MUERTE Y CERO

 Texto de MIkel Goldstain. reservado todos los derechos. registrado en la Propiedad Intelectual..
19 de septiembre de 2012-Barcelona.




A veces uno se muere, como esas focas en invierno-incluso en invierno las focas se mueren tambien-a , veces uno se muere con un paisaje de forunculos en un campo de llagas minada por una sangre desolada y cuajada de asco y dolor.  Uno se tiene que morir, por que si uno no se muere, los demás le asesinan un poco cada dia. cada dia, uno resurge de sus muertes, agonizando y muriendose en medio de una vida plagada de fuerza y furia interior. Uno se arrastra como escoria por todas las empresas de trabajo temporal, por todas las oficinas de Treball de la generalitat, por todos los lugares virtuales, por toda la indiferencia de millones de indiferentes que no se unen, por la maldad del caracter español y en definitiva del caracter latino.Uno vive en una miseria disfrrazada de cosas. en una miseria nausueabunda, llena de gente que solo espera aplastar al otro y nadie hace nada y los politicos siguen con sus planes mientras tú pagas hasta el saldo del papel higienico y las madre huerfanas de hijos robados gritan a medicos ladrones y monjas envidiosas de la maternidad que nunca tuvierón. Uno se muere como un cero atado a la cola de miles de unidades que solo son una solar vacio de bocas insurgentes, de soledades que son peor que un toxicomano columpiandose como un chancro soez, sobre un lado de lava hirviente...como un trozo de hielo sobre la esfera de un volcan a punto de estallar, como alguien que siempre tuvo un asesino dentro pero acabó suicidandose, por que su etica no le permitia mas que matarse asi mismo. Uno se muere en el gran cementerio de España...en el gran cementerio de escoria indiferente , asesina y mezquina que és la carga de negatividad que es España,. Llena de policias que husmean en los retretes de los pobres, con sus hocicos de perros huele mierdas...viva la policia...viva la policia...¡VIvA ESPAÑA! Independencia , achisss, estoy resfriado...y uno se muere...uno se va muriendo...se va agonizando entre resurrecciones resucitadas.Y muertes tan llen as de vida como el cubo de la basura de los cementerios y depositos de cadaveres de todos los vivos.




                             Frenetico40@yahoo.es

DIMINUTAS PROSAS

DIMINUTAS PROSAS DE MIKEL GOLDSTAIN. Registrado en la propiedad intelectual. Todos los derechos reservados.



Independencia: estricto sentimiento de esclavitud, cuando persona, grupo o nación se siente dependiente de otros, por que en efecto depende de otros. al final, siempre la independencia tiene un pago.


Todo el mundo quiere, ansía, ser como los demás...claro está en apariencia. Se han escrito muchas tragicomedias de como nos mutilamos interiormente para ser como los demás, para que la tribu nos acepte.




En la antigua ciudad el afan de destrucción, se ejercitaba como un juego de ansiedades reprimidas. La destrucción se cebaba,una y otra vez sobre los muros de toda destrucción posible. Aquello era como un delirio, como una enfermedad. No era dificil, hallar el vestigio de lo que fue. A la gente de la mas avanzada civilización del mundo, le encantaba jugar a la destrucción. Morir por causas que hacia siglos carecian de creyentes aferrimos. El juego de la destrucción les obligaba a destruir y construir, ha exteriorizar lo más sublimes y salvajes sentimientos e instintos que permanecieron adormecidos decadas. Estaban saciados de tanto consumismo, dinero que les esclavizaba-No era solo el placer de consumir...era una forma salvaje de vida, que habitaba en ellos...

MERITOS AJENOS/MALES PROPIOS

Un articulo de Damián Patón Fernández, sobre los premios literarios y otros males mayores del caracter latino. El articulo esta registrado en la propiedad intelectual,a si como todos sus derechos reservados.

