DE MISERABLES Y MÍSEROS

       Artículo de Mikel Goldstain- registrado Propiedad intelectual.

18 de abril de 2014- Barcelona.

El otro día fui al gimnasio. Obvio saludos al personal-son antipáticos. La gente de aquí es así: rancia, ñoña, sosa…majadera y simpática cuando le interesa-. Entró en los vestuarios y abro la taquilla. Meto todos los cachivaches y sacó el candado. Cierro taquilla con el candado. Entonces sucede un hecho maravilloso. No tengo la llave del candado, porque está dentro en  la taquilla, con todas mis pertenencias. He cerrado el candado y no puedo abrirlo y mis pertenencias están dentro. Así que tuve que recurrir a los empleados del gimnasio. Un empleado, me partió el candado con una poderosa llave metálica. Joder, joder…así es nuestra vida. A veces queremos guardar a buen recaudo nuestras pertenencias. Cerramos la puerta de casa, olvidándonos la llave en el interior y no podemos entrar. Hemos de acudir al cerrajero, es decir a los demás. El símil es equiparable a nuestro país y en lo miserable que es la gente de España. Pienso en gentuza como el señor Urdangarin y su inefable señora, la Infanta, un ser que se cree que está por encima del bien y del mal. Esta gente que ha sido educada en la podredumbre material, en la bajeza de los lujos. Y en el Juez Castro. No se crean ustedes que la trato como a cualquier imputado…no…hubo deferencias, hubo cuidado y delicadeza (pobre criatura).La absolverán, eso casi seguro. Pienso en el señor Urdangarin, un individuo que cobraba cifras astronómicas,  y aún quería más y más. En el desvarío avaricioso, capto dinero para una asociación de discapacitados intelectuales, apoderándose de todo. Pienso en el señor Manuel Camps y doña Rita Barberá. Chusma elitista que le dieron todo,  por ser el marido de la infanta-...Le dieron todo, lo que pertenecía a la gente humilde.... Todas las instituciones en perfecta confabulación, de una manera u otra, abrieron las arcas públicas para dar gusto a la vorágine insaciable de  los Banqueros, Urdangarin, Camps, (Gallardón en su mezquindad rayana en la majadería absoluta)…Todos los  españoles levantamos este país. Porque, no lo olvidéis, todos levantamos este país. No Rajoy-colaborador de Barcenas-. No Arthur Más y Esquerra Republicana, que de izquierdas tienen lo que yod e santo: NADA. No Botín y su botín particular…no la señora Cospedal, Ni Zapatero, Ni Felipe González…toda esa chusma. Hemos dejado todas nuestras pertenencias a esos miserables y hemos  de acudir al cerrajero para que nos abra la puerta. Piensen en Hacienda, que engaño al juez y como mintió en cuanto a las cuentas de la Infanta Helena. Recuerden, todas las instituciones nos han engañado y nosotros seguimos  chapoteando en nuestra indiferencia…hasta que no nos quede otra.

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TODO LO QUE SUCEDE

Todos los derechos reservados. Artículo de Mikel Goldstain.

