DIARIO DE ALGUIEN-MAYO

Nueva entrega Diario de alguien.

23 de mayo:

Día luminoso .De penitencia. Llevé a mi hijo a la escuela: autobús y vuelta a pie. Cuando volví a casa, es como si me encerrara en una tumba. Creo que en algún momento me hundí. Me paralicé. Estar en paro, es lo que tiene…juego conmigo mismo, hacerme daño.. Estuve mirando la pantalla del ordenador, como un bobo. Sin destino, pensando: pasaré toda mi vida pasa así, sin conseguir mis objetivos…y tengo casi cincuenta años. ¿Me rindo? Intenté hacer algo, pero acabé visionando páginas porno, para aliviarme. Mal asunto. Eso no me decía nada y acabé masturbándome. Vacío. Luego aderecé la ensalada de patatas. Hablé por teléfono con mi mujer en el curro. Miré la tele: cadena cuatro, escuchando a los contertulianos las sandeces de la política: hundimiento. Comí y finalmente, me dormí un poco. Mi mujer volvió a llamarme y me despertó de la semisiesta. Hablamos de las supuestas vacaciones en agosto…ya veremos. El dinero. Queremos ir unos días a Málaga y Marruecos, con los crios…ya veremos. Luego preparé la lavadora, colgué ropa, fregué los platos. Vino mi hija para hablarme de sus cosas. Entraba tarde al cole. Me leyó un poema horrible, con el que participó en un concurso en la escuela y quedó finalista. Horrible. Me dijo que me había llamado alguien de “la radio”. Enseguida comprendí, quién era. Contacto de Facebook...la señora MR, localicé el teléfono y la llamé. Parecía tranquila. Hablamos del asunto de leer poemas, etcétera. Mataró. Ir para un encuentro. El martes lectura….ya veremos. Por la tarde examen de gramática francesa. Mucha gente. Estaba José y Porfe….también, Anna, tan linda y bonita. Sudé como un pollo haciendo el examen de gramática…me quedé en blanco. Me fue fatal. Dejé el examen sobre la mesa, después de dos horas. Bajé calle abajo con José y Porfe. Hablamos del examen. Luego apareció Anna y Teresa…hablamos y blaba blabla. Anna, sugirió ir de cena…pero como ya dijimos, el personal no participaba. Llegué a casa y me encontré a mi mujer irritable. El niño ante el ordenador. Mi hija, arriba  y abajo. , explicó a que su amiga J, tiene problemas con sus padres y van hablar con un mediador o algo así. Precisemos: J,. Dice mi hija, que el padre de J, es un machista, que la obliga hacer la comida. Que viven de las apariencias y todo eso…, el padre llega a casa y se tumba con su gran barriga tomando una cerveza y la madre igual. Me deprimí por todo un poco. Me acosté tarde y obligué al crío ir a la cama.

RETORNA: DIARIO DE ALGUIEN

Retorna DIARIO DE ALGUIEN DE MIKEL GOLDSTAIN.

22 de mayo-Horta- Barcelona -     DIARIO DE ALGUIEN

Un día turbio. Horrible. Parece que el mundo esta al borde del precipicio. El escándalo financiero: Bankia y demás. El gobierno hace aguas. La cumbre de Chicago. Por la mañana, desasosegado, fui a la habitual casa de putas, en la que ya tengo cierta confianza. Volví con Anna, que estaba libre. Una ucraniana, que está buenísima. Rubia…un rostro de arcángel virginal. . Follé con la ucraniana. Me folló. Me la follé. Es primavera.

