MIERDA-mIKEL gOLDSTAIN

                       MIERDA

             Mikel Goldstain

 12 de junio de 2012

Mierda es una hermosa palabra, cuya pureza radica, en su esencia. Mierda es pureza, pero la pureza del detritus, de las cloacas, del humus, del estiércol, de la putrefacción, de los gusanos, de los deshechos ,de las compresas usadas, de las gasas, de los cementerios y sus cientos de cadáveres en estado de descomposición…mierda es el resultado de eso, pero de esta materia , de la materia de toda putrefacción, surge en efecto la mierda. Y a eso vamos, a la mierda misma. Puesto que esto no es literatura, ni un articulo… ¿Qué es? Esencialmente mi mierda, mi contramateria. Cuando hablo de mierda, por supuesto hablo de los tiempos actuales. Hablo de la crisis de ética, moral, convicciones que azota a europa…ese Continente en plena descomposición, …ese cáncer lleno de lagas de codicia. Y ahora vamos, al fin y al cabo, al asunto de esa mierda…me refiero a nuestros bancos, a nuestros gobiernos, a nuestra gente. ¿Qué mierda vamos hacer con la mierda de los mierdosos banqueros? Están desacreditados y han estafado y robado a manos llenas a los más débiles, a los simples trabajadores, a los que desprecian , cuando van a los propios bancos con sus sistemas de seguridad, con sus vigilantes…ellos han engañado a los pobres y humildes jubilados y trabajadores…esa gente, que viéndolas  venir, nunca su unió a los demás…por que todos esos humildes, también han pecado de codicia y de mezquindad, mirando a otro lado…toda esa gente, también es culpable a su manera, de fechorías a su estilo. Si la gente creyera más en los derechos que el dinero, no sucedería esto. Si todos se unieran, no ocurriría esto. Si todos fuésemos a darles su merecido a los ladrones, parapetados en las fuerzas de seguridad. Usureros sin alma que nos expulsan de nuestros hogares con impagos de hipotecas y encima nos quedamos en la calle y con deudas...sin un techo. Firmamento puro a plazo fijo. Endeudamiento de estrellas. Si la escoria repugnante y mentirosa del gobierno, no se solazara con la chusma de abajo, apática, que no quiere problemas y mira para otro lado, por que mientras no me suceda a mí…hasta que me sucede, claro. Todos los parados-yo estoy en paro-dicen 5 millones y no s  unen, se asocian y se  autogestiona, para defenderse. Los sindicatos, verdaderos traidores, los mas iguales de los iguales. Los indignados, ya no existen y la mierda campa a sus anchas por la sociedad de consumo….mierda y mas mierda…toda esta queja, es una puta mierda.

AGUJEROS DE LUZ

AGUJEROS DE LUZ, es un cuento menor de Mikel Goldstain. Registrado en la propiedad intelectual...

               

20 DE ABRIL DE 2011

Se llamaba Gabriel Canter y vivía oculto en un pequeño apartamento en el centro de la ciudad. Era ciego de nacimiento. Tras la muerte de sus padres, en un terrible accidente de coche, aquel hombre ciego y alto, heredó, el pequeño apartamento en el centro de la ciudad. Sabía cada paso que dar. Casi conocía al milímetro, las escaleras que tenia que subir. Tres pisos, sin ascensor. Luego, sacaba a tientas las llaves y encajaba con precisión la llave en el ojo de la cerradura y al entrar, ante la suspicacia y mezquindad de sus vecinos, nunca daba al interruptor, para que hubiera luz. No la necesitaba, era ciego. Cuando caía la noche, brotaban los mágicos misterios que habitaban en el apartamento. Si hasta aquel momento su vida, fue una senda oscura, una noche terrible y fría, donde cada voz ajustada a la melodía de un rostro impreciso, que él se imaginaba, a su modo y compostura, cuando heredó el pequeño apartamento de los difuntos padres, la luz era una mentira, un simulacro. La luz, era una bochornosa farsa, que evidenciaba la ceguera de los videntes. Al entrar en el apartamento, guiado por el  bastón, caminando con soltura y agilidad, sin tropezar con objeto alguno, con silla alguna, con mesa alguna, entonces, sabía que los agujeros en la oscuridad, acudirían a él. Cada  agujero, se apoderó de él, con furia ignota…como si al absorberle, en la peculiar osmosis, la oscuridad fuera materia tangible .En los  agujeros de luz, en efecto recobraba la luz. Todo comenzó al topar con la pared, calculando mal los pasos y de repente, tropezó con los agujeros de luz y cayó de bruces, en  un agujero lleno de paisajes y mares tumultuosos; paisajes bañados  por una luz nítida, que  jamás antes, pudo ver con los ojos, pero si sentirlo. Y ahora, si…ahora podía apreciar el fulgor y la belleza de la formas. La belleza del árbol, del río, del agua, del cielo, de los edificios, de la gente….

