SOBRE EL CAMINANTE DE HOJALATA

Autor: Josep Piella Vila/ Poesía/Editado por Playa de ÄKABA/78 páginas.(I Premio Poesía Playa de ÄKAba)

Artículo de Mikel Goldstain/Abril 2015- Barcelona. 

Como lector, agradezco a los poetas, que aún “caminen”, por este mundo, regalándonos el fruto de su vida interior. Por qué sin poesía, sin novelas, sin libros en general… ¿Qué sería de todos nosotros? El Caminante de Hojalata, pertenece a ese género de poesía que es exclusivo del autor. Todos hemos sido ese Caminante de Hojalata, que ha vagado por las ciudades por el mundo (y su mundo interior), en contraste con la realidad.  Puesto que me leí, este libro de poemas, en determinados momentos de hojalata, cuando la artillería de la soledad me golpeaba, puede sentir esa soledad de las cosas, la ciudad y los demás; en estos poemas, que nos abren  como puertas, la realidad y la hiperrealidad de los hechos. La poesía, lógicamente no es novela y la poesía se debe leer cuando de repente necesitas la compañía de los poemas en medio del fragor de los hechos, de la batalla cotidiana.   Es una poesía transparente, clara, casi como una fotografía. Como si el mismo autor lo hubiera grabado con la cámara de video de su mente , volcándola directamente las imágenes sin aliñar; El fleco de una servilleta de papel, una sala de cine vacía con alguien llorando , solo entre la multitud de butacas vacías. El gentío en el metro. Los niños jugando en plazas castigadas por la ausencia. La luz de la ciudad. La soledad de los cuentos de hadas. El hastío mientras, comes solo en un restaurante, en el cual, todos los comensales están en buena compañía, menos tú. Poemas que poetizan una realidad sin poesía y a fuerza de inspirar ese color insípido; sepia, restallan como un espejo que refleja toda la potencia de su luz. “Tengo miedo a tanto espacio inmóvil”-poema: Camino IV, pagina 15. Y uno siente que el curandero, puede susurrarle cuánticas notas mágicas de tiempos perdidos, en medio de este presente que adolece de visiones digitales, hermosas y deslumbrantes, pero virtualmente carentes de carne y hueso. Aquí la soledad se convierte en una esperanza. Una soledad sin trajes ni victorias, pero tampoco pesimista. Depurada. Depurada, como un payaso sin disfraz. Me he sentido extrañamente identificado con esta soledad de caminos en el cuento de Alicia. Es muy raro. No sabría como decirlo, pero los poemas me han resultado una hoja de ruta, de sentimientos sueltos y fellinianos. “En la habitación de al lado un televisor habla de un atentado con 52 muertos en la cola de una panadería en Kabul”-Camino XIII, página 24. Y. “La soledad es esto, tiempo sin esperanza”.  Lean este libro como yo lo leí, en momentos estacionales, cuando el primer café de la mañana nos hace degustar el día que viene. Somos, Caminantes de Hojalatas, con la textura de la carne y los sentidos que nos da la vida.

 

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VICISITUDES DE UN ESCRITOR EN LA SOMBRA

 

 

 

 

Artículo de Mikel Goldstain/ reservados todos los derechos/ Abril de 2015- Barcelona.

