qué? ¿PARA QUE?

Si me atemoriza la idea de morir de cáncer, lepra o Sida.

Cuando a todos mis innumerables amigos,

Les digo lo que siento o pienso,

Ciertamente son pocos los que siguen siendo mis amigos.

La sinceridad no es ser impertinente, sino comprensivo.

Tener un amigo es un tesoro de valor incalculable.

Mi amigo es quién comprende, escucha

Y de igual manera él siente la misma reciprocidad.

El número de amigos no importa,

Tan solo él amigo.

Poema (Fragmento de crucifixión del alba)

Aqui teneis un  poema muy antiguo, del autor Damián Patón fernández. Editado por la extinta Seuba Ediciones, que dirigia el desaparecido Carlos Arce, en Barcelona. es un poema escrito en el noventa y dos...una parte del libro. Este curioso autor, autor de CRONICA DE LOS MUERTOS Y LOS RESUCITADOS, EL VIAJANTE NOCTURNO O EL BREVE: MANIFIESTO PARA LA REBELION (BUBOK.ES) , ha escrito algunas novelass, breves ensayos, ninguneados por editores, por un  publico no avisado. El poema que vais a leer, de este autor, (como otros), parece una premonición de lso tiempos actuales. Espero os gusten. Podeis opinar.

ASCENSIÓN Y CAÍDA DEL MUNDO MODERNO

            (29 de enero de 1992)

En el año noventa y tantos,

Allá en la alegre abadía de Ripoll,

Funcionaba un matadero municipal.

Y todos los días de año Nuevo y fiestas de guardar,

Se crucificaba a Cristo Bendito,

Para gusto y fervor de los ciudadanos.

A Cristo lo empalaban,

Cual vieja res tullida.

Y era arrojado en la cruz de amianto y sagrado fuego,

A través de las cloacas.

Atemorizado y cubierto de llagas.

En el año noventa y tantos,

Igual aquí, como allá:

En nuestra ciudad de Badalona:

Los parados ansiaban trabajo y porvenir,

Dueños de existencias sin futuro.

También, también -lo sabéis como yo-, ésta es otra forma de crucifixión.

Pero la vida es así.

Los hombres de Estado tienen derecho a hablar.

A defender sus causas.

A llorar ante los electores.

Los hombres de Estado,

Viajan desde Badalona a Singapur.

Desde Barcelona a Nueva York.

Les asisten Reyes, Gobernantes, Cñónsules…

Y ellos hablan y hablan,

Con su patatín y su patatán,

Con sus fieles monjes que crucifican a Cristos

Y todo el elenco de putas y putos servidores.

Con sus rayas de coca y programas de mercado electorales.

Con sus hijos estudiando en escuelas de alto estanding.

Y cercanos ya, al dos mil

(Sobrepasados por el dos mil);

La miseria es la misma.

La decadencia aún más presente.

Los caballos reales viven con placer la indiferencia.

Los elefantes mueren en cementerios de pequeños cristos jorobados.

Y las ancianas escupen vigorosamente en los rostros de Lazaros,

Heridos por las barras de la justicia.

Pero …los que estamos abajo,

Sabemos que nos darán el pasaporte

Para el cero y la Mordaza.

Para el Cagadero y el amanecer sangriento.

Los que estamos abajo,

Damos las gracias por nuestra incompetencia

Y nuestra insolidaridad,

Y besamos el culo a cualquier hijo de puta.

El milagro es este:

Morirás bien y conformado.

Reventar como los ricos.

Vivir de la mentira democrática del consumo.

Y crucificar a un Nuevo Cristo,

Sea cual sea.

Es importante tener el billetero lleno.

Mañana, siempre pobres.

En los alegres mataderos de la vida cotidiana;

Bestias y alta tecnología,

Niñas de azúcar.
Ancianos que sueñan puentes dispuestos para el suicidio.

Y la muerte lee las páginas de nuestra vida.

Acorzados y buques.

Cargueros y puertos de mendigos.

Bloques de pisos y calles de penuria.

Oficinas del estado.

Escuelas de informática.

Casa de putas para todos y también

Para los que nunca fueron.

Facultades de ciencia y sin conciencia.

Sobrepasados el dos mil,

El hombre es el mismo;

Necio como al principio.

