ELECCIONES GENERALES: O NADA NUEVO.

ARTÍCULO DE Mikel Goldstain/ Todos los derechos reservados/ Barcelona/ Junio de 2016.

La vida es tan extraña a veces, como reírse solo hasta llorar en una sala de cine, dónde proyectan un drama. Y en cierto modo la vida, (todas las vidas), son como España….Estamos en una sala de cine, riéndonos a carcajadas de un dramón que nos hace reír…hasta llorar claro. Como ya he dicho otras veces, España es un país donde lo intrascendente es trascendente y  a la inversa. Así es. Como diría-creo-, Primo de Rivera: ESPAÑA ES UNA UNIDAD DE DESTINO EN LO UNIVERSAL….o en la majadería absoluta. Tras las última elecciones, dónde todos los electores, estaban más que sobreavisados del gobierno de turno- corruptelas, desvaríos, estafas, ladrones sin cárcel, escoria prepotente, dictadura plana disfrazada de democracia, etcétera-, han resonado en los medios de comunicación, hasta el último minuto, como aquellos golpes que son penaltis , facilitan la victoria al   equipo de fútbol que menos se ha esforzado. Maldito portero. Maldito córner a veces. Lo estratosférico, lo demencial es que el PP., se ha reforzado en comunidades dónde ha causado más estragos, dolor y miseria, por ejemplo en Valencia. No digamos ya en Valdemoro, (la cuna de la Púnica,), Galicia… en fin….Estamos en España, un país que va de flojo para no arrimar el hombro y si el ascua a su sardina…Un país fuerte, pero gandul. Lo más grave es que entre esos votantes, hay parados, gente tirada, desahuciados. Tengo tres hermanos sin empleo como yo y han votado dos a ese partido, el tercero a Ciudadanos-, para mí la marca blanca del PP-.No les digo nada nuevo. No voy a solucionar nada con decir lo que muchos piensan. Les pondré otro pequeño ejemplo devastador. Siempre he creído que los de arriba son el reflejo de los de abajo. Estoy convencidísimo. El otro día fue a cortarme el pelo, al peluquero de toda la vida. Como no me gusta el fútbol-y eso se nota-, el peluquero habló, claro está de política. O mejor decir de “su política, de nuestra forma de ver la política”. Yo me quejé de Barcenas, de las tarjetas Black, de Blesa, de Rato, de la reforma laboral. Él riéndose dijo:

-Nos ha jodío, si tú estuvieras ahí con el… ¿No robarías todo lo que pudieras y que te  quiten lo bailado? ¿O eres tan tonto que me vas a decir que no?

Con este ejemplo, ya está todo dicho: ESPAÑA.

Para discrepar:

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SOBRE MI MISMO

Artículo de Mikel Goldstain, con permiso de Damián Patón Fernández. / Reservado todos los derechos/ 31 de Mayo de 2016-Barcelona.