La vida te sitúa, en esa órbita a veces, en la que te convences de que tienes buena o mala suerte. Lo más sencillo, lo obviamos: no hay nada como la salud y ser feliz. El otro día, mirando fotos en Facebook; vi fotos de gente, que me recuerda al asco que me produce la mezquindad humana. He llamado a muchas puertas como escritor desconocido, como escritor en la sombra. Muchas. Me han ninguneado y despreciado hasta límites incoincidibles. Esto ya lo he dicho en numerosas veces. Una de las últimas, tuvo como protagonista a una  señora, que vive en una región de Andalucía. Una señora que se prodiga así misma, poniendo fotos de sí misma en numerosos eventos, en la que ella es la homenajeada, premiada y laureada. . La tal señora-vamos a llamarla, respetuosamente así-, conduce un programa de radio, una web y demás. Le envíe un ejemplar de un libro mío, descatalogado y en fin, lo obvio. Esto él lo más normal. Lo que no es normal es lo que sucedió. Me prometía aquello y lo otro, sin cumplir. Yo no presiono. Quien quiera leerlo que lo lea. Ella no me pidió el libro. Yo pregunte ‘y ella aceptó gustosamente. Fue bastante miserable su actitud. Me ninguneaba  y se mostró altiva y orgullosa. Este hecho es meramente ilustrativo. Una nimiedad con otra vicisitud,  que me sucedió hace un par de años. Me presentaron a un tipo del barrio, que escribía como muchos, como yo. Un tipo calvo y que parecía simpático. La razón de conocernos tenía que ver con escribir un libro sobre Barcelona. (Se escriben tantos). Quedamos en vernos. Yo le regalé un libro mío y él, uno suyo. Al final, le invité a cenar a él y a su pareja. Todo fue bien. Normal. Y no volví a saber nada más de él, a pesar de toparme con él, en el barrio. Ya saben ustedes que existen medios de comunicación: correo electrónico, Facebook, teléfonos móvil y fijo, videollamadas, etcétera. Pero además si te lo encuentras en el  barrio y m iras hacia otro lado, sin razón objetiva alguna…. Bueno, decidí pasar de todo. Hete aquí, que coincidimos en la Primera Jornada de Escritores de Horta-Barcelona-. Por causalidad en la programación de presentaciones, yo estaba antes que él  para las firmas y él, después que yo. Lo más repugnante de todo, es que cuando acabé mi turno; él tipo estaba esperando detrás de mí, sin saludar, junto con su pareja, sentada en un banco con cara de mala hostia. El tipo rodeo la calle y se ocultó, para ni siquiera saludarme. Fijaos bien en la mezquindad humana: le invité a cenar, en una cena normal,  simpática en la que él prometió, devolverme la invitación y demás a su casa. Nunca tenía tiempo para leerse mi libro-yo nunca le pregunté-, pero él en cambio, constantemente, preguntaba, si me había leído su libro. No hubo ningún conflicto, no hubo nada más que lo que cuento. Créanme, en cuanto a la mezquindad humana, todo es posible. He visto al tipo calvo en asociaciones de escritores, haciéndose fotos. Poniendo reseñas de sí mismo, llamándose escritor. Cuanto más poder, más cerca se arrimaba. Pero obviaba, un gesto amable, amistoso, que no tiene nada que ver con la literatura, sino con las personas. No era más que eso. Nada más que eso. Créanme si para ser un artista-, en este caso un trepa, personas que ansían el poder-, uno tiene que comportarse así, es mejor cerrar el chiringuito y retirarse a los cuarteles de invierno. Otros sin embargo son más amables. Los lees, te responden a los correos, pero nunca preguntan por tú obra. Ni les interesa. Les interesa que tú leas su obra, por eso están atentos…Por una cuestión de ego. ¿No les parece triste y patético?

 

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SOBRE LA CANCION DEL BARDO

(Artículo de Mikel Goldstain/ Todos los derechos Reservados)

(I premio Narrativa Playa de Akaba)- Autora :ÜNA Fingal-Editado por Playa de Akaba./167 páginas.

Sucede que al escribir una opinión de lector sobre un libro,  que contiene en sí,numerosas reseñas y opiniones, parece que uno va a la pata coja y redunda en lo dicho. LA CANCIÓN del Bardo, cuenta con pulso sereno, pero desgarrado la historia del joven dublinés, Olcán Finnegan, allá en las postrimerías de la primera Guerra Mundial.De esta guerra y otros sucesos, Olcán nos relata en primera persona, las impresiones; el dolor, la alegría, de todo lo que le acontece, con serenidad, lastrada por un dolor sordo. Hay una especie de pulsión apagada en la narración que se deja sentir. Pero no quiero contaros la historia de estas páginas llenas de una angustia y a la vez superación,  que me desconciertan, no porque se manifiestan, sino porque se esconden. Quisiera decir que a pesar de todos en la historia de Olcán, vence el impulso por la vida, por seguir viviendo, como cantaba Joan baptista Humet en una de sus canciones: Hay que vivir amigo mío. Este libro está contado en voz baja, con calma pero con el dolor y afán de los que estuvieron allí, por alguien que no ha estado, pero por un curioso sentimiento de empatía, se ha metido hasta el fondo, como si Olcán en ocasiones fuera la autora…sin menoscabar al personaje. Y eso sí que asombra. La CANCION DEL Bardo, Está Contada, para todos. Es algo más que una novela histórica-que no lo es del todo-, sino la historia de unos seres humanos en un contexto histórica, pues está es la verdadera historia: La de los seres humanos.

