martes, 23 de julio de 2013

NOTAS DE VERANO 2013-1

tEXTO DE mIKEL gOLDSTAIN-SEUDONIMO-. rESERVADO TODOS LOS DERECHOS.

                        PRIMERA PREMISA.





Me gustaría ir por las calles besando a todo el mundo...más no puedo. Ayer lo intenté tres veces y recibí tres sonoras bofetadas. Y es que no me entienden...será posible.

Siempre me parecieron más felices las mujeres que los hombres, en distintos aspectos: más felices en la risa, en el baile y en la comunicación. El hombre me resulta más resuelto, más niño, desapegado de su naturaleza y de su físico. Más autónomo y en general, a la larga puede elegir lo que más le convenga.
Muchas mujeres utilizan su condición de victima según la ley, para denunciar a parejas de las que ya están cansadas y les denuncian por maltrato psicológico o incluso físico-en ocasiones ni hay parte médico-, efectuada la denuncia obtienen ayudas económicas...lo triste es que muchas denuncias son burdas estratagemas y muchos inocentes van al trullo por eso y las que verdaderamente lo necesitan sufren su calvario. Pagan justos por pecadores. Una repugnante ley de género que convierte a la mujer en un menor de edad...


No es cierto que el hombre tenga más tendencia a la violencia...te reto a que lo pruebes...está comprobado que la mujer también es igual de violenta...solo "que la educación ", la ha atemperado y por regla general tiene menos fuerza. Nada más...Ejerce la violencia a su manera. El inconsciente nos engaña, y siempre tendemos a culpar de aquello y lo otro...la ley de violencia de género, aún con sus virtudes, como los grupos feministas, han convertido a la mujer en una víctima, ya por ser mujer. Trabajé durante años en juzgado de violencia domestica...Me niego aceptarlo, aun cuando soy hombre. A mí quienes me preocupan son los niños y las personas mayores...La violencia la ejercemos todos. La mujer no es mejor, ni el hombre mejor ni peor. Todas las personas tenemos los mismos derechos. Tanto la persona masculina, como femenina.

miércoles, 17 de julio de 2013

PASEOS DE LITERATURA Y MUERTE POR LUGARES OCULTOS DE BARCELONA.



Pequeño texto de Damián Patón Fernández/ Todos los derechos reservados.
Junio de 2013- Ciudad Condal.


Tuve un sueño. Iba en busca de un sueño, dentro de mi ciudad. Soy de Barcelona. (Descendiente de portugueses). Y un día de fuego, de un julio que no recuerdo bien, dejé la bicicleta en casa y me perdí por las calles del barrio Gótico. Había soñado que las paredes de la Plaza de San Felipe Neri, sangraban, mientras que el, Gran satán Volaba el claro cielo de puro azul Mediterráneo, como un ave llena de luz demoniaca, por la calle de la Paja (el carrer de la palla), hasta desembocar en la mismísima Plaza de San  FelipeNeri. Yo sentía un grito agazapado dentro de mí. Había dejado la catedral y las alegres ocas, en el patio. No quería rezar-no rezo a dioses con rostro de muñecos y detesto a los peregrinos-, de modo que un día de julio, con un grito ahogándome salí hacia la plaza de San Felipe Neri y me detuve en una fuente rota y muerta. Las paredes tenían cicatrices y el rostro de los niños, gemía como una espiral de agua sustraída de una fuente negra de angustia y olvido. Allí, me detuve, para sentir que en mi ciudad, los niños habían muerto en una guerra que sigue siendo recordada. Esta es mi senda…en busca de la memoria de mis muertos escritas en nuestras paredes y nuestros cimientos.