DIARIO DE ALGUIEN 1

Nueva hornada, compañeros. Os presento DIARIO DE ALGUIEN, y es en efecto el DIARIO DE ALGUIEN,, que vereis cada dos o tres veces por semana, aparte de las tipicas colaboraciones. No vamos a revelar la identidad del narrador de este diario, pero es autenticamente real. De modo que comienza el primer diario. para cualquier comentario aquio o en : Frenetico40@yahoo.es

                 DIARIO      DE    ALGUIEN   1

21 de noviembre de 2011- - Barcelona

Día nublado. Día de derrota electoral del PSOE, a favor del Pp. Europa humea. Alemania devora, pero caerá devorada por todos. Como siempre. Tengo vacaciones, durante una semana y media. Fui a comprar el periódico y charlé un poco con el quiosquero. Mi mujer comienza a trabajar en un nuevo juzgado. Estaba algo inquieta, pero acostumbrada. Nuevo ambiente. Nuevas caras. A mi todo eso, me produce depresión. Me cansa. Me sentiría mas libre, con abierta seguridad y no depender del animo inestable de los demás…yo nunca acepto que los demás, dependan de mi ánimo….siempre muestro el mejor lado….Quería ir a comer al mediodía a un restaurante. Era mi cumpleaños…pero con mi mujer. No sabía a que hora acabaría la jornada. Me dediqué a buscar sexo por Internet. Ya sabía donde tenía que ir. Y fui. Estaba la señora M. Y estaba buenísima. Una de esas mujeres redondas y apelmazadas, un poco estilo Fellini. Pagué. Era muy agradable y guapísima. Follamos. Le lamí el sexo. Me folló. Me la follé. Luego e l resto del día, irritado en busca de un lugar para comer. El informático vino a las cinco y treinta. Antes me había ido al punto verde. Los niños llegaron mas tarde. Llovía…Llovía. Por la tarde noche, me masturbé mientras una señora mayor me miraba por la cam. Contacto: Facebook…Mas tarde,. Vi un poco la televisión. Que libre se siente uno, así sin trabajar…con algo de dinero en el bolsillo y follando con quien gustes, aunque sea pagando…Viviendo así, sin aguantar a nadie en el curro y sin que nadie te aguante a ti. Libre. Me tome un levitra para follar

Hoy es mi cuarenta y ocho cumpleaños. Comienza el cambio.

ARTICULO- DAMIAN PATON FERNANDEZ

Comienza MISCELANEA 1, un artículo poetico de Damián PAtón Fernández. Registrado en la propiedad intelectual. Reservado todos los derechos.

             UN ARTICULO POETICO

He vivido toda una vida, para escribir. Escribir prosa, poesía, ensayo, novela. Escribir. Toda una vida, para cazar en el aire o en la nada, el tañido leve o grave de una palabra, que salía como la voz de un grito ahogado, en lo más profundo del mar de uno mismo y raptarla al vuelo; atraparla, igual que una mariposa  herida por la repentina luz del ocaso. He vivido, toda una vida, sin excepción, hechizada por lo mas profundo y salvaje, que nace dentro de uno mismo. Toda una vida, para que el transito ajetreado de las palabras, no huyera, para que cada palabra, con su belleza intocable; virgen, pura y purificada por su propio parto, por las dilataciones y convulsiones de su nacimientos, fueran presentadas al mundo, en la soledad del creador  desconocido y solitario, tal y como son. Y es que ahora, tras casi cincuenta años…sé, que las palabras no existen al socaire, por si solas, que los laberínticos pasos que la mente humana ejecuta, para que las palabras exprimidas, surjan y se expresen, son solo emociones; estallidos de fuego, pero al fin y al cabo, como el escultor, como el herrero o él músico, se debe cincelar el diamante en bruto, que dimana de nuestro Tótem y Tabú oculto. La forma sagrada, que como escribía Baudelaire, no está en los comedores de opio, sino que la esencia misma, el  Speed que el opio produce, como dardo empozoñado, se inyecta, se inocula en el mismo corazón de la rosa del inconciente. La verdad de toda creación, es que la industria, la respete, que el artista envilecido por su endemoniada maquinaria egocéntrica, no acabe, comportándose como la peor de las rameras…abriéndose de piernas, por un cliente soez. La poesía es la parábola del tiempo, contra quién la escribe. El patíbulo, hermanos. El verdugo, cuyo orgasmo, está en que no ejecuta, sino que tras la ejecución, será ejecutado por el reo. Todo morirá, pero no la obra de los artistas. La inmortalidad es la peor de las mentiras de la verdad. No existe inmortalidad en el arte, en la poesía, en cualquier forma expresiva. Existe la universalidad, la misma condición humana. Lo demás, son intereses de los gobiernos. El vencedor del enemigo derrotado, escribe la historia, ganado por el decurso de sus intereses. Es el asno de Apuleyo. ¡Malditos PARAISOS ARTIFICIALES! Pero si morimos, no es la corona del poder en la gloria, que la tribu nos conceda, sino el gurú metamorfoseado que ha leído bajo el jeroglífico de nuestras palabras, brotando de la erupción del volcán o el magma de nuestro espíritu, que esa vox de nuestras palabras, remontarán solas, igual que el albatros, hacia el árido y gélido suelo, de los lectores de libros, que aman lo que leen y no las palabras doradas impresas, por el marketing y la industria. Y esto no quiere decir, que la industria esté equivocada. Las hamburguesas se devoran a toneladas, pero como alimento son nefastas. No solo, comemos hamburguesas. ¿Y por qué no somos como niños, correteando y jugueteando en los prados infestados de tanto desperdicio y buscamos, aquello que únicamente nos despierte la curiosidad libremente? Ay, eso si que es LITERATURA, eso es la palabra que voló como una vocal en la pradera-parafraseo a Kafka-. De igual manera este articulo, no-articulo, no ha de ser concreto y decirlo todo…sino es el punto de partida. Es la subjetividad del autor

