PROSA: BAILE SELVATIVO DELE SQUELETO

Texto, Mikel Goldstain. texto de su aficción por el látigo, els ado y el laudano. Texto,escrito en pèqueños agujeros de soledad y queso gruyer. VOlveremos pronto a las nuestras.(reservado todos los derechos. registrado propiedad intelectual).

Baila el esqueleto selvático en los compases de la noche herrumbrosa, su aire de muerte, mientras los firmes alcohólicos lloran su vínculo con el asco y la amargura y la realidad se convierte en un cometa sin regreso. Baila el esqueleto selvático, su aire de muerte y la aurora teñida de heroína y fuego, envía racimos de muertes a la calle de esta ciudad. El fabricante de imágenes, excreta ataúdes para devorar la ceniza. Legiones de hueco y soledad, alimentan la nada y el vacío. El esqueleto selvático y herrumbroso, crece en la impotencia suprema. Nadie ha de mencionar nuestros nombres en los círculos quebrantados de la soledad. Vocearán nuestros ultrajes en los caminos y vendrán sin amaneceres ni noches y arco iris remedados de fuego; niños al socaire que conocen la artesanía del cuento y el fabulador. Pederastas desnudos y vacilantes, atrapados en el ebrio ramaje de los alcohólicos, siempre apresados en la rabia, la muerte y la esclavitud, en el vaso y en el alma.

DE OTRAS SOLEDADE

Prosa de Damian Patón- registrado en la propiedad intelectual.

  DE OTRAS SOLEDADES

11 de mayo-Damián Patón  Fernández

 A veces, ya sabes, no todo es como uno se imagina. Hay días buenos; festines gloriosos de luz, buen humor. Festines de gente considerada y educada. Festines de amor y comprensión. Pero en ciudades como esta, como Barcelona, el  oprobio de la mala educación, se hace presente y si abres la puerta, ni te mira, ni te saluda, ni te da las gracias. Hay días que uno no tiene ganas de revolcarse en el rebaño, hay días, que es mejor ser misántropo, cerrar con siete llaves, la puerta de tú casa y mirar por la ventana , el decurso del tiempo. Pero hay días, cuyo festín es dulce y agradable y entonces, la humanidad saca a sus muertos a plena luz. Los sacas, a guantazos, a puñetazos de sus tumbas y pasea con sus muertos, por los lugares mas recónditos: los ves del brazo de sus muertos en las ferias, los ves, en las terrazas de los bares, los ves acompañados con sus muertes ,de mujeres hermosas, visitando burdeles y grandes almacenes. Hay días, en el que el olvido es una metáfora obscena y los hombres olvidan lo que hicieron y por que lucharon.  Esos días de festín oscuro, nadie sale de sus casas. Vive la vida, viéndola pasar, mirando con ojo de buen cubero la pantalla de los ordenadores, de los tablets, de los televisores. El celuloide congénito de una soledad, que tiene nombre de mujer travestida, de jugador trucado, en el fondo de los mares donde naufragó un yate imposible…Hay días, en el que cuando miras el nicho de tú futura muerte, te da la ris.. Hay días, en los cuales el odio y las humillaciones salen a flote y te ahogan, como un cúmulo de excrementos que bloquean las salidas de las letrinas. Hay días, en los que mejor es ir de pesca, buscar  el cachalote armonioso de un mar embravecido, dónde cazar hermosas algas marinas y hay días, que la soledad tiene el rugido de las multitudes y la compañía te hace sentirte incomprendido y solo, como nunca lo estuviste, cuando te sentías solo y rechazado, de veras.