Por la tarde fui a clase de francés. La profesora a la que no le gusto-ella sabrá por qué-, apenas me mira o pregunta. Me obvia. Me ningunea .Pero yo sí, le pregunté…si iba a participar en la huelga. Resoplido. Dijo que tenía exámenes y le consultó a otras compañeras, que también son profesores, quienes, apenas argumentaron nada…tenían trabajo y además, no iban a perder un día de sueldo. Eso es lo que ocurre…eso…es lo que ocurre. Esta  gente de estómago agradecido…estos funcionarios, aburridos, hemipléjicos…de vidas programadas…que no creen en nada, que olvidan por que están hay y que pasan con el tiempo y el tiempo pasa con ellos. Esta chusma, cuyos sindicatos, han pactado con los gobiernos, para permitir que griten y salten un poquitín y ya esta. Esta gente muerta. Y recordé, alguno de mis empleos, en empresas de trabajo temporal. Cuando fui como botones a horas, en un hotel de cinco estrellas…cargando y descargando maletas. Como nos trataban los propios empleados. Como fui tratado, por el gerente, cuando dije que había cumplido mi horario en la empresa de trabajo temporal y como los empleados se reían y el jefazo, como si fuera escoria, si molestaba por ello. No me quisieron más. Esa chusma, tanto la de abajo, como la de arriba, es la que me pone enfermo. Esa despiadada falta de respeto y de consideración. Por eso, me resultó patético lo de la profesora. Y hoy hay huelga de la enseñanza publica, a pesar de que los colegios concertados no van ha ir…por que no son solidarios con los compañeros…o los que pretextan que no van a perder un día de sueldo… ¿Solo valoran el dinero? ¿Y después de eso qué?  No hacen falta más palabras. No. Exámenes finales…volví. A casa.

SER ARTISTA

texto de Mikel Goldstain. Registrado. En la propiedad intelectual. reservado todos los derechos).

Si aspiras a ser artista, olvídalo, todo él que aspira a ser artista de cualquier clase, edad o condición, estaba abocado, inevitablemente al fracaso, la burla, el desprecio y la humillación. No merece la pena, en absoluto ser artista y muchísimo menos, en los tiempos que corren. Si además, de aspirar a ser artista, lo eres y te sientes artista y creas…es mejor, que lo dejes todo y simplemente te dediques a otra cosa, mas ingrata, mas deshonesta, pero mas gratificante a ojos vista del restos del mundo; de tus padres, de tus hermanos, de los idiotas de la calle, d e cualquier imbécil con el que trabajes…es mejor ser puta, cabrón, banquero, barrendero, limpia retretes, friegaplatos, incluso asesino o político. Los artistas no valen una puta mierda. Los artistas, son el

1. deshecho de la humanidad. Auténticos inútiles. Están muertos. Es mejor un futbolista, que esta considerado un bien social e incluso para la humanidad superficial y rastrera, que ser artista…no producen, no alimentan, no generan riqueza y encima son un fastidio, para editores, productores, managers, representantes, etcétera. Los artistas, son el mal del mundo, de la humanidad…no deberían ni existir…es mejor ser policía, (que ya es decir), médico prepotente, chuloputas, estafador… ¡pero artista! Dios, que vergüenza, que humillación. Todo lo que importa es que tengas mucho dinero, que ganes mucho dinero o que proporciones muchas ganancias para quién trabajes, que seas comercial…entonces, te veneraran, dirán que eres un gran genio, te citarán en la Enciclopedia Británica, en Wilkipedia, en los telediarios. Hablaran de ti en la redes sociales…serás la comidilla de los intelectuales de papel couché Estarás en  los mentideros y saldrás en las fotos y en la televisiones, rodeados, de desgraciados, que solo tienen apariencia, dinero  se hacen la pelota entre ellos, sonriendo ante las cámaras, envueltos en vidas opulentas, follando como conejos enfermos, tomando cocaína y dando la  mano a esos tahúres de la política, a monarcas ineptos, a productores aún mas ineptos, que en cuanto no seas para ellos comercial o fabriques un producto superficial y vendible…estas fuera del circuito…además, nadie te ayudara…nadie en realidad ayuda a nadie…no vaya a ser que les quiten el puesto…¡PERO SER ARTISTA, IDIOTA, SER ARTISTA ES PARA GENTE QUE SE MUERE DE HAMBRE EN LA CALLLE Y SE PUDREN EN UN ALMACEN OSCURO, DESGARGANDO CAMIONES, Y RODEADOS DE IDIOTAS GARRULOS!. Eso si que es ser artista…y nadie les hace caso. SER COMERCIAL ES SER ARTISTA, DAS DINERO…