Skype: damian48518

martes, 2 de julio de 2013

DIOS ESTA ENFERMO



   Autor: Damián Patón Fernández- Julio de 2013- Barcelona

U n día,  DIOS decidió salir de su cómodo Paraíso, que él mismo se había creado. Vivía en las nubes, el tío. Se paseó por su “Tierra”. Y vio, con ojos asombrados lo que continuaba haciendo su creación: el horror del narcotráfico en México…en toda su horrible dimensión. El horror de África y los Chinos, domeñándola y esclavizándola…el horror de Europa y el FMI, comiéndose los despojos de los pasivos trabajadores Europeos. Pasó, claro por España y vio, que los miserables de Arriba, saqueaban todo lo que podían y los de abajo, que les imitaban, en el mismo afán de codicia. Nadie apoyaba a nadie y la gente era mal educada y descarada…así estaban las cosas…y vio Dios, que el cretinismo de su imagen y semejanza le escupía en la cara con el vaho pestilente de su evidencia  y comprobó que la Iglesia, prostituía sus mensajes: monjas que abusaban de niños y niñas. Curas pederastas, también…escándalos de codicia, asesinatos… En fin…Miro algo al Islam y lo mismo… y Dios se dijo: me voy a una casa de putas, para olvidar…aún no ha salido de ahí…está en su orgia celestial perpetua. Un orgasmo de negación de la realidad, total.

Skype: damian48518

sábado, 29 de junio de 2013

HUMILLACIONES PASADAS



TEXTO: MIKEL GOLDSTAIN- Junio 2013- Ciudad Condal.
Reservado todos los derechos.

Mis primeros recuerdos sobre situaciones violentas, el terror y el pánico que ello me inspira, quizás se remontan a la niñez. Quizás la primera vez, sucedió con el vecino de patio, en los bajos en el cual vivía. Eran unos gitanos bastante cretinos y siempre estábamos a la greña. Uno de aquellos días, que íbamos a la greña, logré zafarme de ellos. Hui. Me refugié en una tienda del barrio y el tendero, que estaba con su mujer y supongo debía estar harto DE QUE INVADIERAMOS ELR ECINTO DE SU TIENDA, dijo que acabáramos ya o que el niñato gitano me diera una patada, “en los cojones”. Y me dio una patada en los testículos. Otra situación que recuerdo, fue cuando peleé con un niño de la escuela. Recibí la burla de todos, ridiculizándome: “POR qué él era más pequeño que yo y me había vencido por.”. Le perseguí y le tumbé, con tan mala fortuna que le dejé inconsciente, al golpearse la cabeza con una piedra. Eso me costó un enorme disgusto y me persiguió durante años en la escuela, en la que todos me señalaban. Aquella gente era mierda. La violencia-una violencia soterrada y brutal-, me persiguió, humillándome en todas sus formas y variantes. Me insultaban, se burlaban de mis peculiares orejas. Esto ya lo he contado. El profesor de ciencias, un barbudo que respondía al nombre de Santiago, para hacer la gracia ante las profesoras-y menudos profesionales de la enseñanza que estaban hechos aquellos-, mientras las mujeres reían, me llamó, con la excusa de que quería decirme algo al oído, en secreto. Yo me acerqué y decía: “acércate más”, y entonces…entonces, sentí una enorme presión. Me mordió la oreja y comencé a llorar. Era un niño y los tres adultos, los docentes, que se supone eran mis profesores y debían enseñarme, se reían hasta doblarse de risa. Mi madre se enfureció, claro…, La protesta sirvió para que el profesor me marginara y se burlara de mí en clase. Era un cabrón cretino y ojalá espero lea estas líneas y sepa quién soy. Sino, espero que sufra lo mismo que yo.
Si, esto es violenciatambién rencor y resentimiento.
Toda la violencia que sufría en clase: golpes, insultos, burlas por, mis orejas, mi aspecto físico, mis agresiones, el lenguaje vulgar, me persiguió durante años. Aquella chusma se burlaba de mí, llamándome “feo y orejón”, como el pituso orejudo. Al salir de la escuela, sufrí otros tipos de violencias: burlas y rechazos, por parte de niñatas,(pendejas), porque querían alguien más apuesto y con dinero. Recuerdo una ocasión, en la que estando en una discoteca -,(boliche), unas pendejas, una niñatas, me tiraban de las orejas. Fue algo humillante y horrible. Si yo me hubiera dejado llevar por todo eso, por mi ira-tuve que tragarme tantas veces mi humillación-, estaría en la cárcel. O aquella ocasión, en la que estando en correos, llevando el correo del