                     24 de marzo de 2014-Barcelona

Todo lo que sucede habitualmente, es inmoral, versus ausencia de ética.  No, no voy a soltar ese rollo de la política, de cómo va el mundo: Ucrania, los yihhadistas en la delirante Siria, con las atrocidades que los seres humanos cometen contra los seres humanos, los saltos de la valla de Melilla, la geografía del hambre que arrastra su miseria hasta lo indecible, la desesperación total, los parados …los niños desnutridos de Cataluña, la locura de la proclama Independentista en Cataluña-de donde soy-, no por llamarse independentista…La propuesta corrupta del convergencia I Unió, como Esquerra republicana, no se asienta  sobre los cimientos de una realidad social cuajada. No nace de  los cimientes y viene a deshora. Las corrupciones, por doquier día sí y otro también en España. Y Maduro en  Venezuela. México y el narco. Argentina y la cada vez más inquietante presencia de los Narcos,  etcétera… para que voy a cansaros. Así que como tengo la cabeza cargada de tantas mentiras y tanta prepotencia política, me fui al peluquero. Ya saben, uno tiene que pasar factura capilar  cuando lo exige el guión.  Me encasqueto en el sillón del peluquero. Esta vez me ha tocado el peluquero que no era calvo. Quiere saber cómo quiero el pelo y como me va. Me niego a rechinar, por las poleas mis quejas sempiternas, le digo, con un amago de sonrisa acrobática, que todo me va muy bien. El caso, es que no sé cómo ocurrió, pero acabamos hablando de política- no me gusta el futbol,. Me aburren tales conversaciones-. Y repasamos  la canallesca política de nuestro país. Mientras mi peluquero me repasaba con mano diestra el corte de pelo, me preguntó que me parecía Bárcenas. Resoplé: Bárcenas, es el chivo expiatorio de las corrupciones del Partido Popular, con una patronal que utilizaba el partido Popular como su banquero particular, al igual que el  Psoe, es la gran mentira de la clase media alta que ha captado votos de la clase obrera sin conciencia y en los cuales entre sus filas cuentan con el veinticinco por ciento de los sindicatos.  “Todos son unos ladrones y unos canallas, asevera el peluquero agitando el peine y las tijeras. Cierto, asiento. Todos se han metido en la política para llenarse los bolsillos, es verdad, confirmo. Pero, oye que quieres que te diga, yo también haría lo mismo, que coño. Son listos, les tengo envidia, quisiera ser como ellos. Me llenaría los bolsillos de dinero, aunque  me pille y pase unos cuantos años a la sombra, pues ná, luego salgo y a vivir con todo el dinero que son dos días. Me voy al Caribe. Yo admiro a esa gente. Yo no haría eso, dije de forma siniestra. “Vamos que tú eres de los tontos honrados”. “NO creo, pero esa forma de pensar es lo que ha traído todo esto… Los de abajo imitan a los de arriba y loas de arriba, se aprovechan de eso y  en fin…”Vamos con esas el señor,… No me digas tonterías, que una vez vieras los billetes y un buen par de tías. No, necesito aprovecharme de los demás. Para ser feliz, para ser más persona.… El peluquero se ríe. Insisto, más no me cree. Le pago y sigue sin creerme. Lo cierto es que le he pagado por su trabajo, honradamente. Le he pagado por lo que ha hecho…¿Qué sucede entonces?

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HOY ES UN DIA PERFECTO

Reservado todos los derechos.

Autor: Damián Patón, versus colaboración de Mikel Goldstain.

Marzo 2014- Barcelona.