¿Nunca tuvieron la culpa los demás, de mi mala suerte? Vivo con poco-poquísimo- y me aburro en ocasiones. Voy dando palos de ciego, a diestro y siniestro. Mi vida es una nada vacía, pero tengo un potencial inmenso que me hace mantenerme a flote. Tuve la bendita desgracia de elegir el camino incorrecto…ser escritor, sentirme escritor, soy escritor. Por las tardes, en mi vida de desempleado-que a veces lamento, otras no. No aguanto a nadie-, me tumbo en baretos oscuros y si puedo, saco unos euros y me bebo alguna copas, Hablo a solas, con los desconocidos e incluso, como aquella vez, de hace veinte años, cuando estaba solo en una aldea abandonada de Orense, con la única compañía de un burro muy simpático que cuando le saludaba por las mañana, siempre entornaba las orejas y me miraba, algo así como desconcertado. Paso los días, jugando con mi inventiva, hablando o chateando por Facebook y engordando algo. Voy -cuando me tiro yo mismo de la oreja al gimnasio-, pagando cuota de parado y a clases de Hapkido, de tanto en tanto. Escribo novelas a ratos y desde hace décadas envío originales a editoriales. Me gustan las mujeres y gentes en general que conozco en Facebook-si hablar con fotos es conocer-. Hablo con escritores de cierta solera que cuando les cuento mis cuitas desaparecen: Nadie ayuda a nadie. Tengo salud, dos hijos, algo mayorcitos. Los amo, los quiero. Tengo mujer, pero soy de amantes y no comulgo con el futbol. Odio a las estrechas y estrechos de mente. No soporto la prepotencia, ni el endiosamiento. Soy tan pobre que me muevo en mis límites con la soltura de un ricachón. A mi edad, cincuenta y dos años, las cosas son de otra manera que cuando tenía veinte. Mas decepcionado, más pragmático, claro está. Es inevitable que escriba. Tengo períodos de reposo y períodos de actividad al escribir. En el mundo laboral he tenido tan mala suerte y he topado con tan mala gente, como también con mi carácter, que quizás ya va siendo hora de no  aguantar a nadie, esforzándome por un sueldo. Más me aburro a muerte, en ocasiones. ¿Qué jubilación me espera? Malditos trepas. Me siento afortunado de no ser uno de ellos. Tengo por seguro que moriré con la conciencia limpia, las manos más limpias aún…ayyy, estás manos que escribieron y escriben hermosas historias y acarician tus pechos o tus mejillas o tú pelo, corazón, como te quiero. Me fumo un puro, mientras camino bajo las tardes de primavera o recibo golpes de hapkido. Hablo con los sordos y me escuchan los mudos. Como canta Serrat, nací en el Mediterráneo. Tengo muchas almas que están en mi alma. Apartado a patadas de los agentes literarios, abandonado por los acomplejados y envidiosos, jamás he ganado premio alguno. No he tenido ocasión de ser conocido por los lectores, la mafia de la élite sigue aquí. Se escribe para el poder. ¿Lo hicieron los hoy considerados grandes escritores? Sé qué escribiendo, no me voy hacer rico, pero si tendré muchas riquezas inmateriales. Mi palabra es mi patria y además mi fuego, mi agua, mi sed y también el resplandor caustico que yo soy. El puro que me fumo al caer la tarde, me trae estos humos en cabriolas y como siempre el presente te revela quién eres: nadie. Un don nadie con mucha importancia para sí mismo.

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FRAGMENTO DE LOS ESPEJOS TRUCADOS ―El escorpión y la medusa―

Autor: Damián Patón Fernández/ Editorial: LARMBOOKS/  Páginas:213/ 17 Euros.-Ebook: 3 euros, por Amazon. Com

Esta historia comienza con un suicidio. Albert Iniesta lo había conseguido todo a los cuarenta y cinco años.Y cuarenta y cinco años de edad es una edad relativamente joven como para que un hombre comience a ser. De hecho, Albert Iniesta era un triunfador compulsivo, si es que se puede afirmar con contundencia que la obtención de éxitos materiales, es un triunfador… materialmente hablando, claro. Habiendo alcanzado la cúspide de su carrera, viviendo a cuerpo de rey y siendo él quien dirigía la Gran Multinacional, simplemente aquella turbia y sombría mañana del 21 de noviembre de 2007, descolgó el teléfono:

―Soy Albert.Todo ha acabado.

Al otro lado del teléfono, Joan Velevert, el asesor «de toda la vida», así como un confidente nato, y una especie de gurú y de psicólogo, un poco aturdido por esa llamada directa a su despacho, a las 12 horas de la mañana, preguntó, con voz de sorpresa quebrada:

― ¿Qué ocurre? ¿Algún problema de última hora, Albert?

―Se acabó, Joan.,e acabó.Me ha tocado la ruleta rusa. Me vendieron los espejos trucados. Adiós.

