1 de enero de 2012

1 de ENERO de 2012-01-01

No voy a soltaros ese rollo del año nuevo y todo eso. Probablemente esto que escriba, no sea literatura, ni siquiera meta- literatura…es opinión, con tintes literarios. Como este blog lo conduzco yo solo…lo hago a mi manera y un día es literatura y otro, lo que venga. Pero, a tenor de los tiempos que corren por Occidente- aproximándonos, aquí en el fango Europeo, al Continente aislado en su propia y antropófaga torre de babel- nuestro espíritu hemipléjico, emerge en todas sus disonancias. Ya todo es crisis; austeridad, proclamada por los medios de comunicación, por los políticos que vacíos de contenido utilizan estas amenazas, con medias verdades cargada de mentiras enteras, para controlar mas a la población y vigilarla, reduciendo la democracia a la mas minima expresión, que interesa a las grandes corporaciones. Por que ahora todo lo carga el diablo con esa sutiliza…nos controlan desde nuestros móviles, televisores, ordenadores, carnets de identidad, de conducir, facturas de la compra, por videocámaras, por hacienda….estamos en todo momentos vigilados…la Dictadura democrática tecno científica, esta comenzando a sacar sus afiladas garras y es solo el comienzo. No es el calendario maya..Es la naturaleza humana, ni mas ni menos…por esos los cartománticos no son adivinos, sino fabuladores al uso, que a medida que te preguntan ensamblan el edificio de una fabula, reunida con las piezas sueltas de tu discurso oral y lo van montando, con intuición, media verdad y muchas fabulas llenas  de mentiras que provienen del riego sanguíneo de la realidad. Lo que viene, es culpa de todo. Por un momento subiremos y al final volveremos a caer. Solo hemos creído en esta mierda del consumismo y del dinero y  así nos va…y no esta tan mal, si supiéramos apreciar lo más humano, lo más espiritual. Pero este país, España, es rastrero y ultraconservador..En el fondo siempre pagan los mismos, se diga lo que se diga, se haga lo que se haga y a los mismos siempre acuden: a los de abajo…para lo bueno, como para lo malo…por que el poderoso, necesita al lacayo, al súbdito…al pueblo y como en Siria, se quiere al pueblo, para mantenerse en el poder y se utiliza al pueblo, con los soldados que son del pueblo…se quiere al pueblo para gobernar y dominar…pero se le mata, si rechista en contra de cosas que no le gustan…como en Siria, ya digo, como en Túnez, como en Egipto, como en Marruecos…como en Europa…como en España. El calendario mayo…no es  una profecía…esta creada por humanos…o los de abajo nos plantamos o nos irán apretando, apretando…hasta casi ahogarnos o al final, tendremos que decidir… Siento el discurso fatalista o no literario y demás…pero es lo que hay…el año  cristiano occidental, comienza.

ARTICULO DE MIKEL GOLDSTAIN

Reservado todos los derechos. registrado en la Propiedad intelectual.

CATALOGO DE HUMILLACIONES

  (Mikel Goldstain)

