CAIDA SIN RED-

 Texto de Damián Paton Fernández. registrado en la Propiedad intelectual. Reservado todos los derechos@

TRES POEMAS DE DAMIAN PATON FERNANDEZ

Aqui os incluyo, tres poemas del autor: Damián Patón Fernández (autor de libros, como crucifixion del Alba, editado por Seuba Ediciones, poesia). Esta nueva inclusión de poemas, es para dar un giro, una variante mas a la tematica del blog, aunque noe s nueva, si es cambiante. ha habido articulos de opinión. Pronto apareceran reseñas de libros de autores, no mediaticos ni conocidos, asi como dentro de poco, se incluirá, : DIARIO DE ALGUIEN. El diario de alguien, exacto, que cuenta el dia a dia en su vida cotidiana, de trabajador o desempleado. Su lucha cotidiana, sin grandezas, sin estridencia. la lucha del mortal común. de modo, que habrá distintas variantes.

                                                   Inmaculate stone

Bajo todos los rostros

                          Pétreos raíles de lluvia desgajada

            Crucifixión de todas las muertes

             Que lamen los argentos perros de llagas rosados

Inmaculado como niños no nacidos

Piel de sufrimiento eterno

El látigo y la brea

El perro de llagas iluminado

Y las nubes que huyen de cielos quebrados como este

Abajo

Bajo el detritus

En los senderos del oscuro sentido de todo lo sentido

Amarillo como el trigo rebelde

Decapitado por la guadaña de la vida

Cuando los centuriones devoraban a los peces de cristal

Y fornicaban

                        Los impotentes

Como inmaculadas vírgenes

Que jamás tuvieron penes de marfil

Abajo que es siempre arriba

Las piedras inmaculadas han reinado por los siglos de los siglos

Las piedras

Y solo las piedras

Se han atrevido a bostezar

Cuando sobre sus cascarones etéreos

La sangre de los inocentes se derramaba

Y este es el gran crimen:

La especie humana.

Inmaculate stone

Four you

Dead

Very Bad

Princesas erectas

Bajo los tumultos de vestidos rosados

Princesas a quienes los pajes practicaron largas fellatios

Y todo el semen cubre

La tierra

Y los estremecidos guijarros

Y los estremecidos huesos de esta inmaculada prosa

Un día me quedé sin alma,

había comprado un esqueleto chino en una caja de bambú,

un cuervo

y una pistola de oro bañada en el arsénico de pasiones que matan:

siempre me gustó el café solo y un sombrero solitario en un salón de té chino;

amantes de saldo con profilácticos

para protegernos de los males mayores

y las vírgenes venéreas.

Un día me quedé, sin alientos y sin trucos

para soportar la magia de cada día,

eso también es verdad,

os lo juro manejadores del hurto,

por eso alquile una mandolina y un asesino que me siguiera los pasos como a un niño turbado por la ausencia de sus padres.

Un día sentí la soledad entera en mí,

pero no le hice mucho caso:

a veces me masturbo con Dios en una esquina

y disparo por doquier con el arsénico de mi pistola agusanada.

Y es verdad que no me gusta mucho la gente,

soy capaz de beberme una taza de tabasco

y fumar pimienta como un coronel a batida y en retirada:

esos ojos de batido de ron y labios de crema de tabasco.

Duermo en restaurantes chinos y tengo el sueño del peyote;

estoy a apunto de alumbrarme a mi mismo.

Pero un día me iré de aquí,

 para morirme de verdad en compañía de mi mismo.

                        Ven conmigo a descubrir islas imposibles,

                          Si es que las hay.

       Navegaremos en canoas hacia el Poniente

De un crepúsculo ilusionado por el viaje imposible.

Sabes de verdad que el descubrimiento

Hoy día,

Solo es posible en nuestro adentro 

Ganaremos la libertad con la fuerza de mil pulsos

Acaso un réquiem de revoluciones futuras

Para nuestros hijos

Y de aquí

Hasta que la especie humana se vaya  a  donde justamente se merece ir.