DIARIO DE ALGUIEN-MAYO

Nueva entrega Diario de alguien.

23 de mayo:

Día luminoso .De penitencia. Llevé a mi hijo a la escuela: autobús y vuelta a pie. Cuando volví a casa, es como si me encerrara en una tumba. Creo que en algún momento me hundí. Me paralicé. Estar en paro, es lo que tiene…juego conmigo mismo, hacerme daño.. Estuve mirando la pantalla del ordenador, como un bobo. Sin destino, pensando: pasaré toda mi vida pasa así, sin conseguir mis objetivos…y tengo casi cincuenta años. ¿Me rindo? Intenté hacer algo, pero acabé visionando páginas porno, para aliviarme. Mal asunto. Eso no me decía nada y acabé masturbándome. Vacío. Luego aderecé la ensalada de patatas. Hablé por teléfono con mi mujer en el curro. Miré la tele: cadena cuatro, escuchando a los contertulianos las sandeces de la política: hundimiento. Comí y finalmente, me dormí un poco. Mi mujer volvió a llamarme y me despertó de la semisiesta. Hablamos de las supuestas vacaciones en agosto…ya veremos. El dinero. Queremos ir unos días a Málaga y Marruecos, con los crios…ya veremos. Luego preparé la lavadora, colgué ropa, fregué los platos. Vino mi hija para hablarme de sus cosas. Entraba tarde al cole. Me leyó un poema horrible, con el que participó en un concurso en la escuela y quedó finalista. Horrible. Me dijo que me había llamado alguien de “la radio”. Enseguida comprendí, quién era. Contacto de Facebook...la señora MR, localicé el teléfono y la llamé. Parecía tranquila. Hablamos del asunto de leer poemas, etcétera. Mataró. Ir para un encuentro. El martes lectura….ya veremos. Por la tarde examen de gramática francesa. Mucha gente. Estaba José y Porfe….también, Anna, tan linda y bonita. Sudé como un pollo haciendo el examen de gramática…me quedé en blanco. Me fue fatal. Dejé el examen sobre la mesa, después de dos horas. Bajé calle abajo con José y Porfe. Hablamos del examen. Luego apareció Anna y Teresa…hablamos y blaba blabla. Anna, sugirió ir de cena…pero como ya dijimos, el personal no participaba. Llegué a casa y me encontré a mi mujer irritable. El niño ante el ordenador. Mi hija, arriba  y abajo. , explicó a que su amiga J, tiene problemas con sus padres y van hablar con un mediador o algo así. Precisemos: J,. Dice mi hija, que el padre de J, es un machista, que la obliga hacer la comida. Que viven de las apariencias y todo eso…, el padre llega a casa y se tumba con su gran barriga tomando una cerveza y la madre igual. Me deprimí por todo un poco. Me acosté tarde y obligué al crío ir a la cama.

RETORNA: DIARIO DE ALGUIEN

Retorna DIARIO DE ALGUIEN DE MIKEL GOLDSTAIN.

22 de mayo-Horta- Barcelona -     DIARIO DE ALGUIEN

Un día turbio. Horrible. Parece que el mundo esta al borde del precipicio. El escándalo financiero: Bankia y demás. El gobierno hace aguas. La cumbre de Chicago. Por la mañana, desasosegado, fui a la habitual casa de putas, en la que ya tengo cierta confianza. Volví con Anna, que estaba libre. Una ucraniana, que está buenísima. Rubia…un rostro de arcángel virginal. . Follé con la ucraniana. Me folló. Me la follé. Es primavera.