Cuando colgó el teléfono, Albert Iniesta no tardó demasiado en jugar a la ruleta rusa. De hecho, en los últimos cuarenta y cinco años no hizo más que jugar a la ruleta rusa y ser un adicto coleccionista compulsivo de revólveres antiguos de tambor.Era un obseso de las armas, que no sabía utilizar. Sencillamente le fascinaba el poder de las armas, aquel instrumento, al libre albedrío de la voluntad de las personas. Un simple clic y todo se acabó. Tomó del armario, con estanterías de cristal, un revólver Smikeng-Wilson, 1890.Su difunto propietario también había jugado a la ruleta rusa. Temblaba. Cargó el tambor con balas certeras. Se sentó y pensó:

«Los espejos trucados. ¿Tiene sentido la vida, sin secretos.Sino puedes luchar.Sino vives en un estado de guerra? ¿Qué sentido tiene la vida, si es imposible luchar?»

Apuntó el cañón  del revólver bajo mandíbula y disparó.

SOBRE CIANURO &CHOLOCATE DE FAYNA BETHENCOURT

ARTICULO DE MIKEL GODLSTAIN-RESERVADO TODOS LOS DERECHOS

    Mayo de 2016-Barcelona.

          AUTOR: FAYNA BETHENCOURT.

         Editado por DOLMEN EDITORIAL/  Páginas: 198./ 16 euros

Es la primera vez, que escribo una reseña de un libro de cuentos. Como no lo he hecho antes, espero estar a la altura de las circunstancias y agradecer a la autora estos cuentos, que ella denomina “cuentos envenenados”, así consta en la dedicatoria.  En si todo cuento es una potencia subversiva. Una potencia subversiva condensada en un cosmos, que en propiedad la novela no posee, porque es otro campo dónde se juegan el bacará de asuntos más distendidos. Todo cuento o poema, es un oráculo sinóptico, que expresa la retracción de un universo contraído que se amplía en su expresión. El big ban. Y por tonto que nos parezca el oremus de estas potencias intensas, exige una concentración superior al ámbito de la novela o del ensayo. Una novela de mil páginas en ocasiones puede decir menos que un cuento en su textura. Poe y otros grandes autores nos lo demostraron. Como no conozco a la autora en profundidad, esta bien que pueda escribir sobre estos cuentos con objetividad. En  cada cuento subyace siempre la misma punción reveladora: la vida es chocolate dulce que necesita espolvorear el cianuro de los hechos, una cierta dosis controlada del veneno de la rutina y la cotidianidad.  Fayna, recurre a la rutinario y lo mágico-los extremos en algunos de los cuentos, por ejemplo: CAOS/ DESDE LOS HUESOS-. Lo curioso de todos los cuentos de Fayna-y no todos-, es que en ellos se forja una ingenuidad de narradora inocente, que convierte la prosa-una prosa fluida, sencilla , como si te lo contara una niña inocente , como si un niño, te hablara del horror de alguna guerra secreta…La prosa, destila no amargura, sino una convulsión. Más que dolor se siente una mordacidad ingenua, a veces recurriendo a imágenes de pasiones románticas, pero efectivas. Desde asesinos voluntarios, niñas descorazonadas, suegras que no admiten el amor no convencional de su hija; taxidermistas que solucionan problemas familiares de psicopatías atroces, etcétera, Fayna nos habla de que  la naturaleza humana se pervierte y regenera en busca del mal, usando los quehaceres del bien. Todos los cuentos están escritos con mucho amor. Un amor que quiere saltar las vallas del jardín, hasta que la piara de cerdos y el estiércol  de los hechos, les revela todo lo que contienen en su interior.  La truculencia de los sentidos.

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SOBRE LA PUTA D’ OROS DE ELENA TORRES GIRBAU

Artículo de Mikel Goldstain/ reservado todos los derechos/ Barcelona-febrero de 2016

 

La puta D’oros.