juzgado en el que trabajaba, los empleados comenzaron a gritarme, porque los códigos postales estaban mal…y salió el director y me gritó y me chuleo y yo me enfrente y en fin…acabó con la policía, haciendo el ridículo la policía y humillándome más. Ya les digo, tenemos unos mossos d’esquadra bastante ineptos. Pero hay más  situaciones humillantes: por ejemplo, él de la vecina musulmana, una pobre desgraciada sin duda alguna, que me insultaba en la calle, y yo no comprendía el por qué, hasta que me dijo, “hijo de puta asqueroso y guarro, porque cuando oramos nos miras por la ventana”. Podría haberle pegado un puñetazo, aquella pobre vagina esclava, pero alguien que se siente molesto por algo, que yo desde luego no sabía que hacia-nunca les vi orar, ni nada por el estilo, pero me es indiferente-, insultándome delante de los niños. Tienes que tragártelo y guardarte tu dolor y llevarlo a cuestas. Cuando llamé por teléfono a la  ASOCIACION DE AMIGOS MARROQUÍES, , me atendió una señora española, cuyas respuestas evasivas .fueron DE una violenta contundencia: “me llamen por el otro teléfono, no puedo atenderle”. Violencia fue, que hablaba con otra señora musulmana, de la asociación de marroquíes de Málaga y soltando un dislate tras otro, dijo que yo tenía que respetar la intimidad de los demás. (Vivo en un tercer departamento y mi ventana se encara a otras ventanas… ¿Qué intimidad?)…En mi vida he oído tantos desvaríos juntos, de esa gente que tienen el cerebro lavado.
Eso es violencia.
Violencia es, cuando una tarde yendo de paseo, hacia el centro de la ciudad, vi como una chica joven se encaraba a dos chicos latinoamericanos, gritándoles de forma virulenta, que le habían tocado el culo. Los tipos pidieron disculpas, aturdidos, pero ella les empujo y entonces uno de ellos se encaró. La tía siguió con una violencia in crescendo, hasta que las vio venir y se fue. Yo me quedé paralizado observando la escena incrédulo, hasta que el tipo, se encaró conmigo “llamándome chistoso, que miraba, intenté clamarle, pero siguió bravucón y me encaré. La situación se encadenaba. Él se puso más bravucón. Yo aún más…hasta que a final, el compañero se fue y el otro me dijo: “Vete a la mierda”.
La violencia no tiene género, ni sexo, ni nada por el estilo. La violencia es pura y llanamente violencia. Al final es eso…absoluta violencia, tanto como un hombre que maltrata a su mujer, como una mujer que maltrata a sus hijos, La violencia no es patrimonio del "macho", como cantan las feministas lesbianas...el macho siempre tiene la culpa. La palabra "macho", es peyorativa en sí y fomenta la violencia en cuanto a la negación como persona del hombre. Me gustaría que alguien me dijera, qué significado tiene, el que una mujer dé a luz y arroje  a su bebe por las tuberías... ¿Violencia domestica? ¿Hembricismo? ¿feminicidio? Por qué no se ha salido a la calle para protestar, entre otras cosas. Por qué no un minuto de silencio, contra "la violencia hembricida". Maltratos hay de mujeres, de hombres, de niños, personas mayores y los poderes facticos femeninos no les dan bombo y platillo...se necesita esta cortina de humo, para velar la auténtica realidad en sí.
ESO ES TAMBIEN VIOLENCIA. LA VIOLENCIA EJERCIDA DE ALGUNAS VICTIMAS CONTRA TODOS, SIN DISTINCION, POR QUE SI Y POR INTERESES.

Skype: damian48518

lunes, 24 de junio de 2013

LETANÍA DE OTROS MUNDOS



Autor: Damián Patón Fernández- junio 2013- Ciudad Condal
Reservado todos los derechos. Texto propio del autor.


Solo me arrastro entre las multitudes. Solo me barre el viento, como una hoja seca y mi soledad muere en todos los lugares y me digo: estas bien soy yo… ¿una palabra amiga? Está bien ,soy yo…no escribas más…camina, detente y que el mar lo diga todo…está bien, está bien ...sigues aquí…sombra de mí mismo.

Y tengo a Dios en el costado y a Satán en la sangre. La puta del bien. La virtuosa del mal. Las viejas comadres merodean por los mercados, cuchicheando males ajenos, penas de otros, con la lengua larga y el cuerpo reseco de amores olvidados. Aquí estoy yéndome por los espacios siderales, en busca de la boca insurgente. Que me quiten lo bailado, que a mi cuerpo nadie le roba los placeres sentidos.


Skype: damian48518