Pero mientras descubramos islas vírgenes

Navegando en ríos de peceras

En canoas de amor,

Voy a plantar la semilla de la revolución del siguiente minuto

No de mañana, ni de pasado mañana.

La isla sin tesoro.

Yo soy el tesoro de todas las islas.

Reservado todos los derechos@, en la propiedad intelectual. Del libro de poemas de Damián Patón  Fernández: PALABRAS DE LOS DIOSES. Para contactar con el autor, su correo electronico: Frenetico40@yahoo.es.

Fragmento de : TAL COMO SALES; autor:Mikel Goldstain

Saludos, he estado dormitando, compañeros. A partir de ahora, este blog, será mas dinámico, mas versatil. Leereis poesia, fragmentos de librosa, etcetera. De todo un poco. cada dos o tres dias, tendreis la nueva hornada. Y me encantaria, dierais vuestra opinión, que hubiera un tú a tú en el ring de nuestro conocimiento. Antes de añadir, el nuevo fragmento de TAL COMO SALE, por mIkel goldstain, que publicara por Islavaria, para enero del año que viene, (tambien en versión libro electronico), quisiera dar una breve opinión de algunos libros de este autor y de otros. El libro que veis en portada; CRUCIFIXION DEL ALBA, un librod e poema Editado por SeubaEdiciones-editorial ya desaparecida-, escrito por Damián Paton Fernández, en el año 1996, fue un libro que curó el mar. Si sois de Estados Unidos, en Nueva York, en una de  las  bibliotecas , creo de Manhattan-buscadlo y sino os proporcionare la busqueda-, hay dos ejemplares del libro de poema del autor, Damián Patón Fernández. Es un libro curioso. Un libro de poemas extraño...diferente,a todo lo que se publicaba, hace casi veinte años por aquella epóca. Rompe moldes. os sugiero que podeis encontrarlo, en Roger Llibres, o busxcando por internet, podeis adquirilo por correo tradicional. No es dificil. A partir de ahora, tendreis mas reseñas de libros de este autor, como libros de otros autores. Y ahora os dejó, con unas breves páginas de TAL COMO SALE,, QUE PRONTO PUBLCARA EN LIBRO (formato clasino y libro electronico ; ISLA VARIA. Ya os avisaré.