Editorial Gregal
Idioma: catalán
451 páginas  

 

                                       

                               

La factura de la PUTA D`OROS  (género negro), es impecable. Esta es una historia de gente común,  que comete crímenes comunes. Una historia de un tiempo pasado y siempre presente.Para mí, como lector,  el personaje central de la novela es Rodrigo. Rodrigo representa la parte oscura y depauperada de la protagonista central-el hilo de la historia,- Jana. Nos encontramos con el poli, cuya función en esta historia es la de un cándido inocente que vive en el sustrato de otra realidad que por mucho que pretenda jamás converge con las realidades de Jana y Rodrigo. En definitiva el poli, son los otros. El resto de personajes circulares, tan indispensables como la madre de Jana y su abuela, son “visible, palpables”, es decir sustraído del entorno de la realidad. Ambos personajes se pueden tocar, son la vida misma, apenas sin calco. La rivalidad entre la abuela y la madre de Jana es proverbial, no versus de la realidad cotidiana. Ocurre en todo momento. Jana,  es la típica neurasténica-lindando la neurosis-. Rodrigo es un psicótico, que de golpe, aterriza en la vida, convirtiéndose así en un personaje de rasgos dostievskianos en la relación aquí retratada magistralmente, con pulso firme y emocionante, con sus hermanos. Gonzalo y Álvaro, así como la demoníaca madre de todos ellos, un personaje propio del bardo inglés. El asesinato de Gonzalo por parte de su hermano Rodrigo, destila un odio sutil , cuya soterrada violencia por su actitud mental me estremece. Rodrigo no es malo, pero cree que no le queda otra opción que serlo. Descuellan otros personajes alrededor de los protagonistas principales: la amiga de Jana- la mujer que todas querrían ser y no se atreven a ser-, el hijo del poli- podemos encontrar a chicos jóvenes por todas partes, son perfectamente reconocibles,- el editor…Lo cotidiano conspira contra la amarga realidad interior de los personajes principales. El crimen se justifica por el miedo a que el pasado regresé…Y siempre regresa si no lo has superado.

 

 

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SOBRE LA HAMBURGUESA HUMANA, DE RICARD MILLAS.

Artículo de Mikel Goldstain/Todos los derechos reservados/ Enero 2016-Barcelona.

LA HAMBURGUESA HUMANA. (Prólogo de Alejandro Castroguer)
Editorial:Sven Jogenser
De venta en plataformas digitales: Amazon/ Lektu, así como en la propia web de la editorial.
Preciod el libro en digital: 3 euros.
En Papel: 15

La novela LA HAMBURGUESA HUMANA, que seguramente leeréis cuando “necesitéis compañía humana”, se trata precisamente de eso. De compañía humana. De cómo unos y otros se alimentan en un carnaval y orgía antropofágica zombi. La idea, como todos sabéis no es original y en este caso, en el caso del ampuloso título de la HAMBURGUESA HUMANA y la novela en sí, si lo es. No voy a explicaros todo su entramado. No es lo que explica, sino como lo cuenta y eso fue lo que me gustó, por eso me la leí. Las historias zombis, como muchas historias de polis, en el fondo son todas iguales…siempre varía el planteamiento, como la cuentas. En cierto modo, este libro me recuerda, a su manera-y sé que la comparación es algo chocante-, a Drácula y los personajes que se amoldan y se comunican entre diarios y cartas. Todo el libro, en esa lucha tenaz de huir del que “va a devorarte”, rezuma profundas disquisiciones filosóficas, una poesía urbana mezclada con el zumbido de santoral de música , impregnando la acción que el autor ha trasladado, a la acción de sus personajes, que viven a VECES COMO LOS PERSONAJES DE Jame Joyce en el Ulises. Es poesía, es una rapsodia, un rap, contado por los raperos zombies. Prosa a veces ampulosa, otras de un lirismo sanguinoliento, de una poesía torturada. Cierta melancolía y angustia vital lo recorren de palmo a palo. Y hace que la historia de muertos que anhelan devorar vivos, contagiados anteriormente sea una excusa, para hablarnos en suma de que la vida es eso: una mezcla agridulce de todo eso y que al final luchas y te mueres…solo que en este caso, los combis necesitan sobrevivir devorando a los vivos y es algo optimista: la lucha de clases, diríamos. La sociedad de consumo expresada al máximo. Ahora, pues leedlo y paso de contaros su por qué.

 

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LA AVENTURA PSICODELICA DE ALBERT EKAI- Fragmentos-.