Por la tarde fui a clase de francés. La profesora a la que no le gusto-ella sabrá por qué-, apenas me mira o pregunta. Me obvia. Me ningunea .Pero yo sí, le pregunté…si iba a participar en la huelga. Resoplido. Dijo que tenía exámenes y le consultó a otras compañeras, que también son profesores, quienes, apenas argumentaron nada…tenían trabajo y además, no iban a perder un día de sueldo. Eso es lo que ocurre…eso…es lo que ocurre. Esta  gente de estómago agradecido…estos funcionarios, aburridos, hemipléjicos…de vidas programadas…que no creen en nada, que olvidan por que están hay y que pasan con el tiempo y el tiempo pasa con ellos. Esta chusma, cuyos sindicatos, han pactado con los gobiernos, para permitir que griten y salten un poquitín y ya esta. Esta gente muerta. Y recordé, alguno de mis empleos, en empresas de trabajo temporal. Cuando fui como botones a horas, en un hotel de cinco estrellas…cargando y descargando maletas. Como nos trataban los propios empleados. Como fui tratado, por el gerente, cuando dije que había cumplido mi horario en la empresa de trabajo temporal y como los empleados se reían y el jefazo, como si fuera escoria, si molestaba por ello. No me quisieron más. Esa chusma, tanto la de abajo, como la de arriba, es la que me pone enfermo. Esa despiadada falta de respeto y de consideración. Por eso, me resultó patético lo de la profesora. Y hoy hay huelga de la enseñanza publica, a pesar de que los colegios concertados no van ha ir…por que no son solidarios con los compañeros…o los que pretextan que no van a perder un día de sueldo… ¿Solo valoran el dinero? ¿Y después de eso qué?  No hacen falta más palabras. No. Exámenes finales…volví. A casa.

SER ARTISTA

texto de Mikel Goldstain. Registrado. En la propiedad intelectual. reservado todos los derechos).

Si aspiras a ser artista, olvídalo, todo él que aspira a ser artista de cualquier clase, edad o condición, estaba abocado, inevitablemente al fracaso, la burla, el desprecio y la humillación. No merece la pena, en absoluto ser artista y muchísimo menos, en los tiempos que corren. Si además, de aspirar a ser artista, lo eres y te sientes artista y creas…es mejor, que lo dejes todo y simplemente te dediques a otra cosa, mas ingrata, mas deshonesta, pero mas gratificante a ojos vista del restos del mundo; de tus padres, de tus hermanos, de los idiotas de la calle, d e cualquier imbécil con el que trabajes…es mejor ser puta, cabrón, banquero, barrendero, limpia retretes, friegaplatos, incluso asesino o político. Los artistas no valen una puta mierda. Los artistas, son el

1. deshecho de la humanidad. Auténticos inútiles. Están muertos. Es mejor un futbolista, que esta considerado un bien social e incluso para la humanidad superficial y rastrera, que ser artista…no producen, no alimentan, no generan riqueza y encima son un fastidio, para editores, productores, managers, representantes, etcétera. Los artistas, son el mal del mundo, de la humanidad…no deberían ni existir…es mejor ser policía, (que ya es decir), médico prepotente, chuloputas, estafador… ¡pero artista! Dios, que vergüenza, que humillación. Todo lo que importa es que tengas mucho dinero, que ganes mucho dinero o que proporciones muchas ganancias para quién trabajes, que seas comercial…entonces, te veneraran, dirán que eres un gran genio, te citarán en la Enciclopedia Británica, en Wilkipedia, en los telediarios. Hablaran de ti en la redes sociales…serás la comidilla de los intelectuales de papel couché Estarás en  los mentideros y saldrás en las fotos y en la televisiones, rodeados, de desgraciados, que solo tienen apariencia, dinero  se hacen la pelota entre ellos, sonriendo ante las cámaras, envueltos en vidas opulentas, follando como conejos enfermos, tomando cocaína y dando la  mano a esos tahúres de la política, a monarcas ineptos, a productores aún mas ineptos, que en cuanto no seas para ellos comercial o fabriques un producto superficial y vendible…estas fuera del circuito…además, nadie te ayudara…nadie en realidad ayuda a nadie…no vaya a ser que les quiten el puesto…¡PERO SER ARTISTA, IDIOTA, SER ARTISTA ES PARA GENTE QUE SE MUERE DE HAMBRE EN LA CALLLE Y SE PUDREN EN UN ALMACEN OSCURO, DESGARGANDO CAMIONES, Y RODEADOS DE IDIOTAS GARRULOS!. Eso si que es ser artista…y nadie les hace caso. SER COMERCIAL ES SER ARTISTA, DAS DINERO…