De entre muchos de mis tristes y amargos recuerdos, entre los que me revuelco, como cerdo en el estiércol-piara de mi resentimiento-, en ese inmenso muestrario de fechorías, mezquindades y bajas ruindades que es mi catalogo de humillaciones, cuando caigo bajo, siempre me asalta uno de mis primeras humillaciones: el profesor de escuela y yo tenía, unos nueve años. Rie. Se ríe con dos profesoras. Me llama y me dice que me tiene que susurrar algo al oído. Acerco mi gran oreja y siento sus dientes como tenazas, mordiéndome…hasta sangrar y luego aquellas risas…aquellas risas. Hay mas en este gran catalogo de putrefacción moral, de mucosidades y desdichas. Mis compañeros de escuela- trece o catorce años-, de mi mismo sexo, acosándome sexualmente. Me inmovilizan y me intentan meter sus miembros en mi boca cerrada. Mi actitud es pasiva. Mi actitud es dócil. Sus comentarios procaces: CHUPAMELA, VENGA CHUPA. Hablo de chavales de doce, trece y catorce años. Quizás es duro decir esto, pero es verdad y aún así, me libre de la quema de un profesor pederasta, que se los follaba en las colonias o les obligaba a masturbarle…de alguna manera, todo aquello me pasó factura y me convertí con el paso de los años, en mi primera adolescencia y juventud en un exhibicionista sexual, con la mala fortuna y la poca cabeza, de enseñar la polla y masturbarme en mi mismo barrio. Por supuesto, aún me asombro de que no me rompieran la cara, aunque teniendo en cuenta el barrio en el cual vivía, yo era el más santo e inocente de todos: allí los yonquis, asesinos y mangantes de la peor especie, eran como el pan nuestro de cada día. Fauna repugnante.  Me dedicaba a enseñar la polla. Consecuencia: nadie me hablaba y por supuesto, hubo una vez tal escándalo, que llamaron a la policía, pero no lograron pillarme. Recuerdo, que me asusté tanto de mi locura, que me escondí en casa…mis padres no estaban y por lo tanto, el escándalo iba a ser mayúsculo y la paliza,( en cuanto se enteraran), para que hablar. Al pegar mi ojo, en la mirilla de la puerta que daba a la calle-vivía en un bajo-, vi como una vecina, venía corriendo de la calle, y esperó en el vestíbulo de la portería, ansiosa, para contárselo al primer vecino, que viniera de la calle. Y así fue, en cuanto una señora, entró ¡zas!, la vecina fue corriendo a contárselo. Esa vecina, justa es la vida a veces, años después, hubo de rogar de rodillas que no metieran en prisión a sus dos hijos, por que habían  propinado una  paliza ,además de robar a otro tipo, nada mas que por el placer de divertirse. Hubo muchas de esas: amenazas de gente en la calle y todo eso. Entre mis catálogos, recuerdo. cuando trabajé para una empresa de trabajo temporal, como botones y al cumplir mi horario dije que me  marchaba y los empleados del hotel, se rieron, cuando el jefe dijo que me echarán …podría hablar de ese inmenso catalogo de horrores que son las humillaciones: cuando era un chavalin y me  enamoré de una cosa gorda y repulsiva, por lo demás estúpida  y engreída, que se reía de mi, llamándome retaco y pequeñajo-;,mido un metro setenta y siete y practico defensa personal y kung-fu-, o la de aquella a la que le dije que era muy guapa y me gritó, de malas maneras diciéndome que era un degenerado. O aquel curro, enviado por empresa de trabajo temporal, de nuevo, que debía incorporarme a trabajar como operario en una fabrica y los trabajadores no me permitieron cambiarme en el vestuario, por que no era un trabajador de la empresa,  …me fui de allí tal y como entré. O quizás, la de aquella editorial Seix Barral-si, si, no escondo el nombre-, que tomó un original mío, creyendo que era un manuscrito de Miguel de Unamuno, por que yo estaba leyendo una novela de Miguel de Unamuno…también, la de aquel tipo que media mas de dos metros y estaba por detrás de mi en la cola de la Oficina de Treball de la Generalitat, y como dejé pasar a un anciano antes que yo, me dijo que él también pasaba , sino me partía la cara…o la del vigilante que a pesar de que llevaba mi identificación en la ciudad judicial, se permitió pararme y pedirme la identificación…no, no se puede vivir siempre con tanto dolor, resentimiento y odio encima…te destruyes.

ARTICULO- DAMIAN PATON FERNANDEZ

Comienza MISCELANEA 1, un artículo poetico de Damián PAtón Fernández. Registrado en la propiedad intelectual. Reservado todos los derechos.