Primera edición.
Barcelona, diciembre de 2015. (Versión digital: AMAZON. ES/ LEKTU)
Precio: 3 euros-
@Mikel Goldstain
http:literaturapsicodelica.blogspot.com.es//
ISBN 978 84-942188-9-7
Diseño gráfico:
Ricard Millàs
Primera edición en Papel: Abril de 2016- Editado por LARMBOOKS
Páginas :48
Precio:9 euros.
ISBN:978-84-942230-8-2
Impreso en España


Queda terminantemente prohibida la reproducción total o parcial de esta obra, cualquiera que sea el medio empleado (mecánico,electrónico, fotocopia, etc.) sin la autorización expresa del copyright.

Esta obra está registrada en la Propiedad intelectual de la Generalitat de Cataluña.


Aquí os presentamos un fragmento de la novela corta de Mikel Goldstain: LA AVENTURA PSICÓDELICA DE ALBERT EKAI. Podeis encontrarla en papel, editado por LARMBOOKS, a 9 euros. En versión digital, por AMAZON. ES/ TEKTU, a 3 euros.Espero os guste. y os aviso, en cuanto esté disponible.



                                         

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Albert tuvo un sueño horrible: soñó que una pantera negra, le devoraba con hambre atrasada. El sueño era el resultado de su permanente estado de “colocación”. Pasó toda la noche durmiendo en la extraña casa, de Vicent, un tipo que conoció la noche anterior, en un local kistch. Cuando abrió los ojos, descubrió que la habitación era un agujero claustrofóbico. Hediondo. Estaba aún, demasiado colocado, para advertirlo con toda claridad. Además, debía cumplir cierto “encargo”. Promesas incumplidas, para el nuevo farlopa de Vicent. Evitaba plantearse la realidad de los hechos o su tesitura moral. Grillao con la marihuana y otros alucinógenos, vivía sobrao con todo eso. Conoció al farlopa de Vicent, en el cuchitril Kisch, bebiendo birras combinada con éxtasis, tripi y A-4. El cielo del local, le causó la impresión de estar sembrado de sirenas en perpetuo estado orgásmico. No importaba. ¿Por qué iba a importar? Se metieron de casi todo, hasta el culo. No más. Y apalancado en el cuchitril, durmió a pierna suelta. El piso era un mausoleo. La habitación hacía las veces de columpio de espuma rodante y arco iris mecido al compás de la música gurú. Salió de la habitación, aterrizando en la cocina. Amanecía. Probó café amargo y mordisqueo sin ganas tortitas de aceite. Vicent, le dejó lo prometido. El manjar de los colocaos: Cocaína, éxtasis, hachís, mierda sintética. Todo lo introdujo con manos temblorosas en una bolsa de plástico. Se rulo un porro. El deleite de los dioses. En el cuarto de baño, hizo sus necesidades, mientras se reía de la imagen que reflejaba el espejo.  Harto de vivir sometido a las normas innecesarias, optó por liberarse con las drogas. Y ahora era esclavo de las mismas drogas. Era el último alucinado de la historia. Regresó a la claustrofóbica habitación. La atmósfera viciada, despedía un hedor insoportable. Abrió la ventana, recibiendo en su plenitud la luz del Sol de septiembre. Respiró aire fresco. Y los vio…esparcidos como piezas de un puzle descuartizado. Cadáveres. Cadáveres imantados en charcos de sangre. Cadáveres de hombres y mujeres en el suelo, en la cama, en los rincones del pasillo. Cadáveres degollados, con la boca abierta, los ojos en blanco. Gritó. Y vomitó. Durante toda la noche, sin saberlo, había dormido en compañía de cadáveres. Arrancó en un llanto terrible, presa de temblores, mientras atacaba el porro y buscaba esnifar algo, para huir del asco, el terror, el miedo y la desolación. En el casi ridículo intento de huir de la habitación, pisó tambaleándose los cadáveres. Cadáveres en el salón. Cadáveres en la cocina. Cadáveres en todas partes.