PROSA: BAILE SELVATIVO DELE SQUELETO

Texto, Mikel Goldstain. texto de su aficción por el látigo, els ado y el laudano. Texto,escrito en pèqueños agujeros de soledad y queso gruyer. VOlveremos pronto a las nuestras.(reservado todos los derechos. registrado propiedad intelectual).

Baila el esqueleto selvático en los compases de la noche herrumbrosa, su aire de muerte, mientras los firmes alcohólicos lloran su vínculo con el asco y la amargura y la realidad se convierte en un cometa sin regreso. Baila el esqueleto selvático, su aire de muerte y la aurora teñida de heroína y fuego, envía racimos de muertes a la calle de esta ciudad. El fabricante de imágenes, excreta ataúdes para devorar la ceniza. Legiones de hueco y soledad, alimentan la nada y el vacío. El esqueleto selvático y herrumbroso, crece en la impotencia suprema. Nadie ha de mencionar nuestros nombres en los círculos quebrantados de la soledad. Vocearán nuestros ultrajes en los caminos y vendrán sin amaneceres ni noches y arco iris remedados de fuego; niños al socaire que conocen la artesanía del cuento y el fabulador. Pederastas desnudos y vacilantes, atrapados en el ebrio ramaje de los alcohólicos, siempre apresados en la rabia, la muerte y la esclavitud, en el vaso y en el alma.

DE OTRAS SOLEDADE

Prosa de Damian Patón- registrado en la propiedad intelectual.

  DE OTRAS SOLEDADES

11 de mayo-Damián Patón  Fernández

 A veces, ya sabes, no todo es como uno se imagina. Hay días buenos; festines gloriosos de luz, buen humor. Festines de gente considerada y educada. Festines de amor y comprensión. Pero en ciudades como esta, como Barcelona, el  oprobio de la mala educación, se hace presente y si abres la puerta, ni te mira, ni te saluda, ni te da las gracias. Hay días que uno no tiene ganas de revolcarse en el rebaño, hay días, que es mejor ser misántropo, cerrar con siete llaves, la puerta de tú casa y mirar por la ventana , el decurso del tiempo. Pero hay días, cuyo festín es dulce y agradable y entonces, la humanidad saca a sus muertos a plena luz. Los sacas, a guantazos, a puñetazos de sus tumbas y pasea con sus muertos, por los lugares mas recónditos: los ves del brazo de sus muertos en las ferias, los ves, en las terrazas de los bares, los ves acompañados con sus muertes ,de mujeres hermosas, visitando burdeles y grandes almacenes. Hay días, en el que el olvido es una metáfora obscena y los hombres olvidan lo que hicieron y por que lucharon.  Esos días de festín oscuro, nadie sale de sus casas. Vive la vida, viéndola pasar, mirando con ojo de buen cubero la pantalla de los ordenadores, de los tablets, de los televisores. El celuloide congénito de una soledad, que tiene nombre de mujer travestida, de jugador trucado, en el fondo de los mares donde naufragó un yate imposible…Hay días, en el que cuando miras el nicho de tú futura muerte, te da la ris.. Hay días, en los cuales el odio y las humillaciones salen a flote y te ahogan, como un cúmulo de excrementos que bloquean las salidas de las letrinas. Hay días, en los que mejor es ir de pesca, buscar  el cachalote armonioso de un mar embravecido, dónde cazar hermosas algas marinas y hay días, que la soledad tiene el rugido de las multitudes y la compañía te hace sentirte incomprendido y solo, como nunca lo estuviste, cuando te sentías solo y rechazado, de veras.