                                 MERITOS AJENOS/

                                    MALES PROPIOS

                            DAMIAN PATON FERNÁNDEZ

Yo, que nunca he ganado un premio literario, que jamás he sido condecorado por mérito alguno-, en  este caso la literatura-, me preguntó, ¿Cuál es el problema? Si bien es cierto que no todos pueden ganar, uno sospecha que siempre ganan…los más ajustados al prisma del sistema o al prisma que tienen del sistema quienes conceden ese premio. Cuando leo algún libro, cuento o lo que sea de algún colega de la literatura al que dan un premio, siempre me pregunto… ¿Cuál era el mérito? La mayoría me gustan de manera suficiente. Otros se hacen pasables. Y una minoría me es imposible siquiera leerlos con piedad. Mirando hacia otro lado. Supongo que a los demás les puede ocurrir un tanto con mi literatura…pero siempre que leo, necesito que me conmocioné, que me despierte, que me sacuda…en el noventa y cinco por ciento de los casos, todo lo que leo, es aguado. Tengo la impresión de que está escrito para gustar a la mayoría, que no tiene juicio. Está escrito para ganar mucho dinero y sobre todo fama. Nada que ver con el arte. ¡Hay tanto de eso en el panorama literario actual español! ¡Tanta mierda de novela histórica, tantos subproductos! Se pueden escribir esos productos o subproductos, pero demostrando que uno hace arte, crea arte…y ese es el problema...La mayoría de los que han recibido condecoraciones, premios por sus méritos o capacidad artísticas…tuve siempre la impresión de que no era asi…de que era una forma de domeñar, de rebajar el valor del arte…de que esos juradillos, han premiado su visión cursi y hortera de lo que es contar una historia…parecen que leen prensa amarilla o rosa. Folletines al uso. Me han parecido premios dados, por intereses, por amiguismos, etcétera. Muchos diréis. CLARO, COMO TÚ NO LO HAS RECIBIDO…SINO YA VERIAS…no creo que eso sea posible en mi caso. Yo soy escritor y si me dan un premio, él que lo conceda ya sabe a lo que atenerse y por supuesto, bienvenido sea…uno está harto de ser ninguneado. Yo escribo para abrir la mente, para sacudir. Yo creo arte. Yo escribo, indistintamente del género que sea, haciendo literatura. Y no soy ni mejor ni peor. Guste o no, al personal. La mayoría de los jurados de los que conceden premios literarios de cualquier categoría, suelen ser   chupantintas que tienen un puestecillo y un punto de vista bastante conservado. Son  estrechos de miras, suelen premiar, a una literatura que encaja en su óptica generalmente conservadora. No crean ustedes que se desgarran las vestiduras por el genio excelso de algún desconocido, que les ha estremecido con su literatura oculta. No que va. Son cínicos, que primero piensan, que lo importante es “lo políticamente correcto”, que quizás conocen al autor o que es amigo de alguien más importante que él y dándole un premio, también él gana el suyo. Tal vez, ocurre que saturados de leer tantas cosas, malos, buenas, imposibles de leer, han tirado por el camino de en medio y ya hartos de tanta letra, premian lo que sea. Generalmente son elitistas y bastante gilipollas y cursis…y están satisfechos con su posición de poder que estrecha aún más su óptica general. Y por último, quizás medie la divina providencia y premien algún cuento, novela, relato, poesía, guión, pieza teatral o lo que sea, porque les ha llegado a todos al corazón…a ese corazón que les late en función de sus intereses. Un sístole y diástole bastante palpitante, cuando la ocasión lo requiere. ¿Dónde están los Henry Miller, los Dostoievski…etcétera? Alguien que escriba cuentos que te abran la mente. Te revuelvan las tripas, te hagan sentirte como en casa…. Sucede, en general, que existe otro rasgo sádico…cuando esos genios que habitan en los jurados leen algo que les sobrepasa, se asustan y dicen: si le doy un premio a este en la votación, junto con los otros, este mas genial que yo, puede quitarme mi puesto y a los demás…… al final no prevalece la literatura, no prevalece el arte…