NOTICIA

Breve noticia: El autor Damián Patón Fernández, ya tiene prsente su libro: LOS ESPEJOS TRUCADOS, en libranda, es decir LA CASA DEL LIBRO, y otras paginas de venta de ebooks electronicos, asi como dentro de unos dias en Amazon. Es posible adquirirlo en librerias fisicas,t anto en Barcelona, como en otra comunidades, poniendo en GOOGLE, el titulo del libro, dónde os ubicara, para que asi podais encontrarlo. Evidentemente es más economico en ebook, pero eso entra dentro de la capacidad economica del lector ávido de conocer nuevos autores, ya fuera del circuito de los sobados y demasiados "mass media". En youtube, círcula un video-presentación, del mismo autor...algo torpe, pero podeis verlo. Espero que disfruteis con esta novela... os la recomiendo, como gestor de este Blog, yo Mikel Goldstain.

PASEO EN BICICLETA VIRTUAL

                   Registrado en la propiedad intelectual. reservado todos los derechos.
                       Articulo de MIkel Goldstain (Versus DAmian Paton).

                        PASEO EN BICICLETA VIRTUAL

¿Qué tal muchachos? Soy un parado de esta Tierra de promisión, que es la sociedad de consumo. Lo que nos e compra, se vende o se desperdicia. Carece de espíritu. Pero aquí el espíritu no existe. Solo el espíritu de las cosas .De vez en cuando, ya sabéis, voy pedaleando con la vieja bicicleta rechinante, por las largas calles de mi ciudad. A veces un cielo cargado de nubarrones, me retrotrae, aquella vida mas sencilla, cuando la Tierra, nuestra madre, era una criatura, ampulosa y salvaje e inhumana. El río corría alegre y saltaba como bailarín díscolo por meandros y laderas. La alta hierba crecía, espigada y los campos en barbecho, prometían una futura cosecha, cuya siega seria, vibrante y llena de color. El mar, era un animal sin forma, en un maravilloso cuenco azul. Todo era puro, por lo nuevo, pero antiguo, por lo renovado. Pero soy un parado, un leproso y un apestado. Tiempos hubo en los que ser libre era fácil… Entonces, los parias como nosotros, que estábamos arruinados-yo nací con un signo escarlata, nací con una impronta brutal en los labios, nací pequeño y encogido-…teníamos la Tierra entera y de vez en cuando alguien nos escupía en  la cara. Pero ahora, todo esta controlado, medido y comprobado y la libertad ha muerto en aras de la tecnología. Cada vez que recuerdo mi vida, ahora a los cincuenta y pienso en quienes conozco, he conocido o me conocen, me retuerzo de asco y amargura. Con frecuencia, suelo llevar la dura y pesadísima cruz del rencor y el resentimiento y como dice algún buen amigo, solo me hago daño a mi mismo. Ahora me detengo, con la bicicleta, en medio de un paisaje que no es cemento, ni colmenas de asesinos domésticos, con sus cuchillos de cocina afilados para matar a sus hijos o padres. Es un paisaje digno de Monet, de Manet, de Gauguen, Pisarro…es el amarillo díscolo del sol. Cuando nuestro sol se apague, se apagarán todas las luces del escenario… Cuando el Sol se apague, todos los muertos de la Tierra, danzarán en plena descomposición precipitándose hacia el fondo infinito de la nada, pues la nada es finita y finito somos nosotros. Y todos los gurús, también se encerraran en tumbas de oscuridad y de nada. Todos los grandes hombres y mujeres, serán tragados por la nada y la titánica lucha que ejercieron para convertir este burdel de mala muerte que es la Tierra, en algo mas  digno y habitable se convertirá en un Purgatorio de nada. Y nada habrá y nada será…al final, los muertos estarán tan muertos, que fornicar será una manera de aullar de placer y el placer será el fin. La Tierra entera, está enferma de asco por la especie humana.

RELATOS A media Luz

RELATOS A MEDIA LUZ-

Damian Patón Fernández- Registrado en la propiedad intelectual. Reservado todos los derechos.

Todos somos gente normal. Y la gente normal, no tiene otra opción, que “seguir adelante”. No hay heroicidades. No hay tragedias terribles, ni victorias totales. Solo  existe la vida de cada día. La vida cotidiana, que va desluciendo el sueño y el karma como el dharma de cada uno, ha de sincronizarse con el oremus de su conciencia.- hemos de saberlo, no somos seres excepcionales, sino en tanto y cuanto los demás nos lo atribuyan…mejor admitirlo, siempre eso será falso. Somos simplemente gente normal.