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Crearon aquel Paraíso para confirmar que estábamos al borde del precipicio. Mientras mil millones de muertos de hambres se devoraban a picotazos, como perros sarnosos, la Gran Industria, las multinacionales, quitaban y ponían los cadáveres producidos por la codicia. Una delirante lujuria decadente de codicia, de poder y destrucción, iba zampándose el cielo, el mar, el aire y la libertad humana. Así estaban las cosas en aquel maldito año del principio del nuevo milenio cristiano. Todo se caía en pedazos. El Gran occidente era un pastel envenenado por el porfirio de su codicia, y los asiáticos y los hindúes y todos los mierdas fanáticos de Oriente y Asia, estaban frotándose las manos: los colonizadores, pronto “pasarán a ser colonizados”. Mientras, los poderosos de las Grandes Multinacionales desmontaban sus centros de producción para llevarlos a los depauperados centros de poder y destrucción de África, Asia y Oriente, sin respetar absolutamente nada. A mí, como a muchos como yo, nos había tocado la peor parte del pastel envenenado en el primer mundo. De hecho, el Primer Mundo comenzaba a parecerse a aun gran centro de concentración, vigilado por el gran ojo de las multinacionales. La tecnología, con sus siervos y sus lacayos dóciles, eran perros hambrientos de sus migajas y despojos del paraíso. Pero…”el Paraíso, estaba allí”. Lo habían construido, como un panel de rica miel, en medio de la gran destrucción. Nos zampábamos el horizonte y miles de millones de desgraciados, parados, en suma, íbamos corriendo hacia allí, en busca de un empleo; la tecnociencia política no nos quería. Estábamos marcados y vigilados por alguna tara, por alguna causa, y yo huía de mí y de todo eso. Mi lengua, como una flecha, atravesaba el cuello dulce y sudado de alguna ramera asiática. Estaba en el paraíso. El paraíso es siempre maravilloso, sólo que bajo la alfombra hay demasiada mierda. Por las noches, voy como un ladrón a esconderme en mi escondrijo, como una cucaracha. Si Kafka me viera, vería como escribo esta crónica del momento presente. Pero sin duda alguna, Kafka ha tenido mucha más suerte que yo, en la literatura, en la vida y más en la muerte. El caso es que estoy aquí, brincando como un poseso. Estoy aquí, sacándome los poros de la piel, sangrando como un estigmatizado. Dios santo, las cosas que tiene que hacer un hombre o una mujer, para poder soportar la monocorde tortura de la vida diaria. Y al final, ¿para qué? Para morirte. ¿Y qué? Después de eso... ¿qué? Siguen naciendo niños, otros la diñan en la soledad, los depósitos de cadáveres abundan en esa soledad sin nombre. Las putas seguirán chupando pollas y coños. Los polis, pegan gratuitamente a la chusma…a los polis siempre hay que darles un puto pretexto para que te den un puñetazo. Los medios de comunicación han inventado su realidad, por si acaso: “la realidad de los poderosos”. Nosotros bailamos la balalaika y, Dios mediante, podremos ir transigiendo mientras podamos seguir consumiendo, en este país tan mediocre y superficial como es España. Occidente se consume. Occidente está sufriendo una invasión silenciosa por parte de sus esclavos de antaño. Occidente se consume en su propia estúpida arrogancia y prepotencia. Occidente desaparecerá. Pero…”yo que ya he estado aquí”; nací en la Tierra, cumplí todos los requisitos.

Multas de tráfico, infracciones morales, perversiones correctas, correctas perversiones y un largo día bajo la prisión de la realidad. Yo que ya he estado aquí, he venido para despedirme; pienso ver más allá de las estrellas.

Pero también el infinito de mi vida. No soy alguien al uso del mundo; no sé conducirme al respecto y tengo bajo la piel todo el rebelde inconformismo de las revoluciones. Yo que ya he estado aquí, como Ezequiel y la salamandra, como el pagano dios de la vida, como las mujeres mentirosas: miento peor que la mejor de todas las mujeres, solo quiero a una mujer y ella es la mejor de las mejores. Yo que ya he estado aquí… os lo digo, he estado aquí.

Con la enorme chusma que vocifera en los mítines y vemos en la televisión, con el dorado rostro de que los necesitamos siempre a ellos, cuando, hermanos, es el revés: son ellos los que nos necesitan a nosotros. Ellos, que nos piden más poder para protegerse bajo murallas de guardaespaldas, y administran nuestros bienes, y nos envían a las guerras, e inventan diferencias para todos nosotros. Ya he estado aquí; estuve en el corazón de todos los torturados y de los enfermos de cáncer, sida, leucemia, muerte y soledad.

VISIONES- ARTICULO

RESERVADO TODOS LOS DERECHOS@

VISIONES PRESENTES CON PERSPECTIVA FUTURA

                                      (Incompleto)