Dias de Fuego en la Habana

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Damian Paton (Autor)

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Amarga Prosa-Por MIkel Goldstain

Agosto 2012-

                  

                               AMARGA    PROSA

            

Hoy es el día del oscuro y el negro. Vivir la vida de los otros, con el arma secreta bajo el armazón. Mi alma se duele. Llueve, una lluvia corrosiva. Las salamandras, se agitan como escorpiones cercados por el fuego. Es como si muriera. Y la muerte es una función, amarga y purificadora. Moriremos, es clave, es verdad, es esencia…moriremos. Hay días en los que vivir cuesta. Otros días, la vida es una juventud, eterna, impagable. Un acto de fe, sólido como una catedral de luz. Como si Dios de verdad existiera  y lo humano, no fuera Satán. A veces…solo a veces, me pesan los años como siglos, en el sustrato de esa gélida luna de mi norte equinoccial. Me cuesta vivir, como un patinador patizambo, en la pista de hielo deslizante de la convivencia ajena. Soy un volcán, de lava de hielo. Soy la rabia dulcificada del gato y el tigre. Soy la pantera que arde en la negrura elástica de si misma. Hay días, que mejor seria navegar en lo mas profundo del mar, sin horizonte a la vista…para que? ¿Vivir con los demás? ¿Para que? Otro día el futuro se acerca a ti, rendido y el presente es una pesada losa. Hay días, que es mejor salir con el cuarto creciente de la existencia. No hay que vivir rayado. La muerte es un gran néctar de la vida.

MUESTRARIO-MIkel GOldstain

Un pequeño articulo de mIkel Goldstain.

                                MUESTRARIO

Hoy es 12 de agosto de 2012. Y estoy en Barcelona. Digo esto, por que si alguna vez se lee este símil de articulo algunos años mas adelante, recordarán quienes lo vieron, por tele5, el debate entre Sánchez Gordillo-invicto alcalde Marinaleda-,  y el portavoz del sindicato SAC y demás congéneres. Uno se asombra de cómo hay periodista miedosos de perder su empleo que en tales tiempos, ante lo que es evidente-el asunto de tomar los alimentos de primera necesidad, llevándoselo sin pagar, para dárselos a una ONG-, los periodistas de tele5, lo llamaban asalto una y otra vez, ante los protagonistas de tan gran proeza. Deformaban a conciencia y manipulaban a conciencia, buscando incoherencias en los contertulios, como si ser de izquierda no significara tener gusto,; dinero ahorrado y demás….no les salio mas que el tiro por la culata, ante la coherencia y “el predicar con el ejemplo”. He empezado por aquí, ante la cada vez mas agravada situación de nuestro país y de como estamos todos…pero lo que ha ocurrido en Marinaleda, es un milagro en medio de la vorágine creciente de miseria y el impacto de terror mediático y manipulador, que quieren imponernos e imponen. Hablo de valores, de convicciones, de sociapatas en nuestra sociedad, en especial la sociedad española, en concreto la sociedad catalana. Os mostraré, en  pequeños ejemplos, que evidencian hasta que punto, todo esta degenerado y esa degeneración conduce a una barbarie creciente. Algo ha fallado en nuestra convivencia, en nuestra educación, en nuestras enseñanzas. Por ejemplo: hace unos diez años, llevaba tres días trabajando en un hospital psiquiátrico. Solo tres días como digo,. En el tercer día, mientras hablaba con una nueva compañera, recibí una carta, en la que se me declaraba no apto para el empleo. Y ya está. No fue eso solo lo alarmante-, sino la reacción de la compañera, que reía y decía, que algo habría hecho. Segundo ejemplo: trabajando de botones, para una empresa de trabajo temporal, en un hotel de cinco estrellas, y llegada la hora de marcharme- -, me ib a a marchar cuando la recepcionista riéndose me dijo que me fuera ya…el jefe se había enfadado conmigo.  Cuarto ejemplo: voy a visitar a mi suegra. Entro en la portería de vecinos y el pomo de la puerta esta roto, junto con el cristal de la puerta. Veo que los vecinos pasan de largo, lo comento a un matrimonio con su hijo y me miran sin decirme nada. Pasan de largo. El pomo tardó en arreglarse tres meses. Quinto ejemplo: Estoy con mi mujer comprando en  la tienda del hotel. Apenas a dos metros, mi suegra nos espera. Son las cinco de la tarde. De repente aparece mi suegra, chorreando sangre por la nariz, reclamando nuestra ayuda. Tropezó y cayó de bruces. Las recepcionistas con cara seria miran, todos miran, pero nadie hace nada En cuanto aparecemos miran hacia otro lado. Quizás estos ejemplos, parezcan insuficiente y existan  ejemplos mas contundentes, pero los he apartado, para poner minúsculos ejemplos desestabilizadores. Leed bien, lo que muestran estos artículos…leedlo, por que es aterrador. Ni siquiera cuando vas a un bar o a una tienda de electrodomésticos a comprar, la mayoría de los dependientes se muestran en ofrecértelo, quieren que lo compres, apenas te explican, charlan entre dientes. ¿Cuándo se convirtió el cliente en producto y el producto en una especie de prebenda para el cliente y que vale más que el cliente? Que me digan que están mal pagados y todo eso, no es mi problema. Que revindiquen sus derechos, que se unan…. Y que nadie me hable  de las mujeres marginadas  por esta sociedad y la compatibilidad laboral del ama de casa ¿y las mujeres empresarias? ¿Y el colectivo de feministas que solo están arracimadas en sus centros de poder, por que no luchan por sus derechos?.... Os dejo con estos ejemplos de las flechas de la indiferencia…y meditad…o comprobad. (Os propongo que leáis mas historia de la clase obrera y que os preocupéis menos por vuestro materialismo consumista y mas por vuestros derechos, por ejemplo).