Y por la noche, escandalosamente, salían furtivos, como ratas al amparo de una oscuridad que les permitiera sacar a flote la pantera que rugía en sus entrañas. Y así, corrían, como felinos encendidos en sus elásticos músculos, en lugares extraños, en lugares donde abrían sus labios y se metían la lengua hasta la garganta y mordían el lóbulo de las orejas de extraños y lamían o chupaban el sexo de otros, que se cimbreaban en sus boca, y apretaban sus bocas contra el sexo de los otros, hasta que se corrían de puro gusto. Aún les quedaban restos de juventud, un espejo fortuito, una lengua viva, que buscaba otras lengua, unos cuerpos, que como panteras al acecha se lanzaban sobre ellos, para verter morbosos el ansia de placer y correrse en sus bocas, entre sus piernas, frotándose con lascivia, diciendo palabras obscenas, follando como animales hambrientos, que  ha tiempo no han mecido sus cuerpos, como la espiga en el viento nocturno.

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Fragmentos de relatos a destiempos

   EN CASA DE LA SEÑORA IRMA

            Damian Patón.-Febrero 2012

En casa de la señora Irma, vivían en una intensa crisis permanente. Había dolor en su alegría y vertiginosas miradas de aceptación. Pero la señora Irma, menstruaba, de modo que su menstruación, se volvía un eco sensible, como un radar claustrofóbico en las personas de sus hijas, que estaban viviendo la vibrante adolescencia del fin de la niñez. La señora Irma, irritable, se cambiaba la ovulación, y cuando llegaba su marido, como casi siempre al caer la tarde, su morbosa sensibilidad invadía como un ciclón toda la casa. Sus ojos resplandecían y las  hijas, atemorizadas, vibraban como cuerdas de un arpa delicada ante los vaivenes de la madre. Allí todos padecían  la menstruación, menos el padre, quién recogido en su sensibilidad de otro mundo, se sentaba en el sillón e intentaba escapar de un vacío, que lo atrapaba con su red, cualquier otoño, cuando llegaba de casa y se preguntaba, si su vida, seria siempre así…siempre así, .Tenía  salud y la  fogosa energía de las mujeres, rodeaba aquel escenario hogareño y lo poniéndole contra las cuerdas. Cada uno vivía sus mentiras, y sus mentiras, antes del fin del mundo que conocía…televisión, móviles, tecnología…Internet…por que cada uno, ocultaba el secreto juego de sus emociones y sentidos. Todos estaban en crisis, una crisis profunda, una crisis no solo material, sino espiritual.

Relato 2

La hija de Raúl Martínez, estaba en disposición de casarse con el señor Alfredo, pero el padre de la novia tenia serias dudas de aceptar este sacrificio, pues Ana, su hija, de apenas veintitrés años, iba a casarse con el anciano giboso, que arrastraba la pierna derecha y ostentaba un encorvamiento casi de pletórico joroba, una gran cara de caballo.

                   IMPRESIONES ANTES DE TIEMPO

 Me llamo  X…me perdí en una estación de trenes, de alguna ciudad. Soy tartamudo, soy sordo, soy idiota, soy un paria, soy un desastre. Soy hijo de mi padre y de mi madre. No comprendo este mundo y este mundo, dudo que se moleste en comprender a un idiota y gilipollas como yo. Se hablar tres idiomas, pero me es imposible expresarme y comunicarme con los otros. Y aunque a veces logro expresarme, da igual…los sordos, los normales, esos entienden su asquerosa mezquindad. El mundo me da asco…ya estoy desengañado de todo…mierda y mierda…detesto a la gente…nadie me comprendo, no por que no tengan capacidad para ello…sino por que no quieren comprender…

Que el viejo señor Arcadio fuera un cerdo machista, no le exoneraba de tener una actitud, sensible, ante su propia familia. Pero era un cerdo machista, al que le gustaba mostrar sus músculos y mantener peleas con sus hijos.