PROSA: BAILE SELVATIVO DELE SQUELETO

Texto, Mikel Goldstain. texto de su aficción por el látigo, els ado y el laudano. Texto,escrito en pèqueños agujeros de soledad y queso gruyer. VOlveremos pronto a las nuestras.(reservado todos los derechos. registrado propiedad intelectual).

Baila el esqueleto selvático en los compases de la noche herrumbrosa, su aire de muerte, mientras los firmes alcohólicos lloran su vínculo con el asco y la amargura y la realidad se convierte en un cometa sin regreso. Baila el esqueleto selvático, su aire de muerte y la aurora teñida de heroína y fuego, envía racimos de muertes a la calle de esta ciudad. El fabricante de imágenes, excreta ataúdes para devorar la ceniza. Legiones de hueco y soledad, alimentan la nada y el vacío. El esqueleto selvático y herrumbroso, crece en la impotencia suprema. Nadie ha de mencionar nuestros nombres en los círculos quebrantados de la soledad. Vocearán nuestros ultrajes en los caminos y vendrán sin amaneceres ni noches y arco iris remedados de fuego; niños al socaire que conocen la artesanía del cuento y el fabulador. Pederastas desnudos y vacilantes, atrapados en el ebrio ramaje de los alcohólicos, siempre apresados en la rabia, la muerte y la esclavitud, en el vaso y en el alma.

DE OTRAS SOLEDADE

Prosa de Damian Patón- registrado en la propiedad intelectual.

  DE OTRAS SOLEDADES

11 de mayo-Damián Patón  Fernández

 A veces, ya sabes, no todo es como uno se imagina. Hay días buenos; festines gloriosos de luz, buen humor. Festines de gente considerada y educada. Festines de amor y comprensión. Pero en ciudades como esta, como Barcelona, el  oprobio de la mala educación, se hace presente y si abres la puerta, ni te mira, ni te saluda, ni te da las gracias. Hay días que uno no tiene ganas de revolcarse en el rebaño, hay días, que es mejor ser misántropo, cerrar con siete llaves, la puerta de tú casa y mirar por la ventana , el decurso del tiempo. Pero hay días, cuyo festín es dulce y agradable y entonces, la humanidad saca a sus muertos a plena luz. Los sacas, a guantazos, a puñetazos de sus tumbas y pasea con sus muertos, por los lugares mas recónditos: los ves del brazo de sus muertos en las ferias, los ves, en las terrazas de los bares, los ves acompañados con sus muertes ,de mujeres hermosas, visitando burdeles y grandes almacenes. Hay días, en el que el olvido es una metáfora obscena y los hombres olvidan lo que hicieron y por que lucharon.  Esos días de festín oscuro, nadie sale de sus casas. Vive la vida, viéndola pasar, mirando con ojo de buen cubero la pantalla de los ordenadores, de los tablets, de los televisores. El celuloide congénito de una soledad, que tiene nombre de mujer travestida, de jugador trucado, en el fondo de los mares donde naufragó un yate imposible…Hay días, en el que cuando miras el nicho de tú futura muerte, te da la ris.. Hay días, en los cuales el odio y las humillaciones salen a flote y te ahogan, como un cúmulo de excrementos que bloquean las salidas de las letrinas. Hay días, en los que mejor es ir de pesca, buscar  el cachalote armonioso de un mar embravecido, dónde cazar hermosas algas marinas y hay días, que la soledad tiene el rugido de las multitudes y la compañía te hace sentirte incomprendido y solo, como nunca lo estuviste, cuando te sentías solo y rechazado, de veras.