                   DAMIAN PATÓN FERNÁNDEZ

                     noviembre de 2011

Probablemente lo que está ocurriendo en el mundo, no sea más que un cambio de piel doloroso. Una nueva época, pero con las viejas y arraigadas tradiciones humanas: destrucción y construcción. Los países árabes, han dado una patada en el culo a sus sátrapas…Sátrapas que ellos mismos han consentido y han adulado, matándose entre ellos. No hay más que echar un vistazo al panorama actual. Gadafi, ya sabemos como acabó. Ahora las tribus árabes, van a triturarse entre ellas, imponiendo su “Islam”, particular. Túnez, lo hace ha hurtadillas. Egipto, no sabe como hacerlo. Siria, al final sacara a patadas a su dictador supremo y hará lo mismo. Y África, para que vamos hablar. Eso si, tales países, han pedido ayudas a las potencias Occidentales, quienes alimentaron y adularon tales sátrapas…y cuando los occidentales, les han barrido el mugriento suelo de sus sanguinarios conflictos tribales, ahora ellos ponen su caldo de cultivo. Y no es malo, el Islam, en si…sino la estenografía que plantean, que aunque no siendo entendido, poco tiene que ver con su religión y credo original, al igual que el catolicismo ha ultranza y si tiene mucho que ver, con sus “manías particulares”-dicho sea de paso, “manía en griego significa locura”. De modo, que cuando el bloque se conforme, se haga granítico y de una sola pieza soldada, comenzarán a proyectar su locura delirante hacia el exterior. Por supuesto, China, saca partido como puede. China, el gigante de barro, cuyos conflictos étnicos le devoraran a la larga. China, con  cien millones de musulmanes y miles de demonios interiores, en las entrañas. Occidente, esta devorándose en su locura capitalista antropófaga.. Estados Unidos, está aterrorizado, por que el Continente Europeo, tradicional aliado y sustento suyo,  esta flaqueando y le contagia su enfermedad senil…y como Estados Unidos se ha ganado a pulso su mala fama por Latinoamérica…a ver quien acude ahora a tenderles una mano a los latinos. Estados Unidos, ese país tomado  por los judíos ortodoxos…que niega su ayuda financiera a la UNESCO, por que esta ha reconocido a Palestina. ¡EL Nobel de la paz se lo han dado a Obama! Y España, con sus casi cinco millones  de parados y en ascenso-todos estamos en el mismos saco y quién suscribe, también-… ¿Cómo puede un país sustentar tantos millones de parados a los que dejara de pagar, por que no puede mantenerlos y con cada vez mas ingentes bolsas de pobreza? ¿Como pueden los gobiernos españoles imperantes, robar al desempleado años o meses cotizados, diciéndoles que o escoge dos años, un año y el resto de meses y año…no? Y mientras tanto a seguir pagando, hipotecas, impuestos, comida, ropa, colegio…etcétera y nadie se rebota y cierran hospitales o los dejan abiertos a media jornada o quitan Presupuestos para educación, sanidad…o como Convergencia i Unió, que ha ganado dos veces, gracias al pueblo catalán tan realista, como tonto y crétino….no hay dinero para sanidad, ni para los parados, a los que no dan cursos, por mucho que digan…pero si para las múltiples televisiones privadas y locales…Es cuestión de tiempo y veremos…veremos como de un lado ha otro, se germina la bestia de dentro y de fuera.

           

BRONCA-articulo-.

Bronca, artículo de Mikel Goldstain. Registrado en la propiedad intelectual-. reservado todos los derechos@.




             

                                BRONCA

                     (Articulo de Mikel Goldstain)