 

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Sueños rotos/ ilusiones perdidas.

Reservados todos los derechos/ Mikel Goldstain- 22 de abril de 2015- Barcelona.

 

He decidido que este año-2015-, si mi lucha de convertir en realidad mi sueño de ser escritor-…Entiéndanme, no me refiero a eso de ser famoso, salir en la tele y ser el gurú de gente que no conoces-, sino ser ESCRITOR, tener mis lectores ser reconocido…Mínimamente reconocido. De no mediar algún milagro o editor con los pies en la Tierra y la cabeza en el mundo, cierro el chiringuito. Estoy cansado de trepas, de lameculos. De los eternos ninguneos. De faltas de respeto. Al fin y al cabo, no dejaré la literatura, a menos que ella me deje a mí. Tengo la impresión de que no va a ser así. Seguiré siendo escritor hasta el fin de mis días. Escribiré en la sombra como he hecho, desde mí más temprana juventud. Mis novelas, quedarán ahí, tanto las concluidas, como las inconclusas. Las editadas-, mayormente pagadas por mí, en coedición y autoedición u otras publicadas sin cobrar un euro-, seguirán nadando en internet o en estanterías de librerías de segunda mano, hasta que desaparezcan o alguien las desempolve. No pertenezco a la élite, ni a la casta. Pedí audiencia y me cerraron las puertas. Me miraron por encima del hombro. Me codeé con gente que está ahora en la televisión, pero no me conocen por la calle. Y creo que es mejor así. Uno debe ganarse al lector por sus propios méritos…Pero si no te dejan, sino te permiten siquiera entrar en el descansillo, tienes que frenar: La lucha ha sido larga. Aún soy algo joven, pero ya vale. He hecho de esto la vocación de toda mi vida, o de parte de mi vida. No sacrifiqué parejas, ni hijos por un sueño. Me alegro enormemente de no pertenecer al Círculo de escritores y demás artistas en el poder. Soy otra vez. Una voz que resuena libremente y esto se  paga. Mis amigos son personas muy humildes. No me codeo con clichés egocéntricos. No me van esos rollos.  Los escritores, es sabido, no nos ganamos la vida  escribiendo, pero si ganamos la vida, con los lectores. Por lo tanto una novela, en el cajón, es un universo encerrado en un agujero negro. Intentaré colocar algunas cosas escritas hace una década y sino, pues a continuar viviendo. Ahora mi labor en la sombra, será vivir como todos, viviendo como un escritor en la sombra, como un receptor y ya está. Si  en todo lo que queda 2015, no surge un pequeño halito de vida; yo Mikel Goldstain-seudónimo-, Damián patón, nombre real, retirara la nave de las orillas del mar de la realidad agridulce y se quedara varado en su monasterio interior. Escribiendo en las sombras y en la luz, hasta el final.

 

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DE LOS QUE NO PREDICAN CON EL EJEMPLO

  Artículo de Mikel Goldstain/ Marzo de 2015/ Barcelona. /Reservado todos los derechos, a favor de la comunidad judía y el propio autor.