NOTICIA

Breve noticia: El autor Damián Patón Fernández, ya tiene prsente su libro: LOS ESPEJOS TRUCADOS, en libranda, es decir LA CASA DEL LIBRO, y otras paginas de venta de ebooks electronicos, asi como dentro de unos dias en Amazon. Es posible adquirirlo en librerias fisicas,t anto en Barcelona, como en otra comunidades, poniendo en GOOGLE, el titulo del libro, dónde os ubicara, para que asi podais encontrarlo. Evidentemente es más economico en ebook, pero eso entra dentro de la capacidad economica del lector ávido de conocer nuevos autores, ya fuera del circuito de los sobados y demasiados "mass media". En youtube, círcula un video-presentación, del mismo autor...algo torpe, pero podeis verlo. Espero que disfruteis con esta novela... os la recomiendo, como gestor de este Blog, yo Mikel Goldstain.

PASEO EN BICICLETA VIRTUAL

                   Registrado en la propiedad intelectual. reservado todos los derechos.
                       Articulo de MIkel Goldstain (Versus DAmian Paton).

                        PASEO EN BICICLETA VIRTUAL

¿Qué tal muchachos? Soy un parado de esta Tierra de promisión, que es la sociedad de consumo. Lo que nos e compra, se vende o se desperdicia. Carece de espíritu. Pero aquí el espíritu no existe. Solo el espíritu de las cosas .De vez en cuando, ya sabéis, voy pedaleando con la vieja bicicleta rechinante, por las largas calles de mi ciudad. A veces un cielo cargado de nubarrones, me retrotrae, aquella vida mas sencilla, cuando la Tierra, nuestra madre, era una criatura, ampulosa y salvaje e inhumana. El río corría alegre y saltaba como bailarín díscolo por meandros y laderas. La alta hierba crecía, espigada y los campos en barbecho, prometían una futura cosecha, cuya siega seria, vibrante y llena de color. El mar, era un animal sin forma, en un maravilloso cuenco azul. Todo era puro, por lo nuevo, pero antiguo, por lo renovado. Pero soy un parado, un leproso y un apestado. Tiempos hubo en los que ser libre era fácil… Entonces, los parias como nosotros, que estábamos arruinados-yo nací con un signo escarlata, nací con una impronta brutal en los labios, nací pequeño y encogido-…teníamos la Tierra entera y de vez en cuando alguien nos escupía en  la cara. Pero ahora, todo esta controlado, medido y comprobado y la libertad ha muerto en aras de la tecnología. Cada vez que recuerdo mi vida, ahora a los cincuenta y pienso en quienes conozco, he conocido o me conocen, me retuerzo de asco y amargura. Con frecuencia, suelo llevar la dura y pesadísima cruz del rencor y el resentimiento y como dice algún buen amigo, solo me hago daño a mi mismo. Ahora me detengo, con la bicicleta, en medio de un paisaje que no es cemento, ni colmenas de asesinos domésticos, con sus cuchillos de cocina afilados para matar a sus hijos o padres. Es un paisaje digno de Monet, de Manet, de Gauguen, Pisarro…es el amarillo díscolo del sol. Cuando nuestro sol se apague, se apagarán todas las luces del escenario… Cuando el Sol se apague, todos los muertos de la Tierra, danzarán en plena descomposición precipitándose hacia el fondo infinito de la nada, pues la nada es finita y finito somos nosotros. Y todos los gurús, también se encerraran en tumbas de oscuridad y de nada. Todos los grandes hombres y mujeres, serán tragados por la nada y la titánica lucha que ejercieron para convertir este burdel de mala muerte que es la Tierra, en algo mas  digno y habitable se convertirá en un Purgatorio de nada. Y nada habrá y nada será…al final, los muertos estarán tan muertos, que fornicar será una manera de aullar de placer y el placer será el fin. La Tierra entera, está enferma de asco por la especie humana.