ESCRITO EN EL FUEGO-1

Escrito EN EL FUEGO-15 de noviembre de 2011- en Barcelona.   registrado en la propiedad intelectual. Reservado todos los derechos@

Hoy es el día del oscuro y el negro. Vivir la vida de los otros, con el arma secreta bajo el armazón. Mi alma se duele. Llueve, una lluvia corrosiva. Las salamandras, se agitan como escorpiones cercados por el fuego. Es como si muriera. Y la muerte es una función, amarga y purificadora. Moriremos, es clave, es verdad, es esencia…moriremos. Hay días en los que vivir cuesta. Otros días, la vida es una juventud, eterna, impagable. Un acto de fe, sólido como una catedral de luz. Como si Dios de verdad existiera  y lo humano, no fuera Satán. A veces…solo a veces, me pesan los años como siglos, en el sustrato de esa gélida luna de mi norte equinoccial. Me cuesta vivir, como un patinador patizambo, en la pista de hielo deslizante de la convivencia ajena. Soy un volcán, de lava de hielo. Soy la rabia dulcificada del gato y el tigre. Soy la pantera que arde en la negrura elástica de si misma. Hay días, que mejor seria navegar en lo mas profundo del mar, sin horizonte a la vista…para que? ¿Vivir con los demás? ¿Para que? Otro día el futuro se acerca a ti, rendido y el presente es una pesada losa. Hay días, que es mejor salir con el cuarto creciente de la existencia. No hay que vivir rayado. La muerte es un gran néctar de la vida.

Escrito en el fuego, está escrito todo lo que renace de las cenizas: el semen y el flujo vaginal. Muerte y vida. Escrito en el fuego todo lo que no se olvida se consume y lo que se olvida, permanece en el olvido. Escrito en el fuego, quedará la furia de quien soy, y atravesará por los siglos de los siglos, el dia de mi nacimiento y las oscuras zonas de lo que fui: vendetta, luchador sin armas, fuerte y débil, grande y digno, por que perdí la dignidad. La chusma da asco. Escrito en el fuego, queda lo que soy…lo que soy…hasta la pronta insignia de mi muerte.

Vosotros que estáis al otro lado-al otro lado de estas palabras, al otro lado de mi interior y yod el vuestro, al otro lado de este blog-, vosotros que os atrevéis, ha estar siquiera un ratito aquí, ha mirar estas palabras cuajadas de soledad adulterada y alegría de Porfirio. De  venenosa compunción. De compulsivos orgasmos, de juventud evanescente. Vosotros que estáis en alta mar, en el andamio, en las oficinas, en los juzgados, en las fabricas, en los almacenes, en los depósitos de cadáveres, en las cárceles, quizás fornicando de contrabando…quizás a punto de diñarla…vosotros, por que no os comunicáis, por que no ponéis palabras a vuestro dolor, ¿ por qué no sacáis la lengua y laméis el clítoris herido o el pene enhiesto o el ano limpio y rosado de vuestro amor confiado?…mañana , otras banderas ondearán y moriremos…vosotros que me tomáis solamente por algo que no es vuestro ego…aquí estoy…esperando a la revolución. Esto os digo: ESCRITO EN EL FUEGO.