MIRADAS

MIRADAS DE Mikel Goldstain.

Con mi nueva mirada de todos los días-, cuando salgo zambulléndome de las oscuras lodosas de la oscuridad, de la depresión post-morten, de las lodosas aguas de la indiferencia-, con mi nueva mirada, pero antigua visión, os digo, he visto bien claro, que el mundo no es lo que yo “quiero ver”. El mundo es solo un plano, donde todos los caminos convergen en un solo punto: la suprema realidad que todos mezclan con la paleta disociada o asociada de sus colores. No existe una sola realidad. Existen múltiples realidades, que acaban componiéndose en una sola realidad: la paleta de colores…la mezcla de colores, hasta el siguiente advenimiento del nuevo color, mezclado por el nuevo pintor. Cada tiempo tiene su realidad, pintada por su nuevo pintor supremo.

Esto son tiempos extraños.

 Nadie mira a nadie a los ojos. Todo el mundo habla a solas con otros, a través de una pantalla, por las redes sociales…hacerlo cara a cara, es casi una violación. Una usurpación del territorio. Son tiempos patéticamente malignos. Se desprecia al otro, y a pesar de que existen muchos medios tecnológicos de comunicación, para comunicarse y conocer quejas y causas, nadie atiende…nadie. Se escucha, pero no se oye. Se mira, pero no se ve. Se observa, pero no se contempla. Se habla, pero no se dice gran cosa. Se toca, pero se siente. Hay placer, pero sin sentimiento. Se llena el vacío con formas sin contenido. Y la alegría se confunde con la última compra, con vacaciones paradisíacas. Y la soledad es un castigo. La indiferencia funciona a plena marcha. La palabra amigo se utiliza, para nombrar acciones en las redes sociales, en los que la amistad no existe, es solo un puro tramite. Todo esta muerto, pero sin vida, sin muerte.