                                    

A veces, creo que soy un extraterrestre con envoltura humana y sentimientos terrestres, que no encaja en ningún lugar de este país, tan miserable y rastrero, que vive de sus pequeñas codicias, que habita en un consumismo, ya credo religioso de los libros de catecismo compulsivo; el consumes y luego existes. Un país tan mediocre como este por voluntad propia, solo exige un ejercicio de jaculatorias matinales y abluciones de puro asco. Afortunadamente soy de este suelo patrio. Desgraciadamente habito en él y no me queda otra. Soy, casi, pobre de solemnidad, aunque no falto de solemnidades. El otro día, escuchando al escritor Perez Reverte-, cuando Perez Reverte era bueno escribiendo y no se vendió a los mercachifles-, compartía alguna de sus afirmaciones. Que los ciudadanos de este país son cómplices y rastreros lameculos de los gobiernos actuales, ( en especial en Andalucía, Cataluña , Galicia y Madrid), dónde el partido que sea-da igual sea Pp, Psoe o la madre que los pario-, practican políticas contra los propios votantes, quienes a su vez, carecen de conciencia y votan al poderoso que solo codicia dinero y le exige hasta el aire que respira , encarcelándole si sisa un solo  céntimo, a esa batahola de ladrones sinuosos, que son los mandamases de la Agencia Tributaria, que apoyaron a la Infanta , y a su marido. O el banco de España, falseando cuentas y haciéndole la cama a Bankia. Así estamos, así somos. Y para qué hablar de las tarjetas black. De los hospitales gallegos y catalanes, donde el paciente, es tratado como un felpudo y hasta te limpian el culo en público. Y eso en comunidades donde se ha votado una y otra vez al mismo partido, poseyendo experiencia y práctica de sus políticas contra el ciudadano. Qué decir de la reforma Laboral, donde los trabajadores dejan que les roben el sueldo y nos e unan y rebelan. Entiendo que existan muchos que no puedan hacer otra cosa, pero es que no les saca de pobre y no les soluciona el problema. Y no voy hablar de los empresarios de este miserable país, que se sostiene por que todos quieren ser igual a los poderosos. El motor de la envidia. Los empresarios de este país, son lo más asqueroso del mundo. Una lacra. Quieren ganar dinero a toda costa. No favorecen el enriquecimiento del país, ni siquiera les interesa que se prospere. Usan a los trabajadores como una pieza ínfima, y si exige sus derechos, lo echan a patadas. No creen en los derechos sociales, no creen en nada. Si te pones enfermo eres un problema, si te quedas embarazada, eres un problema…etcétera, etcétera. Y no menciono a las mujeres empresarias, que no han hecho nada por sus congéneres obreras, ni siquiera las obreras por sí mismas. La clase obrera de este país, se ha traicionado una y otra vez a sí misma. Aquí nadie cree en nada, solo en el futbol, vacaciones en el caribe, su coche y tener estudios para pavonearse. No se cree en la ciencia, ni en la cultura, ni en la educación. Ya en tiempos de Juliano el Apostata, se conocía a España, como un país sin tradición cultural. Damos asco. Este es un país de necios engreídos, de chusma superficial por voluntad propia. De gente que se queja, de que el libro es caro-no lo creo-, y gasta en restaurantes y yendo al futbol un dineral. Y esto, es solo poner un ejemplo. No he oído a nadie quejarse de eso. Ni de las discotecas, ni del consumo de cocaína y marihuana, que aquí se estila. Y aunque creyera en las palabras del insigne escritor, creo que él no ha predicado con el ejemplo. Creo que él, es como lo que critica: una cierta prepotencia, un sentarse en el trono acusando a todos de sus defectos y él, es el primero que los practica, sobre todo vendiéndose a las multinacionales de editoriales que son cualquier cosa, menos creadores de cultura, donde prefabrican libros a medias con el autor y escritores de encargo, que les ayuden a rellenar páginas, para ellos cobrar un sustancioso sueldo e irse de vacaciones a Florida, por ejemplo. La prepotencia de este escritor y de otros-los cuatro escritores elitistas de un país de analfabetos por voluntad propia-, que ha manifestado, en congresos de jóvenes escritores-yo no estuve, me lo dijeron, pero tiendo a creerlo-.que los jóvenes escritores eran ingenuos y que él vendió mucho en México. Hay que vender… Los trepas de la literatura, los decir: “yo he vendido tanto y tú no…soy mejor escritor que tú, La tengo más larga”. Esas memeces, esa mierda que ellos practican, muy al uso chabacano español y…que ellos critican, pero no dan ejemplo. Ya lo dijo, Antonio Machado, poeta nada sospechoso de ese tipo de prácticas y falacias: LA ESPAÑA QUEN PASÓ Y NO HA SIDO. Siento asco.