             UN ARTICULO POETICO

He vivido toda una vida, para escribir. Escribir prosa, poesía, ensayo, novela. Escribir. Toda una vida, para cazar en el aire o en la nada, el tañido leve o grave de una palabra, que salía como la voz de un grito ahogado, en lo más profundo del mar de uno mismo y raptarla al vuelo; atraparla, igual que una mariposa  herida por la repentina luz del ocaso. He vivido, toda una vida, sin excepción, hechizada por lo mas profundo y salvaje, que nace dentro de uno mismo. Toda una vida, para que el transito ajetreado de las palabras, no huyera, para que cada palabra, con su belleza intocable; virgen, pura y purificada por su propio parto, por las dilataciones y convulsiones de su nacimientos, fueran presentadas al mundo, en la soledad del creador  desconocido y solitario, tal y como son. Y es que ahora, tras casi cincuenta años…sé, que las palabras no existen al socaire, por si solas, que los laberínticos pasos que la mente humana ejecuta, para que las palabras exprimidas, surjan y se expresen, son solo emociones; estallidos de fuego, pero al fin y al cabo, como el escultor, como el herrero o él músico, se debe cincelar el diamante en bruto, que dimana de nuestro Tótem y Tabú oculto. La forma sagrada, que como escribía Baudelaire, no está en los comedores de opio, sino que la esencia misma, el  Speed que el opio produce, como dardo empozoñado, se inyecta, se inocula en el mismo corazón de la rosa del inconciente. La verdad de toda creación, es que la industria, la respete, que el artista envilecido por su endemoniada maquinaria egocéntrica, no acabe, comportándose como la peor de las rameras…abriéndose de piernas, por un cliente soez. La poesía es la parábola del tiempo, contra quién la escribe. El patíbulo, hermanos. El verdugo, cuyo orgasmo, está en que no ejecuta, sino que tras la ejecución, será ejecutado por el reo. Todo morirá, pero no la obra de los artistas. La inmortalidad es la peor de las mentiras de la verdad. No existe inmortalidad en el arte, en la poesía, en cualquier forma expresiva. Existe la universalidad, la misma condición humana. Lo demás, son intereses de los gobiernos. El vencedor del enemigo derrotado, escribe la historia, ganado por el decurso de sus intereses. Es el asno de Apuleyo. ¡Malditos PARAISOS ARTIFICIALES! Pero si morimos, no es la corona del poder en la gloria, que la tribu nos conceda, sino el gurú metamorfoseado que ha leído bajo el jeroglífico de nuestras palabras, brotando de la erupción del volcán o el magma de nuestro espíritu, que esa vox de nuestras palabras, remontarán solas, igual que el albatros, hacia el árido y gélido suelo, de los lectores de libros, que aman lo que leen y no las palabras doradas impresas, por el marketing y la industria. Y esto no quiere decir, que la industria esté equivocada. Las hamburguesas se devoran a toneladas, pero como alimento son nefastas. No solo, comemos hamburguesas. ¿Y por qué no somos como niños, correteando y jugueteando en los prados infestados de tanto desperdicio y buscamos, aquello que únicamente nos despierte la curiosidad libremente? Ay, eso si que es LITERATURA, eso es la palabra que voló como una vocal en la pradera-parafraseo a Kafka-. De igual manera este articulo, no-articulo, no ha de ser concreto y decirlo todo…sino es el punto de partida. Es la subjetividad del autor

ESCORIA

Articulo registrado en la Propiedad intelectual. Reservado todos sus derechos. Damián Patón Fernández.

ESCORIA

Suelo enfermar de asco, con toda esa “escoria”, que solo tiene dinero y vive atrincherada en Bunkers de lujo, en barrios residenciales, con  buldogs conserjes; entradas y salidas de servicio. Los pobres de solemnidad, solo se tienen así mismos. La escoria que vive atrincherada con su dinero y en zonas de “aparthaid”, solo tienen dinero…y eso es ser pobre de verdad. Sin dinero no son nada, como un general desnudo o un poli antidisturbios, desnudo y solo con el casco y el escudo…he visto a esa chusma con dinero, recibir a los  representantes de la justicia, parapetados detrás de sus secuaces obreros..Les he visto, gritar y hablar mal a sus empleados, por que no hacen las cosas, no como son, sino como quieren que sean para ellos. He vistos a sus empleados, verdaderos animales DOMESTICADOS, ladrar cuando el amo les ordena, como he visto vigilantes en las sedes de Editorial Planeta, chulear a todo Dios, por que ellos son la autoridad del dinero. Todos esos me ponen enfermos, pues toda esa escoria, junto con la connivencia de sus obreros y pobretones vendidos y domesticados, por unos cuantos despojos, hundieron Europa, durante los años de la Guerra Civil Española y la Segunda Guerra Mundial y son los mismos que hace seis años votaron a las derechas-y no lo digo por ser derechas-, que apoyaban a las grandes financieras y ya veis como van las cosas…todo eso y más: la perdida de derechos de los trabajadores, de la misma clase obrera, por culpa de asquerosas masas que solo quieren cosas y solo creen en el dinero, igual que sus amos psicópatas…no sé quién es peor, pero lo que viene, desde Asia y Oriente ,es infinitamente mas despiadado. Infinitamente mas abrupto y demoníaco y todo por esa mierda del dinero y un consumismo mal, entendido. Nadie habla de los países ricos, como Dinamarca, como Suecia…donde fluye la dignidad de la persona, en el diapasón de sus derechos y no a favor del dinero. Países como España, son el peor ejemplo de lo que ocurre y no hablemos de otros países. En fin, estoy enfermo de asco, con todas las putas del poder, con dinero y todos los putos ricos, por sus babas de codicia y todos los asquerosos esclavos de abajo, que hacen de enterradores, Que voy a deciros.