Si, hoy es un día perfecto. Desde que el mundo es mundo, siempre pagan el pato los mismos. Un día perfecto. Los depósitos de cadáveres, han debido de llenarse de nuevos cadáveres: alguien que murió solo en su casa. Alguien que murió asesinado a manos de una víctima propiciatoria o un asesino despiadado. Huele a cadáver. Podemos hablar con una persona, al otro lado del charco, a velocidad de vértigo, incluso verla…pero nunca habrá una comunicación real. La gente usa y tira las redes sociales para ver al otro un minuto y después echarlo al cubo de la basura. La soledad es comestible y no desechable. Y mientras tanto, niños siguen muriendo de hambre, en ese gran campo de concentración que es el tercer Mundo. Podemos almacenar más de mil libros, en un chip, sin ver nunca un libro. Podemos adquirir móviles  sofisticados y no tener empleo. Podemos ir a la Oficina de Empleo y nos sumaran en un número más. Probablemente un funcionario harto nos tratara como ganado. Probablemente, con mucha suerte, nos enviarán algún lugar donde nos entreviste un canalla licenciado en psicología, y rellenemos un test de inteligencia, “para estar mas ajustado”, al sistema…Y todo, para un probable empleo de mierda, que no generara expectativas. Ajustados al sistema. Dóciles, para los pequeños y diminutos mandamases…el mismo sistema, que la mayoría de idiotas de millones  de este país, (que ellos mismos han votado, democráticamente)…que están sin empleo, pagando hipotecas, consumiendo por encima de sus posibilidades y prostituyéndose en silencio, por un sueldo o por dinero, para pagar la hipoteca, mantener a los niños y comprarse una pantalla plana o un bonito coche…Extraña crisis. Podemos visitar a nuestros padres, si nos llevamos bien con ellos, para que nos suelten algo de pasta y arrinconarlos en geriátricos, donde quizás imposibilitados por la enfermedad, tengan que sufrir la humillación, de que un desconocido les limpie el  culo y los genitales. Un desconocido, harto de limpiar Babas y heces, y oler pedos y excrementos, a quien pagan mal…podemos visitar hospitales, donde los tetraplejicos, quintuplejicos, están solos, allá, parpadeando y moviendo con mucha fortuna los labios….encerrados en su mente. Podemos ir de putas, y pagar a  hombres y mujeres, para que nos follen… ¡Cuanta tecnología! Podemos descubrir que estamos embarazadas y abortar de una manera rastrera, gracias a los gobiernos imperantes. Una extraña miseria controlada por la tecnociencia política. Una nueva senda, creada por el club Bildenberg, que ha buscado, que se depaupere a la clase media y a los trabajadores, pues están demasiado cercanos a los poderosos en cultura. Podemos utilizar el futbol como religión de masas…podemos inventar realidades precocinadas y enfermedades por los gobiernos, que hasta ahora no les han funcionado….inventaran nuevas plagas y pestes. Al final será el plan de eliminar a una gran parte de la población, para cuadrar cuentas y aspirar a la carrera espacial, habitando nuevos sistemas. Probablemente…pero ya solo queda el final, la revolución espiritual y al final, la especie humana acabara…SE EXTINGUIRA. No necesitaremos a Malthus, para eso. Ya sabéis…ya sabéis… ¿Porque no os rebeláis? Rebelaos de una manera inteligente y constructiva.

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X Y NADA

Texto registrado en la propiedad intelectual. reservado todos los derechos. Mikel Goldstain.






Todo lo que sucede sucede por que sabemos que el mecanismo sagrado se ha puesto en marcha. Fumo en la esquina de un bar. El 11 de Marzo, muerte y pulsión. Decimo Aniversario. Ucrania un mapa de Sangre. Europa un mapa de destrucción. España ahogandose en su ineptitud. A la mierda con España, a la mierda con todo. Me gustaría me masturbara la masajista china que entra en el salón y un hombre muy anciano le suplica sexo rancio. Ando por las calles, solitario, dentro de mi mismo, mirando hacia el exterior.
Mierda.

¿qUIÉN OSARÁ MASTURBARME CON MANO DE MUJER DE SEDA DIESTRA?

• Esto no es literatura.

 Me gustaría que alguna mujer que leyera esto me pidiera sexo. No escribo cartas con palabras.



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NUEVOS FRAGMENTOS DE TAL COMO SALE (Fragmentos)

Autor: Damián Patón Fernández-febrero 2014- Reservados todos los derechos.

 (Libro disponible en ebook y formato tradicional)

Primera edición: marzo de 2013

© Damián Patón Fernández

© Ediciones Carena

c/ Alpens, 8

08014 Barcelona

Tel. 934 310 283

www.edicionescarena.org

carena@edicionescarena.org

Diseño cubierta: Davinia Martín

Maquetación: Patricia Vélez

Corrección: Begoña Eladi

Depósito legal: B-9225/2013

ISBN: 978-84-15681-54-0

Bajo las sanciones establecidas por las leyes, quedan rigurosamente prohibi­das, sin la autorización por escrito de los titulares del copyright, la reproducción total o parcial de esta obra por cualquier medio o procedimiento mecánico o electrónico, actual o futuro —incluyendo las fotocopias y la difusión a través de Internet— y la distribución de ejemplares de esta edición mediante alquiler o préstamo público.