A veces pienso-y creo-, que tengo la partida perdida de antemano, que pertenezco a otra época y que desgraciadamente , uno esta rodeado de muertos vivientes. ¿Seria esta la expresión, para la gente de esta país, que llamamos España? ¿No sería mejor llamarlo LA PENINSULA DE LOS MUERTOS VIVIENTES QUE SONREIEN Y PATALEAN DE VEZ EN CUANDO? Pero como yo no soy nadie-mas bien un don nadie-, un simple trabajador …amenazado por el paro, quisiera opinar, vehementemente de la gente y algo de nuestra juventud…Una juventud, que esta atontada, acomodada a una situación ,de entre quejica  y mezquinamente rabiosa s. Una juventud que cree que la rebelión o revolución, se hace solo en las redes y un poco, pataleando en las calles. Montas webs, venden su revolución de diseño en la misma red, pero no les he visto hacer frente y protestar por la reforma laboral, por el plan de Bolonia, de manera eficiente…ya digo el pataleo y salir un poquito a la calle y ya está…No les he visto ser solidario con sus colegas de curro; unirse haciendo piña en los puestos de trabajo, dónde los explotan y callan… ¿Y que decir de los padres de estos jóvenes que patalean un poquito y ya está?  Padres , culpables de hijos PASIVOS Y QUEJICAS, que les han enseñado a trepar, a consumir, a ganar dinero como sea, a que en el trabajo hay que ser dócil y nunca comprometerse y traicionar al compañero de curro y perder derechos…y sobre todo, a consumir. Y por no hablar del colectivo feminista, de un puritanismo, rayano en la paranoia, en la mediocridad, que cacarea los derechos, (como sino los tuvieran, como si vivieran en una especie de burka psicológico), de unas mujeres-victimas del “macho brutal”-; culpable de todos sus males y problemas, incluidos los menstruales…que les hemos robado no se sabe que, ha estas alturas y en fin…que ellas pobrecitas sufren brutalidades por parte nuestra y que todos los “machos”, tenemos la culpa de infinitos males, que solo en eyacular y demás…Pero no me quedo corto, en esto…sino en la indiferencia y pasividad, que rodea este país, en su inmensa capacidad para olvidar…joder, ya lo creo. El otro día, estaba curioseando por las redes y vi el blog de un antiguo conocido. El mismo con él que creía tener una relación normal, de vez en cuando, digamos. El mismo que me invitaba (de vez en cuando y por interés, para hacer bulto), a sus eventos poéticos. El mismo que no me invitaba a determinados eventos literarios, no fuera a ser que a ciertos conocidos “de cierto rango”, yo acaparara o le quitara protagonismo. El mismo, que en un recital, a cierto escritorcillo como yo, que publico algo por cuenta propia y le salió bien, le halagaba y le hacia le pelota…quizás, hasta me tiene un poco a raya, por que soy de esos a los que los mediocres y los cortos de  entenderás, atacan de golpe, sin venir a cuento. Soy de esos que no me trago lo políticamente correcto y lo que domestica, al personal… que me equivoco, que siempre recibo puntadas y patadas, por decirlo así y que claro, a él, eso no le conviene, pero de vez en cuando, me tiene en cuenta por si surge la chispa …un trepa vamos. Un  trepa, ansioso de ganar causas, por la vía del halago y el peloteo, de querer pertenecer a una élite…la élite de los famosos de la literatura. Un mediocre con miedo a morirse sin pasar a la historia…pero con obra breve y  paticorta … un enfermo de vacío espiritual…como esa gente para la que trabajo, para magistrados, secretarios judiciales, policías, abogados. Algunos solo te dirigen la palabra, para lo que les conviene…no te dirigen el saludo en los pasillos. Si te cruzas con ellos, en la calle, eres invisible te…eso si, cuando tienen que mandarte y abroncarte, si existes….eres como una especie de siervo, de cosa, rara, que se usa y se tira…y Asia vamos aquí…así vamos.

nuevo poema

Nuevo poema: ISLAS IMPOSIBLES-, del libro de Damián Patón: PALABRAS DE LOS DIOSES. Reservado todos los derechos. registrado en la propiedad intelectual.

                        Ven conmigo a descubrir islas imposibles,

                          Si es que las hay.

       Navegaremos en canoas hacia el Poniente

De un crepúsculo ilusionado por el viaje imposible.

Sabes de verdad que el descubrimiento

Hoy día,

Solo es posible en nuestro adentro 

Ganaremos la libertad con la fuerza de mil pulsos

Acaso un réquiem de revoluciones futuras

Para nuestros hijos

Y de aquí

Hasta que la especie humana se vaya  a  donde justamente se merece ir.