                 Ouistreham-Normandía-Francia

               8 de agosto de 2011-Damián Patón

ARTICULO DE OPINON

Reservado todos los derechos de propiedad intelectual.

PEQUEÑAS COMUNICACIONES TECNOLOGICAS

    ARTICULO DE Damián Patón Fernández

Desde que se inventaron, eso que llaman tan aleatoriamente: “los medios de comunicación”, uno descubre, asombrado, lo que hay detrás de cada fotito, cada web, blog o cualquier cosa, que los demás ponen, en la túpida red de Internet, para que sepan que existimos. Y desde luego, acaba uno descubriendo que los medios de comunicación, en toda su amplia concepción, son cualquier cosa, meno medios de comunicación. No hablemos ya de la televisión, radio, periódicos, etcétera. Eso de medios de comunicación, es un decir…más bien, poseen enormes medios tecnológicos de incomunicación y control absoluto de las opiniones ajenas. Es decir, precocinan la realidad y la sirven empaquetada al gusto de la élite dominante, que les sustenta, para domeñar  y adocenar a sus acólitos. Esto ya lo sabemos. Ya es conocido, pero sigue hay, rechinando y produciendo en masa industrial, toda su inmensa bazofia barbiturica.. Pero ahora viene el otro lado, los medios de comunicación, estilo: Facebokk, Tuenti y demás. En fin, ellos inventan una paradójica red social, en la cual te presentan amigos-(nada, ¡así, a las bravas, con una pantalla fría y una fotito, en la que siempre sale alguien la mar de simpático y todo eso!-y luego vienen las presentaciones. Al parecer detrás de la fotito, hay de todo: genios despreciados, gente sola, vidas íntimas extrañas: mujer, hijos, marido, amantes, fiestas, cuerpos y etcétera. Te colocan una porción de sus vidas íntimas y en cuanto, intentas entablar relaciones por vía chat o lo que sea con la fotito… ¡zas! ¡Dicen que no te conocen! Es bastante curioso, ponen hasta su numero de teléfono y todo eso y… ¡luego no te conocen!…Digo yo ¿Y para se inventó todo eso? ¿Para que llamar amigos al otro, como hace tan gratuitamente Facebook, por ejemplo? Factbook, es un medio de control, es un espía chapucero, cuya idea fascista es quitar por medio todo aquello que pueda acabar con sus intereses o los intereses de quienes le sustenta. Tiene una moral aséptica, una moral bastante nazi. La mayoría de  los nos anunciamos -incluido yo-, buscan algo. Ser famosillos, o visto por uno o mil personas. Ser conocidos, pero MIRAME Y NO ME TOQUES. Otros buscan asuntos profesionales, promocionarse etcétera-entre estos estoy yo-y todo eso esta bien, pero amigo, la palabra: amigo, debería quitarse. Pues, ¿para que se anuncian hay, sino luego te dicen: no te conozco. ¿Quien  eres? Cuando el mismo Factbook, te lo sugiere y a la vez te lo esta prohibiendo y si le das a la segunda o tercera, según les parezca a la maquinita de Factbook, te bloquean. ¿Absurdo no? Y además están los que les saludas por el chat y no te responden y así una y otra vez. O los que buscan algo de ti y tú de ellos. Por ejemplo, el escritor Tal, le saludé por el chat y ni mú. Luego volví hacerlo, pidiéndole un libro suyo y me contesto, que lo enviaría  por mensajería yo. OH, maravillosa lámpara mágica del MIRAME Y NO ME TOQUES. Podría ser extenso el análisis de estos medios de comunicación tecnológicos, que lo son de incomunicación; un gran agujero de soledades, de mezquindad humana y de buenos propósitos. Tiene muy buenos propósitos, Comunicarte con alguien que hasta al otro lado del mundo en tu idioma y no saber quién es el vecino de tu rellano y ni siquiera saludarle por las mañanas. Por lo menos, saben que estas hay, en Factbook, aunque ellos te quiten de en medio por intereses. Pero, hay muchas cosas ocultas, un control absoluto…algo extraño, que deberíamos no obviar Y desde luego, es la gran lámpara mágica, para la soledad y el ego de muchos,. Este análisis es corto, pero los medios de comunicación, devienen en medios de incomunicación y de soledades mutiladas, amorfas.