 

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INTERACCIONES NEGATIVAS

Artículo de Mikel Goldstain. Reservado todos los derechos. Febrero de 2015.

Barcelona.

 

 

Las interacciones negativas-como las positivas-, son aquellas que asociamos  a nuestro esqueleto psicológico, ya como un hábito malsano o sano, por decirlo de una manera llana y sin soltar rollos raros. Escribo sobre esto, porque hemos olvidado, muchas cosas de nosotros mismos. Estamos en una pendiente peligrosa. En realidad soy pesimista-siempre he pensado que los pesimistas ocultan grandes optimistas, desencantados a  fuerza de desilusiones-.Hace unos días, mi hermano pequeño, que está sin empleo como yo, me comunicó, muy animado, que había encontrado empleo. Me alegré. Lo que me llamó la atención, es que lo contaba, como si le regalaran algo o le hubiera tocado alguna suerte de pequeña lotería. Y es normal,  su actitud. Lleva tres años sin trabajo.  Cuando vas a una entrevista de trabajo- hace ya tanto que no voy-, es importante no mostrarse desesperado.. Pregunté a mi hermano, como había encontrado el trabajo. Como siempre, me dijo. Es decir, nada de Infojob. Sino, tirando de coche, recorriéndose sórdidos polígonos industriales y dejando curriculum. La empresa en cuestión es inglesa. Le llamarón por teléfono,  requiriéndole toda la documentación, para contratarlo en red. Hasta ahí, todo bien, pero pasmasen ustedes-como diría el docto Unamuno, allá en el limbo-, tras dar todos los datos por teléfono, además de ser informado, que era una suplencia y que debía incorporarse a su puesto de trabajo a las cinco y treinta de la mañana, para cargar y descargar y más tarde firmar el contrato, no se le ocurrió preguntar cuanto le pagaban. Y eso es básico. Incluso cuando vas a una empresa de trabajo temporal-, esos explotadores que viven de la empresa privada , el gobierno y las subvenciones para parados, contratándote dos días, para rellenar el sueldo con el subsidio de parado, te dicen la mierda que te van a pagar en empleos de mierda, donde eres tratado peor que una mierda. No solo eso, hasta los inmigrantes que huyen desesperados de su país de origen saben la mierda que les van a pagar, para siquiera comprarse, un trozo de pan. Entiendo la reacción de mi hermano y su ofuscación, pero uno no puede olvidar que tener un trabajo es un derecho básico, que el estado te pide que pagues los  impuestos para que todos tengamos buenos servicios, calefacción, sanidad pública de calidad, etcétera. Te lo pidén todo, pero nada te dan. Estas sin empleo, ninguneado, humillado y sin embargo tienes que seguir contribuyendo al sistema. Cuando le dije a mi hermano, algo irritado, que uno debe ir a currar  sabiendo lo que gana, que no le regalamos nada a nadie, ni nadie nos lo regala; que vamos a trabajar poniendo nuestra experiencia y esfuerzo y que si no les gustas, te echan de un a patada en el culo, sin importarles que  seas padre de familia, persona sola que paga hipoteca, se enfadó.  No podemos renunciar a nuestros más básicos derechos, así de claro. Ni los parados ni los trabajadores en activo, hacen suyo el problema. Aquí solo impera la ley “del consumismo, de los fines de semana, de los básico, de los coches, del futbol y restaurantes”. Hace unas semanas, en una reunión con colegas, hablando de mi situación-por otro lado normal-, una persona con muy buena intención me dijo, que yo debería, “saber venderme”. Sí, eso está muy bien. Que si me ofrecen un sueldo de setecientos euros por más de ocho horas, decir que me comprometo a vender más libros en la librería, etcétera. Lo dijo con muy buena intención, pero evidentemente está muy lejos de saber que es la situación del paro. Estar parado es algo más que aceptar cualquier empleo digno, que algunos empresarios-no todos-, dan como basura, como mierda. En la que te pagan menos que mierda  y nunca sales de tú situación. Hoy día los empleos son cualquier cosa, menos un proyecto de futuro, de vida, de ahorro. Un proyecto para formar una familia o crecer en la empresa, en cualquier empresa. Los empleos son un subproducto y el obrero un traidor de sí mismo.  Podría extenderme más, hablando de  la soledad de los desempleados, pero hasta que los trabajadores no asuman que los parados son obreros como ellos, esto seguirá así, por los tiempos de los tiempos. En cuanto a mí, me he cansado de sufrir acosos laborales, mal ambiente en los empleos, explotación insufrible. Sueldos negativos y miserables. Como dije, aquel buen colega de todo corazón: Estas desencantado.