Pero mientras descubramos islas vírgenes

Navegando en ríos de peceras

En canoas de amor,

Voy a plantar la semilla de la revolución del siguiente minuto

No de mañana, ni de pasado mañana.

La isla sin tesoro.

Yo soy el tesoro de todas las islas.

Fragmento del libro: TAL COMO SALE

NUEVO FRAGMENTO DEL LIBRO : TAL COMO SALE, DE PROXIMA APARICION . PUBLICADO POR iSLAVARIA, EDICIONES ICARIA Y BUBOK. RESERVADO TODOS LOS DERECHOS, REGISTRADO EN LA PROPIEDAD INTELECTUAL.

Cuando rememoro Cuba, no puedo evitar sentir una intensísima emoción caleidoscópica, diría que hasta salvaje. Cuando rememoro Cuba, rememoró al sepulturero, pues Cuba fue la muerte de mi juventud y Cuba fue el fin de mi primera e inicial potencia sexual —a uno ya no se le pone tiesa, como cuando joven, la verdad es esta—. Rememorar Cuba es rememorar muchas, muchísimas cosas; el fin del Imperio español y el principio del Imperio demoniaco estadounidense. Y rememoro lo que España era y no fue; rememoro muchas cosas. Rememoro el Sol del trópico, a los siempre aparentes felices cubanos y su infelicidad interior. No hay nada peor que una opresión alegre. Cuando rememoro Cuba, casi me echo a llorar por mis queridos hermanos cubanos, por lo vil que fui. Iba a follar a saco y follé a saco. Cuando rememoró Cuba, en determinadas circunstancias rememoró la maldad del cubano y la perfidia del español. Es bastante curioso todo esto que escribo, porque una de las cosas de la atormentada isla de Cuba que más se me ha quedado grabada, es la luz, “esa luz pura, nítida, salvaje, esa luz de fuego, que penetraba en todos los poros de mi ser, esa luz que parecía retrotraerme a la infancia o a un estado virgen y puro, a un estado salvaje”. Me sentí como Gauguen en la Polinesia francesa. Era una luz, en cierto modo, engañosa, una luz que parecía oscurecer la verdad que irradiaba el escenario de la Habana, de la isla entera en sí. Pues aquella ciudad, la Ciudad de las mil Grietas, el Paisaje Herido, del que escribí en un libro que nadie ha querido publicar hasta el momento, era algo así como los restos de una guerra en la que el ejercito invisible destruyera los edificios, las calles y a sus propios habitantes. Las grietas y la dejadez eran como una plaga, como una epidemia atroz. Si algo me sorprendió de aquel lugar, fue la gente; y los cubanos tienen una inventiva deslumbrante, apretados por las junturas de su miseria. En Cuba, lo reconozco, follé a saco. Follé hasta quedarme extenuado. En Cuba, el sexo era algo más que una moneda de cambio, “era una forma de vivir, de respirar”. Y sin embargo, la miseria habitaba en cada rincón. La miseria impelía a todos los risueños cubanos a buscarse el pan de cada día, con su tantán conformista, con sus risas y su alegría, con música cansina, siempre intentando cautivar al invasor fuere cual fuere. El sexo, era sólo una moneda de cambio, una moneda de cambio para quién pudiera utilizarla, para quién tuviera estómago, gusto o placer para ello. Cuba era una inmensa penitenciaria, donde el sol lucía espantosamente brillante bajo el paisaje impregnado de una belleza extasiante. Pero los pobres, los que siempre sufren el patíbulo, los que bajo cualquier régimen sufren todo tipo de coartadas, de presiones, de amenazas sutiles, revisadas bajo las formas de legalidad para “los de arriba”, tenían que salir adelante, como fuera: vendiendo su cuerpo, engañando, mintiendo, y cada uno, según su ética y moral, convirtiéndose en un criminal mejor o peor. Cuba era una cárcel de aliento feliz, de libertad enmascarada en la risa, la música y el sexo patibulario.