Vivo en una ciudad que huele a muerte. El barrio entero es un enorme fumadero de opio. El barrio rezuma heroína, crack, éxtasis, coca, por todas las agrietadas rendijas de la fría y escabrosa arquitectura que lo caracterizaba. El acceso a las drogas resultaba mucho más fácil que el acceso meritorio al trabajo y la cultura crítica. La droga no era el único mal. Los chicos del barrio crecían de repente (pasaban de la niñez a la adolescencia, casi sin transición) y conocían el hipnotizador poder de la civilización occidental. La felicidad prometida es­taba en el consumo, en las cosas, en el sueldo, en el empleo, en los coches, en toda esa vomitiva bazofia de torrentes de imáge­nes que les regalaba la televisión y el mundo que los rodeaba. La libertad «tenía su precio». No existía la inocencia. Antes de aprender a ser personas, querían coches y dinero para ir a la discoteca. Resultaba normal que actuaran así. Eran jóvenes. Anhelaban descubrir. ¡Pero creían que el único sentido real de la vida y la felicidad era eso! El gran sueño de toda mi vida era convertirme en un buen terrorista. Un «buen terrorista» ha superado con creces las barreras de la locura y el fanatismo. No da crédito al tiro en la nuca, al desprecio servil hacia la vida del otro, al chantaje, al ultraje, al negocio del secuestro. El «buen terrorista» ha superado todos los terribles y desalenta­dores estadios del terror, que es sino el garante demoníaco de los asesinos y los mafiosos, que en tiempos de paz se erigen en los salvadores de una patria. En tiempos de guerra, se lucha con las armas, no con los métodos de los asesinos y los ma­fiosos. El «buen terrorista» es plenamente consciente de que utilizar tales métodos, es alimentar el opresivo poder de las fuerzas de seguridad y de los estados. Y el buen terrorista no da empleo a los «terroristas legales, amparados por los pode­rosos». Existen refinados actos de terrorismo sutil y hierático. Los «terroristas legales lo hacen». Los auténticos terroristas mesiánicos, aquellos exterminadores de reyes y emperadores, se aproximaban hacia la iluminación y la santidad delirante. Abandonaban el tortuoso camino de los crímenes y atentados purificadores, encaminándose hacia la santidad reveladora. Abrían las puertas del purgatorio de la liberación del ego. En la praxis, el orgasmo espiritual, les tocaba de pleno. Libres del conformismo, no eran funcionarios paniaguados, cuyo trucu­lento pasado, enlodado de sangre, quedaba sepultado por el aburguesamiento y el éxito. Apóstoles sin escrúpulos del siste­ma, que tienen dinero y olvidan el sacrificio de tiempos pasa­dos. «Los buenos terroristas» poseen convicciones. Viven en el perpetuo ejercicio de la humildad y el castigo de los otros. Responden con la fuerza de la coherencia. Reciben bofetadas y se defienden legalmente, y la justicia los maltrata. Hasta que al final encañonan las armas y disparan contra los opresores. Es necesario sentir una fe delirante, una fe sobrehumana (y no me refiero a la fe católica, ni mucho menos al brutal ejercicio del fanatismo) para sacrificar toda la existencia de uno mismo por la entrega de una causa. Una causa que, probablemente, el verdadero terrorista contemplará en el mausoleo de las fu­turas batallas de todos los que entregaron honestamente su sangre y su vida por ella. Y quizás el final sea morir a culata­zos, como un perro, tirado en la carretera, pudriéndose al sol. Más aquí estamos, en el frenético carrusel de la civilización.

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