 

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RECUERDOS DE LA ASOCIACION DE JÓVENES ESCRITORES.

Texto de Mikel Goldstain. Reservado todos los derechos. Febrero 2015. Barcelona.

 

 

Cuando era un chaval, comencé aprender amargamente y positivamente, muchas cosas que la vida te da o te quita. La  ASOCIACION DE JÓVENES ESCRITORES, que en la década de los noventa, coleteó durante un breve periodo de tiempo, fue un hervidero de supuestas jóvenes promesas. Gente con buenas intenciones, rodeada de trepas  y lameculos, como siempre. Entre quienes se encontraban al mando, su fundadora, una escritora cuyo nombre no voy a citar, SS, la vamos a llamar. Durante algún tiempo pertenecí a esa asociación, pagando una cuota, asistiendo, a sus eventos, con escritores reconocidos por la élite y la masa-, algunos de esos escritores, para mi ilegibles, sigo sin entender cuál es la base de su valor; sobre gustos no hay colores-.. La fundadora, S.S., arramblaba CON TODO. Su familia conocía a muchos de los consagrados-insisto, aupados por las élites y mantenidos con bochornosas campañas publicitarias y premios literarios), para ir tirando. Muchos de esos escritores no me dicen nada-. La familia de la fundadora, que no vivía en Barcelona, mantenía contacto con tales estrellas literarias. Dicen -digo dicen, no afirmo, pero sí creo-, que ella utilizó todo el aparato de la Asociación para promocionarse como escritora, recibir subvenciones del ministerio de cultura y otras cosas. También comentaban, que la fundadora, hoy escritora que recibe premios por todas partes-no se le resiste ni una, créanme-, acogía los manuscritos de  los incipientes escritores y los marginaba o apartaba, no fuera ser que le hicieran sombra… Dicen,- me comentaban –que utilizaba a mucha gente, quienes a  la vez utilizaban a ella Yo abandoné la asociación. Años más tarde, me la encontré en el metro-yo, tristemente –buscaba empleo. Creo que me reconoció, pero no un triste saludo. Curiosamente, volví a la, literalmente de cara, atendiendo, yo al público en una estafeta de correos. Me miró como si fuera invisible Yo no existía. Lo mismo me sucedió con otros de los aspirantes a escritores. Algunos los localicé por Facebook. Chateamos, pero nada más. Incluso les pedí apoyo. Muchos aires de prepotencia. Otro, que trabajaba en la radio y  ahora lleva un programa de televisión, concretamente en la segunda cadena,  se hizo el despistado, cuando me topé con él, en el zoo de Barcelona. Los más, soberbios ellos, se burlaban de mí, en Facebook.  La fundadora de la asociación, sigue recibiendo premios, incansable, señal inequívoca de que existe cierto amaño…y de que aquí no vende mucho. No discuto su valor como escritora-pero lo pongo en duda-. Son escritores de oficio. Montan un argumento actual y escriben una historia, con diálogos más o menos acertados, cuatro descripciones y demás. Las mafias editoriales, conformistas y la elite literaria de la clase media alta, adoptan  a sus acólitos, que transmiten un mensaje más o menos aceptable para ellos o que, si incluso fuera un mensaje subversivo seria para adocenarlos, abduciéndolo, y apagando el elemento disonante. La señora SS, como los escritores mencionados y el presentador televisivo, son de esa casta. Y la verdad no aporta mucho. Entre amigos y familias, al estilo de Vito Corleone, se estrechan alianzas en un círculo cerrado. ¿Por qué?

 

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