PRESENTACION Y ALEGATO

Nuevo articulo, con premura y secuencial, de MIkel. Proximamente despues de la semana religiosa-que no aconfesional de este país-retornamos a los fuegos viscerales.

     PRESENTACIÓN Y ALEGATO

Lo único que debo deciros, para presentarme, es que soy como todos…a veces bueno, a veces peor. A veces mejor, a veces travieso. Tengo momentos buenos y momentos malos. Subidas y bajadas en el columpio de los días y de la vida. Nada especial. Como todos-o casi todos-, uno quiere ser feliz y tener salud. Ser libre, sin pagos a los bancos. Exonerado de todas las hipotecas de la amargura, de la prepotencia, de la impotencia. Uno quiere gustar a todos y a todas…pero eso ya no importa demasiado, por no decir nada. No vivo con la intención de gustar a los demás…no soy esa especie de esclavo. Vivir libre y digno hasta el final, si se puede. Morir dignamente. Enfermar dignamente. Sufrir dignamente. Ser feliz sin precio, libremente. Ni mejor, ni peor. Que el trabajo es la esclavitud de los que no tienen más opciones, que estoy cansado, por no decir harto de la moralina repugnante e infecta que domina nuestra sociedad, la sociedad española, tan cuarteada, desgastada y muerta de indiferencia. Que soy putero, y amo a mis amigas las putas, a las que no exploto y mancillo. Que estoy en contra de la trata de blancas, en contra de la pederastia y la pornografía infantil, en contra de los proxenetas. Que cuando me voy de putas, es un trato profundamente comercial y respetuoso entre dos adultos. Que me repugnan los trabajadores que traicionan a sus compañeros y engañan a su jefe y no cumplen, lo pactado y prometido. Los trabajadores, también “venden su tiempo, esfuerzo y hasta su cuerpo, por un salario en ocasiones miserable y rastrero. Si la gente creyera más en los derechos, que en el dinero…otro gallo cantaría. Algunas personas no logran sobrevivir con dignidad, explotados en sus trabajos, cobrando a cinco euros la hora, mientras limpian letrinas. Soy un hombre casado, que vive en una sociedad familiar, con una diplomacia y un respeto profundo. Que no somos monógamos por naturaleza. Que pagamos a la policía, para que no sirvan y nos enseñen el orden, no que impongan el orden y el terror. Que los policías, cuando se quitan el traje, se camuflan y quieren ser vecinos, amigos y demás….incluyendo a los antidisturbios que aguantan tantos chulos y demás. Incluido los manifestantes que soportan la chulería y provocaciones de los antidisturbios. Que los policías se creen por encima del bien y del mal. Que la policía siempre pega a los mismos y nunca esta en los barrios de los ricachones, para imponer el orden. Que los tipos con  fotos en Facebook, no son mis amigos, por mucho que FC, lo diga…que nadie busca amigos, solo intereses. Que FC, estaría de puta madre, si de verdad no vigilara a sus componentes… es una b urda maquinaria de control. Que soy escritor, aunque no me quieran publicar…que siempre publican a los mismos y solo publican, ciertos libros precocinados para adormecer a las masas, que España es un país de mierda, en el cual si prohibieran el futbol, habría manifestaciones brutales en las calles, sin embargo…nadie sale, por los cinco millones de parados. Que me dan ganas de vomitar, cuando he oído, que en el día de huelga-el 29 de marzo de 2012-, todos tienen derecho a trabajar. No olvidemos: hay 365 días de curro, que una huelga general ocurre cada equis tiempo, que el dinero que te descuenten no te va arruinar y sino…ya sabes, cread un sindicato que apoye a los trabajadores, cuando haga huelga. Os recuerdo, que  en Francia, las huelgas, duran de una a tres semanas. España está invadida por millones de legiones de indiferentes absoluta. Como canto José agustín Goytisolo: nace, crece, escribe y muere y a otra cosa, muchacho.

                           21 de marzo de 2012- Horta, Barcelona