DAMIAN PATON FERNÁNDEZ-Opinión

                             Vida Literaria  y demás

De verdad, uno piensa en todo ese engreimiento, en toda esa pobreza humana, en toda esa gente que anda por la vida creyéndose, que va a lomos de un portentoso corcel y lo que en realidad hace, es ir a lomos de un cerdo que acaba de revolcarse en el estiércol. Me refiero a la vanidad humana, (como no podía ser de otra manera. Nunca experimenté, la vanidad animal, es decir; la vanidad del burro, del cerdo, del caballo, del perro, etcétera) ;el engreimiento y la prepotencia, que campa allende sus anchas, desde aquí hasta la mismísima Tierra del Fuego, recalando, sin mas quietud , incluso en el Ártico Polar. Mucha gente se pasa la vida, creyéndose importante, superior y genial, por esto, por aquello, por lo de más allá…escriben algunas palabras, hacen obritas geniales o no…y de repente, corren detrás de algunos personajillos que cosecharon éxitos materiales, que otros de la élite, les propusieron y pusieron la maquinaria en marcha, para que de vez en cuando se vea que cambia. Toda esa gente que cantan a la libertad, a la democracia, a los pobres, a los trabajadores o a cualquier cosa, en realidad nunca están con ellos, te miran por encima del hombro, te sacuden como caspa maldita en la hombrera y siempre se hacen los importantes. Ni cagan, ni meán, ni se tirán pedos y follan como los ángeles y usan sus influencias para follarse a bailarinas que son putas de la peor especie o  a viciosos trepas. Y todos los trepas, venden, alma, culo, polla, coño…lo que sea, por llegar a la cima del puesto de Mas venta, Y SON SUPEESTRELLAS DEL cine, los Mass media, los de la sociedad de consumo…aquellos que venden libros como churros, como roscos, con agresivas y pelmazas campañas publicitarias, que tienen lectores cuyo listón de calidad es tan bajo como un día paseándote en pelotas en el Polo Norte y que no tienen mucho criterio, igual que el mercado que siempre vende lo mismos sin mas opción a nada y que lo que es bueno, lo venden a escondidas, lo ocultan por lo critico y lo ningunean por que tienen sus acólitos,  sus genios diseñados en el marketing, sus putas y cabrones…lo de putas no tiene nada que ver con lo de prostitutas, oficio por lo demás muy respetable y a cuyas trabajadoras debo mucho, muchísimo…de no ser por ellas, media humanidad estaría capada o cometiendo actos contra natura, debido a la necia naturaleza que por estos Lares habita…tanto en  las mujeres, como los hombres. Pero todos esos lameculos, trepas de cualquier índole y casta, una vez alcanzan el éxito, llegar a decir aquello que dijo el Nobel de literatura Vargas Llosa: algunos compañeros miso que se han perdido en el limbo de la literatura, sin ir a ninguna parte. Vayan ustedes a saber  de ese señor, en que limbos esta, me refiero a Vargas Llosa, que es amigo de los poderosos y también gran escritor…y que ha sido considerado por los poderosos, por que les gusta y les favorece, seamos claro…más no, por ser un gran escritor y los que se han perdido en el limbo, dice este señor que parece haber tocado el cielo, quizás sean mucho mejor que él, pero nosotros no lo sabemos…por que no nos dejan, ni nos permiten conocerle. Con esas palabras, V.Llosa, dice quien es . Pero esa prepotencia habita en el mundo de las ciencias, de la medicina, de la judicatura, de la Iglesia…de la especie humana y da mucha pena y asco, que la mayoría de los genios casi nunca ganaron premios literarios, ni apenas fueron considerados en vida: Cervantes, Henry Miller-nunca le dieron un premio y publico muy, muy tarde-Kafka, Ligabue (pintor), Rimbaud, Verlaine…y un largo etcétera interminable…Y todos ignoran, que pueden morirse de un mal cáncer o que se van a morir, como los demás. La mediocridad campa a sus anchas en estos tiempos de atropello ético- moral. Descansen en paz los verdaderos. Se mueran de asco y sin paz, los lameculos…los sociopatas. Muera la dictadura del mercado y sus editores, que solo quieren ganar dinero, sin admitir que todo negocio tienen sus vaivenes…por poner un ejemplo constreñido. Mueran los  mediocres.